Самолет летит на Вест, расширяя круг тех мест – от страны к другой стране, - где тебя не встретить мне. Обгоняя дни, года, тенью крыльев «никогда» на земле и на воде превращается в «нигде». Эта боль сильней, чем та: слуху зренье не чета, ибо время – область фраз, а пространство – пища глаз. На лесах, полях, жилье, точно метка – на белье, эта тень везде – хоть плачь оттого, что просто зряч. Частокол застав, границ – что горе воззреть, что ниц, - как он выглядит с высот, лепрозорий для двухсот миллионов?