Кто там сидит у окна на зеленом стуле? Платье его в беспорядке, и в мыслях – сажа. В глазах цвета бесцельной пули - готовность к любой перемене в судьбе пейзажа. Всюду – жертвы барометра. Не дожидаясь залпа, царства рушатся сами, красное на исходе. Мы все теперь за границей, и если завтра война, я куплю бескозырку, чтоб не служить в пехоте. Мы знаем, что мы на севере. За полночь гроздь рябины озаряет наличник осиротевшей дачи. И пусть вы – трижды Гирей, но лицо рабыни, взявшись ее покрыть, не разглядеть иначе. И постоянно накрапывает, точно природа мозгу хочет что-то сообщить; но, чтоб не портить крови, шепчет на местном наречьи. А ежели это – Морзе, кто его расшифрует, если не шифер кровли?