Твоя душа похожа на пейзаж, Здесь маски бергамаскам строят глазки, Здесь и поют, и пляшут, но не дашь И медного гроша за эти пляски. Напев их грустен, грустен он и тих, Поют любовь, властительницу юных, Но так, как будто счастье не для них, И музыка, в лучах мерцая лунных, Таких же грустных, как напев струны, Укачивает птиц и усыпляет, И рвется водомет на свет луны, И падает на мрамор, и рыдает.