На мосту перед Домом Книги я читал то, что пишет небо, ожидание не провоцирует твоё самолюбие, если ты никого не ждешь, а просто без дела стоишь, оно незаметно. Так и стоял, пока не почувствовал боль — непонятную, неясную каплю нервов, но меня никто не трогал, никто не прикасался, не брызгался оскорблениями, я осмотрелся вокруг: солнце дразнило пеклом, рядом парочка губы в губы, парень собирал урожай груди, а боль всё сильнее — они встали на мою тень, я-то думал, что она бесчувственна.