Я пришел к тебе с приветом,
Но смотрю, и ты с приветом!
Ты меня не любишь, не жалеешь…
Разве я немного?..
Птички отпели, цветы отцвели,
И виновна во всем этом ты!..
Пойдем, милая, гулять? —
Себя посмотреть, да людей показать…
Выхожу один я на дорогу…
Страшно мне, аж жуть! Ей богу!
Горные вершины спят во тьме ночной,
Только мне не спится — я вздремнул в обед…
А ну дайте мне выход,
Избытку умственных сил!
Будь разборчив в друзьях и вине,
Впрочем, что за дело мне?..
И я люблю грозу в начале мая…
Как чудно небо на рассвете!
Но лучше бы еще поспать…
Сочинить бы стих приличный,
но, вот, придумать рифму не могу нормально…
Чем больше мы о счастии мечтаем,
Тем больше слез мы льем, как из ведра…
А вот и рифма — проливаем!
Да где же взять нам жизненные силы?!
Каким половником? И из какой кастрюли?!
И проспал я до утра,
Ни о чем не думая совсем…
Приветливо так солнце светит,
Наверное, специально для меня…
О горе мне! Она отводит взгляд.
Наверно любит. Или ненавидит?
И как сказать обыкновенными словами…
Да и зачем, вообще-то, говорить?
Был бы я поэт, как Пушкин,
В рифму я бы скручивал слова!
Хоть не великий я поэт, но
В этом я, клянусь, не виноват!
Так! — весь я не умру,
А лишь немного меньше больше половины!
А телефон молчит, все нет звонка,
Уж не оглох ли я совсем?
С любовью не шути,
Как долбанет по голове пустоголовой!..
А этот стих вы не читайте,
Он просто ни о чем написан.
Веду с людьми приятную беседу,
А в мыслях, ох, не там я где-то.
Стих рождается случайно… (как этот)
На заре ты меня не буди!
Я и сам проснусь к обеду…
Ты будешь век ему верна,
А я зациклился случайно…
И тем она, любовь, сильней,
Чем больше мучит человека.
(Я не списал ли это где-то?)
Уроки жизни нам всего дороже…
(Я где-то уже слышал это тоже…)
А красота то здесь какая!
Не то, что одуреть, поэтом можно стать!
Чистые узоры на двойном стекле,
Заделать щели что-ль в окне?
Весна блестит в ее глазах,
А в сердце что — пока не понял…
Я вас любил безмолвно, без намека,
Как дай вам бог любимой быть другими…
Всегда я чист перед собою…
(И многие меня поймут.)
Ах ясные очи, ах белые ручки! —
Трудно мне будет дожить до получки.
Любовь дает нам крылия для взлета…
А парашютом запасайся сам!
Зачем нам, милая, ругаться?
Быть может, просто полежим?
Спасибо милая тебе
За дни, когда мы были почти рядом…
Сидел я как-то на крылечке,
Немного углубившись вглупь себя…
Безумству храбрых я песнь свою пою,
Что храбрых — ладно, а вот безумству…
Обязан я, как истинный поэт,
потомкам дальним передать привет!
Нет ничего прекраснее любви!
Поэт сказал бы!
Не верь поэтам, все они
Совсем немного не в себе…