Ветер однажды становится смерчем, Сминая скалы, как вату, Зло совершенно, когда ты доверчив, Добро – иногда предвзято. Капли с шипением падают в воду, Блики металла пронзая. Мастер, с улыбкой играющий коду, Он сам ничего не знает… Мастер литья фигур Из воска гитарных струн, Сонный старик С больными глазами Вдруг Становится юн. Мастер шитья из нот, Построив воздушный плот, Падает в крик, Вышивая часами Круг Из тысячи лун… Ветер, однажды вселившийся в руки, Мучает пальцы и нервы, Он извлекает всё новые звуки, Он заставляет быть первым. Как тяжело удивляться рассвету, Когда ты живёшь лишь ночью! Упал медиатор потёртой монетой, Теперь уже всё. И точка…