В сумрачной усыпальнице, рядом с гробом, как они предполагали Вяйнямёйнена, Шура Суслов, Бен Стиллер, Иван Вонславович, Макс Ковалев и Саша Матросова, испытывая нешуточное волнение, отставили свечи наземь и произнесли, кто, как мог, начертанное на скрижалях Имя. Кто-то закрыл глаза, кто-то схватился рукой за товарища, кто-то сжал кулаки. Получилось вразнобой и очень нестройно, но никто внимания на это не обратил.

Потому что не успел, ибо в тот же миг, все они опустились на колени. Не действуя по примеру наиболее слабохарактерного своего товарища, а как-то разом, по наитию. Ни страха при этом не было, ни стыда. Блаженное чувство облегчения, будто, блуждая в дремучем лесу, когда здравый смысл говорит, что «все, кранты, помощи не будет», появляется с доброй улыбкой на лице твой неведомый спаситель.

Каждый из них услышал ответ. Скорее, даже не ушами, а сердцем. Или душой.

И каждый осознал мелочность своей продуманной просьбы.

И каждый из них сказал, не слыша никого рядом: «ПРОСТИ НАС, ГОСПОДИ!»