1

– Откуда я знаю, где его искать? Я ему что, мама, блин?

– Не шути со мной, сопляк. Шутки кончились. Сейчас все очень серьезно.

– Слушайте, я вам все сказал! Я просто однажды забрел не туда, увидел мертвяков и драпанул оттуда нахер, вот и все! Потом сказал вам, от кого вообще узнал про этот дом – от Санчеса, у которого там жил кореш. Это все! Че вы от меня хотите-то, вашу мать?

Поляков рванул из городского УВД на всех порах в следственный изолятор №1 – собственно, единственный изолятор в городе, расположенный в разбросанных по большой территории в старом городе блоках-крепостях из красного кирпича – чтобы побеседовать с Бобом. Единственным человеком, который мог дать информацию на Санчеса, в которого теперь упиралось все или почти все.

– Вы встречались с Санчесом? Как? Случайно на улице? Попробуешь такое ляпнуть – я тебе зубы вышибу. Можешь рискнуть.

Рисковать Боб не стал.

– Да созванивались мы, вот и все! Я не знаю, где он живет, говорю же. Где-то на какой-то съемной хате. Где-то в центре. Я у него не бывал никогда. Он не звал, я не напрашивался. Тем более что он эти хаты менял часто.

– Санчес часто бывает в Яме? Кто у него там? Ты говорил о бабе. Кто она?

– Мы один раз заходили к ней. Ее дома не было. А дом тот я не помню. Честно, не помню, отвечаю! Там же лабиринт целый, как запомнишь-то все? Да и давно это было.

– Кого из его корешей знаешь?

– Не знаю я его корешей.

Поляков хотел ударить Боба, но сдержался. Сел напротив. И спросил, буравя арестанта глазами:

– Меня интересуют те, которые ездят на черных джипах.

Боб замер, как изваяние. Опустил глаза, пытаясь осознать услышанное.

– Попал я, значит, – пробормотал он.

– Ты попадешь, если не выложишь все прямо сейчас. Тогда, Боб, ты попадешь так крепко, как не попадал никогда. Все твои предыдущие неприятностями покажутся тебе новогодним утренником. На них 25 трупов. Ты слышишь, Боб? – 25 трупов. На них и на твоем кореше Санчесе. И, если кто-то из следаков решит, что ты с ними заодно, потому что очень мутной кажется вся твоя история со «случайно зашел» и «случайно услышал», и решит пришить тебе соучастие, я ни разу вообще не удивлюсь.

– Сколько трупов? – Боб побледнел. – Я… Во что вы меня втя…?! Б… дь…

– Кто они? – спросил Поляков.

– Дайте закурить.

Поляков пододвинул сигареты и зажигалку. Руки Боба тряслись. Отчаянно, как перед смертью, затянувшись, Боб буркнул:

– Я один раз их видел. Осенью. Мы с Санчесом в центре пивка решили выпить, потом ему звякнули. Сказали, что подберут его. Типа ехать решать дела надо. Я видел, как они Санчеса забирают и сваливают куда-то. Приехали на трех джипах навороченных, с кенгурятниками, тонировкой, все дела. Крутые. Бандосы. При бабках. С какими-то офигительно крутыми подвязками – так Санчес говорил. Я не знаю, кто они, отвечаю. Но… не нужно быть академиком, чтобы понять, что с этими пацанами лучше не связываться.

– Когда Санчес с ними сошелся?

– Да вообще без понятия. С год, наверное. Мы ж редко видимся. После того раза, кстати, все реже и реже. Походу, они ему брякнули что-то про меня. Типа «Ты че с этим чертом время тратишь». Ну, знаете таких упырей, которые смотрят на всех остальных сверху-вниз, как на дерьмо под ногами.

– И чем они занимались, ты не знаешь?

– Спросил как-то. Санчес ухмыльнулся так, посмотрел на меня, как на лошару, и сказал что-то типа «Не стоит тебе в эти темы лезть». Отшил, короче. Санчес вообще изменился после того, как сошелся с ними. Он как раз тогда с той своей херовой хаты на Ворошилова съехал. Стал снимать хаты. Бабки появились. Нос сразу задрал. Короче, пальцы веером и все дела. Последние месяцы он вообще решил со мной больше не контачить, я так понял. Звоню ему как-то, а он такой: «Мне некогда, я дела решаю, верчусь, давай, досвидос». И все таким тоном… Короче, вы поняли.

Поляков не понял, но догадался по контексту. Сошедшись с бандой, Санчес решил, что теперь принадлежит к элите. Поляков за годы работы в полиции встречал таких много раз. Некоторые из них сейчас были за решеткой, другие – в могиле.

– Санчес говорил что-нибудь про них? Кто они, откуда? Он хвалился этими крутыми корешами, ты сам только что сказал. Должен же он был ляпнуть еще что-нибудь. Вспоминай, Боб. Это не мне нужно, а тебе, – напомнил Поляков. – Напряги мозги и спаси собственную шкуру.

Боб задумался. Пальцы, сжимавшие тлеющую сигарету, практически перестали выбивать дробь.

– Я не знаю, из Ямы они или нет. Но в Яме они часто бывают. У них там типа штаб-квартиры.

– Типа штаб-чего?

– Ну, блат-хата, короче. Точка. Отвязное место, типа. Они там отвисают. Ну а что – если у тебя есть репутация, в Яме тебя никто не тронет. Там хоть и наркота и урки одни остались, да только они не дебилы. Жить все хотят. У таких сразу чуйка срабатывает, к кому можно лезть, а кого лучше за три километра обходить.

– Где именно в Яме?

– Думаете, меня туда на экскурсию, что ли, водили? – воскликнул Боб с затаенной обидой, но не на Полякова, а на несправедливость этого мира. – Вы не поняли, что ли? Санчес после того, как с ними скорефанился и начал дела делать, он ко мне как к сопляку стал относиться. Как к неудачнику. И отвязаться пытался. Последние месяцы, когда я ему звонил, отбрехивался только – мол, дела – или вообще трубку не брал.

– Номер Санчеса помнишь?

– У меня в трубе записан.

– У тебя там нет никакого Санчеса. Я давным-давно проверил.

Боб вздохнул.

– Потому что в трубе он у меня записан не как Санчес, а как Вано. Номер там. На 72 заканчивается.

Ну конечно. Вано.

Поляков спустился вниз и затребовал личные вещи арестованного. Сотрудники СИЗО были или не в духе, или вдруг по каким-то непонятным постороннему причинам решили вспомнить про букву закона и должностные инструкции. Но теперь у Полякова были аргументы. Он позвонил Кате и вкратце обрисовал ситуацию. Катя сразу сообразила, что делать. Она просто побежала в кабинет к Гапонову. Поляков протянул трубку работнику СИЗО и предложил поговорить с главой городского СК. После этого про излишнее служебное рвение все забыли.

Телефон Боба был практически разряжен, индикатор показывал 4% и горел красным. Поляков не без труда нашел в неизвестной ему модели сотового телефонную книжку. Там были сразу два Ивана: один записан как «Вано», второй как «Ванек». Номер Вано заканчивался на 72, но Поляков на всякий случай переписал себе оба телефонных номера.

Остальное было делом техники. Все завертелось слишком быстро. И вечером Поляков отправился в СК на доклад руководителю оперативно-следственной группы, то есть Гапонову. Там же собрались убойщики – Халилов вцепился в Полякова мертвой хваткой – и шеф Кати по фамилии Белянский. Узкий круг из пяти человек, засевших в темном кабинете. Эдакая тайная вечеря.

– Наши 25 трупов – работа черных риелторов. Они работают минимум три года, потому что три года назад был первый эпизод из тех, о которых известно на сегодняшний день. Николай Дьяченко. Тот самый инвалид с ампутированной правой ногой.

– Он по молодости шоферил, – ввернул Халилов, всячески подчеркивая свою осведомленность. – Попал в аварию. Нога сильно пострадала, гангрена начиналась. Пришлось ампутировать почти под корень.

Гапонов отмахнулся от излишних подробностей.

– Сколько эпизодов на банде?

– Пока в работе шесть, – с готовностью отозвался Халилов. – Но учитывая, что в овраге нашли 25 трупов, о 19 нам ничего не известно. Это говорит на самом деле только об одном – наши черные риелторы очень хорошо подходили к вопросу выбора жертв. Наверняка у них были информаторы. Может быть, среди соцработников, фельдшеров со «скорой».

– К делу.

– Один из них Иван Мохов по кличке Санчес, – продолжал Поляков. – О нем отзываются как о достаточно опасном типе, иногда используют слово «отморозок». Тот еще экземпляр. Раньше он занимался абы чем, но год-полтора назад сошелся с этой группировкой. Возможно, общие знакомые предложили вступить в дело.

– И как нам найти их?

– У нас есть актуальный сотовый Санчеса. Номер зарегистрирован на другое имя, но мы проверили геолокацию. Полторы недели назад эта трубка была в районе улицы Ворошилова. Там у Санчеса квартира, которую он сдает, и примерно тогда он заезжал к квартирантам за деньгами. Так что это точно он.

– Что предлагаете? Брать?

– У группировки в Яме что-то вроде логова. С помощью геолокации мы отследили примерное ее расположение – за неделю Санчес трижды наведывался туда по вечерам и каждый раз проводил там много времени. Яма находится между шести вышек, поэтому расположение нужного дома удалось отследить достаточно точно. У вас есть план поселка?

Гапонов порылся на столе, в ящиках и извлек на свет божий подробный план-схему. Как догадался Поляков, с момента обнаружения трупов Натальи Марфиной и других двух жертв серийника топографы не сидели на месте и успели набросать гораздо более подробную и детализированную, чем спутниковая, карту Замаячного.

Поляков мысленно пробежался по отображенным на бумаге улочкам, пытаясь сориентироваться, и уверенно ткнул пальцем в точку на извилистой, похожей на латинскую S, улочке.

– Здесь.

Все сгрудились над картой. База банды располагалась в левом крыле поселка, между лесом и руинами остановившейся 15 лет назад мебельной фабрики. Вокруг десятки налепленных друг на друга домишек, образующих настоящие лабиринты.

– Что предлагаешь? – спросил Гапонов Полякова.

– Описание точное, все сходится – Санчес – член банды черных риэлторов, которые убили четверть сотни человек. Нужно дождаться, когда он в очередной раз приедет туда. Наверняка там будут и остальные. Мы можем разом накрыть всю банду.

Гапонов нахмурился, переглянулся с Белянским.

– Что думаешь, Яковлевич?

– К нам после этой операции будет приковано внимание вообще всех, – подумав, отозвался тот. – А у банды однозначно есть деньги. Если они за три-четыре года захапали 25 квартир в Ленинском районе, то даже по примерным подсчетам они заработали около 70 миллионов рублей. Так что они однозначно наймут лучших адвокатов. Нам нужно сработать красиво и грамотно. Санкцию мы получить не можем, само собой. Названия улицы и адреса дома у нас нет. Квартал номер 15 – и все. Значит, нужно подстраховаться через запасной вариант. Предлагаю оформить как донесение от осведомителя. А еще лучше – от нескольких.

Гапонов согласно кивнул и ткнул пальцем в Полякова и Халилова:

– Вы и вы. Срочно, прямо вот здесь и сейчас, пишете рапорта от имени секретных агентов, что в обозначенном доме находится… – на секунду он задумался… – наркопритон. И что в этом притоне, по данным вашей агентуры, бывают члены банды черных риелторов, которые сами хвалились вашим агентам о своей причастности к тем 25 убийствам.

Поляков неуверенно замялся.

– Боюсь, мое начальство меня за это по головке не погладит.

– Ну вашу мать, – осерчал Гапонов. – Следственную группу пока я возглавляю, а вы в нее входите, в чем проблема?

Катя кашлянула, решив заступиться за Полякова:

– Нигде не любят, когда подчиненный лезет через голову непосредственного начальника. Нехорошо получится, если у оперативника, который добыл и принес ключевую информацию, потом вместо благодарности проблемы начнутся.

– Как вы меня достали все со своими интригами подковерными, скорей бы на пенсию, – устало вздохнул Гапонов. – Хрен с вами. Напишите два донесения. Одно на мое имя, второе на имя вашего драгоценного начальства.

Поляков еле заметно кивнул Кате в знак благодарности и перешел к главной проблеме.

– Есть еще одна загвоздка. Судя по схеме, участок дома довольно большой. С фасада одна улица, за двором уже другая, по бокам по три других домовладения. Еще я помню, что в этой части Ямы, как раз в восточном крыле, есть небольшой пригорок. Если мне не изменяет память, логово банды как раз на нем. То есть, с какой стороны не подъезжай к объекту, нас могут срисовать. И скрыться каким угодно путем. А в Яме уйти на сорок метров дворами – значит, затеряться наверняка.

Гапонов боролся с раздражением.

– И что предлагаешь? Вертолет? Может, сразу атомную бомбу на них сбросить?

Иногда Полякову казалось, что в случае с Ямой это была бы не самая плохая идея.

Сомнения Полякова неожиданно поддержал Халилов:

– При всем уважении, еще мы не знаем, сколько их и кто они. Вооружены ли они. Как хорошо они знакомы с местной публикой. Я вот к чему: если выдвигаться на облаву кавалерией, со спецназом, нас срисуют еще на въезде в поселок. Пара звонков – и через пять минут половина Ямы будет знать, что полиция приехала кого-то брать. А на этих ребятах висит столько трупов, что незамеченным для психики это не проходит. Даже у последнего психа в такой момент заиграют нервы: «А вдруг это за нами?». А что такое Яма, вы знаете. Мы еще не доберемся до объекта, а они перемахнут через пару заборов и просто растворятся.

Гапонов покачал головой и сдался.

– Хорошо, хрен с вами. Что предлагаете?

– Не выдавать своего присутствия до того момента, пока мы не подойдем вплотную, – сказал Поляков. – Сработать быстро и тихо. Так, как мы делали во время рейдов.

 

2

– Откуда бы позвонить Ларисе… – рассуждала мама, разговаривая сама с собой. – У нас же ни у кого из соседей нет телефонов. Может, из магазина? Точно. Приду завтра пораньше и попрошу позвонить. У них есть телефон, я сама видела, в подсобке стоит. Да, так и сделаем!

Этот день Катя помнила всегда.

Над городом с самого утра висела тяжелая духота, которая обычно бывает перед бурей. Но стоял полный штиль, а на небе, как обычно, не было ни облачка.

Днем Катя с мамой поехали в центр – в издательско-полиграфический комплекс, возвышавшийся серой громадиной над крохотным переулком в самом сердце казавшегося Кате таким огромным города. Там работала знакомая мамы, которую та в этот день упорно называла подругой, хотя никакими подругами они вовсе не являлись. Для мамы это был шанс найти работу, потому что в ИПК работали сотни людей и там постоянно попадались вакансии. Даже в это трудное время. Это был вопрос выживания, потому что с работы маму уволили. Учитывая, что в их семье было четыре рта, которым нужно было что-то есть каждый день, мама несколько дней в отчаянии бегала по всем знакомым в Яме. Ей повезло – она смогла устроиться на подработку уборщицей в примыкавшей к их поселку продуктовый магазин. Рассчитываться ей предложили не деньгами, а продуктами первой необходимости. Молоко, масло, крупы и прочее. Это было не бог весть что, но все-таки шанс кое-как сводить с концами и не голодать. Однако мама не опускала руки и продолжала искать работу. Так дошли руки до той самой знакомой.

Катя увязалась с мамой, чтобы лишний раз вырваться из Ямы. А еще – чтобы снова посмотреть на большие дома и широкие асфальтированные улицы. Девушке не верилось, что уже скоро – через какой-то месяц – она начнет учиться в «каблухе» и будет ездить сюда каждый день. Ходить по этим красивым улицам, как и все эти люди вокруг, и ничем – или почти ничем – среди них не выделяться. Это было так захватывающе, что Катя на время даже забыла и о тяжелых тревогах родного поселка.

Но после визита в огромное девятиэтажное здание ИПК, где мама шушукалась со знакомой, всячески акцентируя их общее прошлое, нужно было возвращаться назад. В Яму.

– Зато работа будет, – продолжала диалог сама с собой мама. – Лариса сказала, у них в печатном цеху люди всегда нужны. Там, конечно, зарплата маленькая. Зато без задержек. Они ведь все наши газеты печатают. А еще всякие календари, брошюры… У таких работа всегда есть. Стабильность. А вместе с продуктами из магазина и вообще нормально будет получаться. Да, Катюш?

– Милиция, – тихо сказала Катя.

– Что?

Катя указала вперед.

Они уже подходили к Яме, когда увидели наряд. Стражи порядка стояли около желтой милицейской машины и обыскивали двоих мужчин, прижав их лицом к автомобилю и заставив расставить ноги. Милиционеры выглядели грозно и даже пугающе. Во-первых, их было четверо. Во-вторых, на них была обычная синяя форма, дополненная увесистыми, широкими и длинными и наверняка тяжелыми бронежилетами. А в руках они держали не папки с документами и даже не табельные пистолеты, а автоматы Калашникова. Маленький вооруженный до зубов и готовый к мини-войне отряд.

Один из милиционеров, усатый и с чуть раскосыми глазами, грозно бросил, угрюмо осматривая маму и оробевшую Катю:

– Вы к кому?

– Мы не к кому, – мама взяла Катю за руку, словно защищая. – Мы здесь живем.

Милиционер что-то подумал, после чего потерял к ним всякий интерес. Обернувшись к застывшим мужчинам с расставленными ногами, он рявкнул:

– Я повторяю, откуда кастет?

Шепнув «Пошли быстрее», мама ускорила шаг.

Такие отряды, с автоматами и бронежилетами, постепенно становились для Ямы обычным делом. С тех пор, как наркоман – позже Катя узнала, что он действительно был самым настоящим наркоманом – зарубил топором участкового, отношения между Ямой и правоохранительными органами изменились раз и навсегда. Поселок стал для милиционеров чем-то вроде проклятого места. Африкой из того детского стишка, по которой лучше не гулять. Страшным лесом из сказок, в который лучше не ходить. С наступлением темноты милиция старалась больше не показываться в поселке, а если и возникала такая необходимость, они приезжали, вооруженные до зубов и готовые дать отпор любому противнику. Делали, что им было нужно, и немедленно убирались. Даже Катя понимала, что происходит. Милиция не знала, как бороться с происходящим в поселке, и поэтому просто бросила его, фактически предоставив жителям Ямы разгребаться с собственными проблемами самим. И это не могло не вызывать неприязни со стороны местных.

Когда мама и Катя добрались до дома, там никого не было. Отец все еще был на работе, а Валя наверняка побежала к Сергею – часы показывали седьмой час вечера, а значит, Сергей уже должен был вернуться с автобазы.

Перекусив, Катя отправилась на огород. Она принялась поливать грядки и, стоя с шлангом, из которого слабая журчащая струя воды сочилась на выкопанные вдоль картофельных кустиков взрыхленные дорожки земли, смотрела на соседний двор. Сегодня там было пусто. И вчера тоже никто не показывался. Буйные соседи с наколками, поселившиеся по соседству месяц назад, куда-то пропали. Возможно, Валя даже была права, когда шептала сестре, что к ним из города приезжали какие-то бандиты на самом настоящем джипе, после чего любители ночных пьянок спешно собрали вещи и исчезли в неизвестном направлении.

Во дворе раздался шум и голоса. Выглянув с огорода, Катя увидела папу и четверых мужчин с ним. Сначала она испугалась – бандиты?! – но затем узнала в одном из визитеров соседа по фамилии Зиновьев, а в другом мужика из соседнего квартала, работавшего, кажется, вместе с папой.

Торопливо закончив с поливкой огорода, Катя шмыгнула в дом. Взрослые сидели в продуваемой сквозняками, а оттого не такой душной, как остальная часть дома, летней кухне. Они расселись за столом, на котором стояли канистра с пивом и наполненные стаканы. Мама не мешала мужским посиделкам – она села в комнате, перед стоявшем в углу, у окна, стареньким телевизором, и принялась смотреть какую-то передачу про советских артистов. Катя сделала вид, что пошла в их с Валей комнату, но удержаться не могла. Привычно прокралась к двери в летнюю кухню и навострила уши, вслушиваясь в голоса.

– Семеныч ходил в райисполком… Встречался с какой-то райкомовской шишкой. Объяснял ему на пальцах, что это дорога вообще в никуда. Чтобы у нас тут был порядок, нужно, чтобы к Замаячному относились, как к обычному городскому району, а не как к дыре.

– И чего шишка сказала?

– Чего… Райкомовская тварь заявила, что в Замаячном, видите ли, незаконно построенный жилой фонд. Что-то вроде того. И в их документах, мол, ничего не проходит и не числится. Для них же главное – бумажка.

– Без бумажки ты какашка, а с бумажкой человек. Козлы…

Подключился папа:

– Я с ментами говорил. Говорю им: «Так нельзя». Да, это беспредел, что мента убили. Но у нас девчонок убивают! Они вообще ни в чем не виноваты. Им жить и жить, замуж выходить, детей рожать… Нужен, говорю, порядок. А какой будет порядок, если менты наскоком забегают? Здесь по-хорошему пост постоянный нужен. Или опорный пункт с участковым. А то и отделение небольшое, дополнительное. Не, ну раз у нас, как они говорят, сложная обстановка – так делайте что-нибудь, вашу мать! Правильно или нет?

Мужики вразнобой загудели, что правильно и что менты – козлы.

– Менты тоже люди подневольные, – отметил кто-то из гостей. – И тоже со своими проблемами. У меня, вон, армейский товарищ в мусарне работает. Говорит, вообще у них дело швах. Денег мало, оборудования мало, форму даже не выдают – старую донашивай.

– Все разваливается, – вздохнул папа. – Везде и все. Как дальше жить? На вилах их, что ли, выносить? Так посадят. Или валить куда-нибудь? А куда валить-то? Некуда валить. Куда не плюнь – везде хреново.

– Вся страна в говне. Зато перестройка, твою мать. Этих перестроителей вешать надо на столбах за то, что страну развалили. Эх, да что говорить-то… Данилыч, наливай.

Зажурчало пиво. Закрякали, глотая пенный напиток, голоса. Зачиркали спички, и из летней кухни потянул запах папирос.

– Еще одну девчонку убили, – мрачным голосом сказал папа. – Три дня назад. Ее нашли на тропинке между третьим и четвертым кварталом. За гаражом Литвиновых. Там твари, которые рядом с Литвиновыми поселились, помойку устроили. Мусор тупо выкидывают за гараж, и все. А за руку их никто поймать не может. Свиньи, мать их… Девчонку задушили собственным лифчиком. И глаза, как всегда…

– Б… дь, – выдохнул один из гостей. – Пятая ведь девчонка уже.

– Если это все. Нам же никто не рассказывает ничего. А Яма большая. Народ новый появился. Так что может и больше. Пять – это только те, про которых мы знаем.

Зиновьев заскрипел зубами:

– Поймать бы паскуду, да яйца оторвать. И глаза так же вырезать суке, как он с девчонками поступает. А потом в помойку выбросить его, как собаку.

– Так давай, – сказал папа.

В летней кухне повисло молчание. Катя прислушивалась, боясь шелохнуться. Тишину нарушил один из гостей:

– Данилыч, ты серьезно, что ли? Или пиво уже по шарам дало?

– А чего не серьезно-то, – заскрипел решительный и злой голос отца. – Вы сами все видите. Менты и власти от нас отгородились. Моя хата с краю, ничего не знаю, а вы живите, как живете. Мы отдельно – вы отдельно. Раз нам никто не помогает, что делать еще? Только самим.

– И что ты предлагаешь?

– Ну вот смотри. Нас пятеро. Человек двадцать смело можно еще набрать только в нашем квартале, потому что терпелка у всех уже давно до краев. А это сколько уже человек? Много. Человека по два-три разделиться, да по вечерам походить по улицам. По самым темным закуткам. Ведь та паскуда здесь где-то бродит, рядом с нами, понимаете? Вот что мне покоя не дает.

Катя вздрогнула, почувствовав кожей движение сзади. Обернувшись, увидела растерянную и почему-то испуганную маму.

– Сережа пришел…

Катя не понимала, в чем причина удивления. Сергей приходил каждый день. Но, когда мама накинула шлепанцы и почти побежала во двор, волнение передалось и ей. Катя, не думая, зачем, побежала следом.

– Здрасте, теть Тань, – привычно поздоровался Сергей и застыл, увидев лицо хозяйки дома. И лишь когда та выпалила парню в лицо слова, Катя осознала, что так раздирало сердце мамы.

– Где Валя?!

Сергей застыл, ничего не понимая.

– Я… Я не знаю, я… Сам к ней пришел…

Мама стремительно бледнела. Катя почувствовала, как заходится в бешеном ритме страха ее сердце. Хлопнула дверь – из дома вышел папа, привлеченный голосами во дворе.

– Чего у вас?

– Где Валя? – в голосе мамы звенела паника. – Я думала, она с Сергеем! Кать, где она? Она куда-то собиралась?

– Я не знаю, – пробормотала Катя, беспомощно глядя на налившиеся ужасом глаза мамы и окаменевшее лицо папы. – Она… не говорила ничего…

Папа стиснул зубы и бросился в дом. Раздались встревоженные мужские голоса. Через несколько секунд папа выскочил назад, с топором в руках. За ним семенили раскрасневшиеся от пива мужики.

– Сидите здесь! – рявкнул папа и пулей выбежал из калитки.

Этот день Катя запомнила навсегда. И каждый раз, вспоминая те события, проклинала судьбу.

 

3

– Как обстановка? Где объект? Понял. Сигнализируйте сразу, хорошо? Отбой. – Поляков спрятал в карман сотовый телефон и пояснил остальным: – Пока все по-старому. Мотается по округе. То в одном квадрате сигнал срисуют, то в другом.

– Будем ждать, – пожал плечами Коротов.

Редкие машины, проползавшие по темной улице, яркими лучами фар освещали рябую стену ниспадающей с черного неба воды. С тоскливым скрипом работали дворники, сгоняя с лобового стекла капли бесконечного ноющего дождя и помогая создавать хоть какое-то подобие видимости. Окна запотевали от влажности и горячего дыхания сидящих в автомобиле людей, и изредка кто-то из оперов опускал стекло, чтобы впустить в салон прохладный и влажный ночной воздух.

Машина спряталась в обочине на углу старой хрущевки. Вдоль улицы бесконечными силуэтами тянулись трех- и пятиэтажные жилые дома. Они понуро глядели тускло горящими, завешанными изнутри, окнами на огромное черное копошащееся пятно по ту сторону разбитого дорожного полотна. Пятно жило – на это указывали редкие вспышки-фонарики далеких фар машин, невесть как оказавшихся в этом грязном бездорожье, или моргания открывающихся на миг входных дверей далеких, натыканных друг на друга домишек и землянок. Но редкие, вспыхивающие то тут, то там огоньки только подчеркивали царящую там плотную и густую черноту. Яма, как она есть.

Где-то вдалеке, наверху, прогрохотал гром. Молний не было.

– Дождь усиливается, – сплюнул Халилов. – Не лето, а параша. Тот, кто сказал, что у природы нет плохой погоды… Нехороший он человек.

В душном и сыром салоне сидели пятеро. Коротов за рулем, Халилов рядом. Сзади – Поляков и молоденький худой парнишка с выпирающим адамовым яблоком. Как его звали, Катя не помнила. Сама Катя жалась посередине.

Все пятеро были в кевларовых бронежилетах, спрятанных под натянутыми поверх куртками-дождевиками.

– Нас трое, – пробормотал Поляков, совершенно не беря в расчет Катю и паренька, включенного в группу исключительно для сопровождения следователя СК во время операции. – Там еще четверо. Семь человек. Семь… Надеюсь, хватит…

Коротов бросил, не оборачиваясь:

– Плюс фургон со спецназом, не забывай.

Поляков покачал головой и ничего не ответил. Фургон с бойцами спецназа стоял в сотне метрах от них, ниже по улице. Но задача бравых парней с автоматами заключалась не в штурме дома, а в его полном блокировании и оцеплении уже после штурма. Главное предстояло сделать оперативникам. Сыщики были на двух машинах – вторая стояла через дорогу, застыв темным силуэтом посреди дрожащих от дождя луж. В ней сидели четверо оперов, среди которых был и оперативник из Промышленного ОВД, который хорошо, как и Поляков, ориентировался в лабиринтах Ямы. Поляков сам придумал план. Но что-то не давало ему покоя. Чтобы унять нервы, он чуть припустил стекло и закурил. Как по команде, за сигаретами потянулись и Коротов с Халиловым. Катя сдержалась, хотя она нервничала и волновалась нисколько не меньше остальных.

У Полякова снова завибрировал сотовый телефон.

– Да. Понял. Будет на месте, сообщайте сразу. – отключившись, он взялся за карманную рацию и нажал на кнопку микрофона: – Группы два и три, звонила техподдержка. Наш объект заехал на территорию Ямы. Уже скоро.

Рация захрипела. Потом кто-то все-таки соизволил буркнуть в эфир:

– Понял.

Повисла тишина. Каждый старался не думать о том, как все пройдет, потому что тогда нервы разыграются не на шутку. Катя благодарила создателя успокоительного. Перед выездом на операцию, куда она напросилась сама, Катя выпила две таблетки.

– Поляков, – нарушил молчание Халилов, – ты стрелял когда-нибудь? Ну, не считая предупредительного в воздух?

– Один раз, – нехотя отозвался Поляков.

– В человека?

– По колесам.

Халилов кивнул, аккуратно стряхивая истлевший кончик сигареты в крохотную пепельницу над рычагом переключения передач.

– А я стрелял.

Катя приготовилась слушать очередную байку. Она не раз принимала участие в засадах – когда этого требовали обстоятельства, например, немедленные следственные действия после операции – и наслушалась много таких историй.

– Мы на квартиру пришли. Там жила баба, которая знала человечка, который мог нас вывести еще на одного человечка. Как обычно, в общем. Звоним в дверь. Бабский голос: «Кто это?». Полиция, говорю, откройте. Она тут ойкнула как-то. И сразу выстрел. Мы опомниться не успели, и – бабах! Прямо через дверь. Нас двое было, я и Иваныч. И повезло как – пуля между нами прошла. Прям посередине. Я рукой почувствовал жар, когда она пролетела и ошпарила кожу. Зато щепки всю рожу расцарапали.

Халилов выбросил окурок в окно, за которым, нарушая гробовую тишину, шелестел дождь, и сразу же поднял стекло.

– Мы за стволы. Я в дверь стреляю. Пять раз, как потом посчитали. Отстрелил замок, ногой е… нул и высадил ее. Ору: «Лежать, полиция!». Все дела, короче. А на полу в прихожке эта баба лежит и корчится. Рожа красная вся, хрипит. Чувак ей кулаком в солнышко двинул, хорошо так двинул, она чуть не отключилась. Потом понятно стало – чувак думал, что это она нас как-то навела на него. Чувак в розыске был. А мы там совсем по другим делам оказались. Судьба-злодейка, мать ее за ногу…

Все ждали продолжения. Даже парнишка с кадыком оторвался от созерцания залитой водой пустынной улицы и уставился на подголовник кресла, в котором сидел Халилов.

– Ну, и что дальше? – не выдержал Поляков.

Халилов вздохнул.

– Чувак в окно сиганул. Второй этаж был, невысоко. Я к окну подбегаю – а вот он, тварь, в траве. Вскакивает и улепетывает. Ору: «Стой, стрелять буду!». Он бежать. Я выстрелил. Не попал ни хрена, правда.

Коротов хмыкнул:

– И стоило огород городить?

Халилов хмуро покосился на напарника и после паузы продолжил:

– Я назад побежал. Выбегаю из квартиры. А на полу, прямо на площадке, Иваныч лежит. В луже крови. Хрипит, корчится, а в глазах… Оказывается, пока я в дверь стрелял, эта паскуда внутри тоже еще раз жахнула. А я даже не понял ведь сразу. Думал, Иваныч за мной бежит, что он рядом. А он кровью истекает. Ему в живот пуля вошла.

Коротов помрачнел. Парнишка с торчащим кадыком громко сглотнул и снова отвернулся к окну.

– Живой? – спросил Поляков. – Иваныч твой – живой?

– Инвалидность. Кишечник в двух местах, селезенка, желудок. Очень хреновое ранение. Чуть выше пуля бы вошла – и только селезенку зацепила бы. Чуть ниже – только кишка. А тут… Внутренние кровотечения большие. Его чудом с того света вытащили. Но он инвалидом остался, – Халилов задумчиво покачал головой. – Только в кино показывают, как после перестрелки наш брат мужественно заклеивает рану пластырем, а потом обнимает свою подружку с фигурой, как у топ-модели, и они вдвоем уходят к закату. А на деле мы – герои боевиков до первой крупной перестрелки. Она же и последняя. Ты или двухсотый, и вокруг тебя стоит почетный караул, а твоей жене говорят, каким ты славным парнем был. Или инвалид, как Иваныч. Или ты восстанавливаешься, но навсегда остаешься тем парнем, мимо которого однажды прошла смерть. И тогда, как правило, ты начинаешь бухать. Потому что смерть, которая проходит мимо – она меняет в тебе очень многое. Ты больше не такой, как раньше.

Ему никто не ответил. Катя вспоминала, сколько раз смерть проходила мимо нее, пусть в нее никогда никто и не стрелял. В последние недели смерть дышала рядом, иногда Кате казалось, что она слышит это дыхание. Это было невыносимо.

А потом у Полякова снова зазвонил телефон. Выслушав собеседника, он бросил короткое «Понял» и затем взялся за рацию:

– Итак, народ. Мяч в корзине. Геолокация мобильника показала, что объект находится в той самой точке, куда мы собираемся выдвигаться. Так что начинаем. Мы и группа два на позиции. Группа три, ждите сигнала и подключайтесь. С богом.

Коротов дернул рычаг передач. Машина тронулась с места и выползла на улицу. Вспыхнули фары, заливая тусклым светом дребезжащее от почти непроницаемой стены усилившегося на глазах дождя асфальтовое полотно.

Где-то позади также мелькнул свет – вторая машина с операми пришла в движение. Им предстояло окунуться в дебри Ямы другим путем и в конечном итоге оказаться позади логова бандитов.

Через 50 метров Коротов осторожно выкрутил руль, и автомобиль свернул с асфальта на уходящую вниз грязную и вязкую дорожку. Машина была с полным приводом, но рисковать Коротов не хотел, и сейчас она медленно и осторожно пробиралась по извилистой улочке вниз, к сердцу Ямы. Это была не проезжая часть, а настоящее болото. Но вместе с тем – одна из немногих улиц поселка, по которым вообще был способен проехать автомобиль. Маршрут во время подготовки операции прокладывал Поляков, знавший здесь все тропы.

– Сейчас налево, – как заправский штурман бросал он Коротову, вглядываясь вперед, на темные силуэты погруженных во мрак домов. – Да выруби ты дальний свет уже! Так, здесь прямо. На следующем повороте… Черт, где он? Не видно ни хера… А, вон, видишь? Там направо.

Минут через 10 впереди всплыл невысокий пригорок, облепленный домишками. Его правый склон был занят длинный забором, за которыми виднелось дрожащее зарево от окон расположенного в глубине двора дома. Перед воротами стояли два черных внедорожника – «Форд» и «Пежо».

Коротов притормозил напротив ворот, почти прижавшись к палисаднику стоящего по другую стороны улочки обветшалого домика с закрытыми ставнями, выкрашенного в ядовитый желтый.

– Мы на месте, – бросил Поляков в микрофон рации. Сквозь хрип и помехи – здесь, в Яме, радиосигнал заметно ухудшился – донесся голос опера из второй группы:

– Тоже добрались. Ну что, выдвигаемся?

– Да. Осторожно и без палева. Кипиш начинаем по сигналу. Отбой.

Поляков спрятал рацию в карман, натянул капюшон на голову. Протянув руку над ногами Кати, хлопнул по колену взволнованного парнишку с выпирающим кадыком:

– Артем, держи ухо востро. Свою задачу ты знаешь. Ты здесь, чтобы следователь не осталась одна. Охраняй ее и никуда не высовывайся.

– Я понял, – сглотнул парнишка.

Поляков кивнул остальным. Захлопали дверцы, и вот трое оперов оказались снаружи – увязая в грязи и горбясь под потоками бьющего с небес ливня. Катя пододвинулась к окну, провожая их тревожным взглядом. Силуэты в дождевиках побежали к воротам дома. У ворот они застыли, пригнувшись. Катя прищурилась и разглядела, что один из них – кто именно, видно уже не было – приник к замку деревянной калитки около ворот, пытаясь вскрыть его.

В это самое время где-то за территорией дома еще четверо оперативников – в дождевиках, бронежилетах и с пистолетами – точно так же пробирались к забору, ограждавшему логово бандитов. Они должны были перемахнуть через забор и на полусогнутых, прижимаясь к земле и прячась за кустами и хозяйственными постройками, пробраться к дому с тыла.

Парнишка – теперь Катя знала его имя, Артем – взялся за дверцу. Катя опешила: неужели он собирается к остальным? Но это была ложная тревога: Артем обошел машину, держась за капюшон, и плюхнулся за руль. Теперь он сидел прямо перед ней.

– На всякий случай, – пояснил Артем.

Он нервничал и не мог это скрыть. Парня едва не колотило. Катя почему-то решила, что обязана его утешить.

– Все будет хорошо. Нас много, и эти упыри нас не ждут.

Упыри, как выразилась Катя, действительно не ждали гостей. Но во всем остальном она страшно ошибалась.

 

4

Где-то Поляков слышал мысль о страхе, и эти слова почему-то отпечатались в его памяти. Когда человек знает об опасности, ждущей его, это не самое страшное. Столкнувшись с неизбежным испытанием, мы встаем перед выбором – либо подчиниться страху и убежать или уповать на помощь, либо вопреки страху вступить в бой. Самый же жуткий страх – страх перед опасностью неведомой. Человечество в целом и каждый индивид в отдельности непременно сталкивается с ним – рано или поздно. Какой враг притаился в темноте? Кто поджидает тебя за поворотом? Что находится там, после смерти? Если подумать об этом, становится понятно: опасность, о которой ты знаешь – уже не опасность. А вот опасность неведомая… Это и есть настоящее испытание. Лицом к лицу. Конец иллюзиям. Именно тогда человек понимает, кто он есть на самом деле.

Сейчас Поляков знал, что его ждет. Он был в этом уверен.

Но и это была очередная иллюзия.

…Коротов вскрыл замок и осторожно отворил калитку. Заглянул внутрь. Дом представлял собой вытянутую, уходящую вглубь двора конструкцию с каменными побеленными стенами и окнами в синих рамах. Ставень не было. За окнами сиял свет и гремела музыка. Коротов кивнул и первым шагнул внутрь. Поодиночке все трое пробрались во двор и, сложившись почти вдвое, держа оружие наготове, стволами вниз, и расходясь в широкую линию, побежали к дому. Под ногами чавкала грязь. На полпути Коротов и Халилов юркнули под прикрытие невысокого куста, трепетавшего под потоками воды. Поляков присел за бочку, брошенную кем-то в центре двора. Он переглянулся с операми и сквозь толщу дождя разглядел, как они кивнули.

Выудив из кармана рацию и пряча ее под капюшоном, чтобы не замочить прибор, Поляков пролаял:

– На позиции.

Сквозь звон усиливавшегося на глазах дождя и шум помех Поляков едва различил ответ:

– На позиции. Мы готовы.

– Хорошо. Начинаем!

Он бросил рацию в карман дождевика, энергично – чтобы разглядели – махнул рукой напарникам и первым засеменил к дому.

В этот момент воздух прорезали звуки выстрелов. Оглушительные, несмотря на беснующийся дождь. Поляков растерялся, не понимая, где и кто стреляет. Во дворе? На улице?

В доме разом погас свет. Полякова прошиб холодный пот от осознания того, что только что они лишились эффекта внезапности. Обитатели дома тоже услышали выстрелы!

– Начали, начали! – заорал он, вскидывая оружие.

Втроем они бросились к двери. Рация в кармане Полякова что-то захрипела, сквозь шум дождя он расслышал слабое:

– Группа три, срочно сюда! Нужна помощь! Как слышите?!

Та распахнулась, и на пороге возник смуглый, голый по пояс здоровяк с увесистой золотой цепью. Он даже сделал шаг вперед, на крыльцо, и лишь тогда увидел пришельцев в дождевиках и с оружием.

– На пол! Полиция! – во всю глотку заорал Поляков, слыша, что рядом с ним Коротов и Халилов кричали то же самое. – Быстро, на пол! Лежать!

Здоровяк обомлел, застыв с отвисшей челюстью, но руки машинально поднял. Поляков схватил его за запястье и дернул вниз, в грязь, освобождая проход. Халилов первым прыгнул на ступеньку крыльца и с пистолетом наперевес ворвался в двери дома.

Прогремел мощный ружейный выстрел. Тело Халилова с развороченной грудной клеткой, разбрасывая кровь и куски внутренних органов, вылетело из двери спиной вперед, перелетало через ступеньки крыльца и рухнуло в грязь.

Что-то орал Коротов. Шарахаясь назад и не веря своим глазам, не веря в происходящее, Поляков увидел рану размером с футбольный мяч в груди Халилова. Он умер еще до того, как рухнул на землю.

На пороге дома с помповым дробовиком в руках возник амбал с квадратной челюстью. И сразу открыл огонь. Поляков успел лишь укрыться за ошалевшим от происходящего здоровяком. Жахнул выстрел, и здоровяк заверещал. Он рухнул в грязь и принялся барахтаться и утробно – как люди делают в моменты адской боли, которая стремительно вытесняет все остальное, и человек сам становится этой болью – выть. Заряд дроби оторвал ему руку вместе с плечом. Разорванная в лоскуты, кровавая конечность валялась в луже.

Коротов открыл огонь одновременно с амбалом. Он всадил ему в грудь всю обойму, пока лязгающий затвор не застыл на задержке. Но и после этого Коротов жал на спусковой крючок табельного ствола и ревел, заглушая вой конвульсирующего в грязи и истекающего кровью здоровяка:

– АААА!

Выстрелы, сразу из нескольких стволов, загремели где-то на задней части двора, за домом. Бойня началась и там.

Поляков бросился к дверям, пока Коротов перезаряжал пистолет, продолжая кричать от сжиравшей его ненависти. Раздался звон стекла – кто-то внутри дома разнес прикладом дробовика одного из фасадных окон. Коротов вскинул оружие, но среагировать уже не успел. Прогрохотал выстрел, и заряд дроби разнес голову оперативника. Удар был настолько сильный, что уже мертвый обезглавленный Коротов отлетел назад и перекувыркнулся, прежде чем затихнуть навсегда.

Поляков влетел в дом, готовый стрелять во все, что движется. Внутри царила кромешная темнота. Поляков шел вперед, чувствуя, как его пальцы до боли сжимают рукоятку, и слыша лихорадочный стук крови в собственных висках. Дверь. Поляков направил оружие внутрь, но не было видно ни зги. Лишь густой мрак.

Рация в кармане хрипло заорала:

– «Скорую», нам нужно скорую! Группа три, «скорую» сюда! Вашу мать, где вы?!

Поляков почувствовал лед, пронзивший его позвоночник, когда в кромешной черноте перед собой увидел дернувшуюся на хрип рации тень. Поляков открыл огонь. Прогрохотали три выстрелы. Глухой стук падающего на пол дробовика, а через секунду – звук рухнувшего оземь тела.

Поляков сделал осторожный шаг в комнату. Адреналин кипел в жилах, подстегиваемый картинами кровавых увечий на телах Халилова и Коротова. Глаза Полякова адаптировались к мраку, и он разглядел еле заметный силуэт человека на полу. На нем была белая майка, в центре которой чернело пятно.

Рядом зиял прямоугольник двери, за которым теплился робкий тусклый свет. Поляков шагнул в дверь и оказался в коридоре, который вел вглубь дома. И откуда-то оттуда доносился веял ветерок, доносивший шум дождя и приглушенные крики людей.

С каждым шагом Поляков слышал крики все сильнее и отчетливее. И вот рядом возникла распахнутая дверь, за которой ревел ливень. Готовый стрелять, Поляков высунулся наружу и окаменел. Темный силуэт человека дернулся впереди, вскидывая оружие. Узнав дождевик, Поляков заорал:

– Свои! Это я! Не стреляй!

Один из оперов, член второй группы, громко выматерился и, опустив оружие, бросился к черному пятну в грязи. Поляков сделал шаг под ливень и похолодел от представшей перед ним картины.

В коричневой жиже лежал, раскинув руки, человек в семейных трусах и распахнутом купальном халате. Судя по кровавым рваным ранам на его груди, в человека разрядили как минимум обойму. Поляков сразу узнал Санчеса. Рядом валялись два утопающих в грязи пистолета.

Санчес взял слишком большую цену за свою жизнь. Один из оперов лежал на боку. Его перекошенный в предсмертной гримасе рот наполовину утопал в грязи. Еще один оперативник стонал и скулил, держась за ногу. Даже в темноте было видно, как из раны на его бедре фонтаном бьет кровь. Пуля перебила артерию. Перед ним, плюхнувшись коленями в грязь, сидел третий опер и, хватаясь то за собственную голову, то за плечо раненого, бормотал, едва не плача:

– Держись… Твою же мать…! Они скоро… Держись…!

Четвертый опер, который едва не подстрелил Полякова, снова рванул из кармана рацию и заорал:

– «Скорая» едет? Где е… ная «скорая»?!

Все позади. Когда Поляков осознал это, в его груди взорвался жар. Он вцепился в дверной косяк, чтобы не упасть. Желудок конвульсировал, готовый вывернуться наизнанку. Рвотный позыв согнул Полякова вдвое, но изо рта ничего не вышло – лишь слюна. В желудке было пусто.

– Б… дь, – сплевывая, прохрипел он. И, пошатываясь, вдоль стены побрел к фасадной стороне дома.

Как пьяный, Поляков остановился на углу. Глаза выхватывали дикие картины, которые Поляков не мог представить даже в самом жутком бреду. Коротов с разнесенной ружьем головой. Халилов, которого от мощного заряда дроби, выпущенного в упор, не спас тонкий кевлар – бронежилет просто разорвало. Здоровяк с отстрелянной рукой потерял сознание или помер от болевого шока. Он застыл, свернувшись в позе зародыша около в метре от красных ошметков собственной руки. Все было кончено.

– Б… дь… – выдохнул Поляков. Его голос дрожал, отказываясь подчиняться, как ноги паралитика. Что-то животное внутри продолжало биться в агонии, не веря, что опасность миновала. Полякова снова скрутило, и сжавшийся в комок желудок все-таки исторгнул из себя какие-то ошметки. Поляков сплюнул в грязь.

Грохнула калитка. Во двор ворвались черные тени с автоматами наизготовку. Закрепленные под стволами яркие фонарики слепили. Поляков, не разгибаясь, поднял руку с пистолетом вверх, давая понять, что свой. Хотя сейчас – после всего, что произошло вокруг – ему было наплевать, пристрелят его собственные коллеги или нет.

Его снова скрутило.

Бойцы бросились в дом, лучи света зашарили за окнами. Другие спецназовцы метнулись за дом. Один из автоматчиков склонился над Поляковым и тронул его за плечо, что-то говоря. Поляков вздрогнул и отшатнулся.

– Что?

– Я говорю, не ранен?

– Живой…

Спецназовец собрался оставить его, когда Поляков вспомнил, с чего все началось. Холодея от страшных предчувствий, Поляков схватил бойца за руку.

– На улице – что там? – стараясь перекричать дождь, захрипел он. – Были выстрелы…! Все началось со стрельбы на улице…! Кто стрелял?

Спецназовец покачал головой, показывая, что все плохо.

– Тебе лучше самому посмотреть.

«Катя. Нет. Только не это. Лучше бы пристрелили меня», – проносились лихорадочные мысли в голове Полякова. Он бросился – насколько позволяли непослушные, негнущиеся ноги – к калитке и выбежал за ворота.

Автомобиль с полным приводом стоял, как и раньше – пять минут назад, показавшихся Полякову нескончаемым безумным адом – через дорогу. Водительская дверца была распахнута. Парнишка, пришедший в Промышленный ОВД всего лишь полтора года назад младший опер по имени Артем, был мертв. Его ноги оставались в салоне, а тело вывалилось наружу, упираясь неестественно вывернутой головой в месиво из грязи. В руке Артем сжимал пистолет.

Катя стояла перед автомобилем. На ней не было капюшона, и волосы облепили ее лицо, как водоросли. Сквозь пряди волос были видны ее дикие глаза и перекошенный рот. Рядом с Катей стоял один из бойцов спецназа и что-то ей говорил, но Катя его словно не замечала. Она озиралась по сторонам так, словно впервые оказалась на этой планете, и рыдала навзрыд.

Живая. Поляков сам готов был рыдать, увидев, что самая страшная его догадка не подтвердилась. Живая.

Он побежал к Кате.

– Катя? Что случилось? Господи! Что случилось?

– Сергей? – с отчаянием и надеждой, увидев его лицо, вскрикнула Катя. Она бросилась к Полякову и обняла, пытаясь словно вжаться в него своим бьющимся в ознобе и истерике телом. – Ты здесь! Как хорошо…!

Поляков взял ее за плечи и отстранил, заглядывая ей в глаза и пытаясь понять хоть что-то.

– Катя, что случилось? Кто стрелял? Что здесь было вообще?

– Я не знаю! – прокричала Катя, сотрясаясь от рыданий. – Я не помню! Я даже не знаю, как я здесь оказалась!

 

5

– Их было четверо. Санчес, он же Иван Мохов. Еще двое: Артем Линовицкий – тот, которому свои же руку отхерачили, и Василий Кривцов, которого Коротов успел снять. У них при себе права были. Имя четвертого, который палил из окна, пока не установили. Будем пробивать по пальцам.

Гапонов и Шмаков, мрачные, словно постаревшие и усохшие за один миг, пробирались по утопающей в грязи дорожке к дому. Во дворе кипела работа. Мощные прожектора на специальных ножках были расставлены квадратом вокруг места бойни, чтобы облегчить работу криминалистам. Изувеченные тела оперативников накрыты кусками полиэтилена, наружу торчали только их ноги. Эксперты делали свою работу, несмотря на грязь и продолжающийся дождь, с каждой минутой все сильнее размывавший и превращавший в непроходимую кашу землю под ногами.

– Санчес самым отмороженным оказался, – продолжал Шмаков. Он пытался взять себя в руки, но голос – пустой, словно из него вытянули всю жизнь – выдавал полковника с головой. – Когда началась стрельба, он зачем-то побежал к задней двери, которая вдет на огород. Или уйти надеялся, или черт его знает… У него при себе два ствола было. Распахнул дверь, увидел ребят и открыл огонь с двух рук. Как в кино. Пока его не сняли, успел двух наших зацепить. Одного насмерть.

– А второй?

– Увезли, как только смогли. «Скорая» на всех порах летела. Но у парня артерия перебита, он столько крови потерял к этому времени…

– Новостей пока нет?

– Там двое наших дежурят. Как только что-то выяснится, они сразу дадут знать. Я сказал, звонить лично мне.

Гапонов кивнул.

– Под чем они были?

– А сами посмотрите…

Шмаков первым шагнул в дом. Сложив зонтик и передав ему стоявшему в дверях бледному ППСнику, Гапонов последовал за полицейским. Комната представляла собой полноценную студию – банда обосновалась в Яме с завидным комфортом. Кожаная мягкая мебель, миниатюрная барная стойка и холодильник, битком заваленный выпивкой самого разного калибра. В центре комнаты лежал труп бандита в майке, которого пока не удалось идентифицировать. Рядом валялись стрелянные гильзы от дробовика и само помповое ружье.

– Вон, – махнул рукой Шмаков, – на столе.

Журнальный столик из черного дерева был придвинут к дивану, обитому белой кожей. На столе стояли наполовину опорожненные стаканы, были разбросаны пачки дорогих сигарет и бензиновые зажигалки. А еще – несколько узких дорожек из белого порошка, уже готовых для употребления. Рядом валялись золотая кредитная карта и долларовая купюра, свернутая в трубочку.

– Знаете, что такое культ Карго? – осведомился Гапонов, изучая следы банкета. Шмаков не ответил, и Гапонов продолжил: – Забавная религия некоторых островитян в Тихом Океане. Во время второй мировой американцы понастроили там авиабаз. И с воздуха сбрасывали ящики с провизией. Аборигены раздобыли такие ящики, и им очень понравилось, что шмотки и вкусности могут падать прямо с неба. А потом война закончилась. Американцы бросили базы и ушли. Вкусности с неба тоже перестали падать. Но аборигены не растерялись. Они связали закрытие базы с пропажей халявы, но перепутали причину и следствие. Решили, что, если оживить базы, вкусности снова посыплются с неба.

– И… – протянул Шмаков осторожно, – при чем тут все это?

– Аборигены делали постройки из бамбука, имитирующие самолетные вышки. Ставили часовых с палками, которые должны были заменить автоматы. Строили муляжи самолетов из пальмовых веток. Даже устраивали военные парады. Для них все это было очень серьезно. Практически религиозные обряды. А посмотреть на них со стороны – что увидишь? – Гапонов кивнул на столик: – Так и все эти современные «крутые». Одни слушают рэп и носят широкие куртки, чтобы быть похожими на наркоторговцев из черных кварталов, которых видели в кино. Другие покупают кокаин и даже бумажку из доллара скручивают. Все, чтобы почувствовать себя, как крутые гангстеры из телевизора. Думают, что все делают правильно. Но на деле получается просто жалкая пародия, как у аборигенов с островов в Тихом Океане. Культ Карго.

Покачав головой, Гапонов вышел из комнаты, оставив Шмакова размышлять над его словами наедине с трупом бандита и копошащимися в комнате криминалистами в полиэтиленовых комбинезонах.

Катю он обнаружил там же, где она была, когда начальник городского СК прибыл на место бойни полчаса назад. Она сидела за распахнутой дверцей в салоне одного из экипажей ППС и курила. Пальцы дрожали, и огонек сигареты, которую Кате дал кто-то из работавших на месте ЧП сотрудников, словно выписывал в воздухе какие-то таинственные сигналы. Отблески мигалок десятка машин, набившихся на улице перед пригорком, вспышками освещали ее лицо. На Катю было жалко смотреть. Ее подбородок дрожал, а в глазах было столько стыда, боли и ужаса, что Гапонов не выдержал и отвел глаза. Обойдя машину, он забрался в салон и уселся рядом с Катей.

– Мазурова.

Нет ответа.

– Мазурова!

– Я слышу, – тихо пробормотала Катя.

– Что произошло? Кто парня подстрелил?

– Я… Я не знаю, Ефим Алексеевич.

– И как это понимать? Ты его не видела, что ли? – и снова ответа не последовало, что на этот раз вывело Гапонова из себя. – Твою мать, Мазурова! Убили четырех оперов, пятый при смерти на операционном столе! Четырех, Мазурова! Такого в этом долбанном городе вообще никогда не было! Это ЧП федерального, б… дь, масштаба, ты понимаешь? Так что соберись ты уже, черт тебя подери! Что произошло?

– Я не помню! – крикнула Катя в отчаянии. – Я ничего не помню! Понимаете меня? Я просто не помню!

– И как это понимать?

Катя скрывала это ото всех всю свою жизнь. О ее проблемах знали только самые близкие. Теперь еще и Костя, хотя Катя уже сомневалась, что его можно отнести к ее близким. Остальной мир, состоявший из многочисленных коллег и начальников, даже понятия не имел, с чем жила Катя.

Но сейчас ей было плевать на все.

– Все началось после смерти сестры, 18 лет назад, – сказала она. – Здесь, в Яме. Эти провалы в памяти бывают нечасто, но обычно в момент сильного стресса. Это называется криптомезия.

– Крипто… кто?

– Повторяющаяся криптомезия. Посмотрите в интернете. Человек находится в привычной обстановке и вдруг – бац – он забывает про все. Как будто только проснулся. Он ничего не помнит и даже не подозревает, как здесь оказался. Забывает иногда последние пять минут, иногда полчаса, а иногда могут стереться и последние несколько часов. Ты просыпаешься посреди улицы и даже не представляешь, что происходит, куда ты идешь, кто эти люди вокруг…

– Твою же мать, – протянул Гапонов.

– Чтобы хоть как-то справляться с этим, я приучила себя записывать важные вещи в блокнот. «Ужин в ресторане», «Выезд на место преступления», «Заседание у Гапонова». Чтобы подглядеть в шпаргалку, если случится очередной приступ. Но угадать получается не всегда.

– Ты… Ты пробовала…? Это лечится вообще?

– Когда все это началось, родители показывали меня врачам. Самым разным врачам. Делали томографию, другие обследования… Все в норме. Причины психологические. Врачи объяснили, что мое сознание таким образом пытается защитить себя от сильных стрессов. И в итоге неприятные вещи, от которых сознание пытается отбиться, не попадают из кратковременной памяти в долговременную. Все сложно. И никто не знает, как это лечить. Я борюсь с этим гадством полжизни. Ходила к психологам, один раз даже была на гипнозе. Постоянно пью успокоительное. Но… Сами видите, помогает не очень…

Гапонов долго молчал, переваривая услышанное. Катя докурила сигарету и уставилась в никуда.

– Катя, почему я об этом не знал?

– Приступы бывают редко.

– Редко, но метко, – огрызнулся шеф. – Ты скрывала это ото всех, потому что отлично знаешь: с такими… особенностями, скажем так, ты бы не прошла медкомиссию. И никогда не смогла бы работать следователем. Ты просто не можешь выполнять эту работу по медицинским, черт возьми, показаниям!

– Могу. Выполняла же. Я в следствии почти…

– «Могу»? – злился Гапонов. – Катя, сегодня полегли четыре сотрудника! Все убийцы уничтожены на месте, кроме одного – того, кто стрелял в этого парнишку. Ему 22 года было всего! Пацана подстрелили у тебя на глазах, но почему-то не тронули тебя. Почему? Ты не знаешь. Кто стрелял? Эту тварь нужно найти, у нас есть свидетель, да еще не обыватель какой-то с улицы, а самый что ни на есть следак! Но следак впал в истерику, и поэтому не может ничего вспомнить. А где-то там спокойно гуляет убийца мента!

Катя подавленно молчала. Гапонов имел полное право говорить все это и не только это. Катя отлично понимала, что сегодняшняя ночь стала концом ее карьеры. Но сейчас ее это не беспокоило. Она чувствовала себя так, будто наглоталась антидепрессантов. Ей было плевать на все. Полная апатия.

У Гапонова зазвонил сотовый. Чертыхнувшись сквозь зубы, он взял телефон. Говорил обрывисто и резко:

– Да. Кто он? Что на него есть? … Даже так? Вот паскуда… Адреса есть? Срочно ищите и высылайте группы по всем адресам, где эта тварь может отсиживаться. Плевать, что ночь. Подключайте столько людей, сколько нужно. Только достаньте его. Докладывать немедленно, мне или Шмакову.

Он убрал мобильник в карман влажного от дождя кителя и покосился на Катю.

– Имя пятого члена банды узнали. Криминалисты первым делом сняли в доме все пальцы и отправили в штаб, где сразу пропустили через базу. Все четверо, которых наши ребята подстрелили, и этот пятый – все в картотеке имелись. А у этого Фокина, между прочим, и машина есть. Джип «Тойота» черного цвета.

Катя вздрогнула.

– Как вы сказали? Фокин?

– Кирилл Фокин. Сейчас поднимают материалы на него, ищут все адреса, где он может быть: родня, подельники… – Гапонов осекся, заметив, как вытянулось и без того серое лицо Кати. – Что такое? Ты его знаешь?

Катя не верила своим ушам. Такого не могло быть. Тот самый 14-летний мальчишка, глядевший на всех взглядом затравленного волчонка. Тот самый вечно жующий паренек из ее прошлого, которого все подростки и даже дети окрестили дурачком и разбегались при его виде.

– Он из Ямы. Вырос здесь. На четыре года младше меня.

Гапонов соображал быстро.

– Так-так. Он мог тебя узнать, как думаешь?

– Мне тогда 18 лет было… Я изменилась, но не настолько, чтобы…

– Вон оно что, – угрюмо кивнул шеф СК. – Теперь все понятно. Считай, что мы знаем имя убийцы мента. И теперь ясно, почему ты живая. Он приехал на посиделку со своими подельниками. Подъехал к нашей тачке и увидел тебя. Увидел и узнал… Пацан нервничать начал, за ствол схватился… А этот упырь его расстрелял. А тебя не стал. Пожалел.

Он сокрушенно покачал головой и выбрался из машины.

– Ефим Алексеевич! – Гапонов обернулся. – Что… Что со мной теперь будет?

– Ты сама все знаешь, Мазурова. С твоими проблемами… После того, что здесь стряслось… Тебе не место в следствии. – он поколебался и добавил перед тем, как захлопнуть за собой дверцу и уйти: – Соберись. Успокойся. Постарайся выспаться. Завтра у тебя будет непростой день.

Оставшись одна, Катя уткнулась лицом в ладони и тихо заплакала.

 

6

Катя вышла из здания городского отдела Следственного комитета РФ по региону. В руках была коробка с личными вещами, накрытая пакетом, чтобы мелкий моросящий дождь не залил ее содержимое.

Подойдя к машине, Катя отключила сигнализацию. Поставила коробку в багажник, захлопнула его и открыла водительскую дверцу. Перед тем, как сесть, она обернулась и в последний раз посмотрела на здание, которому отдала почти треть своей жизни.

Вот и все.

Сев за руль, она вырулила с парковочного места и, включив передачу, рванула вперед.

За два дня, прошедших с момента бойни в Яме, произошло многое.

Во-первых, Катю уволили. Точнее, она уволилась сама – по собственному желанию. Заявление оформили задним числом, и по документу выходило, что уволить ее из СК Катя попросила две недели назад. По всем бумагам выходило, что в закончившейся побоищем операции в Яме позапрошлой ночью Катя не принимала участия. Ее там просто не было. В машине сидел лишь молодой оперативник по имени Артем. Все – и следствие в лице Гапонова, и дознание в лице Шмакова – решили, что так будет лучше всего. Это была официальная информация, а значит, так было на самом деле.

И теперь Катя была свободна, как ветер.

Во-вторых, Кирилл. Его задержали под утро на выезде из города, когда он пытался скрыться на своей черной «Тойоте». Сработали сотрудники ГИБДД: их компьютер среагировал на регистрационный номер находящийся в розыске машины Кирилла, когда та промчалась мимо установленной в километре от поста камеры. За время, понадобившееся Кириллу, чтобы преодолеть эту тысячу метров, полицейские растянули шипы вдоль дороги, успели перекрыть проезд двумя машинами с включенными мигалками и схватились за оружие. Сопротивления Кирилл не оказывал. Может быть, потому, что посты были усилены – полиция продолжала работать в особом режиме – и на несущуюся по трассе черную «Тойоту» направили сразу четыре автомата.

Катя видела его фотографию. Кирилл за прошедшие годы изменился очень сильно. Он был плотным, крепким мужиком с квадратной головой и внушительной челюстью. С таким лучше не связываться. А еще чем-то неуловимым он походил на композиционный портрет – фоторобот – серийного убийцы из Ямы.

Что до руководства СК, то ни у кого не было никаких сомнений. Они взяли маньяка.

Неужели это действительно он, думала Катя, покидая навсегда здание СК.

Катя вспоминала подростка, который бродил, всеми отвергнутый, по улочкам Ямы. Дети и молодежь постарше, вроде Вали и ее подруг, обходили Кирилла за версту, считая дурачком. А потом начались убийства. Семь жертв, среди них и сама Валя.

Неужели это он…

Кирилл мстил за то, что девчонки показывали на него пальцем. Мстил за смерть матери. Психиатр настаивал, что толчком к паталогии у серийного убийцы чаще всего является сильнейшая детская травма. У Кирилла Фокина такая была. Повесилась его мать.

Повесилась, мысленно повторила Катя. А перед глазами проплывали – одна за другой – жертвы маньяка. Все они были задушены. Асфиксия, ставшая причиной смерти матери Кирилла, стала и способом убийства.

Неужели это он…

Те же самые мысли терзали и Полякова.

Два дня напролет, с утра до вечера, он отписывал бумаги и отвечал на вопросы следователей из комитета, которым поручили расследовать бойню в Яме. Вопросов к Полякову было много. Еще бы: из восьми оперов, принимавших участие в операции, погибли четверо. Пятый находился в реанимации в критическом состоянии, и никто не мог сказать, выкарабкается он или нет.

Во время разговоров со следователями Поляков узнал, что официально Кати в ту страшную ночь не было в Яме. Полякову намекнули – «Это для ее же блага». Он не спорил. Еще ему сообщили, что Катя ушла из следствия. Это была новость, но Поляков почему-то не удивился.

Как сказал Халилов тогда, перед операцией: «Мы – герои боевиков до первой крупной перестрелки. Она же и последняя. Ты или двухсотый, и вокруг тебя стоит почетный караул, а твоей жене говорят, каким ты славным парнем был. Или инвалид, как Иваныч. Или ты восстанавливаешься, но навсегда остаешься тем парнем, мимо которого однажды прошла смерть. И тогда, как правило, ты начинаешь бухать. Потому что смерть, которая проходит мимо – она меняет в тебе очень многое. Ты больше не такой, как раньше».

Учитывая, что эти слова были сказаны человеком, которому суждено было прожить еще всего лишь полчаса, они звучали особенно страшно.

Много раз Поляков порывался позвонить Кате, но каждый раз что-то мешало. Поляков даже подумать боялся, что могла чувствовать Катя. Ее лицо, когда она стояла перед расстрелянной машиной… Поляков уже видел это лицо 18 лет назад. И оно навеки отпечаталось в его памяти. Поэтому Поляков решил не терзать Катю.

В перерывах между допросами и написанием рапортов и отчетов Поляков пил кофе, курил и думал. В том числе о Кирилле.

Поляков слышал, что дело шьют именно Кириллу. Опер понятия не имел, дает ли тот показания, есть ли доказательства. Теперь это было делом Следственного комитета и только его, и до полиции долетали лишь скупые обрывки новостей и сплетни. Однако все эти клочки информации говорили лишь об одном – за Кирилла взялись плотно, а значит, не отстанут, пока не будет собрана доказательная база, гарантирующая обвинительный приговор.

Поляков вспоминал убийства, совершенные 18 лет назад. И ловил себя на одной мысли. Кирилл – убийца, главарь банды черных риелторов, отморозок и палач, по которому плакала виселица. Но он не был маньяком из Ямы.

У Кирилла не было следов травмы от укуса пятилетней давности, когда в отчаянной борьбе с серийным убийцей Рамиля Даутова вырвала из его руки кусок мяса.

Психиатры утверждают, что серийные убийцы созревают годам к 30, после чего решаются на убийства. Да, это была очень средняя цифра – но средняя в разумных пределах. А тогда, 18 лет назад, Кириллу было всего 14.

Но самое главное – Поляков помнил, каким Кирилл был 14 лет назад. Низкий, щуплый и сутулый пацан. Он физически не мог сделать все то, что ему приписывают. Жертвами были 20-летние, крепкие, на голову или даже на две выше него, девушки. Но даже если допустить, что Кирилл использовал какую-то хитрость, был один один факт, который разбивал вклочья всю версию.

Этим фактом была Рита Пархомова, 17-летняя жертва №2. Маньяк умудрился поднять ее на дерево выше ее роста и повесить на собственном ремне. Рита была крепкой выпускницей школы. Как 14-летний щуплый пацан мог совершить все это?

От размышлений Полякова оторвал шеф, позвонивший по внутреннему телефону и велевшему явиться к нему в кабинет. Когда Поляков переступил через порог, Заволокин сидел, откинувшись в кресле. Кивком головы велел подчиненному сесть. И почти минуту задумчиво изучал Полякова, как найденный на раскопках артефакт.

– Я был оперативным дежурным пять лет назад, – сказал Заволокин. – Ты уже работал здесь. Помнишь об этом, Поляков?

Тот нахмурился, поняв, что разговор будет непростой.

– Так точно.

– Это хорошо. Так что, Поляков, скажешь? Копаешь под меня?

– Никак нет.

– Забавно. Тот рапорт, который ты мне принес тогда… Про торговку с рынка, которая якобы видела этого серийника из Ямы.

– Она опознала его по фотороботу, – ввернул Поляков.

– Да мне плевать сейчас, – чуть повысил голос Заволокин. А затем продолжил почти ласково: – Ты там на оперативного дежурного по ОВД бочку катил. Не знаю, ты забыл, что я сам в те годы дежурным пахал, или просто не подумал… Я твою писульку завернул. И что я узнаю? Следака из комитета начинает через убойщиков пробивать ту же самую тему. Приплыли, думаю я. Наш Поляков совсем берега потерял и решил действовать за моей спиной. Так дела не делаются, Поляков. Только не в нашей системе. Только не в моем отделе.

Поляков промолчал.

– Ту следачку, кстати, выперли из комитета, – продолжал Заволокин. – Я знать не знаю, кто она вообще такая и что из себя представляет. Понимаю только, что она тебе какая-то подружка. – неожиданно майор ухмыльнулся: – Жаришь ее, Поляков? Ну давай, колись. Между нами, мальчиками.

Поляков снова промолчал. А Заволокин решил, что играть спектакль достаточно.

– Короче, – сухо бросил он. – Я тебя один раз предупреждал. Больше не буду. Такие, как ты, мне в отделе не нужны. Пиши рапорт об увольнении.

Сердце Полякова сжалось. Такого крутого поворота он не ожидал.

– Все поймут, – заметил Заволокин. – Перестрелка, бойня, трупы, стресс… Не смог больше работать и все такое. Хотя, если хочешь остаться в органах, я, в принципе, мешать не буду. Можешь перевестись куда-нибудь. Хотя бы назад в ППС, например. Ты же там вроде начинал когда-то? Дело твое, как поступить. Но здесь работать ты больше не будешь. Я ясно выражаюсь?

Полякову понадобилось несколько секунд, чтобы осознать – разговор закончен. А вместе с ним и 17 лет работы в органах.

– Так точно.

– Тогда свободен.

…По пути Катя заскочила в продуктовый магазин и купила пару десятков, точное количество она даже не считала, больших и прочных полиэтиленовых пакетов. Да, это было бегство, далеко не первое в ее жизни – но иначе Катя не могла.

Вспоминалось лицо Кости, когда она предложила ему поискать вместе ее пропавшую маму. Красивый, успешный, Костя ведь хотел сойтись и завести семью совсем с другим человеком. Он рассчитывал на симпатичного и, главное, перспективного юриста, следователя по особо важным делам из Следственного комитета. А ему досталась невротичка с приступами в виде периодических провалов в памяти в довесок с больной матерью, за которой нужны были постоянные уход и присмотр. И этот мир – мир, в котором жила Катя – был совершенно чужд Косте.

Но самым удивительным было открытие, которое сделала Катя в ту ночь, оставшись у мамы, но очень долго еще не смыкая глаз. Сам Костя тоже оказался не тем, кто нужен был ей. Иначе бы она уже давно поделилась со своим, как казалось, будущим мужем историей своей жизни. Историей, начавшейся 18 лет назад и сделавшей Катю тем, кем она являлась сейчас – со всеми ее минусами и недостатками.

Они попросту были чужими.

Квартира была пуста. Разгар рабочего дня, и Костя находился в офисе – делал свои дела, совершал звонки и встречался с людьми. Поэтому Катя и приехала сюда именно сейчас.

Спешно рассовав всю свою одежду по пакетам – Катя ничего не складывала, а просто запихивала, наплевав на аккуратность, лишь бы справиться со сборами как можно быстрее – она за четыре ходки вниз загрузила не только багажник, но и половину салона своей малолитражки.

Вернувшись наверх за последними четырьмя пакетами, уже ждавшими ее в прихожей, Катя на всякий случай обошла все комнаты. Ничего не забыла. У двери задержалась. Повинуясь импульсу, Катя прошла на кухню, взяла салфетку и лежавший на столе карандаш и нацарапала большими буквами: «Так будет лучше для нас обоих». Подумав, приписала внизу: «Прости». Никакой вины Катя не испытывала, но так, наверное, было правильнее.

Рядом с запиской положила ключ от входной двери. Подхватила пакеты – и ушла, навсегда захлопнув за собой дверь.

Мама открыла рот и так и застыла, наблюдая, как бодро, но чуть виновато улыбается Катя, занося в квартиру первую партию из своих пожитков.

– Что с Костей? Поругались?

– Никто не ругался. Честно, мам. Мы просто – как это называется? – решили сделать паузу.

– Надеюсь, не из-за меня?

– Ты здесь ни при чем. Клянусь тебе.

Катя поставила пакеты и обняла маму. Единственный оставшийся на этой земле родной человек. Как она была рада, что вернулась.

Катя быстро занесла все свои вещи. Закрыла дверь на ключ и вдохнула знакомый запах стен, после далекого уже бегства из Ямы ставших ей домом.

Теперь все пойдет по-старому. Не нужно даже приплачивать соседке – а с учетом полного отсутствия доходов у теперь уже безработной Кати, это было еще и выгодно.

В глубине души Катя догадывалась, что попросту обманывает себя. Деланная радость, которой она пыталась заглушить кошек, скребущих у нее на душе. Катю уволили с работы, узнав ее позорную тайну, ее жених ее не любит, в свои 38 лет она осталась без всего… И Катя попросту сбежала от всего мира и спряталась под крылышком у мамы, как ребенок.

Ну и пусть, отмахнулась Катя и пошла на кухню. Мама колдовала у плиты.

– Что готовишь?

– Да вот картошку сварить решила… А теперь думаю: дай-ка я лучше пожарю. Ты же всегда любила картошечку жареную. Да еще и с кефиром. У меня кефир тоже есть!

– Обожаю, – улыбнулась Катя. – Как помочь?

Она боялась, что к вечеру, как часто бывало, маме станет хуже. Но сегодня пронесло. Мама осознавала где она, называла Катю по имени и реагировала адекватно на каждый вопрос. Болезнь Альцгеймера сегодня отступила – очевидно, сжалившись над Катей и решив подарить ей хотя бы один спокойный вечер.

У Полякова тоже было общение с семьей. Сегодня был один из вечеров, когда он по взаимной договоренности мог позвонить сыну. Вернувшись домой, Поляков поглядывал на часы, пока не стукнуло десять вечера. Тогда он распахнул ноутбук, устроившись по-турецки на своем матраце, и нажал заветную кнопку видеовызова.

– Ты как, пап?

– Привет, сын. Как дела?

– Ты как? – настаивал Егор. – Мы когда в интернете прочитали, офигели все… Тебя точно не ранили?

Поляков догадался, о чем идет речь. Он не проверял новости и даже не подозревал, что о бойне в Яме написали СМИ. Хотя, если подумать, они не могли не написать – учитывая количество трупов, новость была лакомым кусочком для всех любителей погорячее.

– Там что, моя фотография была?

– Да нет, фотки не было, имя только назвали. Сергей Поляков, оперуполномоченный этого, как его, уголовного розыска… Я вообще чуть под стол не упал, когда услышал! Мне потом со школы давай звонить. Пацаны, девчонки. Все орут: «Это твой батя? Это твоя батя?». Телефон аж отключить пришлось, прикинь?

Поляков не мог вспомнить, когда в последний раз Егор смотрел ему в глаза, а не косился на экран смартфона, и когда сын в последний раз разговаривал с ним с таким упоением. И пусть это был лишь новостной ажиотаж. Поляков наблюдал за подростковым лицом Егора и оживленно бегающими глазами, так похожими на его собственные, и улыбался.

– Тебя там генералом сделать не хотят еще?

Поляков вспомнил, как в шесть часов вечера положил рапорт на стол Завалишина, и хмыкнул:

– Не в этот раз. – Так ты теперь, значит, звезда у вас во дворе?

– Скажешь тоже, звезда! Ты звезда. Прям герой. Я в интернете сегодня весь день всю инфу, которая есть, перелопачивал. Там целая война у вас была! Круто, вообще! Было страшно? Па, ты на самом деле герой. Я не прикалываюсь, честно. Я бы… не знаю, обгадился бы со страху, наверное.

– И я чуть не обгадился, – отозвался Поляков. – Неважно, сколько тебе лет, 11 или 38. Умирать никому не хочется. И я не герой, Егор. Я одинокий усталый человек, который чувствует себя стариком и мечтает, чтобы все это когда-нибудь закончилось.

Егор смутился, почему-то приняв это на свой счет.

– Тебе… Одному жить фигово, наверное? Я никогда не спрашивал. Не знаю, почему. Мы уехали, но мы-то вместе живем. А ты…

Поляков видел, как Егор из всех сил пытался сказать отцу что-то теплое. Наверное, нужно угодить в эпицентр кровавой бойни, чтобы собственный сын вспомнил о твоем существовании.

– Не думай об этом, – сказал Поляков. – Егор, все то, о чем ты сейчас говоришь – каждый когда-нибудь пройдет через это. Даже ты.

– Что? Почему?

– Знаешь, многие родители считают, что дети принадлежат им. Но они могут пороть эту чушь только до тех пор, пока ребенок не вырастет. А потом он уходит, оставляя у них тоскливую дыру в сердце. И пусть у него все замечательно, лучше, чем у всех, он самый успешный и счастливый человек во вселенной – они рады, но дыра в сердце ноет. Потому что он не рядом с ними. Он где-то там. Мне в этом плане легче. Я еще не немощный старик, которому только и остается, что сидеть в кресле-качалке и жалеть себя. – Поляков улыбнулся оробевшему Егору и дотронулся пальцем до монитора, виртуально гладя сына по голове. – Просто вспоминай иногда, что где-то далеко есть человек, который любит тебя не потому, что о твоем бате говорят в новостях, или потому, что у тебя крутая мобила или много денег. Нет, он любит тебя за то, что ты просто есть. Помни об этом, пожалуйста. Больше мне не нужно ничего.

После разговора с сыном Поляков разволновался до такой степени, что даже почувствовал комок в горле. Как тряпка, рассердился Поляков сам на себя. Наверное, это подкрадывается старость. А может быть, все стрессы последних недель скопились до критической точки и теперь начинают прорывать плотину. Поляков открыл холодильник и выудил с полки бутылку пива, чтобы как-то унять нервы.

Сегодня он твердо решил напиться. Поводов было хоть отбавляй. Уже завтра начиналась новая жизнь. Без дежурств, разводов и совещаний. Без рапортов, притонов и камер. Даже без обязательных подъемов в семь часов утра.

Поляков закурил, сделал глоток из ледяной бутылки и присел у окна. По стеклу ползли капли мелкого дождя, упорно продолжавшего терзать город. За окном виднелся чернеющий громадной жирной кляксой муравейник Ямы.

Где-то там сейчас спали его собственные родители, которых он любил, понимая, что когда-то давно они из кожи вон лезли, чтобы дать ему, сопливому пацану, еду, одежду, крышу над головой. А еще воспитать – так, как могли. Поляков любил их, но не мог заставить себя приходить в этот дом, наполненный злобным брюзжанием доживавшего свой век отца и скорбными охами матери.

Где-то там, в распластавшемся за окном Замаячном поселке, Поляков оставил свою молодость, полную счастья и надежд, которая закончилась одним августовским днем 18 лет назад.

И где-то там, в проклятой Яме, затаился настоящий убийца.

 

7

Постучав в дверь, Поляков приоткрыл ее и заглянул внутрь.

– Здравствуйте. Помните меня?

Белянский жевал бутерброд, запивая чаем. Покосившись на дверь, нахмурился, вспоминая.

– Угрозыск? Полякин, кажется?

– Поляков.

– Вы ко мне?

Не дождавшись разрешения войти, Поляков проявил инициативу, шагнул в кабинет и закрыл за собой дверь.

– Ваше дело ведет другой отдел, – сообщил Белянский.

– Конечно. Я у вас по своей инициативе. Буквально на пару минут. Хочу узнать, что там с Кириллом Фокиным. До нас информация не доходит никакая.

Белянский отложил бутерброд, поискал салфетку и вытер губы.

– Молодой человек, я не думаю, что это правильно – рассказывать подробности самого резонансного уголовного дела в городе каждому, кто принимал участие в оперативных…

– Ваша бывшая подчиненная, Мазурова, – перебил его Поляков. – Мы знакомы с ней практически с детства. Я тоже вырос в Яме. Сестра Мазуровой была моей невестой. Потом ее задушили и выкололи ей глаза. Я ждал его возвращения 18 лет. К тому же, именно я принес информацию, которая в конечном итоге и помогла взять Кирилла Фокина. Вам не кажется, что я имею право знать хоть что-то?

Белянский вперил в Полякова мрачный взгляд.

– Мда. Сочувствую вам, молодой человек. Это ведь… Это ведь вы были тогда в Яме? Когда погибли пятеро сотрудников?

– Четверо.

– Пятеро, – хмуро поправил Белянский. – Пятый скончался сегодня ночью в реанимации, не приходя в сознание.

Поляков не знал, что ответить, и просто кивнул. Он вспомнил перекошенное лицо оперативника, который лежал в грязи под проливным ночным ливнем и сжимал бедро, из которого фонтанировала кровь.

Белянский все же решился и жестом предложил ему сесть.

– Не знаю, что именно вас интересует. С Кириллом Фокиным идет работа. В его машине мы нашли две стреляные гильзы. Провели баллистическую экспертизу. Теперь уже точно установлено, что это он расстрелял того молодого оперативника, который остался в машине, когда все остальные отправились брать подозреваемых. Фокин подъехал, очевидно, заметил незнакомый автомобиль и решил проверить, кто это. А паренек занервничал, за ствол схватился… Фокин его и опередил. И тем самым подал сигнал остальным, в результате чего вышло то, что вышло… А сам просто уехал. Но не учел, что он стрелял из окна, и две гильзы попали в салон. Зато теперь у нас есть железная доказуха.

– Хорошо. А по поводу убийств девушек? Нашли что-нибудь? Он дает показания? Есть хоть что-то?

Белянский тяжело вздохнул. Поднялся и отправился к шкафу, в центральный отсек которого был утоплен телевизор. Белянский взял с полки диск и вставил его в проигрыватель, видневшийся над телевизором. После чего вооружился двумя пультами дистанционного управления.

– Дает ли он показания, спрашиваете… Сейчас я вам покажу кое-что, чтобы вы поняли, с кем мы имеем дело.

Начальник отдела по расследованию особо важных дел городского СК нажал на воспроизведение. На экране телевизора вспыхнула картинка. Комната для допросов СИЗО: привинченный к полу стол, два стула, серые голые стены. Установленная под потолком камера была направлена исключительно на стул, предназначенный для допрашиваемых лиц. В записи на нем восседал плотный светловолосый здоровяк с характерным взглядом исподлобья. Так, почти вживую, Поляков его еще не видел. Белянский принялся проматывать видеоматериал, следя за хронометражом, указанном в верхнем правом углу экрана. Затем нажал кнопку «play».

– Мир это один большой маскарад, – Кирилл обращался к следователю, оставшемуся за кадром. Говорил спокойно, почти снисходительно. – Одежда, голос, жесты, имидж, повадки, даже прическа – все подделка. Каждый из человечков за этим окном пытается слепить из себя кого-то другого, кем он не является на самом деле. Все врут самим себе. Все носят маски. Но у одних под этими масками нет ничего. Пустота, пшик. А у других – такое, что ты понимаешь: на самом деле это была не маска, а намордник. Понимаешь, к чему я веду? Сорви маску, и ты узнаешь, кто перед тобой – волк или овца.

Белянский снова включил перемотку.

– Или вот еще интересный момент… Так, где он… Да, вот, на сорок седьмой минуте.

Забавно дергающееся в перемотке лицо Кирилла замедлилось и заговорило:

– …Какие люди? Какая свобода? Какой выбор? Вы серьезно думаете, что людишкам вокруг нужна свобода? А что такое – свобода? Свобода ходить утром по строгому маршруту в одну сторону, а вечером возвращаться в другую. Раз в неделю, в пятницу, свобода сходить в бар. Заметь: в один бар. Типа в «любимый». Хотя их существует тысячи, но человечек выбирает себе один. Потому что там привычно и безопасно. В стране 140 миллионов человек, но человечек выбирает себе одного, типа, приятеля. Потому что с ним привычно и безопасно… Знаете, есть такие клетки для крыс, где несколько комнат? Крыса может перебираться из одной в другую, возвращаться назад или пойти в третью, чтобы понюхать что-нибудь там. Крыса свободна выбирать. Но крыса сидит в клетке. Вот, что такое свобода. Пара маршрутов и несколько мест – работа, друзья, любимый бар – которые вместе представляют собой одну клетку. Подумай об этом. Всем этим людям не нужна никакая свобода, они даже не знают, что такое свобода. Овца вырастает, чтобы блеять и ходить из стойла на лужок и обратно, пока ее не зарежут на шашлык.

– И кто решает, когда резать овцу? – послышался голос за кадром. Собеседник Кирилла. Поляков узнал голос Гапонова – главный следователь города лично вел допросы подозреваемого. – Кто пастух? Ты?

Кирилл расплылся в издевательской ухмылке.

– Может быть, и я. А кто спрашивает-то? Если срезать с тебя этот кусок кожи на черепе, что мы там увидим? Морду овцы или зубы волка?

Белянский многозначительно покосился на Полякова.

– Ну как, нравится? А вот еще, самое интересное напоследок.

Он промотал запись до момента, когда Кирилл вдруг дернулся и отскочил, свалив ногами стул. Белянский включил воспроизведение, и из динамика телевизора донесся верещащий вой Кирилла:

– Ааа! Уйди! Отстаньте от меня все! Просто уйдите! Аааа! Не хочу!

Он заметался, круглыми от ужаса глазами глядя на стены – словно только осознал, что он в допросной камере, из которой не так легко выбраться. Воя, Кирилл бросился к стене и заколотил по ней основаниями кулаков. А потом вдруг осел на стену и начал сползать на пол. Присмотревшись, Поляков изумленно увидел расплывающуюся под ногами Кирилла лужу.

– Видите? – Белянский ткнул пальцем туда же. – Он обоссался просто. Волк, который может решать, какой овце жить, а какой нет, начал биться в истерике и обмочил штаны, когда у него стали спрашивать про убийства девушек. – мрачно хмыкнув, Белянский покачал головой и заключил: – Он или гениальный актер, который хочет отмазаться от пожизненного, выставив себя психом… или он больной на всю его тупую маньячную башку.

Поляков смотрел на Кирилла, который уже успел забиться в угол, где поджал ноги и животно выл, сотрясаясь от рыданий, и видел совсем другую сцену. Душный июньский вечер, когда 18 лет назад родители 20-летней Маши Золотниковой отправились на поиск загулявшей где-то дочери и нашли ее на дне оврага. Изнасилованную и задушенную поясом от собственного халата. В тот вечер Поляков стоял на краю оврага вместе с другими местными жителями, заледеневшими от происходящего, и слышал дикий плач Золотниковой-старшей, которую от тела дочери оттаскивал смертельно бледный муж. Метрах в 5 от Полякова, среди других, стоял и Кирилл Фокин. Он глазел на дно оврага, созерцая страшную картину, а по его пыльным штанам стекали струи мочи.

– Господи, – тихо сказал Поляков. – Вы даже не представляете… Виктор Яковлевич – вас ведь так зовут? Виктор Яковлевич, я был почти уверен, но сейчас, посмотрев это… Я не просто уверен, я готов дать голову на отсечение. Это не он.

Белянский уставился на Полякова.

– Простите?

– Серийный убийца – не он.

– Что за чушь?

– Вы сами это видели? – Поляков махнул на телевизор. – Когда ему стали говорить про убийства девушек, он обмочил штаны! Вы сами сказали, что он должен быть гениальным актером, чтобы так симулировать. А он не симулирует ничего. Он боится. Он боится так, что обделал собственные штаны.

– Что за… чушь? – снова спросил Белянский, опускаясь в кресло. – Боится чего?

– Настоящего убийцы.

– И… почему?

– Ему было 14 лет, когда начали убивать девушек. И я собственными глазами видел, как Кирилл посреди толпы обмочил штаны, когда увидел задушенную девушку с выколотыми глазами. Он отморозок и псих, он убивал пожилых людей ради их квартир. Он расстрелял опера. Хладнокровно, потому что все эти люди для него – овцы. Но, когда он вспоминает про те убийства, он боится так, что не может контролировать даже мочевой пузырь.

Белянский попытался что-то сказать, но Поляков горячо перебил его. И выложил все свои доводы. В первую очередь – про девушку, торгующую на рынке тапочками и шлепанцами.

– Я был у нее сегодня. С фотографией Кирилла. Знаете, что она сказала? Немного похож, но это не он. – Поляков махнул на телевизор: – У него на правом предплечье нет следа от укуса. А девушка вырвала ему кусок мяса, такая рана не может зарасти без следов – разве что с помощью пластического хи…

– Достаточно! – оборвал Белянский. – Хватит. Эту историю я слышал, Мазурова под шумок дала задание операм из убойного проверить информацию. И знаешь, что? Они успели поработать, пока их не завернули. Пять лет назад, в феврале, ни в одно из медучреждений города не обращался никто с похожими травмами.

– Это не значит, что такого случая не было! Он был, и та тварь пыталась задушить еще одну девчонку ее собственным шарфом. А еще у него был нож! Знаете, для чего? Правильно – чтобы вырезать глазные яблоки! Хотите сказать, это был кто-то другой?

Белянский решительным жестом заткнул Полякова.

– Я сказал, хватит. Присядь. Присядь-присядь. – Поляков повиновался. Белянский протер лицо и затарабанил по столу, не зная, как сказать то, что собирался. – Я не буду спорить. Этот факт мог быть. Но, парень. Мы взяли отморозка, на котором 25 трупов стариков и труп опера. Он вырос в Яме. У него была тяжелая детская травма, вызванная смертью матери. Которая, кстати, повесилась. Это подсказало нашему маньяку способ убийства девчонок. На фоторобот он тоже похож, это даже твоя якобы выжившая подтвердила. То есть, что мы получаем в итоге? Наш фигурант подходит идеально по всем параметрам.

– Ему было всего 14, он физически не мог…

– Не перебивай! – повысил голос Белянский и продолжил: – О задержании маньяка уже доложили наверх – и в МВД, и в центральный аппарат комитета. Серийник задержан, и город может спать спокойно. Это официальная позиция. Даже если бы я и хотел что-то сделать, то меня бы не понял собственный шеф, а проблем с начальством я не хочу. У меня и так был вчера очень серьезный разговор по поводу Мазуровой, которая со своей долбаной амнезией умудрилась работать у меня под носом больше десяти лет. Еще раз оказаться в дураках перед начальством я не собираюсь.

Белянский развел руками, показывая, что в данной ситуации он бессилен. Увидев лицо Полякова, в котором отражалось одновременно отчаяние, злость и упорство, шеф отдела решил подсластить пилюлу:

– И вообще, парень. Все это я тебе говорю очень терпеливо и правдиво, как есть, по одной только причине. Ты пострадал лично от всей этой истории. Но при этом ты многое сделал для поимки нашего гаденыша. Так что – вот так вот, Полякин. Дело закрыто, и город может спать спокойно. На этом все.

 

8

– Немногие об этом знают и еще меньше людей, которые за этим следят. Но у нашего города есть целых десять городов-побратимов в других странах. Один из них находится на другом конце планеты, – Марфин произнес красивое испанское слово, которым именовался побратим из Латинской Америки. – Это провинция, знаменитая своими табачными плантациями. После того, как США ввели эмбарго в отношении Кубы, наш побратим стал одним из главных экспортеров сигар в Штаты. Эти сигары знамениты на весь мир и ценятся ничуть не меньше кубинских.

Марфин предложил сигару Константинову и закурил сам.

– Знаешь, я я курю редко, а в сигарах и вовсе ничего не понимаю. Но все мы воспитаны не только родителями, но и обществом, книгами, телевизором. И это воспитание дало свои плоды. Я не понимаю, в чем сок ритуала курения хорошей сигары, но я усвоил установку – сигары курят по особенным случаям. Сегодня как раз такой случай, не правда ли?

– Не буду спорить.

Минувшей ночью произошло ЧП в СИЗО №1, единственном следственном изоляторе города.

Кирилл Фокин содержался в одиночной камере. Следствие в лице Гапонова, в одночасье прославившегося на всю страну, как следователь, поймавший кровавого душителя из Ямы, настаивало только на одиночке. Пока следственные действия были в самом разгаре и оперативно-следственная группа не знала имен всех возможных участников обезвреженной и обезглавленной банды черных риелторов, а также понятия не имела о связях, которыми мог обрасти Фокин – лидер банды – в криминальном мире города. Чтобы пресечь на корню вероятность передачи ему сообщений от возможных подельников и вероятность ликвидации Фокина, который мог слишком много знать о лидерах других ОПГ, содержание в одиночной камере было обязательным условием следствия.

Во время одного из плановых обходов блока с одиночными камерами надзиратель обнаружил, что оконце в двери камеры, где содержался Фокин, приоткрыто. Это было немыслимо. Не понимая, что произошло, надзиратель подошел к двери камеры и приоткрыл металлическую створку с засовом на внешней стороне.

В прямоугольном оконце, через которое заключенным передавали алюминиевые тарелки с кормежкой, пораженный надзиратель увидел ноги Фокина, словно приклеенные к дальней от входа стене на высоте полуметра от пола.

– Твою… мать…!

Склонившись, он увидел всю картину. Выматерился во весь голос и сорвал с пояса рацию:

– Пятый блок, сектор три, у нас ЧП! Повторяю, ЧП в пятом блоке!

Через несколько секунд в блок ворвались остальные надзиратели, составляющие дежурную ночную смену сектора. Они распахнули дверцу камеры, готовые дать вооруженный отпор возможным противникам.

В камере не было никого, кроме Фокина. Он свисал, повешенный на оконной решетке, до которой не мог дотянуться при всем желании – окно находилось слишком высокого, как раз, чтобы пресечь вероятность суицида, а рядом не было ничего, что можно было использовать как ступень или подставку.

Фокин был повешен на рукаве спортивной куртки, в которой находился во время заключения в камере. Его глаза были выколоты, и из пустых черных глазниц стекали струйки крови, капая на грудь.

Под ногами мертвеца, свисавшего вдоль тюремной стены, лежала погнутая вдвое алюминиевая вилка с окровавленными зубьями.

Начальник смены, 40-летний суровый мужик по фамилии Майоров, прибежал через минуту. Стиснув зубы и не сводя глаз с мертвеца, он процедил через плечо:

– Действуйте по инструкции. И срочно звоните в Следственный комитет, Гапонову. Его телефон в дежурке.

Марфин взял бутылку дорогого коньяка, стоявшую прямо посередине дорого мэрского стола, в окружении служебных телефонов и папок с документами, и налил напиток. Сначала гостю, потом себе.

– Интересно складывается жизнь, – отметил Марфин, поднимая рюмку в безмолвном тосте. – Сколько мы с тобой знакомы? Тридцать пять? Сорок лет?

– Около сорока. Мы как раз на нашу улицу переехали.

– Мда. Сорок лет… Я пошел в чиновники, ты в бандосы.

– В бизнесмены, Жень.

Марфин отмахнулся:

– В бандосы, в бандосы. Даже не спорь, мы здесь одни и оба все знаем. Потом я возглавил Южный округ, а о тебе говорили, как об одном из лидеров преступного мира. Карьера, однако… И вот я глава города, а ты меценат и инвестор. И наши дорожки в очередной раз сошлись.

– Значит, небу так надо, дружище.

СМИ каким-то образом прознали про самоубийство Фокина. Уже днем весь российский сегмент интернета взорвался новостными заголовками вроде «Душитель из Ямы повесился в камере» или «Последнее убийство маньяка: 37-й жертвой стал он сам». Телефоны пресс-служб Следственного комитета и МВД – от городского УВД до центрального аппарата – разрывали репортеры с просьбами, даже требованиями, предоставить информацию.

Ближе к вечеру СК РФ разродился скупым пресс-релизом. Но в вечерних новостях на всех центральных каналах страны появился сюжет с выступлением перед журналистами следователя, ставшего знаменитым благодаря делу душителя из Ямы – руководителя отдела СК по городу Ефима Гапонова.

– …В отношении Фокина была избрана мера пресечения в виде ареста и заключения под стражу в одиночной камере СИЗО №1. После задержания лично я, поскольку я возглавлял и возглавляю следствие, вел его допросы. И я сейчас могу вам сообщить, что на допросах подозреваемый вел себя в крайней степени неадекватно. Он переходил от роли бога, которому дано решать, кому жить, а кому умереть, к роли маленького испуганного мальчика, который плачет и, простите, писается в штаны. Поэтому мною было назначено проведение психиатрической экспертизы с целью установить степень вменяемости подозреваемого. На следующие сутки он покончил с собой. Фокин повесился в одиночной камере, предварительно выколов себе глаза столовым прибором, похищенным им во время приема пищи. Этот факт не был замечен ответственным сотрудником следственного изолятора, в отношении которого в настоящее время проводится служебное расследование. Что касается расследования 36 убийств, вменявшихся Фокину, то следствие продолжается. Однако дело можно считать раскрытым…

– …Небу так надо? – с грустной иронией повторил Марфин.

Во вращающемся кресле он повернулся к окну. Высокое, с овальным сводом – по моде тех далеких времен, когда было отстроено здание нынешней администрации города – оно выходило на ночную улицу. Вдоль горизонта неровными заплатками тянулись крыши домов. Исторический центр города мирно спал, набираясь сил перед новым трудовым днем.

– Небо дало мне больше, чем всем остальным в этом городе, – сказал Марфин. – И отняло у меня больше, чем у очень многих в этом городе… Не знаю, какие у неба планы и какой сценарий, но знаешь что, Андрей? Если существует реинкарнация, переселение душ, и если мы после смерти вновь возвращаемся сюда, в этот мир, чтобы снова взрослеть, совершать ошибки, жить, заводить семью – а потом терять близких и постепенно рассыпаться в прах – снова и снова, воплощение за воплощением… То я не в состоянии придумать ничего более жестокого, чем этот мир. И это небо. С меня хватит боли. После смерти я хочу просто раствориться. Исчезнуть навсегда… Андрей, у тебя есть дети. И ты отлично знаешь, что для родителя важны только они. Дети – центр вселенной, дети – основа мироздания. Только они и имеют значение. Так было всегда. Так будет всегда. Это прошито в наших генах, потому что продолжение рода – самое важное для человечества. Но когда твой род не может продолжиться, потому что детей у тебя отнимают… Что может быть страшнее?

За два часа до встречи в кабинете Марфина на третьем этаже городской администрации Константинов провел еще одну, гораздо более короткую, встречу. Его матовый автомобиль представительского класса подъехал к извилистой дорожке, ведущей к набережной. Набережная единственной реки, лениво протекающей вдоль южных границ города, была пустынна – всему виной проклятый, ливший второй месяц подряд, дождь. В тени деревьев Константинова ждал встревоженный человек, спрятавшийся под черным, блестящим от шлепавших по нему капель, зонтом.

– Сработано чисто?

– Само собой, Андрей Витальевич.

Константинов извлек из внутреннего кармана пухлый конверт, набитый крупными купюрами, и вручил человеку. Тот сразу же спрятал деньги в одном из многочисленных карманов форменного камуфляжного бушлата.

– Теперь мы в расчете, – кивнул Константинов. – Я больше тебя не побеспокою. Удачи на службе.

Он уже хотел поднять глухо тонированное окно, но вспомнил еще что-то.

– Да, про деньги. Даже не вздумай положить их в банк или сразу тратить. Потерпи четыре месяца. Уйдешь на пенсию – и тогда трать спокойно. Ты же на море хотел переехать? Купи там скромный домик на пляже и наслаждайся жизнью. На домик, кстати, как раз хватит.

А потом лимузин укатил, шелестя по мокрому асфальту, и исчез за поворотом.

Майоров похлопал по карману, приятно оттягивавшему форменный бушлат, и быстро зашагал к своему авто.

И вот сейчас Константинов тянул дорогой коньяк и смотрел на друга детства, видя, что потеря близких делает с людьми.

Марфин подлил ему еще и раскурил потухшую сигару.

– Знаешь, Андрей… У боли много отличий. Обида. Легкое недомогание. Желание спрятаться, чтобы зализать раны… Но есть такая боль, избавиться от которой невозможно, как ни старайся. Можно напиться, можно наглотаться таблеток – бесполезно все. Она сильнее тебя. Она больше тебя. И тогда все остальное уходит на второй план. Мир словно исчезает. Ты можешь стоять в толпе людей и говорить с ними, но тебя нет среди них. Ты там, внутри, где есть только ты – и твоя боль. Постепенно мы сами становимся этой болью. Или, может быть, это она становится нами… А потом у тебя появляется шанс отомстить. Ты получаешь надежду вырваться из ада. Но знаешь, что я тебе скажу? Это обман.

Константинов пристально смотрел на Марфина.

– Жалеешь?

– Нет, – без запинки ответил глава города. – Он должен был умереть. Умереть точно так же, как моя Наташа. И спасибо тебе еще раз за то, что предложил помощь… Нет, Андрей, я говорил о другом. У меня была надежда, что станет легче. Теперь я понял, что ошибался. Месть не приносит облегчения, она не забирает боль. Месть лишь позволяет тебе исполнить свой последний долг до конца. Тебе остаются только боль и тикающий где-то счетчик, который однажды принесет облегчение и заберет все.

 

9

Поляков курил, развалившись на матраце, и смотрел на ноутбуке видеосюжет, посвященный самоубийству Кирилла Фокина. Смотрел уже который раз, нажимая на кнопку повторного воспроизведения сразу же, когда ползунок хронометража подбирался к концу.

– … В результате масштабной спецоперации, проведенной сотрудниками Следственного комитета совместно с работниками уголовного розыска, ГИБДД и при поддержке подразделений специального назначения, был задержан подозреваемый Кирилл Фокин, – повторял Гапонов журналистам и Полякову снова и снова. – Через двое суток после задержания Фокину было предъявлено обвинение в создании устойчивой организованной преступной группы, совершившей убийства 25 граждан. Кроме того, лично Фокину предъявили обвинения в 10 убийствах девушек и молодых женщин, совершенных в течение последних 18 лет на территории Замаячного поселка областного центра. Все эти преступления отличаются крайней жестокостью и схожи по манере исполнения…

У Полякова не было никаких сомнений, что Кириллу помогли отправиться в лучший мир, если надеяться на его существование не было слишком наивным. Кто помог? Плутать в лабиринтах догадок и версий можно было до бесконечности. Полякову все это было неважно. Кирилл заслужил смерти. Если бы Полякову кто-нибудь предоставил такой шанс, он бы с удовольствием разрядил в него целую обойму.

В одном следствие было право. Кирилл получил травму в детстве. Это Поляков помнил и сам, по рассказам, которые много раз слышал в юности – от приятелей, от шушукающихся на лавочке взрослых, от Вали.

Возможно, в три года Кирилл действительно видел тело повесившейся матери.

Поляков не мог даже предположить, что творилось в голове у женщины, которая покончила бы с собой на глазах маленького ребенка. Расправляться с собой – это вообще последнее дело. Поляков не был гедонистом, получающим наслаждение от жизни – наоборот, у него и жизни-то как таковой не было. Но даже в пьяном бреду он не мог допустить возможность добровольного ухода. Что-то в глубине, какая-то программа, возможно, одна из самых глубинных, протестовала против даже мимолетной мысли об этом.

Однако за годы работы опером он повидал многое. В этом мире происходили вещи и пострашнее суицида. Но смерть матери определенно стала для Кирилла травмой.

Тем не менее, Поляков был убежден: была и другая травма. Кирилл был шокирован смертями в Яме не меньше, чем ее обитатели. Возможно, даже больше многих других, раз не сумел сохранить контроль над мочеиспусканием.

И эта глубоко сидящая в его нутре рана открылась снова, когда на допросе Кириллу стали задавать вопросы про убитых девушек. Девушек с выколотыми глазами.

Полякова не покидало мерзкое ощущение, что он практически нащупал ниточку, дающую ключ ко всем ответам – но никак не мог ухватиться за нее. Как случайно попавший в рот волос, который ты чувствуешь каждым миллиметром своего языка, но который никак не можешь ухватить пальцами. Поляков продолжал курить, размышлять и смотреть в интернете видео с пресс-конференции Гапонова.

– …И я сейчас могу вам сообщить, что на допросах подозреваемый вел себя в крайней степени неадекватно. Он переходил от роли бога, которому дано решать, кому жить, а кому умереть, к роли маленького испуганного мальчика, который плачет и, простите, писается в штаны…

Маленьким мальчиком. Когда Поляков был свидетелем этой сцены, Кирилл не был маленьким мальчиком. 14 лет – уже не ребенок.

Поляков вспомнил допрос Кирилла. Как тот выл, забившись в угол камеры: «Ааа! Уйди! Отстаньте от меня все! Просто уйдите! Аааа! Не хочу!».

Поляков вздрогнул, озаренный догадкой.

А что, если тогда, 18 лет назад, стоя на краю оврага на окраине Ямы и глядя вниз на тело растерзанной и замученной до смерти девушки… А что, если Кирилл видел это не впервые? И в нем сработал страх, поселившийся тогда, когда он увидел подобную сцену впервые?

А что, если его мать…?

Поляков вскочил, чувствуя, как волна возбуждения подхватывает его.

А что, черт побери, если его мать не повесилась? Что, если она была убита тем же серийным убийцей, который продолжал убивать последующие… Поляков спешно подсчитал, сложив возраст Кирилла на момент начало убийств, 14 лет, и прошедшие с того сезона 18 лет, и вычленив из получившейся суммы возраст Кирилла, 3 годика, когда его мать умерла. Получилось 29 лет.

А что, если первое убийство из этой серии произошло 29 лет назад, и первой жертвой маньяка стала его, Кирилла, мать?

Поляков курил и нервно шагал по своей пустынной квартире, не зная, что делать. Он отмерял шаги по комнате и лихорадочно думал.

Как он мог проверить догадку? Сохранились ли какие-то записи о том факте, проходившем, как самоубийство? И если да, то где?

Может быть, маньяком был его отец или отчим?

Что вообще Поляков знал о Кирилле и его семье? Мысленно промотав все воспоминания, Поляков признал, что информации не густо. Он знал лишь то, что слышал в молодости от обитателей Ямы. А именно: после самоубийства матери Кирилл остался жить со своей бабушкой, выжившей из ума Людмилой Фокиной…

Поляков застыл.

Выжившая из ума, помешавшаяся на религии бабушка Кирилла.

Поляков вспомнил тот вечер, когда он стоял под козырьком веранды родительского дома, глядя на залитую дождем и утопающую в грязи улочку, по которой тенью брела пожилая женщина, похожая на иссохший потусторонний призрак. Даже несмотря на шум дождя, до Полякова доносилось ее невнятное бормотание.

Поляков бросился к ноутбуку. Видеоролик с интервью Гапонова, залитый в интернет, все еще шел. Поляков свернул его и открыл окно поиска. Пальцы застыли над клавиатурой, когда он принялся лихорадочно вспоминать слова матери.

«За Люськой-то присмотр нужен. Совсем на старость лет с ума выжила».

«Это как?».

«Еще больше в религию ударилась. Все вокруг грешники и будут гореть в аду, а она одна знает, как жить правильно… Молитвы бубнит, не переставая. Не здоровается ни с кем даже. Ей скажешь: „Привет, Люсь!“, а она знай себе бормочет».

Что бормочет? Поляков напрягал память так, что ему казалось, сейчас в голове что-то треснет. И вдруг слова вспомнились.

«Повели силой своей небесную», «враг и лихой супостат, отворотись», «Лети ты, сатанина лихая», и все такое, – говорила мать, сокрушенно качая головой. – А в глаза ее посмотришь, шальные они такие, безумные, и аж нехорошо становится, и хочется убежать от нее куда-нибудь…».

Пальцы Полякова запорхали над клавиатурой. «Повели силой своей небесную». «Враг и лихой супостат, отворотись». «Лети ты, сатанина лихая». Щелчок по кнопке enter.

Глаза Полякова пробежали по нескольким результатам.

«Враг и лихой супостат, отворотись, отстранись от рабы Божьей (имя), отныне по всю жизнь ее, во весь век. Полети ты, сатанина лихая, прочь от нас в старое время, в озеро Гомор и Содом, в бездну преисподнюю, там и будь проклят отныне и вовек. Аминь, аминь, аминь».

Поляков кликнул по ссылке. Страница с результатом поиска открылась в новом окне. Длинный, почти на страницу, текст, начинавшийся со слов «Во имя Отца, и Сына, и Святаго Духа». Над текстом виднелся заголовок, гласящий: «Заговор от нечистой силы в доме».

Заговор. От нечистой силы. В ДОМЕ.

Кирилл не жил со старухой Фокиной уже много лет. Он перебрался в город и купался в деньгах, вырученных от продажи квартир убитых им одиноких стариков. В Яме Кирилл бывал разве что в логове своей банды… Так почему старая Фокина продолжала, как заведенная, все эти годы бубнить заговор, изгоняющий нечистую силу из дома?

Все было связано с Кириллом. Но серийным убийцей девушек был не он. Имя маньяка скрывалось в прошлом Кирилла Фокина.

Поляков бросился в прихожую и схватил ветровку. Подумав, шагнул назад в комнату и в нижнем ящике пластикового комода нашел завернутый в полотенце металлический предмет. Травматический пистолет и магазин. Рядом была коробочка с патронами. Поляков воткнул в обойму восемь из них, дослал один в ствол, передернув затвор, после чего вставил в обойму еще один, девятый, патрон.

Спрятав травматик за поясом и нацепив на голову капюшон, Поляков бросился по лестнице вниз.

До центра он домчался на такси, которое поймал прямо на Котова. Постовой на проходной даже не собирался пропускать его просто так. Поляков настоял, чтобы тот позвонил наверх и сообщил о его визите.

Белянский, начальник отдела по расследованию особо важных дел городского СК, согласился принять опального полицейского, но никакого восторга по этому поводу не испытывал.

– Послушайте, молодой человек… – устало заговорил он, когда Поляков перешагнул порог кабинета.

– Я к вам последний раз обращаюсь, – заверил Поляков. – Мне больше не к кому.

– Мне некогда.

– Найдите пару минут! Это важно. У вас есть биография Кирилла Фокина? Вы установили хоть что-нибудь о его прошлом и прошлом его семьи?

Белянский терпеливо вздохнул.

– Мы послали пару запросов в Омск, откуда их семья перебралась около 30 лет назад. Запросили все, что было, в паспортном столе, поликлинике…

– У Кирилла Фокина был отец, отчим или брат? – выпалил Поляков.

Белянский нахмурился. За этим его выражением было что-то еще, кроме простого удивления. Поколебавшись, Белянский открыл сейф и кивнул Полякову на стул напротив:

– Присядьте.

Через минуту Поляков знал все.

Пазл сошелся.

 

10

Малолитражка Кати с трудом продиралась по утопающей в грязи улочке. Дворник со скрипом прогонял с лобового стекла потоки воды, чье место немедленно занимали новые тяжелые и частые капли. Катя толкала автомобиль вперед на второй передаче, чтобы избежать прокрутки колес – тогда они непременно увязнут в грязи, и машину придется выталкивать из болота вручную.

– Ты помнишь, где это?

Катя кивнула.

– Очень хорошо помню. Если все так, как ты говоришь, то там все и началось.

Справа показался домик, от вида которого у Кати сжалось сердце. Палисадник разрушен. Окна заколочены. Ворота покосились, а калитка отсутствовала. Но во дворе виднелся старый мотоцикл, спрятанный от дождя под облепившем его куском брезента.

Дом, в котором она родилась и выросла.

– Не хочешь, не смотри, – сказал Поляков.

– Когда мы уехали… Что с ним стало? С домом?

– Через пару месяцев там поселилась большая семья азиатов. Из Таджикистана, кажется. Муж, жена, пятеро или шестеро детей. Говорили, что они торгуют наркотиками. Но я не могу сказать точно.

Интересно, кто жил там сейчас. В голове Кати пронеслись годы, проведенные там. Годы беззаботного детства, наполненные смехом и любовью. И последнее лето их жизни в Яме, после которого Мазуровы больше не могли оставаться здесь.

– Куда сейчас?

– Я помню дорогу, – глухо сказала Катя.

Все началось два часа назад. Катя помогала матери со стиркой, когда зазвонил ее сотовый телефон. Увидев, что звонит Поляков, она не хотела брать трубку. Почему – непонятно. Возможно, в ее психике увольнение и уход от Кости действительно завязались в причудливый узел очередного бегства, и Катя не могла впускать в свою новую жизнь ничего и никого из старой. Даже Полякова.

Но она взяла трубку.

– Катя, нам нужно встретиться.

– Зачем?

– Поговорить.

Катя устало вздохнула.

– О чем?

– Ты знаешь, о чем.

Конечно, она знала.

– Сергей… Все ведь конечно. Все в прошлом. Зачем терзать себя и меня?

– Ты думала точно так же 18 лет назад, когда сбежала из Ямы, – помолчав, отозвался Поляков. – Я знаю про твое увольнение. Ты снова бежишь. Но результат будет тем же. Тварь, убившая твою сестру и покалечившая тебе жизнь, начнет убивать снова.

– Господи, – простонала она. – Ты из меня буквально жилы тянешь. Я не хочу говорить о Кирилле. Я хочу забыть о нем.

– Это не Кирилл.

– Что?

– Твою сестру убил не Кирилл. Я знаю, кто это был. Мы можем встретиться?

И вот сейчас малолитражка Кати ползла по задыхавшейся от влаги и грязи улочке, которая извивалась в причудливом узоре и постепенно уходила вниз. К границе Ямы, за которой простирался лес. Машина проползла мимо домика, где когда-то обитала старушка Авдеева. Катя не стала спрашивать Полякова, что с ней стало. Что с ней могло стать кроме самого очевидного? Она умерла. Как и все.

Впереди показались верхушки деревьев. За лобовым стеклом, дворники которого ели неравную и бесполезную борьбу с дождем, открылся тупик, которым оканчивалась улочка. Ее граница была отмечена поваленным много лет назад деревом, которое все еще лежало здесь, как шлагбаум, отделяя царство леса от жилого массива Ямы.

Катя затормозила в трех-четырех метрах от дерева, но машина проползла еще почти метр по грязи, прежде чем остановиться. Заглушив двигатель, Катя сидела и смотрела на заросли перед собой. За прошедшие 18 лет лес отвоевал назад всю территорию, начинавшуюся сразу за поваленном на манер шлагбаума деревом. Заросли начинались сразу же. Непроходимая чаща колючего кустарника и высокая трава, за которыми не было видно ничего.

– Ты уверена, что там что-то есть? – усомнился Поляков.

Катя кивнула.

– Это там.

Они с Поляковым встретились в ее дворе. Катя спустилась вниз и спряталась под козырьком подъезда. Когда в покрытом лыжами дворе показался Поляков, сутулящийся под капюшоном куртки, Катя курила электронную сигарету и мечтала спровадить его как можно быстрее.

– У Кирилла был старший брат, – сообщил Поляков. – Его звали Петр. Когда семья Фокиных переехала к нам из Омска, ему было 16 лет. Петр был на 18 лет старше своего младшего брата.

– И что с ним?

– Когда их мать повесилась, Кириллу было всего три годика. Старшему брату уже исполнился 21 год. Когда начали убивать девушек, Петру стукнуло уже 34 года. Помнишь портрет типичного маньяка? Возраст от 30 до 35 лет – момент, когда их склонности прорываются окончательно, и серийники начинают убивать.

Катя нахмурилась.

– Ты думаешь… Думаешь, это он?

– Все сходится, Кать. Мало того. Я не могу это доказать пока никак, но я уверен, что его мать не повесилась. Ей помогли. Это сделал Петр. Он повесил собственную мать на глазах у трехлетнего братика, от чего у того поехала крыша. Готов поклясться, что тогда он обмочился от страха. Маленький мальчик в колготках и шортиках, который не знает о мире еще ничего, но он стал свидетелем того, чего не должен видеть никто. Та самая травма. Через много лет Кирилл начал хладнокровно убивать стариков. Стариков, понимаешь? Это последствия той самой травмы, которую ему нанес старший брат, убив мать на глазах Кирилла, – сказал Поляков и повторил: – Все сходится.

Катя никогда не слышала о том, что у Кирилла был брат.

– И где он сейчас? Тогда, в детстве, ты видел его? Ты был с ним знаком?

Поляков покачал головой.

– Я рос на другом конце Ямы. В вашем квартале я стал отираться, только когда решил ухаживать за Валей. Тогда я вообще впервые увидел Кирилла. Но никакого старшего брата не было и в помине. Я только что был у твоего бывшего шефа, Белянского. В рамках дела они попытались восстановить биографию Кирилла и членов его семьи…

Машину они оставили у границы поселка, проходившей ровно по столбу поваленного когда-то дерева. Перебираясь через пропитавшийся дождевой водой трухлявый ствол, Катя вспомнила день, когда они с Валей побывали здесь. Валя жутко напугала ее байкой про привидений.

Сегодня эта история предстала в новом свете.

Поляков был прав. Все сходится.

– Я ничего не вижу, – вытирая мокрые, перепачканные сырой трухой ладони, сказал Поляков.

Катя смотрела вперед, сквозь заросли, где когда-то давно стоял жутковатого вида черный барак с заколоченными окнами.

– Здесь все жутко заросло за 18 лет. Поэтому во время рейдов этот барак даже никто не проверял. О нем все забыли. Я забыла. Сергей, за прошедшие годы я сделала очень многое, чтобы забыть все, что было связано с Ямой… Но он там. Идем.

Катя продиралась вперед сквозь чащу из перепутанных веток кустарника, которые хлестали ее по лицу и полам дождевика.

И через десяток метров впереди, сквозь заросли, начал проступать черный силуэт заброшенного много лет назад барака, где когда-то случилось страшное…

…Катя вздохнула, затягиваясь пропитанным никотином паром электронной сигареты. После всего пережитого – и в детстве, и сейчас, бойня в Яме и последующее изгнание из Следственного Комитета – она меньше всего на свете желала снова копаться в этой истории. Но спросила:

– И что?

– Нигде никаких упоминаний о Петре. Когда их мать умерла, бабушка забрала Кирилла к себе. Я думаю, она была в курсе всего. Она знала, кем стал ее старший внук. И хотела уберечь от этой участи хотя бы младшего. Петр больше нигде не всплывал. Он будто бы тоже умер. Или же он сбежал. Он мог себе это позволить, тогда ему был 21 год. Он мог найти работу, мог даже получить новые документы. В советские годы это было не намного сложнее, чем сейчас. Он мог стать кем угодно.

– Почему, – не выдержала Катя, – почему ты считаешь, что это он? Ты просто не можешь успокоиться, да?

Поляков ответил не сразу.

– В Омске Петр стоял на учете у психиатра.

– Что? – Катя не могла поверить. – Это точно?

– У него подозревали маниакальный психоз и шизофрению. Периодически прописывали курсы лечения. И держали на учете. А потом они вдруг уехали. Почему, я не знаю. Но есть у меня подозрения, что Фокины не просто так покинули Омск. Он мог тогда совершить что-то. И мать Кирилла и Петра решила сбежать, чтобы начать жизнь заново в другом месте. Где-то, где никто не знает, кто они такие. Кто такой Петр и на что он способен, – Поляков покосился на Катю. – Белянский уже послал соответствующие запросы в Омск. В течение недели может быть результат.

– Шизофрения, – глухо произнесла Катя. – Маниакальный психоз. Господи…

– Мне кажется, там, в Омске, он натворил что-то. Может быть, впервые убил. Или изнасиловал. Мать Фокиных узнала об этом. И решила бежать. Так они оказались здесь, в затерянной на краю города Яме. Поселились на самом отшибе поселка. Я думаю, мать пыталась спасти душу своего сына. Может быть, она держала его внутри и запрещала выходить. Но то, что с ним происходило… Это уже было сильнее его. И однажды он снова убил. Убил человека, который мешал живущему у него внутри зверю. Он убил собственную мать, Катя. На глазах маленького брата… – Поляков покачал головой. – Вот, как все было. Поэтому Кирилл гадил под себя от страха при одном упоминании о делах своего брата. Кирилл вырос, сам стал убийцей стариков, с каждым новым трупом возрождая свою детскую травму. Таким образом, мне кажется, он пытался перебороть свой страх. Но на самом деле он просто эпизод за эпизодом прокручивал старую травму, которая разрушила его жизнь. Петр был его личным злом.

Катя выдохнула, чувствуя, как зарождается слабость в коленях. Хотелось сесть. А еще – зажмуриться.

– Если все так… Как его искать?

Поляков мрачно пожал плечами. Влажными от дождя руками достал сигареты, закурил.

– По официальной версии, маньяка больше нет. Белянский согласился, что нужно проверить брата, но есть еще Гапонов. Ему вряд ли понравится, что кто-то копается в уже закрытой истории. Но он мог сменить имя, чтобы раствориться. И сейчас найти его – сложнее, чем найти иголку на поле со стогами сена. В городе живет 600 тысяч человек. В доме у бабки его искать бесполезно. Кстати, про бабку. Она всю жизнь бормочет заговоры. Знаешь, какие? Заговоры на изгнание нечистой силы из дома. Она, как может, пытается оградить себя от этого внучка… – Поляков покачал головой. – В общем, я даже не представляю, с какого конца можно подобраться к этому ублюдку.

Катя на секунду закрыла глаза.

– Ты не знаешь, где они жили до самоубийства матери, да?

– Я хотел у родителей поспрашивать, вдруг они что-то помнят… – Поляков настороженно покосился на Катю. – А ты?

– Место силы, – повторила Катя слова, сказанные ею когда-то. – Серийные убийцы часто возвращаются в места, где они черпают вдохновение и силы. Если все так, то у Петра Фокина может быть такое место. Там его не будет искать никто…

…Барак утопал в зарослях кустарника, как выглядывающий из болота леший. Прогнившие бревна тонких стен и заколоченные окна, в щелях которых сквозила кромешная темнота. Барак не выглядел обитаемым и наверняка таковым не являлся. Но Катю пробирал озноб – все больше с каждым шагом, с которым она приближалась к страшилке из детства. Сейчас она снова была испуганной девчонкой. Словно и не было этих 18 прошедших лет.

– Фонарь есть? – хрипло шепнула Катя.

Поляков вручил ей фонарь. Сам же сунул руку за спину и выудил травматический пистолет, крепившийся за поясом. Снял с предохранителя. Лицо Полякова было напряжено, уголок глаза дергался. Он сам был на пределе. Этот черный скелет дома навевал ужас на них обоих.

Катя сжала рукоятку фонарика. Они крались вдоль фасадной стены барака к деревянной, обитой когда-то давно облезлым уже дерматином, двери. Пробираясь к входу в дом, Катя скользила по окнам. Ей мерещилось, что там, за досками, которыми были заколочены прямоугольники зияющих чернотой окон, кто-то прятался. Как и тогда, 18 лет назад, когда она впервые услышала от Вали историю этого места.

– Дверь, – выдохнула Катя. Голос не слушался и скакал, то срываясь на хрип, то звеня, как колокол.

Поляков тронул ручку и аккуратно потянул на себя. Противно скрипнули ржавые петли, и дверь приоткрылась. Изнутри темнота барака окатила Катю и Полякова запахом тлена, гнили и сырости.

– Готова?

Катя сжала фонарик так, что побелели костяшки пальцев, выставила спасительный прибор перед собой и шагнула в черноту барака.

Луч фонаря лихорадочно метался по стенам и руинам, оставшимся от внутреннего убранства барака, в поисках угрозы. Но никакой угрозы не было. Квадратное помещение с металлическим кухонным столом у заколоченного окна – три кривые горизонтальные полосы тусклого серого света указывали на это – поросший паутиной шкаф и сломанные и сгнившие деревянные табуретки. Ржавый призрак кухонной плитки.

– Дверь, – прошептал Поляков.

Впереди черным прямоугольником виднелась дверь вглубь дома. Катя, стиснув зубы, шагнула туда. Дрожащий луч света выдернул из темноты узкий коридор. Двери, ведущие налево и направо. Заляпанная и перепачканная чем-то черно-белая фотография в рамке. Катя скользнула по ней фонарем и вздрогнула. Там была изображена семья. Мужчина с обветренным лицом и глубоко посаженными глазами. В них словно читалась какая-то тревога. Усталая кудрявая женщина, пытавшаяся улыбаться в камеру. На руках она держала беззубого малыша, которому было не больше года. В колготках, с кривыми ножками, в сандаликах и вязаной кепочке, он тянул в рот пальцы и завороженно смотрел на объектив. Между родителями сидел подросток. Угрюмый, он смотрел исподлобья – как казалось, прямо на Катю – и от его взгляда ей стало страшно.

– Это он, – шепнула Катя.

Сбрасывая с себя оцепенение, которое буквально накатывало волнами, одна за другой, Катя шагнула дальше и посветила фонарем в одну из комнат.

На гвозде на стене комнаты висел натянутый на вешалку-плечики костюм уборщика. Логотип клининговой фирмы на груди. Пятна от чистящих средств на ногах. Катя едва не задохнулась от пронзившей ее мозг мысли. Костюм был новым!

– Уборщик, – процедил Поляков. – Твою мать… Он работает уборщиком. Ты понимаешь?

Катю тихонько потрясывало.

– Что?

– Эта клининговая фирма, – Поляков указал стволом пистолета на логотип. – «Чистюля». Это самая крупная фирма в городе. Уборщики «Чистюли» моют полы в банках, торговых комплексах… В администрации… Понимаешь?

Катя слабо кивнула. Простой уборщик. В памяти всплыли слова консультанта-психиатра из клинической больницы, когда он описывал Кате психологический портрет серийника. «В жизни он неприхотлив. Может заниматься самой обычной деятельностью. Вплоть до слесаря, рабочего». Психиатр почти угадал. Он был уборщиком… И однажды он мог по распределению оказаться на таком объекте, как администрация Южного административного округа. Или мэрия города. Где увидеть юную девушку, решившую проведать отца. Наталью Марфину, дочь главы города.

Катя обвела лучом фонаря погруженную в темноту комнату. У стены, слева от почти наглухо заколоченного окна, стоял расшатанный письменный стол. За ним когда-то учили уроки братья, ставшими самыми жестокими убийцами этого города. Пятно света скользнуло по столу и замерло на предметах, находившихся на них.

Губная помада. Металлическое карманное зеркальце с гравировкой в виде цветка на крыше. Шариковая ручка. Тонкая золотая цепочка с кулоном в виде звездочки. Полупустой флакончик духов. Плетеный кожаный браслет-фенечка. Серебряное колечко. И многое другое из того, что девушки и молодые женщины носят на себе – на шее, пальцах, запястьях – или в сумочках.

– Мамочки, – вырвалось у Кати. – Ты это видишь?

Поляков покачал головой, пораженный не меньше.

– Коллекция. Его алтарь. Иконостас. Вещи убитых девушек. У каждой он забирал какой-нибудь сувенир и приносил сюда…

Катя была напряжена до предела. Она боялась даже дышать. Ей казалось, что она погрузилась под гипнозом – под которым однажды, много лет назад, Катя уже была, когда мама пыталась избавить дочь всеми возможными способами от приступов с провалами памяти – в пучину своих фобий, от которых бежала последние 18 лет, и сейчас стояла в самом сердце страха.

Катя, не отрываясь, смотрела на коллекцию серийного убийцы, тщательно, аккуратно, с любовью расставленную на столе. На этот алтарь падали жалкие жидкие тени серого света, кое-как пробивавшегося сквозь щели в заколоченном окне.

И вдруг по поверхности стола что-то промелькнула. Катя тихо вскрикнула, едва не выронив фонарь. Она обернулась на окно. Узкие щели между досками, за которыми виднелась листва душащих барак в своих жадных объятиях зарослей.

Поляков тяжело дышал рядом, также уставившись на окно.

– Тебе тоже показалось? – прошептал он. В звенящей тишине, царящей вокруг, его голос протрубил в ушах Кати ритуальным шофаром.

– Там кто-то есть, – слабо пробормотала Катя. – Сергей, там есть кто-то.

Поляков посмотрел на нее, стиснул зубы и кивнул.

– Стой здесь.

– Нет!

– Стой здесь!

А сам, обхватив рукоятку пистолета двумя руками, шагнул за дверь.

Катя осталась одна в святая святых убийцы. Ее трясло от ужаса. Она отступила к стене, сжимая фонарик, как дубинку. Катя светила на дверь, и пятно света скакало от дрожи, колотившей Катю. Она лихорадочно смотрела то на заколоченное окно, ожидая, что сейчас в щелях между старыми гнилыми досками промелькнет что-то ужасное, то на дверь. Как загнанный в ловушку зверь.

Где-то далеко скрипнули петли. Поляков шагнул из дому.

Держа пистолет на вытянутых руках перед собой, Поляков скользнул за дверь. Петли снова скрипнули. Поляков озирался, стараясь не дышать, чтобы не пропустить ни малейшего шороха. Но звуки были повсюду. Дождь бил по листьям и по веткам кустов и деревьев, громоздившихся вокруг непролазной влажно-зеленой чащей, чавкал по грязи под ногами, щелкал по капюшону дождевика.

Поляков сбросил капюшон, чтобы лучше слышать. Капли тут же жадно заскользили по его волосам и лицу, заливая глаза. Щурясь, чтобы утопить глаза под надбровными дугами и оградить их от воды, Поляков сделал шаг к углу барака. Выглянул, готовый стрелять. Никого.

Он сделал несколько шагов вперед и вдруг застыл.

Прямо перед ним, на узкой полосе грязной жижи между лесом и черной стеной барака отчетливо виднелся след. Это был отпечаток тяжелого ботинка, стремительно заполнявшийся водой. Дождь размывал края следа, на глазах уничтожая его.

Чтобы не заскулить, Катя до боли закусила губу. Ее пронзила мысль, что прямо сейчас она может провалиться в беспамятство и очнуться здесь, в логове маньяка, не соображая, где она и как оказалась здесь. Только не это! Катя встряхнула головой, насильно загоняя звенящий в каждой клетке ее тела ужас в дальнюю клетку на задворках сознания. Только не сейчас!

Катя прыгнула к столу и схватила шариковую ручку. От мысли, что этот предмет держал – любуясь им и с наслаждением и экстаза вспоминая замученную и растерзанную девушку, которой принадлежала ручка раньше – убийца, Катю передернуло от отвращения и ужаса.

«Соберись!», – мысленно рявкнула Катя и сжала ручку в руке, как нож.

Она будет защищаться до последнего. Пусть это будет последнее, что она сделает в своей жизни. Но Катя будет защищаться.

Вскинув пистолет, Поляков двинулся к следующему углу. За ним располагалась задняя стена барака. Именно туда, в сторону леса, выходило заколоченное окно комнаты, где Поляков оставил Катю.

Поляков уже был в метре от поворота, готовясь открыть огонь по любой цели, как вдруг где-то сзади чавкнула грязь.

Поляков развернулся всем телом, одновременно вскидывая оружие, и содрогнулся. Петр – здоровяк лет 50, плотный, крепкий, на полголовы выше Полякова – был на расстоянии вытянутой руки. Поляков увидел его налитое яростью лицо, в горящих глазах горело безумие.

– Аыыа! – бессвязно прорычал Петр и перехватил руки Полякова. Шарахаясь назад, Поляков выстрелил. Его травматик стрелял со звуком боевого пистолета, и грохот выстрела озарил округу. Круглый кусок резины – пуля – пронесся в десятке сантиметров от лица Петра. Тот зарычал еще громче, дергая Полякова и выводя его из равновесия. Ноги скользнули по грязи, и Поляков рухнул на бок.

Пистолет отлетел в сторону.

Это конец, промелькнуло в голове Полякова.

Услышав выстрел, Катя содрогнулась. Она держала фонарик в левой руке и шариковую ручку в правой, сжимая их до боли в суставах, и тряслась от ужаса.

Поляков нашел его! Он, убийца, был там – перед этим проклятым бараком!

Катя больше всего на свете хотела забиться в самый темный угол комнаты, наплевав, что это было самым сокровенным местом в жизни ее заклятого врага, внушавшего ужас и отвращение. Лишь бы спрятаться – пока ее не найдет Поляков и не утешит словами «Все хорошо».

Но что, если все – плохо?!

Катя услышала, как она скулит от страха и отчаяния. Одна, на краю мира, в забытом всеми бараке. Какие у нее были шансы, если зверь расправится с Поляковым?

Как она будет жить дальше, если тварь – расправится с Поляковым?!

На негнущихся, дрожащих ногах Катя бросилась к выходу. Луч фонарика скакал перед ней, указывая дорогу. Спотыкаясь, Катя добралась до двери и вывалилась из гнилого темного смрада под дождь.

Яростный истошный рык донесся откуда-то справа, из-за угла. Катя отшатнулась, замахиваясь ручкой. Но никого не было. А где-то там, за поворотом, что-то чавкнуло, после чего до ушей Кати донесся леденящий душу крик.

Это был Поляков.

Забыв обо всем, не видя перед собой дороги, Катя побежала, разбрызгивая грязь, вперед.

За поворотом в топи из грязи и воды лежал Поляков. Его били конвульсии. Сидя сверху, показавшийся ей великаном из жуткой сказки человек занес руку с окровавленным ножом и снова ударил Полякова в грудь. Утопив лезвие по рукоятку в теле Полякова, который в ответ на это содрогнулся и харкнул кровью.

Катя поняла, что все кончено. Поляков умирает, а она умрет прямо сейчас.

И тогда страх ушел.

Чего бояться, если ты – уже мертва?

Катя бросилась к великану, терзавшему залитого кровью Полякова. Убийца услышал или почувствовал что-то, повернул к Кате перекошенное от животной ярости лицо. Катя со всей силы ударила его фонариком, разбивая нос в кровь. Великан лишь оскалился, демонстрируя желтые кривые зубы, и выдернул нож из груди агонизирующего Полякова.

– Аааа! – услышала Катя собственный, утробный, наполненный ненавистью голос, сжала металлическую шариковую ручку в ладони и со всей силой, на которую она была способна, вонзила импровизированное оружие в шею великана.

Ручка наполовину ушла в мягкие ткани, из которых вырвались брызги крови. Великан шарахнулся назад, взмахнув руками. Своей лапой он задел Катю, и та, взвизгнув, растянулась в грязи рядом с Поляковым. Великан вскочил, кружась на месте.

Как в бреду, Катя видела убийцу, который обхватил торчащую у него из шеи шариковую ручку и, утробно рыча, вырвал ее из раны. Как в бреду, Катя видела бледное лицо Полякова: глаза покрывались туманом и закатывались, а изо рта сгустками выбрасывалась алая кровь. Как в бреду, Катя увидела валяющийся в грязи травматический пистолет Полякова.

Великан отшвырнул ручку в сторону и двинулся на Катю, растерзывая ее на части полыхающим адским огнем взглядом.

Катя схватила пистолет. Рукоятка, мокрая от воды и грязи, норовила выскользнуть. Обхватив оружие двумя трясущимися и грязными руками, Катя вскинула пистолет и открыла огонь.

Первая резиновая пуля на полной скорости врезалась в адамово яблоко великана, травмируя его трахею и лишая его возможности дышать. Великан выпучил глаза и раззявил рот в рвотном позыве, но сделал еще шаг. Вторая и третья пули врезались в его грудь, не причиняя убийце никакого вреда. Краснея от нехватки воздуха, он продолжал двигаться на Катю. В его руке мелькнул окровавленный нож.

Четвертая резиновая пуля вошла в округлившийся от удушья глаз Петра Фокина. Разорвав тонкую структуру глазного яблока, пуля вгрызлась в мозг, в тысячную долю секунды разрушая его, и уперлась в треснувшую, но выдержавшую удар затылочную кость. Великан застыл, а потом осел на колени, раскидывая повсюду грязь. Катя всадила оставшиеся пули – пока затвор не замер на задержке – ему в грудь. Последним ударом преклонившегося перед своей смертью великана отбросило назад, и он застыл навсегда, глядя пустующей окровавленной глазницей в затянутое низкими черными тучами рыдающее небо.

Катя выронила пистолет, и ее скрутило от идущих из самого нутра рыданий.

 

11

Катя не могла сомкнуть глаз. Она сидела у окна их с Валей комнаты, сжавшись в комок и обнимая свои стучащие друг об друга от страха коленки. За окном не было видно ничего – ставни были закрыты снаружи – но Катя вслушивалась в каждый шорох, доносившийся с улицы.

Катя молила бога, чтобы папа нашел Валю. Чтобы ее старшая сестра вернулась пристыженной, обиженной, пусть зареванной, пусть даже с красным лицом от пощечины, которую ей за самовольную отлучку в такие трудные времена наверняка влепил бы папа! – но, главное, чтобы она вернулась.

Катю терзали самые разные мысли, которые как тараканы проникали в ее голову с разных сторон. Отгонишь одну – ее место сразу же занимала другая.

Незаметно для себя, устав бороться с ветряными мельницами осаждавшего ее страха, Катя задремала. Когда она вздрогнула, сквозь щель между ставнями пробивался робкий свет. Уже утро. Катя вскочила и бросилась в комнату. Окно около телевизора было открыто снаружи: здесь вечером мама оборудовала себе наблюдательный пост, чтобы первой увидеть самое важное. Кресло и клубок шерсти со спицами. Она пыталась вязать, чтобы хоть как-то отвлечь себя от жутких страхов, но за всю ночь так и не взялась за спицы.

Мамы не было. В доме царила гробовая тишина, и это Кате показалось самым жутким. Она робко шагнула к окну и тут увидела спину матери. Та стояла перед воротами дома и смотрела на улицу.

Накинув халат, Катя робко выскользнула из дома. Осторожно тронула маму за локоть – чтобы не испугать.

– Вали нет больше, – тихо сказала мама.

Катя отшатнулась.

– Ты что такое говоришь вообще? – ахнула она возмущенно. – Как ты можешь так…?! Никто ведь не приходил, да? Мам, нельзя же…?!

Мама ее даже не слушала. Она смотрела вдоль улицы, но глаза не видели ничего.

– Помнишь мой сон? – тихо спросила мама. – С самого рождения Вали мне все время снился один и тот же сон. Перед тем, как она краснухой в детстве заболела. Перед тем, как воспаление легких тогда подхватила. Перед каждой простудой. Всю жизнь мне снился один и тот же сон. Валя, еще совсем крошка, грудничок, у меня на руках. А я иду по полю. И вдруг меня словно толкает что-то. Валя падает. И поле вдруг исчезает, а вместо поля – обрыв. Стою я на краю обрыва и смотрю, Как Валя падает. Но вот она своей крохотной ручонкой умудряется зацепиться за что-то. За траву, или кустик. Я тяну к ней руки, чтобы вытащить, и потом просыпаюсь…

– И что? – непослушным отчего-то голосом пробормотала Катя. – Так сколько раз снилось. И каждый раз обходилось все. Ну мам…!

Та покачала головой, продолжая не видеть и не замечать ничего перед собой.

– Я прикорнула у окна. Минут на пять. Само так вышло. Ждала, думала, переживала, плакала… А потом прикорнула. И снится мне снова мой сон. Все, как всегда. Да только не получилось Валюше зацепиться. Упала она. Кричала и падала вниз… В темноту… Туда, где ничего нет… – мама обернулась на Катю, и девушка вздрогнула, увидев ее безжизненные, красные от бессонной ночи и слез глаза. – Нету ее больше… Я чувствую… Не уберегла дочку…

У Кати в голове все закружилось. Она отшатнулась, чувствуя, что плачет. Закрыла рукой рот, чтобы заглушить всхлипы. А потом бросилась в дом. Хлопнула дверью, вбежала в их с Валей комнату и зарыдала во весь голос, уткнувшись в подушку.

Она плакала, пока подушка не промокла от соленых слез. Потом снова забылась тревожным сном, вздрагивая, просыпаясь от собственных вскриков – и снова проваливаясь в пустоту.

Катя не знала, сколько прошло времени, когда ее разбудили голоса. Закусывая распухшую, бесформенную от слез нижнюю губу, Катя прокралась к окну. И увидела отца. Он шел в окружении мужиков – там были Зиновьев и двое вчерашних гостей – которые обступили отца со всех сторон. Кате показалось, что папа пьян. Но, приглядевшись, она содрогнулась. Бледный, он брел, не видя перед собой дороги, и лишь поддерживавшие его мужики не давали ему упасть. При виде мамы они потупили глаза, боясь встретиться с ней взглядом.

Катя закрыла глаза и опустилась на пол, поджав ноги к груди. Слез больше не было. В голове лишь звенела мысль, с которой Кате предстояло смириться.

Мама была права. Вали больше не было.

А потом все было, как в бреду. Лица соседей и дальних родственников, которых Катя видела раз в 3—4 года и которые вдруг выплыли из небытия. Запах водки, которую по вечерам глушил папа. Тихий плач мамы по ночам. Тиканье часов по ночам, зловещее от того, что его не с кем было разделить – соседняя кровать пустовала. Угрюмые разговоры, прерывавшиеся всхлипываниями и причитаниями. Катю ограждали от них, но она все же расслышала кое-что. Валю нашли на окраине Ямы, около улицы Котова, в низине за гаражами. С выколотыми глазами и ее девичьим лифчиком, обвитым вокруг шеи смертельной петлей. Все это сливалось в сознании Кати в один страшный сон, от которого хотелось проснуться и убежать.

А потом она вдруг ахнула, ясно услышав собственный голос – так бывает, когда ты выныриваешь из речи после погружения и жадно, полной грудью, хватаешь воздух – и открыла глаза. Мрачные люди вокруг. Папа в черном костюме, мама в черном платье и черном же платке. Родители почему-то вдруг постарели лет на пять. Сергей Поляков в сторонке, в черном потертом отцовском пиджаке, который тоже заметно изменился. Катя с растерянной улыбкой озиралась, не понимая, где она и что происходит. Катя заглянула в осунувшееся, бледное, с кругами под глазами, лицо мамы.

– Почему ты в черном? Как будто хоронят кого-то… – тихо спросила Катя.

В царящей вокруг тишине ее услышали все. Катя сразу же почувствовала жгучий стыд, когда три-четыре десятка глаз – кто-то с искренним изумлением, кто-то с осуждением, кто-то с сочувствием – уставились на нее.

– Что? – растерянно Катя скользила глазами по лицам. – А что… Где мы…? Почему я…? Ничего не помню…

Мама схватила ее за руку и склонилась, испуганно глядя Кате в лицо.

– Дочка, что с тобой? Дочка?

– Да что дочка? – изумлялась Катя. – Как мы тут оказались? Где мы вообще? А где Валя?

Папа стиснул ее плечо так, что Катя чуть не вскрикнула. В его глазах застыла такая боль, что Катя замерла с открытым ртом. Вид в один миг – будто Катя проспала в летаргическом сне целую вечность – постаревшего отца отрезвил Катю. Она снова осмотрелась. Сознание возвращалось к ней после чего-то, чего с Катей никогда не бывало раньше. Она увидела кресты и надгробия вокруг и сообразила, что они на кладбище. Стояли полукругом вокруг могилы, в которую трое угрюмых рабочих с помощью веревок опускали тяжелый гроб. Катя, изумленная всем происходящим – не сон ли это? – уставилась на гроб, исчезавший в свежевскопанной яме, а потом заметила лежащий в стороне конусообразный памятник. Катя догадалась, что его поставят на могилу, когда гроб засыплют землей.

На крохотной табличке памятника было высечено имя: «Валентина Алексеевна Мазурова».

В голове Кати взорвался вулкан. Она вспомнила события, предшествовавшие сегодняшнему дню. Пропажа Вали. Тревожная душная ночь. Обескровленное лицо пошатывающегося от горя папы, сжимавшего ее за плечо…

Катя схватила маму за руку и зарыдала.

Она заново пережила смерть сестры.

А дальше снова пошла мутная пелена полусна-полубреда. Поминки. Душные скупые речи. Слезы. Скрип столов и стук ложек. Катя забилась в свою нору, свернувшись калачиком на кровати, и боялась открыть глаза. Она сгорала от страха, потому что даже понятия не имела, что случилось с ней самой. Она полыхала от стыда за сцену, устроенную ей во время похорон. Она боялась будущего, в котором была мрачная бездонная неизвестность, прошлого, в котором были смерти и кровь, и настоящего, в котором ее разрывало на части.

Когда гости разошлись, хмельной папа уселся в летней кухне и курил без остановки, одну папиросу за другой, все это время глядя в никуда. Мама звенела тарелками, подвывая какую-то песенку – заставляя себя мычать ее, чтобы не сойти с ума от клокочущей внутри пустоты.

– Мы уезжаем, – сказал папа.

Мама вздрогнула.

– Что?

– Я найду комнату в городе. Мы уезжаем. Мы больше не будем жить здесь. Где угодно, хоть у черта на куличках, но не здесь… Мы переедем в город. Туда, где много людей. Где квартиры, свет и милиция. Туда, где врачи. Катю надо показать каким-нибудь специалистам.

– Все пройдет, – пробормотала мама.

– А если нет? – папа сплюнул попавший в рот листочек табака, затушил папиросу и снова потянулся за куревом и спичками. – У нас осталась одна дочь. Я не знаю, что с ней творится, но я не позволю, чтобы и она…

Папа дернул головой, запихивая назад готовые сорваться с языка страшные слова. А потом выронил спички и заплакал.

 

12

Первое, что он увидел – капельница. Внутри полиэтиленовой емкости с мерной полоской, висевшей на штативе, что-то едва заметно булькнуло. Жидкость спускалась по трубочке к его руке и упиралась в катетер, вонзенный в локтевой сгиб Полякова и закрепленный небрежным куском лейкопластыря.

Тяжело дыша, весь покрытый испариной, Поляков понял, что его в сознание привела боль. Тупая, ноющая, словно кто-то внутри него проворачивал газовым ключом, боль в груди. В глазах плыло, но Поляков сумел осмотреться. Небольшая квадратная палата на четыре койко-места. Двое были под капельницами. Третий, в трусах, с плотно перебинтованным торсом, сопел и тыкал кнопки сотового телефона. Услышав стон Полякова, он тревожно вытянул шею вверх.

Его голос донесся до Полякова, как сквозь толщу воды:

– Оклемался?

Поляков слабо пошевелил языком. Тот не слушался. Во рту было сухо.

– Где я? – еле проговорил он.

– Догадайся. В больничке, где ж еще. Сестру позвать?

– У меня нет сестры, – слабо соображая, о чем речь, отозвался Поляков.

Он начал снова проваливаться в сон, а в лихорадочном сознании Полякова вихрями проносились воспоминания. Холодный мокрый ливень. Грязь. Перекошенное животной яростью лицо Петра Фокина. Удар и кровь. Бледная, испуганная Катя, ждущая Полякова внутри барака. Вкус грязи на губах…

Когда он снова открыл глаза, то увидел лицо Кати. Ее глаза были залиты слезами. Увидев, что Поляков моргнул, она закрыла рот ладонью, всхлипнула и дотронулась до изможденной, худой руки Полякова.

– Привет, – плача, проговорила она.

– Катя… – Поляков с трудом фокусировал на ней взгляд. – Как ты… Как ты здесь…?

– Мне сказали, что ты начал приходить в себя. В бреду ты звал меня. Разрешили посидеть с тобой в порядке исключения. Все хорошо, Сереж.

– Ты жива, – пробормотал он.

– Конечно. И ты жив. Мы живы.

«Живы», – мысленно повторил Поляков, пытаясь осознать эту короткую мысль во всей ослепительной красе. И снова провалился в забытье.

Поляков по-настоящему проснулся через двое суток, все это время то выныривая из призрачного мира, то снова окунаясь в него с головой. Открыв глаза, Поляков скосил глаза к окну и увидел ветки колышущегося за окном дерева, в которых играл солнечный свет. Он долго и неотрывно смотрел на окно, не в силах налюбоваться этим видением. За окном был солнечный день. Никакого дождя. Никакой грязи. Никаких низких душащих тебя за горло туч.

Вскоре был обход. Слабым и непослушным все еще языком Поляков поинтересовался у врача, что с ним. В ответ услышал, что он поступил в хирургическое отделение городской клинической больницы – то самое место, где находился прямо сейчас – полторы недели назад с проникающими ножевыми ранениями грудной клетки. Он потерял много крови и получил заражение. В течение трех суток его жизнь висела на волоске. Еще через три дня его перевели из реанимации в интенсивную терапию.

Катя пришла на следующий день. Поляков с нетерпением ждал ее. Слабо улыбнулся, когда она, запыхавшаяся после бега по лестницам, в накинутом на плечи белом халате, опустилась на стул напротив.

– Как ты?

– Как я здесь оказался? – кивнув в качестве ответа, спросил Поляков.

– Я вызвала «скорую». Мы с фельдшером тащили тебя волоком через эти дебри до машины неотложки, потому что она не могла проехать.

– Что с ним?

– С кем?

– С ним, – со значением повторил Поляков.

Катя поколебалась.

– Его больше нет. Забыть, как страшный сон, вот что я предлагаю сделать.

Катя говорила бодро. Несмотря на то, что голова Полякова соображала очень туго, он видел, что она пытается его провести.

– Ты это сделала? – Катя не ответила, но Поляков догадался, что в данном случае это и был ответ. – Следствие? Гапонов? Они убедились, что это он?

Катя вздохнула.

– Да, убедились, – тихо, чтобы не тревожить других больных в палате, откликнулась она. – Но официальная версия не изменилась. Они на всю страну протрубили, что Кирилл был маньяком. Историю с его братом стараются замять.

– Как? Все те вещи… Вещи убитых девчонок… Как можно замять это?

– Фотографии барака обошли все газеты, – поколебавшись, сообщила Катя. – Официально это логово Кирилла Фокина. Со всеми вещдоками, доказывающими, что это именно он убивал девушек. Остальное никого не интересует. Это уже политика.

– Суки, – прошептал Поляков.

– Какая разница, Сергей. Пусть пишут в газетах, что хотят. Мы с тобой знаем правду. Остальное неважно. Его больше нет. Все кончено.

Поляков мысленно повторил ее слова, пытаясь свыкнуться с этой мыслью. Половина его жизни прошла в ожидании встречи с тем, кого больше нет. Он ждал не напрасно. И пусть он пострадал, но история закончилась.

– Хорошо, – неуверенно сказал Поляков.

Катя смотрела ему в глаза, пытаясь понять, что на душе у Полякова.

– О чем думаешь?

– Пытаюсь понять, как жить дальше.

– Есть мысли? Пойдешь назад в ППС?

– Только не это, – Поляков покачал головой, и тут же пожалел об опрометчивом поступке. В ушах тут же зазвенело, а глаза застлал туман. Но через несколько секунд покоя все прошло. – Я никогда не вернусь в полицию. Знаешь… я ведь так и не стал частью этой системы. Она не для меня. Я просто носил год за годом погоны, потому что ждал своего часа. И вот он наступил. И теперь все кончено. Никакой полиции. Я хочу жить обычной жизнью обычного человека.

– Как все? – улыбнулась Катя.

– Как все. Переживать из-за погоды. Смотреть новости. Ругать политиков и курс доллара. Радоваться солнцу. Пить чай с лимоном. Летом выбираться на природу… Все эти вещи прошли мимо меня. Сейчас самое время попробовать, каково это – жить. Тебе, кстати, тоже стоит попробовать.

– Наверное, – не стала спорить Катя.

Поляков посмотрел на ее лицо. Он вспоминал Катю девочкой, робкой выпускницей школы, которая всегда так странно смотрела на него и краснела, когда это замечали другие. Он вспомнил ее лицо, перекошенное от шока и рыданий, когда она 18 лет назад стояла на кладбище и с ней впервые случилось то, что преследовало бедолагу все ее жизнь. Точно такое же лицо у нее было совсем недавно – в Яме, после той бойни. Поляков поднял руку и раскрыл ладонь. Катя подхватила ее. Почувствовав ее пальцы, Поляков чуть сжал их.

– Можем попробовать вместе, – проговорил он. – Может, это звучит странно… Но мы с тобой в одной лодке. Хотим мы этого или нет.

Поляков увидел, как задрожала ее губа. Катя поспешно закусила ее. В уголках глаз Кати блеснули слезы. Шмыгая носом, она улыбнулась и кивнула.

– Стоит попробовать, – сказала она, а потом прижалась лицом к его руке, исхудавшей за проведенное в больнице время. И Поляков почувствовал влажные капли на тыльной стороне ладони.

Катя провела у кровати раненого Полякова почти час. И большую часть этого времени ревела, как дура, не в силах остановиться. Но она не стыдилась. Наоборот – на сердце было легко. Так легко, что хотелось дышать полной грудью и улыбаться солнцу. Чувство было совершенно незнакомым. Если подумать, то последний раз она испытывала нечто подобное когда-то давно. В прошлой жизни. Когда она бегала по улочкам родной Ямы с хохочущей сестрой и верила, что впереди все будет хорошо.

Говорят, ничего в жизни не бывает зря. Если мы что-то пережили или испытали – значит, в этом событии был какой-то смысл. Когда-нибудь все узоры сложатся в одну картинку, и все станет простым и понятным.

Сейчас Катя знала, что все это – полная чушь.

«Говорят…». Кто говорит? Люди говорят всегда. Строят догадки и версии, чтобы унять страх перед простирающейся впереди неизвестностью. Когда первобытный человек при виде молнии придумал бога, который бы все объяснял – он не стал ни на шаг ближе к пониманию природы этой молнии. Он лишь придумал что-то, с чем ему будет легче сталкиваться с суровой реальностью. Обжег первый кирпичик для постройки замка из песка, в котором не так страшно жить.

Катя вышла из дверей хирургического отделения. Площадка перед больничным корпусом была утыкана скамейками и клумбами, в которых благоухали яркие цветы. Они тянули свои стебли и лепестки к теплому августовскому солнцу, под занавес лета наконец-то пробившемуся к людям сквозь толщу туч. Только сейчас Катя поняла, как же ей не хватало солнца.

Щурясь, Катя нацепила на лицо солнцезащитные очки и двинулась к видневшемуся впереди забору, за которым ее ждала машина.

Когда с человеком случается беда, он в сердцах восклицает: «Почему я? Почему это случилось со мной?». «У кого мы спрашиваем?», – размышляла Катя. У мира, у других людей? Или у бога, в какого бы бога мы не верили? А вдруг всем – и людям, и миру, и даже богу – наплевать?

Почему я… Человек в шоке, потому что нас всех так воспитывали. С малых лет гладили по голове и ласково повторяли, что все будет хорошо. «Вот вырастешь большая-пребольшая, красивая и сильная. Встретишь принца, и все у вас будет лучше всех». И человек верит этим словам, за которыми никогда не было ничего, кроме голых надежд. Но мы так устроены. Нам нужны иллюзии безопасности. А когда они разбиваются вдребезги, мы в слезах кричим: «Почему я?». Злимся, что вселенная так несправедливо обошлась с нами. И в своем горе забываем о том, что творится вокруг. Болезни, криминал, аварии и стихия уносят миллионы людей безвозвратно. И каждый из них имел полное право перед смертью в бессилии прокричать, глядя в бездонное небо: «Почему я?!».

Ответа нет и никогда не было. Потому что неверен сам вопрос.

Жизнь непредсказуема. За это одни ее любят, другие до одури боятся. Никогда не знаешь, что ждет тебя за поворотом. Это может быть сладкий миг счастья. А может быть холодная смерть. В любой миг.

Только сейчас Катя поняла, что там, на кладбище, пытался донести до нее Поляков.

Если переживать из-за следующего поворота, за которым тебя подстерегает неизвестность, и бесконечно оплакивать поворот предыдущий, можно не заметить самой дороги. Имя которой – Жизнь.

Катя села за руль своей зеленой малолитражки. Ее взгляд упал на блокнот, видневшийся на панели приборов. Ее вечная шпаргалка. Глядя на потертую корочку блокнота, Катя только сейчас осознала, что шпаргалка была ей уже не нужна. Она больше не работала в Следственном Комитете. Она просто жила. Или училась жить. Все зависит, с какой стороны посмотреть.

Но сейчас, повинуясь внезапному импульсу, Катя взяла ручку и нацарапала в блокноте три слова. Если вдруг произойдет приступ, она хотела бы вспомнить первым делом именно это:

«Ты любишь его».

 

Обратная связь

Спасибо, что прочитали эту книгу! Надеемся, Вам понравилось.

Если история пришлась Вам по вкусу – будет очень здорово, если Вы найдете пару минут и напишете отзыв.

Другие романы Ильи Бушмина, которые также могут Вас заинтересовать:

– Бестселлер «Дорога смерти»,

– Бестселлер «Ничейная земля»,

– Бестселлер «Золото рейха»,

– Бестселлер «Анабиоз»,

А также:

– Сборники «Зона преступности» и «Законы улиц» (в каждом три избранных произведения).

– И целый ряд других историй. Которых с каждым месяцем будет все больше и больше! Ищите бестселлеры, сборники и новые произведения Ильи Бушмина в книжных интернет-магазинах.

Также Вы можете подписаться на странички «Книги Ильи Бушмина» в социальных сетях – и тогда обо всех новинках Вы будете узнавать первыми. Мы есть в большинстве соцсетей:

В Контакте – http://vk.com/deathroadbook

Одноклассники – http://ok.ru/knigiilibu

Telegram – https://telegram.me/bushminbooks

Живой Журнал – http://byshminbooks.livejournal.com

Instagram – https://www.instagram.com/iliabushminbooks

Google+ plus.google.com/u/0/b/116531681950421004146/

Facebook – https://www.facebook.com/deathroadbook

Twitter – https://twitter.com/IlyaByshmin

Подписывайтесь, вступайте, присоединяйтесь.

До новых встреч!