— Устала. Надоело. Не могу… — Смоги. Лишь отдохни слегка душою. — Всё тело ломит — то от скуки, то от боли. — Проекция души болит твоей. Не тело ощущаешь ты. Поверь.

— Да кто ты есть, чтоб верила в тебя? Тебя не вижу я. А если б и видала, то всё равно поверить, что ты есть, я не могу. Скорее смогла б себя шизофреничкою считать. — А что, компания — на зависть! Много их болело головою и душой, что стали велики в умах потомков и в веках. — Про современников что скажешь? — Лишь скажу: «Решай сама, что хочешь — просто быть человеком, пусть и со штрихом таланта, иль становиться постепенно психом и иконой для потомков? Поняла?» — А можно оба сразу? — Пробуй. И сама поймешь, (пусть не с разбегу), что по плечу тебе в текущем воплощеньи. Однако помни, что легко не будет. Просто потому, что не бывает никогда. И смысл совсем не в этом. — В чём? — Я знала, что поддашься на соблазн Спросить столь очевидную муру. — В процессе жизни и в прощеньи? — Можно так. А можно по-другому. Главное, чтоб искренним самим с собою быть и жить в согласии с людьми. — Ещё? — Ещё — иди работай. Мне пора к другим. Тебе же хватит поводы искать простаивать. Ты даже поэтом стала притворяться, лишь бы по делу не писать о том, что надо для работы. Ты права… Пока…