Колокольцем звеня,

В безымянную даль

Манит снова меня

Западня, и мне жаль

Неудобных сапог,

Туфлей, стертых до дыр,

В кровь изодранных ног,

В прах истерзанных миль.

И какой в этом прок?

Что - хромому костыль?

Среди вечных дорог

Только чёрную пыль

Гонит ветер сухой

Через сети судьбы,

Равнодушно за мной

Заметая следы.

* * *