Резвится ветерок, вздувая флаг турецкий, взбивает катерок эгейскую волну, в нём праздный контингент ликует так по-детски: полтыщи заплатил — и дуй хоть на Луну! Вполне знакомый код — морская соль, оливы, помёт поджарых коз, бескровная трава. Эллада, ты опять мне кажешься счастливой, твердыню разменяв на бухты-острова. Но купленный ландшафт чужого полон смысла, пугающих лакун, культурной пустоты. Твой полис опустел, и молоко прокисло, и козы разбрелись, и воинам кранты. Шофёр, как истукан, сидит в рубашке белой, он вовсе не смущён смещением времён — колчан ему, колчан! Смотри, как мещет стрелы! И варвар — наверху, а эллин — побеждён. Эллада, знак подай — зачем здесь этот турок? Где бурная Сафо, где плавный Гераклит? Туристов меж руин — что глиняных фигурок в музейных кладовых среди могильных плит. Но, проиграв процесс по переплавке мира, сквозь заскорузлый шлак сияет, уцелев, последний артефакт истаявшего мифа — лидийский мавзолей, пантикапейский лев.