Печальный май, что может быть печальней. Вопрос Шекспира – быт или не быт — так и завис в весеннем половодье. Сонетами стеснительных отчаяний не лечит парк, не лечит стрит. Я намывала окна, но выглядывала в форточку. Любовь огромна, чтоб в неё пролезть, ей надобно пространство, как влюблённость, крошечной не может быть и постепенно зреть. Жара палила, обрывая брюки в юбки, прелестен вид на скрытую зимой коллекцию сокровищ. Глаза мужские варварским желудком съедали, внимание приятно, но не трогало. Любовь моя ждала любви другой. Где есть единственный, там нет меня банального, клеймо как смысл жизни не ищу. Ты безответна, такие отвечай, я тоже поразительно капризна.