Довольно.             Еду,                   от злости неистов, Кроя          живопись                      наших дней. АXXры          пишут                   портреты цекистов, Демонстративно                     забыв обо мне. Я любого             ростом не ниже. Речь          стихами                      могу сказать. С меня          портрет                   напишет в Париже Не аховый АXXР,                      а сам Сезан. Хотя и не осень —                      кислейший вид. Москва,          провожает                   слезливым глянцем. — Мамаша,          утритесь!                   Еду в Мадрид. Вернусь          оттуда                   испанцем. Приехал.          Ясно —                   в кафе попер. Проголодаешься                   странствуя. За каждым          столиком                   торреадор. Речь,          конечно,                   испанская. Уткнувшись            в тарелку                     ем спеша, К тому же          голод                   чертовский. А сзади          шопот:                   — Дон-Педро, ша! Это же            Ма-я-ков-ский!! — Да ну?!           — Ей-богу!                   Шипит как уж Чей-то          голос                   гнусавый: — Вы знаете,                   он —                        Колонтаихин муж И внук          Морозова Саввы! Снежной          глыбой                   ширится спор. — Ваша          испанская Роста                               хромает Он — из Севильи                      торреадор, Под кличкою:                   Ковский Мая. Еще голосок:                   — Ошибаетесь, он-с, Убой меня             громом                      Коррида, Не больше не меньше —                            король Альфонс, В роли          Гарун-аль-Рашида. Шляпу          схватив,                    задаю стрекача. Куда там!          И слева,                   и справа Толпы испанцев                   бегут крича: — Дон          Маяковскому                          слава!!

Прошу          убедительно                   граждан всех, — Если          какие                   испанские черти Скажут, что я —                   африканский леф, Будьте любезны —                      не верьте.

Прежде крестили: Поп — Клоп Новорожденного Хоп, Хлоп В чашу с водою Куп Хлюп. Живо платя Руп. Сказал рабочий Класс: — Пас! Старое Ерунда-с, Да-с. Крестят только Рабы Лбы. Новый у нас Быт. Если жена Родила Дочь, Вмиг уведи ты От зла Прочь. Беги в ячейку Во всю Мочь, Голову не морочь. Там агитатор Сов- Поп, Живо отпустит Слов Скоп, Проинструктирует Твой Лоб, Как велит агитпроп. Прежних Дней Поповство отринь. К чорту Церковь И ладана синь. Нам не надо Рабов и рабынь. Впредь Детей Октябринь!