Продвигаясь сквозь больную фантазию мрамора шрамами улиц и переулков, испытывая недостаток в тебе, упиваясь волнами ливня, разбивая себя в пух и прах только одной мыслью стухшей, мыслью о том, что ты одна мёрзнешь дома в обществе тоски, глядя как дождь раскалывает стекло, каждой каплей достучавшись до сердца, или с кем-то другим замешана в связь, я безумствую: чувствуешь ли ты ко мне то, что я чувствую.