Растираю в ладонях мяту… Чуть горчит и искрится запах. Ночью душно, а день распятый На окне. В раскалённых латах… Мы пропахли мечтой о море, И скатились с горы в долину, На санях, запряжённых в горе, И с размаху – в кусты малины. Ненадолго. Да, что там – быстро! Обрывали, давились соком, Сторожей не пустить на выстрел, Обменяться горячим током. Столько надо всего и сразу… Только время в часах песочных, Словно катится вниз, зараза, Стрелки крутятся быстро, точно. Им плевать на чужие мерки, Ожиданий слепые ночи, Стрелки – сволочи, канонерки Расстреляют нас, между прочим…