Постель с утра растерзана до дыр не торжеством сражений, саблей света, как тосковавший на матрасе сыр из масла белоснежного и хлеба, Нет в доме никого, и кажется снаружи — от шкафа к миске кошка босиком трусила, вспоминая ужин. Шкаф книжный заперт, как ненужный интеллект. В слух стрельнувший будильник-снайпер сдвигает на великое скелет.