Дорогая бабушка, я проснулся, открыл глаза и увидел жопу окна — большая, бледно-голубая, холодная, в пластиковых трусах, безмозглые мысли ринулись голодными крысами жрать мой мозг: почему мы живём? Почему не на юге, где она румяна, тепла и свежа, где тебе хочется к ней выйти скорее, гулять с ней, обнимать, любить (не только в постели), даже они понимают, насколько здесь всё искусственно, в краях мерзлоты радости свидания, дети был бы повод — остался бы дома до наступления лета, в то время, как кто-то живёт на юге, некоторые умирают на севере.