Какая же ты скотина, дверь открываю, и вновь гримпенская трясина, плечи ушли в любовь. Букет обещаний правды, флора туманит глаза. Чем же себя порадовать, если опять слаба? Твердят, но не делают твёрже мякоть веры – слова. Ложь глупее, ничтожней. Обманывая себя, я открываю дверь. Ждёт ли меня вчера, где ты стоишь теперь?