Когда стишки твои сырые,
Попробуй печь их, как блины.
Пускай они совсем пустые,
Проглотим их не только мы.
Намажь их маслом, чтобы критик,
Эстет, завзятый театрал
От восхищенья рот разинул
И с упоеньем их глотал.
Ты подсласти их дифирамбом
Во славу доблестных чинов,
Хвали кремлевских слуг изрядно
И заслужи сто орденов.
А если плюнет сверху Пушкин,
Сердито бронзою сверкнув,
Не подставляй ему макушку,
Смиренно голову нагнув.
Ведь ты и сам – почти как гений:
При жизни памятником стал.
Средь борзописцев нет сомнений:
В поэзии ты просто генерал!