«Люблю компот!», – сказал один поэт. Другой в раздумье репу почесал. У третьего прорезался сюжет. Четвертый пальцем в ухе ковырял. У первого ручьем лились слова. Второй грустил о смысле бытия. Над третьим царственно парил Пегас. А у четвертого летело время зря. Женился первый. Словно в суп попал! Второй абстрактно в облаке витал. На третьего, устав, Пегас упал. Четвертый потихоньку задремал. Прошли года́. Поэты вчетвером Отправились на кладбище, не в рай. Мораль проста. Махай хоть топором, Но звание поэта не марай!