Вспомнила про квартиру поэта Ерашова. Она мне всегда так нравилась. К тому же она тоже почти подвал. А значит и радиации поменьше. Надо наведаться! Как я могла забыть про Ерашова? О, какой человек! О, какая квартира! Какая коллекция старинных вещей! Как они согревают! Как у него уютно!

Я как на крыльях понеслась по улице Седова к подвальчику поэта. Хотя «понеслась» — это преувеличение, я просто ускоренно заковыляла.

Железная дверь жилища поэта оказалась крепко запертой. Внизу ее затянуло землей. Казалось, она просто заросла. Ясно, что там никто не обретается с самого первого дня катастрофы. Скорее всего, бородатый Ерашов в тот момент сидел в своей «мемориальной хате» в Танаисе и распивал чай с другими нищими поэтами-бунгалоидами. Эту дверь можно открыть только гранатой. Да и стоит ли… Там уже все мертво. Надо ли растравлять счастливые воспоминания? Хватит с меня и Тачанки. К тому же откуда-то так несло мертвечиной, что я поняла — мне здесь, на Седова не жить. Попробовала также подняться в одну из новорусских квартир-башен, тоже не то… Главная беда этих квартир — нет воды. На первом этаже неуютно и незащищено, а на верхние этажи очень трудно ходить. Откровенно потянуло в свой привычный подвал на Пушкинской. К тому же там, в библиотеке, еще столько непрочитанных книг. В свое время Коля наладил радиоприемник и спутниковую антенну, так что могу слушать хоть Аргентину.

Решено — проведу несколько дней на колокольне, а потом вернусь на Пушкинскую.