Утро. Занавески смеются в лицо. Я наполовину из кофе, наполовину из сигарет. Сонный. Собираю нервы — они расползлись по углам, бессовестные. Не нахожу себе места. «Где ты?» Места, где я мог бы спокойно сдохнуть, просочиться в твои отверстия, разлагаясь любовью. «Тебя нет нигде». Я живу ради того, чтобы найти.