Иногда не знаешь, что ответить, в кармане наскрёебывая чушь. Не найти спасибо для тебя при свете, я, пожалуй, темноты дождусь. Отблагодарю вечерним звоном, серебром ударится об дно слово, рифмой на века парализованное, обо мне заставит думать, о другом. Забеременеют мысли и размножатся в голове, как в проклятой стране, эмигрируют в соседние наложницами, но скучать не перестанут обо мне. Весенний пепел. Я разодрал весну, так ей и надо. Моя весна, я сделал всё, что смог, бельём упала отцветающего сада, возвышенная, уже у ног. Кормилица иссякла вдохновением, но губы по инерции тянул, цвет у самца теряло оперение, сопрано превращалось в гул. Роман короткий – одна обложка, кто сердцевину выел? Чем теперь страдать? Весенняя любовь – оплошность, и снова обнимаю тех, кого хотел прогнать. Порой прекрасною трагически раздавлен, влюблённости останки в пепельнице, затушенной усилием недавно, теплились.