Выскрёбывая из стаканчика остатки ряженки, затыкая себе рот белым хлебом, я пытался думать о чём-то важном, чтобы не крикнуть: «мне бы маленький пароходик, маленькую страну из двух жителей, где солёные волны целый день, жуют сушу, где часы заменяет любимая женщина, круглый год без углов отвратительных, где она не пытается сделать из тебя человека, просто любит таким, какой есть: похотливым, небритым, вонючим». Вряд ли можно придумать что-нибудь утопичней и лучше, тем более, что ряженка улеглась в утробе, пустой пластиковый стакан – в урне, жизнь, мечтая, перешагивает через нас и проходит, пока мы поглощаем и думаем.