Не ждали, не гадали, а такую неожиданно мощную эмоциональную встряску музыканты получили с её появлением, ни один заокеанский триллер в красках не потянет, ещё больший удар пережили с её отъездом… Некоторые вообще не пережили. Тимофеев, например. Он не мог понять, — для него сцена опустела, занавес упал, поезд ушёл… Тю-тю, она уехала! У-е-ха-ла! У-е… ха… ла…

Нет! В тот же день, даже не день, а в ту же минуту, когда она уходила — след её ещё не простыл, как и следы сапог командования полка, Тимоха вылетел за ними, за дверь репетиционного класса… Не отпрашиваясь… Представляете? Как можно?! В нарушение устава! Подполковник Запорожец рот в изумлении от такой бестактности открыл, но тоже был похоже расстроен, дал неожиданную команду: «Перерыв». Музыканты — кто — куда — высыпали за дверь… Не кто куда, конечно, а… В курилку, естественно.

Нет-нет, не в свою, в другую, которая в штабе полка. Там всегда чисто, светло, культурно, офицеры в основном. Одно плохо: запросто там можно было во внеплановый наряд по полку попасть: начштаба именно там, в офицерской «курилке», музыкантов контрактников часто подлавливал, как без дела шатающихся. Зато другое было прекрасным: наглые срочники — как мухи! — не досаждали вопросами «ну дайте, товарищ прапорщик, докурить, а, дайте?» Тем не менее, Трушкин, Мальцев и Кобзев отделились, пошли в другую сторону. Совсем в другую. Необходимо было переговорить без заинтересованных ушей и разных советчиков. Двинулись они в солдатскую. Она на том же этаже располагалась, что и оркестровый класс, только через солдатскую казарму перейти и всё, и спускаться на другой этаж, как остальным, не нужно. В этом был и второй резон: экономия времени и отсутствие советчиков.

Опуская отличие штабного туалета вместе с её курительной комнатой от солдатского санузла, отметим просто, как трёхзвёздочный отель от заезжей, близкой к банкротству гостиницы, где-нибудь, например, условно говоря, в районе города Вышний Волочек, что на трассе Москва — Санкт-Петербург. Всё необходимое есть, но… очень, мягко говоря, всё аскетично, более чем скромно.

Лёва Трушкин, Мальцев и Сашка Кобзев так были взволнованы последними в их жизни событиями, что и специфический воздух казармы второй роты не заметили, как и обрадованные взгляды срочников, бесцельно болтающихся по казарме. Музыкантов срочники засекли сразу же… Не один только дневальный, который на всякий случай выпрямился возле тумбочки, но и остальные солдаты. Для них появилась неожиданная возможность — покурить, докурить, стрельнуть… Или просто «подышать» рядом.

Практически не заметив вялое приветствие дневального, машинально «клюнули» головами, троица музыкантов контрактников быстро прошла мимо дверей канцелярии роты, ружпарка, бытовой комнаты, толкнули дверь в туалет… Ф-фу-у-у… ты, ну-ты! Оказались в так называемой солдатской курительной комнате. Сама по себе комната большая, но пустая, противно-гнусной окраски, таким же противным и запахом, гулкая, бетонная, без окон и вентиляции. Это что б жизнь солдату мёдом наверное не казалась, то есть всё по уставу. Главное, в центре комнаты присутствовала ополоиненная железная, когда-то двухсотлитровая бочка, выкрашенная в ярко-красный цвет, что, надо понимать, является теперь урной, с двумя приваренными по бокам массивными ручками, на четверть заполненная противопожарным песком. Обычным строительным, грязно-серым. Здесь же и бесчисленное количество раз ремонтировавшиеся двери: одна — вход-выход, другая — в туалет, — в противоположной от входа стороне, в углу. С появлением нечаянных «доноров», входные двери стали хлопать чаще и энергичней. Срочников роты неудержимо потянуло в туалет.

Всё это музыканты прапорщики, конечно же, заметили, но возвращаться было поздно.

— Вы засекли, — наблюдая, как Кобзев с Мальцевым прикуривают от его зажигалки, спросил Трушкин. — Тимоха похоже всерьёз на грабли наступил, да? — Прикурил сам, сладко пыхнул дымком. — Действительно писец парню пришёл, спёкся.

— Какие грабли, ты о чём? — машинально отмечая быстро заполняющееся срочниками безрадостное пространство «курительной комнаты», Кобзев вздохнул, подумал, не нужно было сюда приходить, но понимал, в отличие от его товарищей музыкантов, солдат интересовать могло лишь курево. Размышлял пока над проблемой: как и чем другу помочь.

Прервал солдат срочник, большой и панибратски развязный. «Старик», видать, или наглый уже «салага». Скорее всего салага, машинально отметил Кобзев…

— Товарищи прапорщики, не найдётся у вас, случайно, сигаретки покурить, а? — вроде бы смущаясь, но с напором, спросил он, заглядывая Трушкину в глаза.

Все трое коротко глянули на стрелка…

— Оставим… — почти в голос ответили прапорщики. — Потом.

— Спасибо! Я подожду, — обрадовано кивнул срочник, справедливо рассчитывая уже быть может на три окурка. Втягивая носом свежий сигаретный дымок, спиной, вразвалку отошёл. Встал поодаль, охранно косясь по сторонам. Давая остальным понять, что опоздали, салаги, здесь всё зобито, всё схвачено, моё.

Становилось шумно. В комнату, хлопая дверями, один за другим входили и выходили срочники. Не просто входили, кто влетал, чтоб не опоздать, другие гурьбой шумно вваливались… С интересом оглядывали прапорщиков, главным образом сигареты в их руках, натыкались на металлический взгляд застолбившего курево амбала-срочника, уже группу за его спиной срочников, втягивали носом воздух, шоркали подошвами сапог. Покружив по комнате выходили, вновь возвращались…

— Я вначале думал, это трёп, так, обычная хохма, оказывается нет. — Трушкин продолжил развивать друзьям свою мысль. — Видели, как Женька куда-то сразу рванул? — Во-от! Вы думаете живот схватило? Нет. Я всё понял, сразу просёк: за ней он рванул… За ней.

— Ну! — неопределённо пыхнул дымом Мальцев. — Ничего удивительного.

Кобзев молчал. Крутил в пальцах зажжённую сигарету, думал.

— Не веришь? — обращаясь похоже к одному только Кобзеву, спросил Трушкин, и предложил. — Спорнём? — Но Кобзев и на это не поддался, не отреагировал. — Правильно, — по своему понял Трушкин. — Проспоришь. Я бы, например, тоже с удовольствием с ней в любовь поиграл… А что? Запросто…

Их беседу вновь кто-то попытался прервать. Но тот, ожидающий, крупнотелый срочник, грубо остановил стрелка: «Всё-всё, опоздал. Зобито тебе сказали, сал-лага, вставай в очередь».

Прапорщики покосились на внушительную уже группу ожидающих…

— Ничего не скажешь, весьма приятная девушка, — согласился и Мальцев. — Слов нет. Красавица.

— Вот-вот! — оживился Трушкин поддержке. — Причём, не простая, заметьте, девушка, а офицер, лейтенант! К тому же из военного блока НАТО! Морской десант! Из Европы!.. Убойный секс-набор, мужики, да? Эт-то, что-то!.. Меня это сильно, например, возбуждает… Да-да! Даже не ожидал такого… Представляете, её бы, да на высоком патриотическом ладе, да на широкой кровати, под Первый концерт Чайковского, и чтоб она обязательно в своём берете, с нашивками… И в сапогах на шпильках!.. Это… смак.

Слушайте, интересно, а какое у неё бельё, а? Полный писец! Только подумаю, у меня уже член колом стоит. А!.. Как вы?.. Я бы с удовольствием… В этом я Тимоху понимаю. Правильно, чувак, действует. Всё надо в жизни попробовать. У меня, например, — представляете, мне почти тридцать лет, чуваки, считай старик уже, а ни одной любовницы не было с офицерскими погонами. Тем более из блока НАТО!! Ни одной!.. Это кошмар! Катастрофа! Сколько в жизни потерял! Ой, ёй-ёй! Ужас! Надо восполнить пробел. Как думаете? — Кобзев и Мальцев не перебивая курили, время от времени поглядывали на Трушкина, слушали, старались понять, что это Лёва разошёлся, хохмит или серьёзно говорит.

Монолог снова неосторожно перебивается кем-то очередным стрелком…

— Товарищи прапорщики, извините, а… — только это и успевает произнести срочник, но контролирующая группа грубо оттесняет его от курящих: «Щас как по соплям… Топай отсюда, молодой… Зобито всё, тебе сказали, опоздал…»

Трушкин не обращал внимания, не сбивался с мысли.

— Интересно, а как она в постели? — продолжал он с жаром. — Как вы думаете, а? Лучше наших, нет? Я слыхал, что вообще никак, холодные… Врут, наверное? Я думаю врут. Американка, как-никак! Офицерша, в длительной командировке, и всё такое… А? — Помолчал, перебирая для себя варианты, потом решительно махнул рукой. — Нет, пожалуй, не стоит. Не наша она, не местная… Не дай бог влюбится… Тогда кранты.

Группа ожидающих докурить придвинулась почти вплотную, давая понять, что пора бы и поделиться, если обещали. Трушкин кивнул через плечо:

— Щас-щас, сказали же… На… — и первым отдал недокуренную сигарету. Так же поступили и Кобзев с Мальцевым. Большая группа ожидающих с радостными выкриками тут же разделилась на три укрупнившиеся группы, ещё чаще захлопали двери…

— Нет, я думаю, не надо связываться. — Продолжил Трушкин. — Проблемы начнутся… Это ж, не с соседней улицей, или даже с пригородом конфликт развязать, это ж с другим государством… А они «надо» нам — международные проблемы? Нет, конечно! Как думаете? — Кобзев с Мальцевым оглядывались по сторонам. — Вот и я так думаю… — сам себе подтвердил Трушкин. — Зря Тимоха побежал… А как хорошо раньше было!.. Это ты накаркал!.. — упрекнул он Кобзева. — Глядя на холостяка, и нас на подвиги тянуло… Это же нам, мужикам, и физически, и биологически необходимо, — я читал. Даже если собаку, например, на охоту пару раз не выведешь, на озеро, на уток, она запросто, говорят, нюх теряет, предназначение своё утрачивает… Да! Научно доказанный факт. Представляете? Так и мы, мужики! Сильная штука народная мудрость. Тем более научная. И нам нельзя нюх терять, предназначение мужское… Так нет? И вопрос. Большой вопрос: если Тимоха вдруг женится, куда мы девок водить будем, а? Куда? Где пустую хату задаром найдёшь? Нигде. Я не согласен…

В распахнувшихся в очередной раз дверях возникает расстроенный Женька Тимофеев. Лицо бледное, помятое, взгляд напряжён, губы сжаты, движения рук резкие…

— Вы здесь! — обрадовано восклицает он. — А я вас ищу… — и сразу сникает. — Представляете, я её не догнал. — В сердцах хватается за голову. — Надо было мне на КПП сразу бежать, а я в штаб, дурак… Думал, она туда пошла, туда… а она нет, сразу на КПП, — там машина её стояла… Всё, уехала… Всё!

— Ну правильно, — подхватывает Трушкин. — Всё, значит. Махни рукой. Не переживай. Уехала она. А как же? Она же в командировке, дела у неё. А ты как хотел? Ей в Европу надо, к своим.

— Да подожди ты, заглохни! — Кобзев грубо обрывает Трушкина. — Достал уже своими проповедями. Трахальшик дев старых.

— О! — изумился Лёва. — А сам-то, сам-то… Сам такой.

— Поэтому и помолчи, если не понимаешь, — отбрил Кобзев и даже отвернулся от него. Лёва надул губы. — Женька, ты и вправду за ней бегал, да? — участливо спрашивает Кобзев. — Ты действительно-действительно влюбился, да? Окончательно? Не хохма?

Мог бы и не спрашивать, это итак всё по Тимохе видно было, но Александр давал другу одуматься, придти в себя.

— Конечно, за ней! — ответил тот. — А как же!.. Это же она. Она!

— Кто она? Почему она? Она же не наша, она случайно здесь, Женька! Может ты ошибся?

Кобзев сознательно бередил Женькину душевную рану.

— Да как ошибся, вы что, ребята! — стонал Тимофеев. — Это она, чуваки! Я же говорил, я знал: как увижу… Всё! Женюсь! Это она! Я увидел. Всё!

Только сейчас все стали понимать: Тимофеев не шутит, для него это серьёзно, это без хохм. Не обычный флирт, не обычное любовное приключение.

— Кстати, а я его понимаю, — высказался Мальцев. — И поддерживаю. Время значит пришло. Ему помочь надо, а не о холостяцкой квартире думать. — Генка осуждающе глянул на Трушкина.

— А что я такого сказал? — тут же от своего предыдущего отказался Лёва, миролюбиво пожал плечами. — Я тоже «за»! Пусть женится. Я тамадой буду…

— Это мы ещё посмотрим, — кольнул Кобзев.

— Ну чего ты злишься, Шура? Уж и пошутить человеку нельзя. — Примирительно заглядывал в глаза Трушкин.

— Головой прежде думай.

— Ладно, головой теперь буду. Извините, подлеца, у меня характер такой, знаете же…

Кто-то из срочников воспользовался странным состоянием вновь вошедшего музыканта:

— Товарищ прапорщик, а у вас не найдётся, случайно, лишней сигаретки?

Тимофеев машинально кивнул головой, достал пачку сигарет, не глядя протянул солдату. Тот вежливо принял её, задержал в руке, не веря ещё удаче, удивлённо поднял глаза, видя, что «товарищ прапорщик» уже отвернулся от него, получается, всю отдал — небывалый случай! — солдат зажал пачку в руке и рванул на выход… Шустро рванул, но… Не тут-то было! Вокруг бдили. Его тут же поймали, задержали… Силовым методом, не взирая на намеренно отчаянные крики и вопли «счастливчика», произвели изъятие и немедленный делёж… Оставили его с пустой пачкой и поломанной сигаретой.

— Но она же уехала!.. Уехала! — ничего не замечая вокруг, как в бреду, одно и тоже повторял Тимофеев. — Как же я упустил её, как? Мне нужно было догнать её, догнать… Обязательно поговорить с ней, увидеть… А она уехала… Всё! Что мне делать? Что? Санёк, Лёва, Генка?

Друзья смотрели на Женьку с тревогой, жалостью и сочувствием, как на больного. Единственным, кто сейчас конструктивно и без эмоций здесь мыслил, был Кобзев.

— Она вроде говорила, что улетает… А когда? Не помните? — спросил он. Друзья не помнили, отрицательно качали головами. — Где она уже была, зачем прилетала, где она завтра будет… Кто знает? — наседая, спрашивал Кобзев, и сам вдруг ответил. — Я знаю!

— Ну! — ахнул Тимофеев. — Где?

Снисходительно оглядев друзей, Кобзев спокойно ответил:

— Воспиталка наша знает, полковник Ульяшов. Вот кто!

— О! — повисло общее восклицание.

— Полковник?! — переспросил Мальцев. — А что, да… — восхитился Генка. — Молоток, Сашка! Ульяшов вполне может знать… Вполне.

— Значит, идём к полковнику. Только туда, — высказал решение Кобзев.

— А занятия? — в голос воскликнули Мальцев с Трушкиным…

Эх, чуть не забыли про занятия, да, это серьёзно. Но решение Женькиных проблем было естественно важнее… На парне лица нет, того и гляди с ума сойдёт или заикой станет.

— Скажете дирижёру, что мы с Тимохой в санчасть, — как всегда нашёлся Кобзев. — С температурой пошли.

В очередной раз громко бабахнула входная дверь…

— Ага! Атипичная пневмония? — весело хмыкнул Трушкин. — Да?

— В этом роде что-то… — небрежно бросил Кобзев и развернул Тимофеева на выход. — Пошли… Я поговорю.

Коротко кивнули головами вошедшему медбрату, давно знакомому и тоже контрактнику. Фельдшер, на ходу прикуривая сигарету, оглянулся на них…

— У кого это здесь атипичная пневмония? — подойдя к Трушкину (Генка Мальцев в это время шагнул в туалет), по-свойски здороваясь, спросил он. — Кому нужно укольчик прописать? Мы это щас, у нас запросто!

— Да вон, у Тимофеева с Кобзевым, — кисло, представляя, как им от дирижёра попадёт, замечает Трушкин, и добавляет. — Одним уколом тут вряд ли обойдётся. Дело серьёзное. Укола точно мало будет…

Медбрат перестаёт улыбаться, хотя улыбка ещё и не погасла, держится в уголках губ, он осторожничает, знает, как музыканты могут подшутить… Выдыхает пока сигаретный дым.

— Так серьёзно? — вновь затягиваясь, внешне совсем без интереса спрашивает.

— А то! — всё ещё думая о своём, подтверждает Трушкин.

— У-у-у! — тянет фельдшер. — Плохо значит дело!

— Куда уж хуже! — соглашается Трушкин.

— А куда это они пошли?

— Куда-куда… — встречая глазами появившегося из туалета Мальцева, бодро отвечает Трушкин. — На кудыкину гору, вот куда. — И добавляет. — В штаб…

— А зачем?

— Много будешь знать… — поднял палец Трушкин…

— Военная тайна! — хохотнул фельдшеру подошедший Мальцев.

Музыканты вышли, а фельдшер в раздумье остался стоять. Правда, курил он не долго. У него тоже служба. Служба-служба! Она — родимая!

Короткий стук в дверь кабинета прервал размышление полковника Ульяшова…

Заместитель командира полка по воспитательной части, сидя в своём кабинете спокойно перебирал бумаги на рабочем столе. Он только-только успокоился, расслабился от ответственной работы — встречи «высокой» заморской гостьи, и, слава Богу, проводов её. С усмешкой уже вспоминал, как сильно испугался, прямо до чёртиков, за непременно скандальный поход молодого солдата в американское посольство — неслыханное дело. Неслыханное!! Испугался ответственности, вернее, возможных последствий… Хотя, слава Богу, решение принял не он, а командир полка. Командир! Ему бы и отвечать. Правда и зама бы зацепило, но… Вроде обошлось… Солдат не подвёл, ефрейтора получил за это… Но… командир его удивил. Ой, как удивил! Не просто удивил, а ошарашил просто. Авторитет зама может и не подорвал, но всё же, не по-товарищески как-то получилось. Ведь они почти ровесники, правда командир на лет пять-шесть моложе, но это мелочи, ерунда, они из одного училища, столько лет почти вместе, полковники, и…

Получилось, будто бы Ульяшов — махровый консерватор, а командир — современный, прогрессивно мыслящий офицер. Смешно! Если бы Ульяшов не знал полковника Золотарёва, он бы может и поверил, а тут… Хотя, время такое настало хреновое, врагу не пожелаешь. Время условных и безусловных преобразований и в жизни, и в умах… Не только за кого-то, за себя не поручишься… Дожили!.. Дослужились, ёпа-мать! Ульяшов мысленно выругался, поёрзал на стуле… Жёсткое… Сиденье жёсткое… Но заменить нельзя. У командира полка в кабинете такое же, значит, у всех офицеров не мягче… А иной раз так хочется в мягком посидеть, расслабиться. Может, рапорт на увольнение подать? В который уже раз подумал полковник, пожалел себя. Хватит уже воспитывать армию, солдат её. Довоспитывались! Трудно стало. Очень трудно. Раньше проще было. Жёстче! Раз, два и губа тебе солдат или дисбат. Сейчас — нет. Сейчас сплошной либерализм. И это в армии-то?! Ха, смех сказать. Но…

Стук в дверь повторился.

— Да-да, войдите, — повысил голос полковник, откидываясь на спинку стула и размышляя, кого это к нему принесло. На пороге возник прапорщик Кобзев. Музыкант из полкового оркестра.

— Разрешите, товарищ полковник, прапорщик Кобзев.

Ульяшов приветливо улыбнулся.

— О! — воскликнул он. — Музыкант, товарищ-лабух! Проходи. Что случилось? Какие-то проблемы?

С музыкантами, и с младшими по званию, он часто бывал панибратски прост. В этом был свой определённый смысл. Играя роль доброго отца, ему проще было управлять ситуациями, разными и всегда неожиданными. Но музыку он любил. Военную, маршевую. Нашу! К музыкантам был более расположен. Красиво они играли, задорно… Молодцы! Дисциплинки бы вот только им побольше, ответственности…

— Разрешите обратиться, товарищ полковник?

— Ну, обращайся, обращайся, коли пришёл, — махнул рукой полковник. — Присаживайся. Чего у тебя? — гадая, с чем это мог придти музыкант.

— Один вопрос…

— Давай, спрашивай. Чего там?

Кобзев присел на указанный стул, сложил руки на коленях.

— Только не долго, я сейчас ухожу… — опередил Ульяшов. — Задавай свой вопрос… Про иностранку, наверное?

Кобзев удивлённо вскинул брови.

— А откуда вы знаете?

— А чего тут догадываться… — легко хохотнул полковник. — Другого повода не вижу.

— Сильно!

— Ну, так…

Пора было приступать к объяснению.

— Понимаете, товарищ полковник, — начал Кобзев. — Эта лейтенант, Гейл Маккинли, вернее, госпожа лейтенант, забыла… Точнее, дала мне посмотреть ноты, и забыла…

— Ну… — не понимал пока полковник. — И что?

Кобзев пожал плечами, чего непонятного.

— Мне их надо вернуть, — прапорщик смотрел на полковника чистым и светлым взглядом. Так смотрят маленькие дети, и домашние собаки на своего хозяина. — А я не спросил куда она поехала, и вообще… — сообщил он главное.

Полковник улыбнулся и хмыкнул.

— Кобзев, какие проблемы? Оставь себе. На память. Делов то!

— Не могу, — Кобзев прижал руку к груди. — Нельзя. Они именные.

— Ноты? — изумился офицер, о таком он точно не слыхал. — Не понял! Оружие именное — знаю, — признался он. — Часы тоже, зажигалки — понятно. А ноты… Хохмишь, да, прапорщик? Разводишь? — спросил он.

— Что вы! — Кобзев смотрел с обидой. — Никак нет, товарищ полковник. Правда. Они с дарственной надписью… от этого… эээ… композитора.

— А-а-а! От композитора? Кто такой?

— А там же на английском… — как ждал, ответил Кобзев. — От руки написано… Я не понимаю… Я немецкий в школе учил.

— И я тоже… в Академии, — признался полковник. — Но шпрехать, слава Богу, с немцами не пришлось. Забыл уже. — Вновь коротко хохотнул, но тут же прервал себя, спросил. — Так что от меня-то здесь нужно?

Кобзев озвучил вопрос.

— В какой гостинице она живёт или в какой оркестр поехала… Всё.

Полковник не выразил удивления, как предполагал Кобзев. Ульяшов думал: если действительно прапорщику нужно было ноты вернуть, значит, ему нужно вернуть. Это по-мужски. Это правильно. У Кобзева похоже другого пути и не было, как только к нему, к заму, и обратиться. Молодец. Правильный ход. Но можно и отказать… А можно и помочь, размышлял полковник. Наверное нужно помочь.

— Ну, про гостиницу я узнавать, конечно, не буду, — деланно вздохнув, заметил он. — Не поймут. А в какой оркестр поехала или куда там, попробовать можно… Это в оркестровой службе дивизии знать могут. Та-ак… Сейчас… — полковник полистал телефонную книжку, нашёл нужную запись. — Во-от… Сейчас попробуем. — Набрал номер телефона. — Товарищ полковник? Это полковник Ульяшов вас беспокоит… Узнали? Ну, конечно… Здравия желаю, Алексей Игоревич… Категорически вас приветствую… Ага… Да… Нет, всё в порядке… Ещё служу, а как же… как медный котелок… Да… Нет, уже вот-вот, скоро на пенсию…

Кобзев сидел, терпеливо слушал никчемный пока разговор. Ждал, когда же полковник перейдёт наконец к главному.

— Ага… Я что звоню-то, Алексей Игоревич, подскажите, пожалуйста, вам сверху видней, куда сейчас по графику поехала иностранная ваша музыкантша… Нет, ваша! Какая же она наша? Вы же её прислали… Сама? А, понятно… Пальцем, говорите, ткнула? Удачно, понимаешь, ткнула, если к нам в первую очередь… И вам она понравилась? И нам тоже… Ага… Такая вся… — Ульяшов восторженно дёрнулся всем телом, но взял себя в руки. — Гха-гхымм… Маккинли, лейтенант… Гейл… Да… Приятная дамочка…

Александр весь превратился в слух.

— Нет, наши девки лучше… Что? Ну, куда уж мне за вами, молодыми! У меня уже полшестого… На сапоги, я говорю, крючок смотрит… Ага! Ха-ха… Больше вприглядку теперь получается… Шучу, конечно, шучу… Просто теперь не так как раньше… Раньше два раза в день, как часы, сейчас тоже два раза, но в месяц… Ха-ха-ха… А больше и некогда… Служба!.. Служба превыше всего! Да, товарищ полковник, да! Раньше? Ха-ха-ха… Всё, что ползает и шевелится… И пили, что горит… Ага!.. Знаете же… Гха-гхымм… — Полковник поперхнулся. Кобзев внимательно слушал, как тот связист на прослушке. — Куда? К летунам, говорите? Это где? А… Понятно… К академикам! К 11.00? Понятно! А потом… Всё? И аля-улюм, гони гусей… Я говорю, домой потом, нах фатерлянд? Ага, в Америку. Понятно. Про фатерлянд это я так, образно. А чего она к нам-то приезжала, Алексей Игоревич, не знаете? За каким это, как говорится… если не секрет… Куда?..

Полковник неожиданно округлил глаза, Кобзев ещё больше насторожился.

— На конкурс, говорите? На какой конкурс? На Международный!.. Ух, ты, ёлки моталки!.. Это наш оркестр, что ли?.. Вы шутите?! Нет, конечно… Что вы… Если б такое… Да мы б с командиром им сразу — каждому! — по медали за заслуги… перед… нашим полком и страной выдали… Да!

Ульяшов откинулся на спинку стула, свободной рукой машинально перекладывал с места на место бумаги.

— …И премию тоже… По окладу. Может, по два… А как же!.. На такое дело, как говорится, и денег не жалко.

Даже кулаком пристукнул для убедительности.

— …Нет, я говорю, нет… К сожалению, наши такое не потянут… Кишка тонка… Я ж их, как… облупленных… столько лет! Ага.… Да… Кстати, я вам откровенно скажу, они только один марш у нас здорово исполняют…

Ульяшов по свойски подмигнул Кобзеву.

— …Лучше других оркестров, да. Я лично проверял. Вне конкурса играют!.. Нет, нет, и другие марши тоже хорошо… Но один — особенно… «Вступление Красной Армии в Будапешт»… Знаете, да? Вот это марш! Это что-то… Маршок! А как же! Нет. Я говорю, играть могут, а на конкурс нет. Я же их всех отлично знаю… Потому и говорю, что не смогут… Ну, ладно, теперь-то уж что, товарищ полковник… После драки, как говорится… Ага! Умерла, так умер…

За дверями, в коридоре, послышался резко усиливающийся шум, топот, громыхание, не то борьба, не то какие упражнения по преодолению препятствий… Это в штабе-то!! «Опять чей-то сейф из кабинета в кабинет солдаты неосторожно перетаскивают, наверное», — подумал Кобзев. Полковник, заканчивая разговор, поморщился, глядя на закрытую дверь.

— Ну ладно, Алексей Игоревич, спасибо за информацию. — С опаской уже глядя на разрастающийся за дверью шум, полковник торопливо сворачивал разговор. — Желаю вам всего доброго, в первую очередь досрочных генеральских погон… Да! Не забудьте потом пригласить… Ага. Спасибо… Нет, нормально. Таких гостей можете присылать ещё… Таких фигуристых примем… Ну, добро. До свидания. Супруге привет… Ага. Спасибо. И… я обязательно передам. Да… — Не успела трубка лечь на рычаг, как…

Произошло совсем уж что-то невообразимое. Резкий стук в дверь — накладываясь, — грубо оборвал окончание телефонного разговора… Дверь кабинета решительно распахнулась, на пороге возникли «амбалы» в белых медицинских халатах, марлевых повязках на лицах. Солдаты срочной службы, медбратья, но с носилками… Да, да, именно с носилками. За ними выглядывали и другие медики. Человек шесть-семь. Начальник медицинской службы полка, офицер, подполковник, и остальные там. Все они выглядели устрашающе, как японские «ниндзя», только не в чёрном, а наоборот во всём белом: с марлевыми повязками на лицах, в медицинских халатах, в шапочках, в белых бахилах на ногах… Как посланники «оттуда», сверху. Глаза, в белых прорезях бойниц, как острые клинки… Из коридора, в этот момент, доносился угасающий топот множества удаляющихся сапог, и чьи-то сдавленные вопли.

Ульяшов испугался, аж подпрыгнул от неожиданности на стуле. Вскочил и Кобзев.

— О! Что это вы тут себе такое позволяете, а? — только и произнёс Ульяшов, глядя на застывшую в дверях боевую группу санитаров. Громко, конечно, вскричал, начальственно, недовольно. Это понятно: такого с полковником ещё не случалось. Подумать только… В штабе полка! к нему в кабинет! без стука! без разрешения и так врываться! и с чем?!

Начмед полка немедленно отозвался, правда всё так же из коридора, из-за спин медбратьев.

— Извините, товарищ полковник, тревога! В полку зафиксированы приметы атипичной пневмонии. Срочно изолируем контактёров. Инструкция Военно-медицинского Управления Министерства обороны, начмеда дивизии, и приказ командира полка.

Заместитель по воспитательной работе даже вперёд от возмущения подался, взъярился, над столом завис.

— Да вы что? Серьёзно? Ко мне, вот так… А я… Ёпа-мать! А мы тут причём?

— При том, товарищ полковник, — начмеду трудно было говорить, субординация мешала и всё такое прочее, но он справился, продолжил. — Одного уже, музыканта, под вашей дверью стоял, мы изолировали… Надеюсь, вовремя. С вами ещё один… Прапорщик Кобзев. Вот он…

— Я?! — теперь и Кобзев почти онемел.

— Да, — подтвердил начмед полка. — Вы же контактировали с Тимофеевым, да? Дежурный по штабу мне только что доложил! Вы же вместе с ним в штаб пришли! Вместе?

Кобзев не понимал.

— Вместе, но… Я не понимаю, какая…

Начмед понимающе кивнул головой и сурово оборвал:

— У него тридцать семь и пять… Понятно? Опасный симптом. Значит, и вас нужно изолировать. Исследовать, проверить. Так по инструкции… Это приказ! И вас, извините, товарищ полковник… как контактёра. На всякий случай.

— Меня?! — Ульяшов, не веря своим ушам, яростно сверкая глазами, грохнул кулаками по столу. — А меня-то с какой стати, а? — взревел он, но голос предательски сел. — Ты что, подполковник? — голосом кастрата просипел он. — У меня-то температуры нет… Я же с ним только минуту… — уже просительным тоном, унижаясь, указывая на прапорщика Кобзева, лепетал он. — Вы с ума сошли… И далеко же… мы… я… через стол же мы… он со мной разговаривал… даже больше…

Начмед был непреклонен. В кои-то веки представилась возможность выполнить серьёзную миссию врача в действительно мирное время. Спасибо, как говориться, армейским университетам. Ему уже довелось участвовать в работе полевых госпиталей, в Чечне, например, две медали от правительства тому свидетель, он хорошо знал, что промедление смерти подобно и там, и… везде. Тем более — Инструкция! От оперативных действий его службы многое зависело, и зависит…

— Это ни о чём не говорит… — на нерве, заявил он, как отрезал. — Всех контактёров нужно срочно изолировать… Срочно! Это обязательно. — Командовал он, всё ещё пока из-за спин медбратьев, как из-за стенки спецназа. — Не надолго, вы знаете, на время… Это инструкция! Это приказ… Сами же знаете. Прошу, товарищ полковник… — Кивнул амбалам…

Кабинет зама по воспитательной работы немедленно наполнился резким грохотом солдатских сапог. Шумом отлетающих стульев, сдавленными выкриками, борьбой… Медбратья — крутые, накачанные ребята — хорошо знали своё дело, любо-дорого смотреть. Многое из того, чем они владели, было отработано ещё там, на гражданке, в спортзалах, а здесь отшлифовано в солдатском спортзале на «куклах», и на тех «молодых» и «салагах», кто по неосторожности на учебные тренировки под руки попал…

Не взирая на массы тел, возраст, звания и занимаемые должности, лица у обоих «контактёров» в пять секунд были спрятаны под марлевыми повязками. Оба они были связаны, резко уложены на носилки. Немедленно, один за другим, вынесены в коридор… Головами вперёд, естественно… Амбалы-медбратья, подхватив носилки, на скоростях, опасно раскачивая поклажу, пустились топтать длинный штабной коридор. Спеленатые контактёры беспомощно и немо крутили испуганными глазами, но обычно людный штабной коридор в этот момент почему-то был непривычно пуст.

— Ну, ёпт… Вот, попал… — вскрикивая на «ухабах», громко взывал зам по воспитательной работе к закрытым дверям, надеясь на помощь. — Эй, эй!.. Поаккуратнее вы, коновалы, чёртовы, упаду же… Уроните, я говорю, сейчас, упаду, ну!.. Ух!.. Ох!.. Слышь, мужики, я тяжёлый… Разобьюсь. Эй вы, каскадёры-носильщики, а почему именно эта лихорадка, а не, например, свинка какая или понос, а? Кто такую гадость придумал?

Ведомый медбрат, что телепался в ногах полковника мог бы и не отвечать, но он ответил вполне милостиво и профессионально:

— Вам ещё здорово повезло, что не свинка или дисфункция кишечника, товарищ полковник, а всего лишь пневмония… Не обрадуешься сутками на горшке сидеть… Ага! А тут, лежи себе и лежи… А приказал начмед полка… Слыхали же! Сигнал потому что только что поступил… Оперативный!

Последнее полковника насторожило.

— Сигнал? Какой сигнал? Неужели, правда? Если правда, значит, диверсия! — Это он уже бормотал только для себя. — А-а-а, это же, наверное, она, Гейл?! — вдруг догадался он. — Точно она! О-о-о! Ведь жопой чувствовал, что-то произойдёт… Должно произойти… Как знал… И вот! О-о-о… Неужели!..

Ведомый медбрат, особо не прислушивался, не до того было — сзади наседала вторая пара с носилками, к тому же набегал лестничный марш, вниз. Он коротко глянул на больного.

— Генка, слышь, бредит вроде воспиталка, бьётся… — Окликнул он ведущего. — Давай быстрее. — Подталкивая носилками, на всякий случай увеличивая скорость. По инструкции такое допускалось.

Названый Генка легко потянул быстрее.

— Будешь биться… — не оборачиваясь, с сочувствием в голосе заметил он. — Как впендюрят сейчас ему сотню уколов… Тащим быстрее…

Самих медбратьев уколы, в принципе, не пугали, они частенько витаминчиками в санчасти втихую «баловались», но не по сотне же, конечно. Дело в другом…

— Самим бы не заразиться… — с опаской косясь и на больного, и себе под ноги, лестничный уклон пошёл, заметил ведомый. — Страшная, говорят штука.

— А начмед, слышь, вроде сказал, что учебная… — скача вниз по ступенькам, ответил первый, стараясь удержать носилки строго параллельно уровню условного моря. Параллельно. Это очень важно. Если это условие не соблюсти, вся переносимая масса обязательно сползёт вперёд, придётся только на ведущего, а ведомый будет бежать налегке, отдыхать, что не рационально и не справедливо… Не считая самих проблем больного переносимого тела, естественно. Но это — вторично.

— Может, и учебная… — привычно выворачивая коленки, чтобы не оббить их об ручки носилок, сварливо ответил ведомый. — А колоть будут по-настоящему…

— О, — обрадовано воскликнул первый, — и мы тогда, кстати, с тобой заодно по витаминчикам пройдёмся, не помешают перед дембелем… Такие тяжести таскать…

Думая о происках вражеского НАТО, и своей доброй интуиции, полковник слушал вполуха. К тому же сильно трясло, сбивало локаторы с настройки, но последнее, про тяжести, он всё же уловил, выхватил…

— Эй-эй, вы осторожнее на поворотах, коновалы… в дверях… Не так быстро! Ай!.. Ой!..

Амбалы-медбратья не отреагировали. К тому же, лестничные марши закончились. Впереди обозначился коридор, в конце его вывеска санчасти. Грудью протаранив двойные распашные двери медсанчасти, медбратья, не запинаясь и не задевая ни ножек плоских диванчиков, ни стеклянные медицинские шкафчики стоящих в коридоре, понеслись ещё резвее…

— Не беспокойтесь, товарищ полковник… — через плечо, участливо сообщил первый. — Уже всё, приехали. Мы же аккуратно, тютелька в тютельку… Видите же… — не снижая скорости, ловко сворачивая в раскрытую дверь приготовленной палаты, прокомментировал он. Около двери, указывая, как солдаты-регулировщики, стояли два с головы до ног готовых к работе военврача. Третий врач, такой же, как и два первых, находился внутри палаты, около одной из трёх — дальней, кровати. Первая уже была занята.

— На счёт «три» — сходу разворачивая носилки параллельно кровати, едва при этом не вывалив переносимого больного, скомандовал первый медбрат. — Сбрасываем на койку… — успев при этом предупредить полковника. — У нас всегда только аккуратно, ага… Тютелька в тютельку… Глаза и рот только закройте, товарищ полк… Чтоб язык не прикусить… — и напарнику, — …два-а, тр-ри… Оп-ля!..

Спеленатое большое тело полковника ухнулось в принявшее тело кровать.

Догоняя, за ними уже гремела сапогами вторая пара медбратьев.

Вернувшись в посольство, Гейл немедленно позвонила в Шанхай. Несмотря на разницу во времени, Стив сразу же ответил, обрадовался звонку, но Гейл неожиданно скомкала разговор, прервала. Стив обеспокоился, тут же перезвонил, но она отделалась ничего не значащей фразой: «Извини, Стив, дорогой, хотела услышать голос, и только». После короткого раздумья, Стива это почти успокоило. Знал, у молодых женщин такое бывает. Тем более у людей творческих, экспрессивных, как его Гейл. Да и пребывание в чужой стране могло сказаться, что тоже объяснимо. Столько всего нового вокруг, необычного. Россия! Москва! Да, Москва… Да, русская столица… Медведей там, конечно, на улицах нет, но вокруг сплошная мафия. Стив знал это по отчётам специального ведомства в его банковском консорциуме, отвечавшего за исследования геополитических, политических, финансовых, финансово-экономических, культурных и прочих составляющих, с целью прогнозирования инвестиционных проектов Восточного и Азиатско-Тихоокеанского регионов вообще и, детально, в частности. Стив хорошо был информирован о постоянной опасности смены политического курса в русской стране; непредсказуемыми для мирового сообщества последствиями; возможным внутренним переделом собственности, полной финансовой нестабильности государства на неопределённо-продолжительный период, о чём говорила борьба разных партий за влияние на правительство страны, финансы, бизнес и народ. Но, тем не менее, для Гейл — это Москва, Россия.

Одно это уже могло будоражить воображение и нервы. Стив понимал её. Он и сам что-то подобное испытывал здесь, в Шанхае. Другой континент, другие люди, шумные, суетливые, пёстро одетые, маленькие, худые. Но с высокими амбициями собственной значимости, претензиями на лидерство, и у них это получается. Взять хотя бы сам город Шанхай. Провинциальный в недавнем прошлом город, а теперь… Супергигант. Город Европейского класса. Объект борьбы мировых финансовых и промышленных лидеров за партнёрство с КНР.

Центр Шанхая вообще выстроен в стиле ультра-си. Город деловых людей. Город бизнеса. Как и его, Стива, собственно Нью-Йорк, Манхеттен. Может даже и солиднее теперь Шанхай, современнее. Финансовый капитал китайцы имеют явно огромный, учитывая корпоративность и возможности азиатского потенциала. Одно хорошо, раздробленность им пока мешает объединиться. Но теневики дружно уже и слаженно работают по всему миру, во многом опережая государственные структуры. Активно в последнее время внедряются в мировые деловые и финансовые круги. Поэтому и Стив сейчас здесь. Уже второй раз за последние три года. Первый совместный проект развивается весьма успешно. Аэропорт международного класса уже построен, уже начал приносить китайскому государству прибыль, возвращаются и вложенные американским консорциумом партнёрские деньги… Китайцы немедленно предложили второй проект… Эксперты оценили, потребовались уже деньги другого порядка. Совет директоров, в котором Стив отвечал за сотрудничество с Востоком вообще и Азиатским регионом в частности, положительно оценил своё участие в китайском проекте. Стив Гладстон-младший возглавил группу ответственных сотрудников консорциума банков на подписание долгосрочного инвестиционного документа.

Гейл, ругая себя и не понимая причины, прервала разговор со Стивом, продолжала нервничать. И сам неудачный разговор со Стивом не был тому основанием. Она вообще не собиралась ему звонить, не вообще, а именно теперь. Но позвонила. Что-то подтолкнуло её, что-то заставило… Что? Сумбур, сумятица, нервы… Смутный рефлекс? Но голос Стива не вернул её в обычное ровное расположение духа, скорее наоборот. Возможно, музыкальная тема так сильно её взволновала, которую она услышала от молодого русского солдата, композитора? Нет! Вернее — да! Да-да! Она взволновала, но поднимала совсем другие чувства, светлые, чистые, скорее бодрые, чем грустные… Может, русский военный оркестр? Тоже нет. Ничего особенного… Нормальный оркестр. Обычный. Узкоспецифический. Только музыканты в общении с ней были чуть энергичнее, чем хотелось бы, навязчивее, но… И это объяснимо. Русские, она и читала, и не раз слышала, люди радушные, гостеприимные… Тем более такие молодые, к тому же, музыканты… Приветливые, открытые улыбки… Грудь колесом, и музыка!.. Нет. Так что же? Может быть, цветы… Эти розы?! Розы… Гейл заметила, что стоит возле столика с теми розами… Букет большой. Огромный. Красивый. Душистый… Целая корзина… О-о-о! От этой мысли лицо Гейл порозовело, взгляд изменился от тревожного ультрамаринового, к нежно-голубому… Может быть тот музыкант ей запомнился, который вручил? Нет, нет, и нет… Она даже лица его особо не запомнила… Только глаза может. Вернее, взгляд. Не обычный. Не такой, к каким она привыкла. Открытый и притягивающий, требовательный. И осторожный. Нет, наверное, всё же мягкий или, скорее всего, нежный… Детский, растерянный, словно обречённый, и нежный… И глаза у него, она вспомнила, тёмно-серые, с зелёной искрой по периферии… кажется. Вместе с тем, требовательные и грустные… От чего грустные? Что это с ним? Стоп, причём тут он, господи? Что это с ней, с Гейл? Отчего ей так сейчас неуютно? Что с её душой произошло, с мыслями? Что? В смятении, Гейл перебирала пальцами празднично алые бутоны роз.

И Мад это заметила, Мадлен О, Нилл, пресс-атташе посольства.

— Ты там не влюбилась, Гейл, случайно, а? Осторожней! — напрямую заметила она. — Стив узнает. Вид у тебя взъерошенный.

— Ты что, Мад, Бог с тобой, нет, конечно. — Испугалась девушка. — Так просто. Устала… От музыки устала… — Нашлась она. — У Стива всё нормально, я разговаривала… Знаешь, — помолчав, продолжила. — Слушала сегодня репетицию русского оркестра… военного оркестра. То произведение. Которое Алекс исполнял, вчера…

— А, вчера. Симпатичный мальчик! Жаль, я занята была, не смогла к вам подойти, познакомиться, извини! Но мне рассказали, способный пианист. Ничего особенного, таких у русских много.

— Он не просто пианист. Мад, он композитор. Это и сэр Коллинз отметил. Талантливый он.

— Я разве против? И пусть. Очень хорошо. Я рада за него. Но не забывай, Гейл, дорогая, не увлекайся, он — это одно, а Стив — это другое. Ты помолвлена. К тому же, ты американка, а он кто? Никто! И вообще, знаю я этих музыкантов. Ни достойной родословной, ни денег, ни перспектив.

— А Ростропович, Мад? А Темирканов, а Башмет, Венгеров?

— Ну, дорогая, это единицы. К тому же или старые уже для нас с тобой, или давно женатые.

— Я не о том, Мад, у меня Стив есть. Я помню. Наверное, биополя московские меня на такой лад настроили… Другой климат.

— Тогда другое дело, Гейл, это меня устраивает, не то я уж забеспокоилась. Если не критические дни и только «поля», с ними мы разберёмся. Против них, у нас здесь сто процентная в стенах защита, как и против всего остального! Предлагаю: тридцать минут в нашем релаксейшн-руме — немедленно — и ты будешь выглядеть как новенький доллар, нет, как сто долларов, как миллион долларов. Хотя, ты и без этого красивая и обворожительная, как и я! — Мад кокетливо повела бедром, и заразительно рассмеялась. — Но сначала сбалансируем твоё настроение, дорогая! — продолжила Мадлен. — Плюс, конечно, таблетка энерджайзера. Мне — две таблетки. — Видя, что Гейл что-то хочет сказать, возможно, возразить, Мад предупредила её рукой. — Не беспокойся Гейл, с мисс Эммой, твоим секретарём-референтом я всё согласовала. Она в курсе, и я ею чётко проинструктирована… Даже на целый месяц вперёд, кажется. Чертовски умная, кстати, и всё в жизни знает, и про тебя, и вообще… Я тебе завидую. Хорошая у вас, миллиардеров жизнь, но… — Тень лёгкой грусти отразилась на её лице. Мад на мгновенье умолкла, потом вопросительно подняла брови. — Та-ак, и что у нас будет потом?.. — спросила она скорее себя, нежели Гейл, но вот тень испарилась. И она вновь стала прежней уверенной в себе, жизнерадостной Мад, какой её все знали. — А потом… — Мадлен с прежней улыбкой принялась бодро перечислять, — …у нас будет, естественно, тренажёрный зал. Потом у тебя лёгкий сон, причёска, выбор туалета… Мы вечером едем на ужин в московское представительство «Нью-Йорк Моторс-Москва». Будет несколько интересных людей, развлечёмся. Идёт?

— Идёт, конечно, идёт. Мне нужно отвлечься.

— Правильно, потому что ты у меня в гостях. И сэр Джерри меня так предупредил, патрон: «Ты мне, Мад, девочка, за племянницу всем отвечаешь!» Так и сказал. И я готова всем ответить. Идём сегодня развлекаться. О, кей?

— О, кей!

Сашка Кобзев повернул голову… Внимательно оглядел вытянутую в длину белую, как лист бумаги, больничную палату-западню. Одна дверь, два «голых» окна, две ширмы, три кровати. Три тумбочки с медицинскими приборами, напоминающими далёкое прошлое вечно передовой советской медицины. За одной из ширм, дальней от входа, слышалось громкое мужское сонное сопение, переходящее в заливистый храп и обратно. За другой ширмой, с правой стороны от кровати Кобзева, слышалась возня и человеческое шипение.

Троица «контактёров» перед этим благополучно уже была переодета во всё больничное: нижние рубахи с длинными рукавами, кальсоны с завязками, на спинках кроватей покоились пестрые линялые персональные халаты. Из-под кроватей дружески выглядывали носки всеразмерных стёртых шлёпанцев. Воздух в палате остро «заточен» на хлорку… Сложный такой mix, как коктейль с похмелья… Хлорка, карболка, камфара и ещё что-то такое же непривычно пакостное. К тому же, каждый из «контактёров» насильно-добровольно сдал все свои вещи, документы и телефоны, а так же положенные в таких случаях анализы — грамм в миллиграмм — от мазков, из всех возможных впадин и полуотверстий своего тела, до сдачи крови, кала и мочи… Настроение у музыкантов наблюдалось не только подавленное, но и возмущённо ошарашенное… Всё случившееся с ними виделось не реальным, как в плохом сне, но… Было наяву. Было, было! Вот же оно всё, перед глазами.

— Шура, кто нас подставил? Слышишь? За что? Кто? Скажи! Убью! Ну помоги же… — шипел за ширмой невидимый Жека Тимофеев. После сдачи анализов, за непочтительное отношение к врачам, его насильно уложили в койку, в дополнение привязали ремнями.

Сашка Кобзев, учитывая печальный опыт друга, не стал вслух высказывать претензии, с ним обошлись демократично-лояльно — без привязных ремней. А вот зам по воспитательной работе, полковник Ульяшов, вообще всё воспринял по военному: первым сдал анализы, добровольно прошёл к свой кровати, разместился в ней и, через несколько минут, уже смачно храпел. Человек с толком решил воспользоваться представленной передышкой, показательно, всего-то, но не Тимофеев. Тот, дождавшись ухода медиков, принялся возиться и яростно шипеть… Мешал Кобзеву думать.

А думать было над чем. То, что Кобзев узнал в кабинете воспиталки — его сильно озадачило.

— Тихо, Женька, не шипи… Сам не пойму… — наконец так же шёпотом ответил Кобзев. — Похоже, кто-то из наших схохмил? Но, чья это хохма? Не представляю.

Тимофеев завозился с новой силой…

— Это не хохма, Сашка… Это подлянка. Подлянка, подлянка… У меня времени нет здесь разлёживаться! А-а-а!.. Да развяжи ты меня, я им сейчас…

Именно с этим Кобзев спешить не стал.

— Не шуми… тише… успокойся, — попросил он друга. — Не то услышат медики твои вопли, какое-нибудь успокаивающее тебе вколют или снотворное, на пару суток чтоб…

— Только не это… — немедленно взмолился Тимофеев. — Нет!

— И я ж о том! — подчеркнул Кобзев. — Ещё и меня заодно свяжут… Всё, тихо, тебе сказали. Помолчи, обдумать надо…

— Как помолчи, как? Ещё этот там… противно храпит… Не понимаю, как с такими жёны живут… Как тут вообще можно спокойно спать? Нужно срочно что-то делать… Срочно! Санька, друг, она же совсем уйдёт, улетит! Понимаешь?.. Да развяжи ты меня! — и без перехода заблажил. — А я стою, жду под дверью в штабе, как дурак, ко мне — представляешь! — подлетают эти, с носилками… Думаю, вот дела, кому-то плохо в штабе стало или ученья! — а они — раз! — меня, самбисты-медики на приём, — хлесь! — подсечку, за ноги, и я уже лежу… Что, за что? Ничего не понимаю!.. Охренеть! Тц-ц!.. Где сейчас она, где, Санька? Что ты узнал? Да развяжи ты меня сейчас же, я тебе сказал, ну! Друг, ещё называется! Мне в туалет надо! Слышишь?

— Слышу, заяц, слышу! — Голосом Папанова из известного мультфильма, Кобзев попытался сгладить тревожное напряжение. Глядя в белый потолок, лежал, размышлял.

Ситуация с одной стороны и забавляла его своей наивной простотой, и пугала точностью выверенных кем-то «хирургических» действий. Если они действительно были кем-то обдуманы, конечно. Похоже, так оно и было. — Погоди ты, суетиться… — ответил Александр Тимофееву. — Подумать надо. — Туалет — это ты хорошо придумал, это шанс… и окно… «Летите, голуби, летите…» Здесь третий этаж… Не слабо, с непривычки… Так что терпи, брат, пока не обдумаем ситуацию. Кстати, если б не твоя Гейл, я б здесь с удовольствием полежал… как товарищ полковник! Тепло, светло, и мухи не кусают. Шучу!

— Ага, шутник, тепло-светло… — с болью в голосе передразнил Тимофеев. — Заманают нас здесь анализами…

— Да, верно. Последнее здоровье подорвут… Вот дела…

— Попали…

— «А город подумал… А город подумал, а город подумал — ученья идут».

— Ну ты перестанешь издеваться или нет, а?.. Друг, тоже мне… Развяжи меня, я сказал, мне идти надо… — рыбой в сетях бился Тимофеев.

— Всем идти надо… Всем, — меланхолично ответил Кобзев, и посоветовал. — Расслабься, как в том анекдоте, с девушкой, и получи удовольствие… Ага!

И пожалел, потому что Тимофеев раненым медведем взревел.

— Ты опять?!

— Нет, нет. Тихо! Я шучу. Извини, шутка такая. Я пошутил.

— Дуратская у тебя шутка, боцман…

— Вот-вот, про боцмана это уже хорошо, уже лучше. Нас спасёт только юмор и смекалка. Только они. Успокаивайся пока Жека… Что-нибудь придумаем. Дыши глубже… Выход где-то есть… Есть выход. Мы его сейчас… Так, значит, что мы имеем?..

— Подлянку мы имеем, — мрачно и зло перебил Евгений. — Вот что имеем!

— Нет, Женька, мы имеем предлагаемые обстоятельства: она там, мы — здесь. Они все там, а мы… Значит, у нас есть выход — нужно выбираться…

Тимофеев скептически хмыкнул.

Бесшумно поднявшись с кровати, Кобзев белым вопросительным знаком, на цыпочках пронёсся к двери, замер возле неё, прислушался, схватил стул, ловким движением рук перевернул его, и всё так же бесшумно вставил его ножку в ручку двери. Ветром пронёсся к окну, повозился со шпингалетами, открыл одну створку. Свежий ветерок влетел в палату, сморщился от специфических составляющих, принялся немедленно вытеснять вредного противника. Спеленатый Тимофеев, в позе молчаливой бабочки-куколки, лежал на кровати, таращил глаза на Кобзева, глядя на его стремительные перемещения.

Александр заглянул через окно, увидел идущего внизу солдата-срочника.

— Эй, ты, молодой, — не громко, позвал он. Солдат споткнулся, не понимая с какой стороны его позвали. Ни перед ним, ни сзади — он оглянулся — никого и близко не было. — Да-да, ты! — боясь, что срочник уйдёт, Кобзев чуть повысил голос. — Не туда смотришь, десантник, вверх смотри, на небо, я здесь… — солдат, раскрыв рот, задрал голову. Прямо над ним, из окна третьего этажа, выглядывала всклокоченная голова, светилась странной улыбкой. — Ага, боец, Зоркий глаз, снайпером будешь! — похвалил Кобзев, и доверительно теперь, как брату. — Помоги, старик, дело есть!

— Ну, чё такое? Чего надо? — осторожно спросил срочник, в любую секунду готовый с максимальной скоростью свалить.

— Деньги у тебя, молодой, есть?.. — голова сверху задала неожиданный, но риторический вопрос.

Срочник скептически хмыкнул, шмыгнул носом, и отрицательно крутнул головой.

— Откуда?!

— Откуда-откуда, от верблюда, — беззлобно передразнила голова и простецки поинтересовалась. — А надо?..

Лицо солдата отобразило полное недоумение, судорожно перескочившее через здоровый скепсис к естественной иронии. Нормальная реакция. Более глупого вопроса солдат и представить себе не мог. На всякий случай он неуверенно пожал плечами, что нужно было понимать однозначно: «конечно».

— Понятно! — удовлетворённо кивнула голова с третьего этажа и спросила. — А двадцатника тебе, боец, на мелкие расходы хватит?

Солдат более определённо пожал плечами. Рот он так и не закрывал, но глядя вверх, одной рукой придерживая пилотку, ничего и не произносил, не веря ещё, и боясь спугнуть удачу.

— Тогда, дуй бегом в нашу оркестровку, к музыкантам… — приказала голова. — Знаешь где?

Срочник утвердительно кивнул головой.

— Это которая на пятом этаже? — уточнил он. — Музыкалка?

— Да, оркестровка, — опасливо оглядываясь в глубь палаты, на закрытую дверь, заторопился Кобзев. Тимофеев, лёжа, заломив шею к окну, молча слушал. — Спросишь там прапорщика Трушкина… — продолжал инструктировать посланца Кобзев. — Но сначала постучишь в дверь, не забудь. — Это он предупредил особым тоном. — Это важно! Понял? Войдёшь, скажешь: «Прапорщика Трушкина срочно в санчасть, на консультацию… Командир полка, мол, приказал… Понятно?

— Ага! А про командира полка, правда что ли? Серьёзно? Мне потом не впаяют?

— Что? — недовольно поморщилась голова. — Нет, конечно, не попадёт. Это пароль такой…

— Ааа… А он знает? — спросил солдат. — Этот ваш Трушкин, прапорщик который, про пароль?

— Нет, он ещё не знает… — Кобзев уже злился, но сдерживался. Обругать посланца сейчас было нельзя, ни в коем случае, обидится и уйдёт, вся операция коту под хвост. Понимая это, Кобзев наставлял подчёркнуто вежливо, но с нажимом. — Ты его в коридор для этого вызови, в коридор. Как выйдет, скажи ему, чтобы мухой летел сюда. Мухой! Понял? Тимофеев, мол, с Кобзевым срочно его сюда требуют. Бегом! Только никто чтобы не слышал. Усёк? Как вместе с ним придёшь, тут расчёт и получишь.

— А не наколешь? — сглотнув, спросил боец.

Голова на него смотрела сверху обиженно и удивлённо…

— Я тебе говорю, без «бэ»! — ответила голова, и пафосно добавила. — Век мне отсюда не выходить. — Ещё и на параметры санчасти указала, на размеры. Последнего солдату вполне хватило, он кивнул головой. — Пусть только не кричит под окном, скажи, — особо нажимая, предупредила голова. — Сончас здесь! Понял? Все спят. Свистнет пусть…

Солдат понимающе кивнул головой, и тихим свистом изобразил подобие сигнала армейской побудки.

— Ага, так… — одобрил Кобзев. — Молодец, соловей, меня потом научишь! Короче, молодой, одна нога здесь, другая там… Лети.

Боец, подхватившись, рванул. Топот его сапог, там внизу, вскоре стих. Кобзев повернулся к Тимофееву, наклонился, предупредил.

— Я тебя развяжу, но ты не дёргайся, не нервничай, спокойно будем действовать… — и принялся торопливо распутывать узлы. — Одного не пойму, как мы сюда залетели, а?.. Загадка. Парадокс! Нонсенс! Ладно, это потом. Как там умные люди говорят, всё тайное когда-нибудь становится явным или наоборот… — В коридоре послышались дробные шаги. Мужские голоса. — Тихо, замри, — бросая завязки, предупредил Кобзев. — К нам вроде идут!

Вспорхнул к двери, выдернул ножку стула из ручки двери, так же бесшумно поставил его, в два прыжка оказался у своей кровати, скользнул под простынь. Тут же вошли медики, военные врачи, двое. Как и раньше во всём белом, как перед операцией или как на учениях по бактериологической обороне. Тихонько прошли, наклонившись к «спящим» больным внимательно оглядели первых двух, прошли к третьему, только до ширмы прошли, вслушались в его чувственный храп… Один из них обратил внимание на неплотно прикрытое окно, подошёл и закрыл его, и они — неспешно, удовлетворённо кивая друг другу головами, вышли. Как раз и свист под окном раздался. Не громкий, но внятный. Кобзев и Тимофеев подскочили к окну.

— Что так долго-то? — распахивая, возмутился Тимофеев.

Под окном, там, внизу, по сторонам оглядываясь, стоял Лёва Трушкин, с ним тот самый солдат. Услыхав возмущённый вопрос, Трушкин, задрал голову, успев правда подхватить падающую фуражку.

— О, и правда вы! — воскликнул он, и дважды удивился. — Как это я долго, я сразу… А чего это вы там, сачки, без меня делаете, а? Я салаге не поверил, думал, хохма!

— Сам ты хохма, — обиженным тоном огрызнулся Тимофеев. — Видишь, залетели…

Они бы так и дальше продолжили, наверное, пустую перебранку, но глядя на нетерпеливо с ноги на ногу переминающегося солдата, вмешался Кобзев.

— У тебя двадцатник с собой есть? — спросил он Трушкина. — Два червонца, в смысле.

— Двадцать рублей? А зачем вам двадцать рублей? У вас там закуски что ли не хватает? А повод?

— Ещё какой! Дай молодому деньги, я обещал… — приказал Кобзев. — Должен тебе буду, отдам…

Трушкин, пожав плечами, с удивлением оглядывая молодого солдата, сунул руку в карман, покопался там, достал смятые десятки, отсчитал парочку, протянул молодому солдату. Тот, подпрыгнул от радости, схватил их, и немедленно исчез.

— Ни черта не пойму, что за дела? — сам себе пожаловался Трушкин. — Какие деньги, почему вы там? Вышли, вроде, на минуточку в штаб и… — и вдруг насторожился, вспомнив для себя важное. — Постойте, вы, говорите, залетели… От кого вы «залетели», мужики? Когда? От Таньки с Валькой? Может, тогда и мне, пока не поздно, заодно, провериться, анализы сдать, нет? Я же тоже там с вами кувыркался… Нет?

— Ты издеваешься!.. — кошкой зажатой в дверях отчаянно вякнул Тимофеев и осёкся, оглядываясь в палату.

— Тшшь, тихо! — напомнил и Кобзев.

— Ладно-ладно, я понял… — ничего на самом деле не понимая, примирительно махнул рукой Трушкин. — Сейчас поднимусь к вам, разберёмся.

— Нет, нет, не надо, — остановил Кобзев. — Стой там, слушай… Мы с Тимохой действительно попались на какую-то подлянку, нас подставили… В карантин нас сунули.

— В какой карантин? — глядя вверх, удивился Трушкин, безуспешно при этом пытаясь водрузить на голову фуражку. Она всё время сваливалась. — Не понял! — Фуражка явно предназначалась для другого положения головы военнослужащего.

— Не важно, в какой, — никак не мог взять себя в руки Тимофеев, продолжал злиться. — В пневматический… В заразный, вот в какой. Ты слушай.

Трушкину почему-то последнее обстоятельство сильно понравилось, он обрадовано заявляет:

— Так я тоже с вами хочу полежать! Зараза к заразе…

— Не надо, — вновь вмешался рассудительный Кобзев. Голос его из окна, сверху, звучал сурово и трагически. — Мы выйти пока не можем, у нас всю форму забрали, документы, мобильники… Это серьёзно, Лёва. Мы не шутим. Ты должен вот что срочно сделать…

Лёва Трушкин изобразил на лице внимание и готовность.

— Нет проблем. Что?

После отбоя тишина в воинском полку — тишина, это условно, — часам к 23-м, к 24-м ноль-ноль всё же наступает. И не важно, лето за окном, осень, весна или зима. «Молодые», как и «положено», наряды в ротах к этому времени только-только успевают отработать (Уже намочили мокрыми тряпками всё где было возможно, и где дежурным сержантом было указано). Другие нарядчики только-только с кухни совсем сонные возвращаются (Перевели уже одну часть овощей в отходы, другую в приготовленные поварами соответствующие бачки). Салаги спят (Они единственные к этому времени видят уже второй сон, им это уже позволено). Старики на койках лёжа тихонько переговариваются, по-фронтовому в рукав, или под одеяло покуривают, либо собравшись кучками, обсуждают неизбежный дембель, и всё, что там за ним последует, за той заветной дембельской чертой. И санчасть, естественно спит. И дежурный по санчасти дремлет, и дежурные медики, не говоря уж про больных…

Окнах в казармах раскрыты, потому что лето, тепло, да и при закрытых запросто угореть от густых запахов можно. Поэтому, наверное, в спальных помещениях рот категорически запрещено чиркать спичками, не говоря уж про зажигалки. Опасно, потому что, особенно под утро, взорваться можно. За этим дежурный наряд строго бдит, если не спит, а он вроде… не… Да нет, нет, конечно, не спит он, и дежурный наряд по полку не спит — как можно! Всё же по уставу, никак иначе! Они вообще на «передовой», на передней линии. Можно сказать, на контрольно пропускном пункте находятся, как на Государственной границе. Не спит и оперативный дежурный офицер в штабе полка, другие дежурные в спецслужбах… Армия — если хотите знать — вообще не спит. Вообще и никогда, в смысле дежурные. Это аксиома, которую доказывать бессмысленно.

После «отбоя» на воинское подразделение всегда наваливается тёмная ночь и тревожная тишина. Тревожная потому, что неизвестно, удастся ли солдатам до утра спокойно доспать. Легко ведь могут и «тревогу» сыграть. Кто? Да хоть ротный, хоть командир полка. Зачем? Зачем-зачем… Ну армия же! Для тренировки духа и тела, наверное. Чтоб отчитаться. В том смысле, что все ли солдаты в казарме, или бензин для дежурных уазиков командиров отыскался, или погода ночью архипоганая. Поэтому и спят солдаты по-быстрому. Чтоб успеть отдохнуть, забыться. Вдруг да повезёт до подъёма поспать… И пусть хоть сто раз ведёрные дужки неумех-нарядчиков где-то неосторожно гремят-грохочут, быстрый уазик оперативного дежурного — уезжая-приезжая — с треском на всю округу выхлопной трубой протарахтит, чья-то дверь нагло громко хлопнет, да мало ли… Всё это без разницы… Это не тревожит. Это по барабану.

Солдат в казармах это не тревожит, а вот дежурных, как сейчас, кстати, вернее, совсем некстати.

С небольшими перерывами гулко вдруг начинают хлопать двери КПП. Двери деревянные, пружина железная. Бах-бах… Трах-тарабах… Дежурный наряд, вместе с офицером, тревожно выскакивают в коридор КПП… А там… нет, не командир полка или кто из штаба, а всего лишь музыканты-контрактники. Тьфу их… Один за другим в полк зачем-то прибывают. И это в ноль-ноль часов-то! После ноля, значит (?!) Удивлённому наряду дежурных по полку, они коротко, словно оправдываясь, с разными интонациями, и лицами соответственно, сообщают: «Ночная репетиция». Дежурный офицер майор Митрохин не в курсе, но он знает, у музыкантов свои «странности», ухмылисто кивает каждому — ага, давайте, мол, ребятки, давайте, растряситесь, вам полезно. Ухмылисто переглядывается со своим нарядом: «У лабухов не все дома. Нормально! Можно бы спать, а они, придурки, «бегают». Ну, дураки, понимаешь. Лабухи!». А и пусть себе… Все музыканты в полевой форме. Обходят длинное здание, спешно поднимаются по центральной лестнице на свой этаж, быстро скрываются за дверьми своей оркестровой канцелярии. Там уже и спящие на ходу срочники, в смысле спят сидя на стульях… Не проснулись. Их тоже подняли.

…Светлый диск луны то выглянет на всё это из-за облаков, то не надолго спрячется. Посматривает «старуха» или подглядывает. Подглядывает, скорее всего. То высветлит территорию полка со всеми её складами, техническими парками, плацем, спортивными городками, стенами и окнами нескольких пятиэтажных армейских зданий, то затемнит их. Старый совсем диск, понятное дело, не молодой, не салага, а балуется… То — темно, хоть глаз коли, то — светло, иголку на плацу видно.

Густую вязкую тишину, опасной извилистой молнией неожиданно прорезает короткий негромкий свист…

В ответ на это, неслышно распахивается окно на третьем этаже. Раскручиваясь, вниз падает круглый светлый свёрток, и разворачиваясь, повисает своим концом на уровне середины второго этажа. В чёрном оконном проёме мелькает чья-то тень, и вот уже из окна третьего этажа высунулись босые ноги в белом, потом чей-то зад, спина, плечи, и… Спускается человек. Спустившись на руках до конца скрученных простыней, останавливается, испуганно заглядывает вниз… Под ним тёмный колодец… Луна как раз за тучи спряталась, как ждала, как специально! Силуэт висит, не решаясь отцепиться. Снизу и сверху его шёпотом нервно торопят голоса: «Давай быстрее, Тимоха, отцепляйся, прыгай, ну! Лети! Там близко!» Помедлив, силуэт, сжавшись, послушно отцепляется… мешком глухо падает. Внизу его пытается поймать третий человек, он в военной форме… Через секунду полёта, вместе они, охая и чертыхаясь, валятся на асфальт.

Немедленно в окне появляется зад следующего светлого силуэта. Ужом извиваясь, в кальсонах, босой человек быстро спускается… Так же с удивлением повисает на середине пути… Этот «объект» пытается даже вернуться назад, но его снизу окликают: «Куда! Куд-да? Назад, Сашка, назад! Прыгай!», осаживают его… Вот и он, тонко охнув, таким же мешком летит вниз… Теперь с глухим звуком валятся уже трое… Поднявшись, пригибаясь, чуть прихрамывая, минуя парадную лестницу, все трое бегут к боковому подъезду армейского здания.

Уже почти все музыканты по тревоге в канцелярии оркестра собрались (Правильнее сказать в каптёрке), кроме старшины оркестра, естественно, дирижёра, и… Но распахивается дверь, в канцелярию один за другим вваливаются запыхавшиеся Трушкин, за ним Кобзев и Тимофеев… Последние в одном нательном армейском белье с завязками, и босиком…

Взорвавшись хохотом, музыканты принялись тормошить их и подтрунивать над ними. Действительно, смех было смотреть.

— Ну, дела, — давясь смехом, Валентин Завьялов указывал пальцем. — Как наши коллеги на тревогу стали собираться… Ну, писец, орлы! Дожили! Ха-ха-ха… Ну, гвардейцы, чуваки! Настоящие патриоты. Ха-ха-ха… Откуда, вы, братья? Чужие мужья что ли домой неожиданно вернулись, да? С блядок?

Кобзев, скривившись, подыграл.

— Нет, мы из стриптиз-бара. Нижнее бельё там демонстрировали. В-во, в-во… — шутовски изобразил несколько не то эротических, не то атлетических поз… Музыканты покатывались со смеху. В кои то веки случается такое представление. Хохма! Цирк! — Тимоху, вон, чуть на сувениры девки не разорвали… — кивнул Кобзев. — Да, Жека? Полный атас!

— Это заметно… — вытирая слёзы, заметил Мальцев. — Ну, отхохмили, мужики. Ну, молодцы. Давно так не смеялся… Трали-вали… Совсем проснулся.

— Ага, полный мажор!

— А чего Трушкина или меня с собой не взяли? — продолжая веселиться, спросил покрасневший от смеха Завьялов, валторнист. — Мы б там тоже выступили…

Веселились все. Кроме двоих: Тимофеева и Чепикова. Первый еле сдерживался, чтобы не взорваться от злости, а Лёха Чепиков заметно закипал, приближаясь к такому же состоянию, смотрел сурово.

— Всё, хватит трепаться… — оборвал он. — Лучше скажите, кто знает, по какому поводу эта тревога… Или это розыгрыш, а? Если хохма, сразу предупреждаю, любому шею намылю, не посмотрю, срочник или прапорщик… Я серьёзно! В кои-то веки один с женой дома, понимаешь, на ночь остался… Ёпт… Одну только палку — на скоряк! — и успел бросить, и… Ну! — оглядел красные ещё, гаснущие в улыбках лица, обрушился на опоздавшую троицу. — Что это за цирк с кальсонами и тревогой… Полк спит, ни офицеров, ни машин… Окна в казармах тёмные… Что такое? Кто это придумал? Да оденьтесь вы, Гераклы… Светите тут… чреслами…

«Гераклы» действительно уже одевались. Вынимали из стеллажа, снимали с плечиков свою парадную форму, другой — «дежурной» — не было, надевали на исподнее, натягивали сапоги, преображались.

— И я бы тоже хотел знать, — угрюмо и с угрозой, заметил и Тимофеев. — Мы с Сашкой в первую очередь хотим это знать, как пострадавшие: кто нас в санчасть так подло сдал? Кто?

— В какую санчасть? — не отойдя ещё от смеха, переспросил Завьялов.

Удивился и Чепиков. Теперь лица собравшихся музыкантов отображали удивление, изумление, больше недоверие.

— Вас? В санчасть? В нашу? Как это? За что?

— Да, в санчасть! А где же мы по вашему были всё это время? — заметно зверея, обиженно возмутился Тимофеев, почти рычал. — В санчасти!!

— Да, — застёгивая брюки, поддакнул и Кобзев. — Как идиотов нас средь белого дня в штабе схватили, связали… И на носилки… Переодели. Анализы… И даже полковника Ульяшова тоже. Представляете?

— И воспиталку?! — не веря, ахнул Валентин Завьялов, валторнист, обомлели и остальные.

— Полковника?! А его-то за что?

Музыканты разинув рты, смотрели во все глаза. Не ожидали!

— Не может быть!..

— Точно! Как пять копеек! — заверил Тимофеев. — Так храпит ещё, гад, словно ефрейтор!

— Медики во все дырки за анализами слазили… Представляете! Это ж какая подлянка! В-во! — пожаловался Кобзев, показывая следы от уколов на руках. Музыканты по другому уже, с ног до головы, оглядывали оскорблённых товарищей… Не знали как и реагировать… Хохмой похоже не пахло, она и рядом не лежала. Скорее уж драма. Ну дела!

— Кальсоны можете не снимать, — предупредил Завьялов. — Мы вам верим!

— Так это правда, что ли? — все повернулись к Трушкину, он с ними пришёл. — Они серьёзно?

— Конечно серьёзно! — голосом адвоката, не свидетеля, ответил Лёва. — Только что с третьего этажа чуваки прыгали…

— Без парашютов? — вновь изумился Завьялов. — И ты тоже?

— Какие парашюты!.. — передразнил Трушкин. — Я ловил… Короче, — Лёва перешёл на строгий и требовательный прокурорский тон. — Этого так оставлять нельзя. Лучше добровольно признавайтесь, мужики, кто на такую подлянку у нас способен? Такого не должно быть в оркестре… По десять банок от каждого, наглецу, по жопе врежем — я первый! — без суда и следствия… чтоб не повадно было. Чтоб навсегда забыл, гад, охоту так подло над своими хохмить… Признавайтесь… Мы всё равно узнаем… Узнаем, я говорю! Ну!.. Кто ребят подставил?.. Хуже потом будет!

С вытянувшимися лицами, музыканты озадаченно переглядывались.

— Так, тревога значит, именно по этому поводу была, да? — уточнил изумлённый, как и остальные, Генка Мальцев, тромбонист. — Суд Линча?! Ну, вы даёте, мужики!

— Нет, — сурово парировал Кобзев. — Это вторым отделением пойдёт. После «награждения». Я предлагаю пройти по порядку, восстановить картину событий… Так быстрее вычислить крота. — Насупился, припоминая. — Значит, мы из курилки прямиком в штаб с Тимохой пошли, — принялся вспоминать. — В кабинет к полковнику Ульяшову… Он там был.

— Ни с кем по дороге не разговаривали… — мрачно продолжил Тимофеев.

Логику расследования подхватил и Лёва Трушкин. Он третьим в этой цепочке был.

— А перед этим они разговаривали со мной, в курилке… Вернее, мы там с Сашкой вначале стояли, разговаривали, куда бежать, кому звонить… А потом пришёл Тимоха, Сашка ещё полсигареты не искурил, и они сразу же с Кобзевым ушли в штаб… Я ещё пару минут постоял там… это… с… И всё!

— С… — насторожился вдруг Чепиков.

Трушкин, «не отрывая носа от взятого следа», не слышит вопрос, продолжает вспоминать.

— Ага, а перед этим, мы в оркестре все вместе были, и… Всё, вроде! Всё! — Трушкин развёл руками, лента памяти закончилась.

— С-с-с… — нажимая, прицепился почему-то к вылетевшему предлогу Чепиков. — С-с-с… — растягивая губы, демонстративно при этом артикулируя, повторил он, в упор глядя на Трушкина. — С кем ты постоял там, говоришь? В курилке… сс-с-с… Ну?

— Да с кем там… — за Трушкина ответил Кобзев, небрежно махнул рукой. — Там срочники одни и были… Не наши! Значит, это… — вновь Санька сосредоточился. — Идём дальше… Ты нас проводил, Лёва, и куда потом пошёл, говоришь?

— Куда-куда… — терялся в воспоминаниях Лёва. — Я там… этого… коновала из санчасти походу, кажется, послал… «Куда-они-куда?»… Привязался как банный лист… Спрашивал куда вы пошли… Я говорю, в штаб, вот куда… На кудыкину гору, в смысле. Он говорит, могу укольчики прописать… Я ему — себе пропиши…

— Подожди, Лёва, армянская твоя душа, затемнил всё. Скажи, а с какой это стати он про уколы в курилке у вас вспомнил… — оживился Мальцев. — Цвет лица, что ли, ему ваш бледным показался, а?

Вопрос прозвучал «однако» интересный, многие это отметили.

— Не знаю… — Трушкин вытянул губы, и небрежно отмахнулся от пустякового вопроса, повернулся к Кобзеву, заговорил с жаром. — Ты мне сказал: «Передай дирижёру, что мы в санчасть на минутку»… Так было? Так?

— Да, правильно, чтоб не беспокоился… — за Кобзева ответил взъерошенный Тимофеев. Он уже понимал, чувствовал, что вот-вот узнает виновника всех своих сегодняшних проблем, уже торопился.

— С температурой, мол… Правильно? — наступая, уточнял Трушкин.

— Ну-ну!.. — подталкивал расследование в верном уже, кажется, направлении настырный Чепиков. Он один из не многих в оркестре почитывал разных там марининых, дашковых, и прочих детективистов, кое-что понимал в, так сказать, расследованиях. — Правильно! — Профессионально отвлекая внимание, похвалили он, и задал тонкий и неожиданный для подследственного, а по сути уже и обвиняемого вопрос. — А медбрат-то с чего про уколы вспомнил? С чего? Вспоминай. Колись!

Большой Лёва нахмурил лоб, закатил глаза, почесал затылок, шмыгнул носом.

— Он вроде что-то спросил… А, — Лёвино лицо озарилось догадкой, — вспомнил! Он спросил: «А что это с ними?» Я говорю, не бери в голову — воспаление… В штаб пошли. — Лёва вновь застопорился, с трудом копаясь в памяти, натыкаясь на провалы, помотал головой, опять почесал затылок. — Он что-то ответил… медицинское какое-то… не обычное, не привычное… Я не прислушивался… Он тогда: «Витаминчики, значит, им прописать надо». Я и ответил, мол, себе лучше пропиши… — Музыканты в упор, изучающе смотрели на Трушкина. — А что? — удивился общему молчанию Лёва.

Не понимал.

— Может, атипичное? — в тишине, осторожно подсказал Кобзев.

— Да! Во-во, — обрадовался Лёва, даже по спине друга хлопнул. — Оно самое, Шура. Такое что-то… Молодец! Я чуть не забыл, да. Выпустил.

— Атипичная пневмония! Да? — медленно, с нажимом переспросил Кобзев.

— Точно! — продолжая светло улыбаться, подтвердил Лёва. — Я ж говорю так! Ага! Похоже.

— Так это же ты нас подставил, Лёва, гад! — взревел Тимофеев. — Ты!

У Лёвы в изумлении исказилось лицо…

— Я?! Ребята… — поняв наконец глупость своего положения, залепетал он, оглядываясь за поддержкой к товарищам. — Да вы что! Я?!.. Да, чтоб я вас… специально!

— Ну вот, крот сам и нашёлся… — тоном завзятого судьи, за всех высказался Чепиков,

— А мы мучались! Казнить!.. — озвучил приговор, вдобавок хлопнул ладонью по столу. Прозвучало это громко. Как пистолетный выстрел для Трушкина.

Завьялов поддержал:

— Не-ельзя-я помиловать!

Санька Кобзев от неожиданного разрешения ситуации хлопал глазами. Женьку Тимофеева просто заклинило… Он собирался виновника своих проблем просто «убить», растерзать, разорвать на части, но… Им неожиданно оказался его друг Лёва. Друг… Нет, такого не могло быть вообще. Потому что не могло быть никогда, а… случилось!!

Остальные музыканты не копались в такого рода морально-этических мелочах, не раздумывали, шутливо набросились на Трушкина. Схватили, повалили на стол, принялись расстёгивать штаны на нём, перевернули на живот… Хоть и отбивался большой Лёва, но зад его быстро высветлился…

— Мужики! Вы что!.. Ребята! Женька! Тёзка!.. — истошно орал он. — Ма-ма-а-а…

Ну, дела. Только что была драма, теперь уже раскручивался фарс, комедия.

— Смирнов, срочники, — с трудом удерживая одну руку Лёвы, хохотал Завьялов. — Быстро кружку литровую сюда! Да не люминиевую, а эмалированную, потяжелее… Банки сейчас провинившемуся ставить будем!

— Сам настаивал! — преувеличенно сурово, скорее злорадно, «зачитывал» приговор Чепиков. — Сильно просил! По десять банок от каждого. А слово держать надо! Отвечать за базар.

— Да вы что, ребята, мужики… — сверкая голой задницей, безуспешно бился Трушкин.

— Я же не нарочно… Я не знал! Я только подыграл коновалу и всё… Что б не догадался… Ей Богу, ни сном, ни духом… Не надо! Да я за вас… Жека, Санька… Ребята!! А-а-а…

— Ладно, понятно. Отпустите его… — вступился Тимофеев. — Проехали.

Трушкина отпустили. Он сполз со стола, принялся торопливо приводить одежду в порядок, грозно сверкая глазами… На самом деле не грозно, конечно, с пониманием. Шутливо. Потому что на грабли именно он наступил. Сам. Шёл, шёл и… Получилась хохма. Нормальное дело в оркестре, обычное.

Но шутки шутками, а…

Проблему нужно было решать… Понять, зачем их собрали, за каким это…

— Теперь о главном, — когда все успокоились, продолжил Кобзев. — Скажите, мужики, мы можем, вот так, с вами, хоть раз в жизни, взять и подпрыгнуть, а?

— О, ни хрена вопросик! Чего это мы сейчас тебе прыгать будем? — обиженно хмыкнул Чепиков. — Ночь же, Сашка! Пацаны мы, тебе, что ли?

В том же ключе поддакнул и Валька Завьялов.

— Да, за каким это? Молодые вон пусть прыгают, срочники… А мы посмотрим. Шура, кончай пургу гнать, не нагружай, говори, за каким нас собрали?

Кобзев вновь с прищуром оглядел всех, как учительница группу двоечников, собравшихся вдруг исправить двойки на пятёрки.

— Я же образно… Взять, говорю, и что-то такое, например, сделать… Чтоб не только какая-то там американка…

Тимофеев сверкнул глазами, грозно одёрнул…

— Полегче…

— Понял, — кивнул Кобзев Тимофееву и продолжил. — Чтоб не только, как говорится, а и во всём мире, например, о нас узнали…

Музыканты слушали внимательно, морщили лбы, старались разглядеть зерно, уловить ту важную идею, из-за которой из домашних постелей их среди ночи выдернули… Пока всё было не ясно, туманно… Зря пожалуй выдернули, накололи, можно сказать.

— Говори толком, не понятно… — вновь потребовал Валентин Завьялов. — Зачем нам это? Ты прямо говори, скоро утро, выспаться ещё можно.

— Эх, вы, — сильно огорчился на товарищей Кобзев, словно он так и знал, даже на несчастную тройку и ту не потянут эти двоечники. — Вся жизнь как в летаргическом сне у нас и пройдёт, может пройти… — в сердцах заметил он, и посмотрел почему-то только на Чепикова и Завьялова. — Лабаем тут, кто как может, а потребовалось показаться, мы и облажались…

Оппоненты один за другим отозвались.

— А, так ты об иностранке этой переживаешь… с Тимохой. — Воскликнул альтист Чепиков, и махнул рукой. — Плюньте, мужики! С чего бы? Отыграли нормально… как всегда. И вообще… Подумаешь там, киксанул может кто чуть… С кем не бывает… А — показались, не показались, это деталь… За это денег не доплачивают. Эти-то бы вовремя платили…

— Так мы ей не показались? Не понравились?

— О, мужики, точно, я сразу заметил: у неё планка не для нас.

— И чёрт с ней… Проехали.

— Правильно, мы не гордые, обойдёмся.

— Короче, Шура, ближе к телу! Говорите конкретно, мужики, чего надо? — за всех потребовал Завьялов.

Кобзев понимающе кивнул головой, театрально вздохнул, и словно нехотя, сначала медленно, потом всё зажигаясь, поведал музыкантам о том, что услышал в кабинете воспиталки.

— Я ж и говорю, Ульяшов при мне разговаривал с кем-то из оркестровой службы округа. Я слышал. Выяснилось, она приезжала не просто так, а отобрать музыкантов или целый даже оркестр, на Международный конкурс… туда, в Европу. Какой конкурс, я не понял, козлы санитары помешали… Главное! За первое место Ульяшов сказал, полуторные оклады каждому из нас не пожалеют… Да! Если победим. — Аудитория насторожилась. — Во!.. — подтвердил Кобзев. — Воспиталка сказал. Зуб даю! Сам слышал. Но он в нас не верят. Говорит, мы не сможем…

— Это почему? — удивился тромбонист Генка Мальцев.

— Лабухи мы потому что… — усмехнулся Тимофеев.

— В плохом смысле, что ли? — переспросил Фокин, флейтист.

— Ну! — подтвердил Кобзев.

— Мы не лабухи, Женька, мы…

Собравшиеся обиженно загудели: «Вот, трубачило…», «Обижает, поц», «На неприятность, гад, нарывается».

— Конечно… — Тимофеев опередил Кобзева, заторопился. Со всем предыдущим он, конечно, был согласен, но им лично двигали другие мотивы. — И времени у нас нет доказать, что мы можем… Она к летунам в оркестр, к академикам, завтра утром едет, и улетит потом… Всё! — Тимофеев горестно умолк.

Да, это печально. Очень печально. Музыканты давно уже поняли, что Тимоха по уши врубился в эту американку, влюбился, то есть. Опять на грабли наступил — фигурально выражаясь. Причём, на очень большие грабли. На иностраннные. Понимали это, и сочувствовали товарищу. В том смысле сочувствовали, что гусь свинье не пара. И не потому, что она лейтенант какой-то там морской-заморский, извините, а он простой российский прапорщик. А потому, что он наш, понимаете, а она не наша. Из другого мира девка. По общему молчаливому признанию — вещи — в дуэте — абсолютно не совместные. Как флейта и оркестровые, например, тарелки. И видя его таким… Жутко расстроенным, и переживающим, а теперь и обречённо безутешным… Как жутко дымящаяся покрышка из-под безуспешно стартующих колёс на соревнованиях «Гран-при», формулы один. С той лишь разницей, что там, через секунду, машины всё же сорвутся со старта, уедут, а Тимоха так и останется «гореть» на месте, и сгорит. Жалко парня. Жалели…

Паузу прервал Завьялов.

— И что? Получается, что мы уже пролетели?

— Вот, — обрадовано воскликнул Кобзев. — Наконец-то, пробило! Потому я и спросил — можем или нет подпрыгнуть… Что-то необычное придумать, а господа-товарищи музыканты? Чтоб поразить!

Музыканты переглядывались…

— За полдня, что можно успеть? — за всех пожал плечами Генка Мальцев. — Разрыдаться только…

— Или разродиться… — с готовностью подхватил предложенную игривую тональность Завьялов.

— О! В точку, чувак, сказал! — не принял шутку Трушкин, протянул руку. — Молодец, Генка! Дай «пять». — Это он в сторону Мальцева. — Об этом и речь, мужики. У нас же целых полдня, и ночь до утра… Вагон и маленькая тележка времени… Надо подпрыгнуть.

Один Завьялов продолжал забавляться.

— Надо, так надо, — ёрничая, заметил он. — И-и-и, мужики… под-прыгнули. — Взял и подпрыгнул на стуле.

Шутку не поддержали, Трушкин отмахнулся.

— Не хохми, Валька, и не греми. Полк разбудишь. Некачественно. Без тебя тошно. Мы же серьёзно.

— И я серьёзно, — огрызнулся Завьялов и зло потребовал. — Говорите, что надо… И пошли спать.

— Она что-то говорила про изюминку… — не слушая перебранку, словно себе под нос пробурчал Кобзев.

— Да, главное, что б не как у всех, — поддакнул Тимофеев. — Раз так, сразу чтоб, и…

— Погодите! Тут я не понимаю. — Округлив и без того большие, чёрные глаза, Лёва Трушкин поднял брови. Вопросительным знаком смотрелся его большой нос — Не чечётку же нам стучать…

— Может и чечётку. — Задумчиво глянув на Трушкина, предположил «заводила» Санька Кобзев.

— Ты что, Сашка, нет! Хохмишь? — испуганно оборвал Чепиков. — Только не чечётку, нет. Там же туфли специальные надо, да и не выучим мы за полдня, не успеем.

— Хорошо, пусть не чечётку… — всё так же напряжённо размышляя, бормотал под нос Кобзев. — Что-то другое… Думать надо, мужики, кумекать. — Оглядел музыкантов, сидя сладко спящих срочников, окликнул их. — Эй, «молодые», ефрейтор Смирнов, срочники! Они спят!.. Ну-ка проснулись все, проснулись! Не спать, не спать! Мозговой штурм, штурм! Думаем все, предлагаем. Есть идея!

— И у меня, кажется!

— Слушайте, а может, так попробуем, чуваки…

Почему КПП воинского подразделения, вместе с контуром ограждающего забора называют передней линией — всем понятно. За ней и начинается наша армия, как за окопами этими, вернее там она и живёт. Днём, как уже говорилось, сама себе там чего-то копошится, ночью спит-храпит. Но опять же подчеркнём — не все спят-храпят. Кому положено — те точно не спят. Сон, и всё что там, с внутренней стороны забора, надёжно стерегут: наряд для этого регулярно назначаемый, дежурные, дневальные, часовые…

И если театр, как знающие люди утверждают, начинается с вешалки, то воинское подразделение именно с КПП. С Контрольно Пропускного Пункта. Очень строгое определение. Специфически суровое. КПП… И помещение такое же аскетически-строгое. Обычно это небольшая комната с парой окон без занавесок — одно на улицу — «в город», другое на проходную с вертушкой. Есть и стол с настольной лампой и толстой амбарной книгой на нём… парочкой-тройкой громоздких армейских телефонов, возможно дореволюционным пультом селекторной связи, двумя-тремя расшатанными стульями, продавленным диваном. Ещё одной дверью — она закрыта (чтобы не перепутать с чем-нибудь специфически армейским), с табличкой: «Комната для свиданий». Воздух на КПП всегда затхлый, прокуренный, с примесью запахов кожи, сапожного крема, пыли, пота и портянок.

Сейчас, на таком именно КПП — на нашем КПП, — за столом дремлет тот самый офицер, майор Митрохин. Кругленький, аккуратненький, одеколоном пахнущий, обычно живой, подвижный, сейчас — сонный. По времени и обстоятельствам сонный. Ноль сорок три минуты на круглых настенных часах. Видите? Что даже в армии означает полную ночь. Не абстрактную или виртуальную, а самую настоящую (считай желанную для солддат!) ночь! Ночь… В наряде можно и чуть расслабиться. Майор в кителе, портупее, в фуражке, прочей, соответствующей данному назначению военной форме: в сапогах, с пистолетом в кобуре, с красной повязкой ответственного дежурного по полку на левой руке, с соответствующим выражением лица «стой-кто-идёт». Здесь же двое срочников. Они молодые. Полугода не отслужили. В наряде паца… эээ… солдаты. Задача у них, как и забота — совсем простая… «Была бы страна род…» Нет, стоп, стоп! Это не подходит, потому что лирика (предмет в армии абсолютно неуместный, тем более в наряде). В наряде задачи сугубо военные и чрезвычайно ответственные: пол в помещении КПП два-три раза помыть-намочить, за водой, когда пошлют, сбегать, мусор вынести, возле ворот метёлкой поработать… Вскакивать, когда офицеры и прапорщики на КПП входят, вытягиваться и честь отдавать. Попеременно, когда требуется, открыть-закрыть въездные железные ворота — днём часто, ночью обычно и не приходится… Под самое утро если. И всё вроде. В общем, быть на подхвате… эээ… служить, то есть! Сейчас ночь, открывать-закрывать ворота практически не требуется, мыть-подметать тоже, сидят на диване «молодые», чутко дремлют… Тихо — пока! — скучно, сонно. Тоже расслабились… Сейчас вроде и можно!

Тишину неожиданно прерывает нарастающий шоркающий топот сапог… Срочники с трудом приоткрывают глаза, чуть-чуть только, как и майор. Шаги слышны с внутренней стороны подразделения, наверняка принадлежат помдежу, в возрасте уже прапорщику из роты связи. Так громко и уверенно шагать больше и некому. Ночь же. Штабные и прочие офицеры давно ушли, кому так предупреждающе топать? И точно, именно он, помдеж, как все и предположили, и даже не испугались, с шумом вваливается на КПП. На рукаве красная повязка с соответствующей надписью, он в портупее, с пистолетом в кобуре. С ним двое срочников, сержанты. Тоже «наряд тащат». Но они со штык-ножами в ножнах, сами в парадках, с нарукавными красными повязками. Группа только что совершила очередной обход всего подразделения. Это непременно. И чтоб не уснуть. Так положено. Служба. Устав.

— Всё в порядке, товарищ майор, порядок, — плюхаясь на стул, на немой, выразительный взгляд дежурного офицера, бодро рапортует помдеж. Удобнее умащиваясь, ёрзает на стуле, вытягивает ноги — устал! — достаёт сигарету, прикуривает. Сержанты привычно сталкивают с дивана рядовых солдат, срочников: ну-ка, молодые, на улицу… Пошли, пошли. Нечего тут… рассиживаться. Молодые ещё.

Майор с трудом переводит сонные глаза от затёртого журнала без обложки, сама обложка с «заманчивым» телом молодой актрисы, лежит где-то в боковом ящике стола, припрятана, через паузу лениво спрашивает.

— А эти?..

Помдеж вопрос схватывает на лету, бодро отвечает. Потому бодро, что хорошо взбодрился. Полчаса прогулки по территории — сна как не бывало. К тому же, нагрузка на физику, променад по лестницам, туда-сюда заходя-заглядывая, — прокачивают систему.

— А — эти?!.. — восклицает он, демонстрируя бодрость и усердие, докладывает. — Да, мы прошли, посмотрели Чудят похоже музыканты, товарищ майор. — Замечает с пониманием, но осторожно. — Может, начальнику штаба на всякий случай позвонить, справиться, или их дирижёру, а? Непонятно… Странно как-то. А может, и правда репетиция?

— В смысле? — продолжая дремать, меланхолично интересуется майор.

— На плацу сейчас шеренгами ходят…

— Какими шеренгами? — дежурный мгновенно просыпается, услыхав явно тревожную нотку в голосе помдежа. — Не понял! — механически признаётся, и с нажимом переспрашивает. — Сейчас? в темноте? на плацу? все?

— Да, все! Мы тоже удивились. Я подхожу, спрашиваю: «Вы чего это, мужики? За что это вас?», а они мне: «Не мешай, земеля! Готовимся к зачётным показательным выступлениям». Ага. Вы ничего про это не слыхали, там, в штабе, товарищ майор… Ну, про показательное какое-то, нет?

Пряча изумление, майор морщит лоб, вспоминает полковой план-график занятий.

— Нет, вроде. В полковом плане на неделю ничего такого вроде бы… Может, внеплановое что… я не знаю… в городе, в округе… — и, как о глубоко больных, майор разводит руками, резюмирует. — Музыканты! Чего вы хотите! Чуваки-лабухи! — подумав, деланно недоверчиво щурится на помдежа, переспрашивает. — На плацу, говоришь, ходят? С дудками? Без дудок?

— Так точно! — рапортует помдеж. — С инструментами! Но не играют…Ходят.

Всё так же недоверчиво глядя на помощника, как сквозь мутное стекло, майор перебирает привычные определения на непривычный их вес сейчас, и странные непонятные значения:

— Ночью?!.. Строевой?!..

— Никак нет, товарищ майор, — рубит помдеж. — Строевой, но фигурно как-то.

Майор игриво щёлкает себя пальцем по горлу.

— Может… это? Залили! Нет?

— Нет-нет, это бы слышно бы… — помдеж машет руками. — Я прошёл, принюхался… Трезвые. Абсолютно трезвые! Я бы услышал.

Дежурный отваливается на спинку стула, глядит в тёмное зеркало уличного окна.

— Странно, — наконец замечает он. — Такого ещё вроде не случалось. Я не припомню. Может, полнолуние какое действует, коллективный сдвиг по фазе, нет? Не передавали по телевизору? Не слышал? Не ощущаешь?

— Я — нет! — уверенно отвечает помдеж. — И по телевизору не слыхал… вроде. Может, пропустил что? Нет-нет, я точно не слыхал. Похоже действительно крыша у музыкантов поехала. Раньше если, я помню, бывало, случалось, предупредят, мол, ночные репетиции, и пожалуйста, жалко что-ли, топайте хоть всю ночь, наряду веселее, а так… нет. За всю свою службу такого не припомню. Не было. А я-то уж, тут, извините, как медный котелок, три пятилетки. Не было, я точно, говорю, не было.

Офицер, борясь с наплывающим липким сном сладко зевает, и сообщает.

— Пойти-пройтись, что ли… посмотреть. А потом уж и решим, звонить, или нет. — Принимает решение.

— Ага, пройдитесь, товарищ майор, посмотрите. — Поддакивает помощник. — Может, вам они по другому что скажут. Это ж музыканты, хохмачи! Знаете же, товарищ майор, такое иной раз скажут, неделю потом полк над тобой смеётся. Ага! Как оплёванный ходишь, как дурак, в смысле, я извиняюсь. Да! Вот, помню, недавно… — замечая, что офицер не слушает, собирается выходить, прерывает воспоминание. — Ладно, — кивает в спину майору, — вернётесь, я потом дорасскажу.

Ответственный дежурный, словно застоялый конь, лениво потягивается, привычно поправляет портупею, складки кителя под ремнём, выравнивает фуражку, поправляет кобуру, подтягивает нарукавную повязку и толкнув дверь, решительно шагает через порог. За ним поднимаются и сержанты… Так положено. Мало ли чего!..

Бесшумно подойдя к условной границе плаца, майор и сопровождающие его сержанты останавливаются, прячутся за ровно подстриженным ограждающим кустарником, замирают там. Приглядевшись к ночной темноте, отчётливо видят… И луна порой прекрасно всё высвечивает, театральной люстрой зависает.

И правда, музыканты полкового оркестра, с инструментами на изготовку, под ровный, из середины шеренги чей-то чёткий счёт: «Р-раз, два, три, четыре, р-раз, два, три…» и так далее, молча вышагивали, выстраивая странные композиции. То фалангами сходясь, гребёнками расщепляясь, то тройками выстраиваясь, то фронтом. Порой сбивались. Тогда очень молодой голос, похоже, срочника, резко останавливал, одёргивал, делал строгие замечания. Конфузясь и подшучивая друг над другом, музыканты безропотно исправлялись, повторяли элемент, топали. Потом вообще по-армейским меркам изобразили нечто несусветное, несколько сложных пирамид. Как у этого, у Хеопса. Ага!! Под ровный счёт «делай — раз!», взбирались друг на друга, «делай — два!», стоя на плечах, опасно раскачиваясь, на секунду замирали, «делай — три!», изображали в воздухе какие-то геометрические конструкции — и это всё с духовыми инструментами! — окончательно замирали там, фиксировали, после громкой команды «рушь!» — сваливались с плеч на плац. Хоть и довольные были собой и всем происходящим, но всё по-деловому собрано и сосредоточенно. Раз, за разом строили пирамиды.

Всё выглядело пусть и странно, необычно, но серьёзно и по военному убедительно. Что, в принципе, вполне устраивало дежурного офицера. Притом, никаким алкоголем и близко, к сожалению, не пахло. «Иначе бы никаких пирамид у них не получалось, трезво отметил про себя майор, подводя условную черту: делом музыканты занимаются, делом. Значит, пусть себе маршируют и… конструируют или как правильно такое назвать». Майор не вспомнил точного название этих упражнений, но почти успокоился.

Ночь… Армия… Плац… Дежурный… Музыканты…

Лейтенант Гейл Маккинли подъехала к зданию военной академии несколько раньше запланированного времени. Так получилось. Думала, что задержится где-нибудь в пробке, но обошлось. Притормозив перед шлагбаумом, впереди стояли несколько «ауди» и «мерседесов», оглянулась по сторонам на множество автомобилей и припаркованных, и разноцветной лентой двигающихся по Садовому кольцу. Справа, в глубине от дороги, внушительным парадным подъездом помпезно выглядывала часть внушительного здания военной академии. Слева-справа от подъезда, в два ряда замерли вальяжные, однотонные, блестящие лаком иномарки ведомства, словно голодные детёныши присосались мордами к телу матери. Перед въездом аккуратный шлагбаум… конечно, будка.

Девушка от неожиданности вздрогнула, когда к её миниатюрной «форд ка», от тротуара, дружески улыбаясь, торопливо бросился крупного сложения военный, в форме. Ждал там похоже. К счастью, в руках у него ничего внушающего опасность не было, и это несколько успокоило девушку. К тому же, она узнала его, это был заместитель дирижёра того, вчерашнего военного оркестра, старший прапорщик… Фамилию Гейл, к сожалению, не помнила. Помощник дирижёра он или его заместитель. На второй трубе играет. Хороший музыкант, грамотный, техничный. А фамилию… Нет, не помнила. Русские фамилии вообще без визитной карточки запомнить трудно, как немецкие, китайские… Что-то каркающее на слух, помнила, непривычное. Но старший прапорщик он. Это знала точно. И этого достаточно тогда было — сейчас… Она ещё приветливее улыбнулась старшему прапорщику, в ответ на его широкую старшинскую улыбку.

Старшина Хайченко мгновенно вычислил её подъезжающую машину, не прозевал, мгновенно и бросился к ней, чтоб не упустить, вдруг да с испугу и газанёт. Согнувшись и заглядывая в боковое водительское окно, радушно улыбаясь, он одной рукой уцепился за ручку двери, чтоб без него не уехала, другой рукой постучал в стекло. Вежливо постучал, но настойчиво, как Кобзев наставлял.

— Оу!.. Хай, сэр! Монинь! — услышал он ласково воркующее в опустившемся стекле, увидел её лучезарную улыбку. — Найс сюпрайз! — продолжала радоваться девушка, видимо появлению старшины. — Хау а ю? Вот зэ мэте?

Если откровенно, не для Гейл, не для прессы, старшина себя чувствовал плохо, даже очень не очень. Во-первых, не выспался потому что, во-вторых, плохо побрился, в третих и четвёртых, рубашку не сменил, брюки не погладил… Так ведь с двух часов ночи на ногах. Дежурный по части около двух ночи его вызвонил. В постели достал.

Пряча усмешку и неуверенность в строгий тон, майор Митрохин заявил сонному Хайченко: «Константин Саныч, спишь, да? — беспардонно спросил, и так же без подготовки, беспардонно бабахнул. — А ты знаешь, что твои музыканты на плацу сейчас строевой ходят, нет?» Хайченко показалось, что конечно же он ещё спит, что это только приснилось, мозг отказывался понимать такого рода грубые, не сказать гнусные шутки. Но голос майора заставил его вынырнуть из неприятного сна, заставил сосредоточиться… Лучше бы не просыпался… «Как ходят? — тупо переспросил он, стараясь уловить или пьяные нотки в голосе, либо шутку. — А который час?» — спросил он. «Около двух уже, без десяти, — с готовностью сообщил в ухо Митрохин. — Утро!» «А!», — услышав точное время, старшина автоматически отключился. Несознательно отключился, предохранительное реле так в человеке сработало. Но, к сожалению, майор Митрохин был трезв, потому что был точно в наряде, точно при исполнении, звонил точно с КПП, и точно не шутил. Не понимал майор ночных прогулок музыкантов по плацу. Как это? С чего? К тому же без предупреждения?! Для себя, как для офицера вообще и для дежурного в частности, сделал предупреждающий шаг в нужном направлении, подстраховался. Мог командиру полка сразу доложить, благодарность получить, но это бы «звучало» не долго, не медаль. Предупредить дирижёра или старшину — большего могло стоить. В армии взаимовыручка дорогого стоит. Начал с последнего.

Сонного Хайченко наконец пробило, он похолодел. Понял возникшую грубую персональную ответственность. Как в том рапорте: «Мы в ответе за всё, что делают наши дети». Но если в рапорте только декларации, то здесь, в его старшинской службе, всё абсолютно конкретно! Потому что армия! Шутки, естественно, в сторону…

Он естественно вскочил. Попутно оделся и… Всю ночь потом в полку колбасился, вернее — колбасились. Правильнее будет сказать — мудрили-придумывали, репетировали-тренировались. Теперь он приказ выполнял. Товарищи поручили.

— Хай, хай, здравствуйте… — смело варьируя чужими иностранными словами, путаясь в них, лепетал американке старшина. — Я это, за вами госпожа лейтенант… Ком цю мир. Скорее поехали. Нас ждут… — для пущей доходчивости жестикулировал руками, языковую абракадабру сдабривал улыбкой и бодрыми, ласковыми, но требовательными обертонами в голосе.

Гейл это и видела и, главное, как музыкантша, слышала напряжённый, спрятанный подтекст. Пока ответно улыбалась, силилась понять смысл непонятных для неё слов, смысл непонятной просьбы. Хайченко, вдобавок, как для глухонемой, показывал ей руками, чтобы она заканчивала размышлять, переставала глазки строить, скорее выходила из машины. Она вроде поняла, о чём он её просит, кивнула головой и тронулась с места, благо проезд для неё освободился. Въехала под застывший вверху шлагбаум, двинулась на стоянку. Константин Саныч, всё так же держась за окно, дипломатично улыбаясь, бежал рядом, не отцеплялся, сопровождал, как «ребята» приказывали-наставляли. Машина остановилась. Константин Саныч галантно открыл дверь… Помогает даме выйти, захлопнул дверцу, и, неожиданно для Гейл подхватил её под руку, почти понесёт в обратную сторону.

— Увот зэ мэте, сэр? — с приклеенной улыбкой изумилась она.

— Одну минуточку, госпожа лейтенант, — потея от страха за свои бесцеремонные действия, с улыбкой, по-русски отвечал ей Хайченко. — Не волнуйтесь. Нет проблем. Всё в порядке. Мы быстренько. Всё будет хорошо. Приказ командования.

— Стопт-стопт! — деликатно пыталась сопротивляться Гейл. — Ай доунт андерстенд… Ноу зиз вей… Тэн о, клок, нау! Ай-м вери бизи!

Игнорируя всяческие её бизи-визи, слегка приобняв за талию, легко преодолевая сопротивление, Хайченко почти нёс девушку. Она продолжала передвигать ножками в красивеньких своих форменных туфельках, но могла бы и не стараться. Со стороны легко можно было понять, — двое влюблённых решили вдруг срочно уединиться или в ЗАГС побежали. А почему и нет? Если надо и очень хочется, пожалуйста. Им и не помешали. Даже и не оглядывались на них! Возможно их общие улыбки не допустили.

— Вы не бойтесь, Гейл. Ноу проблем, — забалтывал, не давал ей говорить Хайченко. — Всё в порядке, всё о кей! Мы сейчас, быстренько. Вот тут наша машина, за углом… Сюда… Сейчас…

Они уже выбежали на улицу, чуть пробежали по ней, свернули за угол, подбежали к жёлтому такси, «Волга», припаркованному возле тротуарного бордюра. Оной рукой дёрнув ручку дверцы, другой подсаживая спутницу, Хайченко наконец упал с ней рядом, на заднее сидень, захлопнул дверь.

— Уфф! — выдохнул он. — Ну, слава Богу! Гони, шеф. Быстро! — начальственно приказал водителю.

Тот, через плечо косился опасливо.

— Куда?

— Как куда? — оглядываясь по сторонам, изумился Хайченко, застыл, тупо глядя в наглые, пустые глаза водилы. — Тебе же сказали — туда и обратно… Заплатили же! Ну?!

— Я не подписывался под криминал. — Отрезал водитель.

Услышав единственное знакомое на слух слово, Гейл сильно всполошилась.

— Оу!.. Вот дид хиз сэй, сэр? Вэа зиз крим, драйвэ? Рашен мафия? Вэа? Оу!.. Бомб?! Терроризм?

Тут и Хайченко испугался. Ситуация выходила из-под контроля, грозила не только провалом, но и международным конфузом. Главное, перед своими товарищами музыкантами Хайченко не должен был облажаться — доверили.

— Ноу, мафия, ноу! Что вы, какой бомб? Нихт-нихт! — как заведённый, крутил Хайченко головой от Гейл к водителю, успевая вкладывать в слова положенную эмоциональную окраску водителю: — ну, ты и дурак! — и обратно к Гейл. — Нет здесь террористов! Какие террористы? Он шутит, Гейл. Ты что, охрен… — набросился было на водителя, но спохватился перед девушкой, опять прилепил улыбку, теперь уже только для водителя… — У нас съёмки «Воен-TV» в полку, понимаешь? Она выступает… забыла… не туда приехала. Мы опаздываем. Я адъютант командующего, я отвечаю! — и вдруг грозно воскликнул. — Гони, тебе сказали. Приказ у меня, понял? Сорвёшь, под военный трибунал у меня пойдёшь.

— Какой трибунал?! — всполошился водитель, но нашёлся, отмазался. — Я не военнообязанный.

Хайченко уже владел вопросом, рокотал командирским голосом.

— Не волнуйся, обяжем. Гони!

Секунду подумав, водитель озвучил дополнительное требование.

— Полштуки добавишь, поеду.

Такого прозаического, по сути подлого, поворота Хайченко не ожидал.

— Сколько? — голосом обиженной торговки с рынка, пропел он. — Ты, крохобор!.. Прокурор тебе… — но опомнился, спохватился. — Конечно, добавим. — Косясь на девушку, твёрдо заявил он. — Йес! Ноу проблем. — Запутался в языках, чертыхнулся, перешёл на родной. — Жми на газ… — рыкнул на водителя, а девушке пропел мягким голосом. — А за лимузин свой, Гейл, не беспокойтесь, у нас не пропадёт. Всё ж под контролем. Там охрана. Да! Львы, я говорю, там охрана! Тигры! Наши тигры, проверенные. О, кей!

Водитель, в тонкой усмешке округлив глаза отвернулся, завёл мотор, включил передачу…

Лицо девушки посветлело, она поняла мирное для себя, кажется, разрешение ситуации, переспросила:

— О, кей? Риэли?

— Конечно, яволь! — угадал вопрос Хайченко. — У нас всё о, кей!

Утро.

«Утро начинается с рассвета…», мудро так заявлялось в одной советской песне прошлого века. Кстати, в те времена вообще всякого рода фундаментальные вещи в легкую заявлялись. От утра, которое обязательно должно начаться с рассвета, до, например, разведения яблок на Марсе. И ведь что интересно, не смотря на годы, техногенные, политические и прочие гео-физико-химические процессы в мире и стране, сегодня утро тоже началось с рассвета. Да вот, представляете?! Более того, выкатилось и солнце, как отмытый БТР из ангара! Большое солнце и яркое, и… Заступило на дежурство. Похоже на целый день. Что, конечно, плохо, если учесть плотную повседневную форму военнослужащих: фуражку и сапоги. Вновь париться людям придётся…

В кабинет начмеда тоже проникло солнце — легко и запросто. Полностью и поместилось. До слепоты высветлило. Кабинет и без того одним белым выбеленный, как и окна в нижней своей половине закрашены, сейчас напоминал ярко высвеченную фото студию или сцену, пятачок её… Присутствующие щурились, стоя переминались у двери, понурив головы, молчали, переглядывались. Кабинетик сам по себе небольшой, с их появлением совсем уменьшился. Назвать их военнослужащими или более того, прапорщиками нельзя — они в нижнем белье, в байковых видавших разные времена халатах, тапочках на босу ногу. Но это точно те самые музыканты Кобзев и Тимофеев. Лица у них не выспавшиеся, помятые, но глаза лихорадочно горят, алеет и соответствующий румянец на щеках.

За столом офицер в белом халате, на голове офицерская фуражка, он в сапогах, выражение лица не видно — но жутко занятое. Перед ним разные мелочи: бумаги, бланки, фонендоскоп, стетоскоп, не считая телефона, настольной лампы и… противогаза в подсумке, зависшего на спинке начмедовского стула. Кроме знакомых нам музыкантов, присутствует и тот самый медбрат из курилки. Он тоже в белом халате, тоже в фуражке, тоже в сапогах… Он свой здесь, «местный». Как и хлористо-карболистый запах, кстати.

Офицер внимательно вглядывается в бланки с записями. Трое мнутся у двери… Особенно двое… Нет, все трое.

— Товарищ подполковник, — не выдерживает Тимофеев. — Да нет у нас никакой пневмонии, нет. И никогда не было. Да! Это случайность, понимаете? Шутка! Вот, он, это всё… этот… — тычет пальцем в сторону медбрата. — Нам случайно подстроил. Скажи. Ну, скажи…

Медбрат сглатывает.

— Так точно! — сипит. — Виноват, товарищ подполковник. Ошибка получилась. Там, в курилке, этот, тоже музыкант, я говорю, — кивает за спину, на дверь, — прапорщик Трушкин… Я захожу туда покурить, мы во второй роте тумбочки на предмет антисанитарии смотрели, по плану, в журнале можно проверить, а он мне говорит, воспаление, мол, у них…

За Трушкина вступается Кобзев.

— Он же шуткой тебе сказал, пошутил он…

Медбрат согласно кивает головой.

— Да, пошутил он… — и с жаром оправдывается. — А я же не знал, думал правда. Лучше же перестраховаться тут, да, товарищ подполковник… — офицер не перебивает, он вообще вроде не слушает, смотрит куда-то сквозь… Понять его отношение, медбрату не представляется возможным, поэтому он давит на чувства, на сознательность. — Тем более они в штаб пошли… А там же начальство, офицеры!.. — в голосе звучит и ужас, и профессиональное милосердие. — Заразятся, я подумал!.. Лучше уж предупредить ситуацию.

— И с глубокой горечью в голосе извиняется. — Виноват. Я и доложил. И всё. Виноват, товарищ подполковник. Больше не повторится.

Лицо начмеда индифферентно, как словно и нет его здесь сейчас.

— Поторопился он, товарищ подполковник, — подхватывает на подъёме «волну» Тимофеев. — Ошибся. Никакой температуры у нас нет, и гланды чистые, вот. А-а-а, видите?

Широко открывает рот, за ним то же самое повторяет и Кобзев. Медбрат, не заглядывая, как фокусник разводит руками, да, мол, абсолютно чистые, подтверждаю.

— И анализы хорошие… — просительным тоном тянет Кобзев, и добавляет. — У нас важный оркестровый смотр сегодня, товарищ подполковник, нам здесь нельзя…

Начмед переводит взгляд на Кобзева, правда всё такой же невидящий или задумчивый, скорее… пустой. Нет-нет, извините, у начмеда не может быть взгляд пустым, тем более у офицера, категорически не понятным — это да. Как тактический ход, не более. Но Тимофеев и этому обстоятельству рад, он заторопился.

— Если вы не верите, товарищ подполковник, давайте, после смотра мы сами вернёмся, и опять все анализы сдадим, добровольно…

— Может не все анализы, — осторожно замечает Кобзев. — Главные только: температуру, мочу и достаточно.

Тимофеев обрывает друга.

— Не будем мелочиться, — и торжественно обещает подполковнику. — Мы всё сдадим, товарищ подполковник… Я даже могу дважды…

— Да тут и одного раза за глаза хватит, товарищ подполковник, — как медик медику заявляет Кобзев. — Лучше выборочно. У Тимофеева сначала возьмём, посмотрим… Если что не так, тогда и я готов… Чего зря пробирки марать, шприцы мазать… Надо экономить медицинские материалы. Медицина должна быть экономной. Правильно, да, товарищ подполковник?

Начмед неожиданно открывает рот, он с этим не согласен.

— Это экономика должна быть экономной, — укоризненно замечает Кобзеву. — А не медицина… Медицина должна быть достаточной, и оперативной…

Кобзев не спорит.

— Так точно. Абсолютно правильно. Золотые слова. Ну, мы пойдём, да, товарищ подполковник, свободны?

Начмед рассеянно барабанит пальцами по столу.

— А вот вчера у вас, — смотрит на Тимофеева. — Температура, я вижу, зафиксирована была, товарищ прапорщик, 37 и 5. Это почему?

Тимофеев не успевает ответить, его опережает Кобзев.

— Так у кого угодно поднимется, товарищ подполковник, когда человек мундштук потерял… — высоко прочувствованно, с жаром заявляет он. — Представляете! Такой мундштук!.. У меня тоже сразу всё поднялась, и давление, и температура, и… Такая беда! Но я быстро справился, а он… Мы ж, видите, разные… У него психофизика другая…

У начмеда в глаза появилась и усмешка и любопытство, но, главное, огонёк контакта.

— Психофизика, говорите! А что это за мундштук такой? Золотой, что ли…

— Конечно! — голосом пенсионерки, потерявшей в толпе кошелёк, стонет Кобзев. — Мой мундштук! от кларнета!

— Ваш? — весьма заинтересованно переспрашивает подполковник, и спотыкается. — Погодите, а прапорщик Тимофеев тогда при чём? Если инструмент ваш…

— А я ему дал подержать, — не задумываясь, как о понятном докладывает Кобзев. — Думал, он — это… а он и…

— И… И что? — подполковник похоже совсем запутался, потерял нить.

— И всё! — Кобзев огорчённо разводит руками, но поясняет. — Тимофеев и взволновался, и расстроился… Это естественно… Вот вам и температура! Он же в баксах… В рублях, то есть… А это очень большие деньги, товарищ подполковник… Очень! Половина «Жигулей»…

— Да ладно, заливать… половина Жигулей… — Откидываясь на спинку стула, при этом криво улыбаясь, как от наваждения, рукой отмахивается начмед. — Полколеса, наверное…

— Да что, вы, полколеса!.. — оскорблённо выпячивает губы Кобзев и уточняет. — Полтора! — видя разгорающийся огонёк сочувствия в глазах офицера — поверил! — по свойски улыбается начмеду. — Шутка! — стирает с лица улыбку, подводит черту. — Так нас выписывают, товарищ подполковник, да? Мы здоровы! Можно идти?

И Тимофеев вступил, время пришло: — Мы абсолютно здоровы, товарищ подполковник, — с жаром, заторопился он закреплять достигнутые Кобзевым позиции. — И анализы это показывают… Если что, мы сразу, говорю, придём, как штык! — Кобзев его не заметно толкает. — Я, во всяком случае, — поправляется Тимофеев, — товарищ подполковник, тут же приду. — Просительно указывает на время, на важный аргумент. — Уже пол-одиннадцатого… Сейчас уже проверяющий наш приедет…

В кабинет начмеда осторожно заглядывает военный дирижёр. Встретившись взглядом с начмедом, замирает с вопросительным, но подчёркнуто уважительным лицом.

— Всё-всё, я понял, забирайте своих архаровцев, товарищ дирижёр, они мне уже всю лысину тут проели… про золотой мундштук, колёса и прочее… Здоровы, здоровы ваши архаровцы… — Но, — грозит музыкантам пальцем. — Пока здоровы! — машет рукой. — Свободны. — И вновь указательным пальцем строго пристукивает по столу. — Но, потом, чтоб сразу…

— Да-да, обязательно! Он будет как штык, товарищ подполковник, — за Тимофеева рапортует Кобзев. — Я его лично приведу! Разрешите идти?

— Нам бы форму… чтобы выдали, не забыли… — напоминает Тимофеев.

— Да, конечно, не забудут, — соглашается начмед, и приказывает медбрату. — Скажи каптёрщику. Там, кстати, жалуются, говорят, всю ночь ваш мобильник, чей-то, как сумасшедший чего-то верещал… Дежурным… эээ… дежурить мешал… Потом замолчал…

— Так это, наверное, мой, товарищ подполковник! — заявляет Кобзев. — Батарейка села. Обычное дело: чуть только не выйду в контрольное время на связь со штаб-квартирой в Белом доме… — видя, что лицо у начмеда начинает вытягиваться, а брови ползут вверх, торопливо поясняет. — Нет-нет, товарищ подполковник, из нашего, конечно, Белого дома! Что вы!.. Я ж, как и все мы, извините, патриот. Так я и говорю, меня тут же начинают с собаками разыскивать… Беспокоятся. Да!.. Обычно мне спецназ на выручку посылают, ребят из «Альфы», или «Вымпела», кто под рукой окажется… А вы взяли и сами освободили… Поздравляю, вовремя. Значит, без разрушений здесь сегодня обойдётся. Повезло. — И только теперь расплывается в улыбке. — Шутка! Шучу я!

Начмед тоже запоздало улыбается розыгрышу.

— Я вижу, — булькает сдавленным смешком, обращается к дирижёру. — Вам, я понимаю, товарищ подполковник, никогда с ними не скучно… Сплошная эстрада.

— Больше цирк, — признаётся дирижёр. — Но я привык, принюхался… Как вы к своей карболке…

— Да уж… — оглядываясь на стены кабинета, кивает начмед. — Куда нам от этого… Специфика такая… Медицина!

— Вот и у нас тоже… — кряхтит дирижёр, и сердито смотрит на своих музыкантов. — Архаровцы! Самодеятельное творчество! Марш, сейчас же переодеваться, за инструментами, и бегом на плац… — приказывает музыкантам, с усмешкой пропуская их в дверях. — Юмористы, понимаешь, выискались, самоучки!..

Ожидание, как и прощание, всегда утомительно… Тем более такое — судьбоносное и знаковое. Переживали музыканты оркестра, волновались. Во-первых, удастся ли старшине уговорить американку отложить встречу с летунами, с оркестром коллег, изменить маршрут; второе, отмажутся ли Кобзев с Тимофеевым от санчасти. Рано утром, после репетиции, Кобзев с Тимохой, честь по чести, «тайком» вернулись в санчасть, в карантинную палату. Кроме удивлённого дежурного, их отсутствие никто и не заметил. И сам дежурный пообещал это немедленно забыть, поклялся даже. И третье, смогут ли они прозвучать, удивить американку придуманной изюминкой… Смогут ли! Прозвучат ли, а?! Такие дела.

Сбросились утром, собрали деньги, зафрахтовали подвернувшееся такси, отправили Хайченко на задание — вычислить и непременно привезти Гейл, он единственный из всех солидно выглядел. И дирижёр включился, явился как всегда к девяти ноль-ноль, и сразу всё понял. Свой человек — музыкант, — не обиделся, не рассердился, что ночью его дежурный по части не поднял, молча всех похвалил… За Кобзевым с Тимофеевым в санчасть тотчас ушёл, отмазывать…

Музыканты оркестра уже на плацу. За периметром, под деревьями в тени прячутся. Жарко. Кто с инструментами разгуливает, кто — оставив на бетоне… По третьему разу курят. Ожидают гонца — удастся — не удастся… Выглядят музыканты не очень хорошо. Бессонная ночь как-никак, и вообще…

То нервная короткая дробь малого барабана порой усугубит: тр-р-ррр-рыть, тр-р-рыть… То Лёва Трушкин на своей тубе «булыжниками» по ушам пройдётся, то Генка Мальцев на тромбоне глиссой добавит. Ожидание, как прощание. Нервы, нервы… Да и солнце уже жарит. Одиннадцать часов! Уже… Но ни Кобзева с Тимофеевым и дирижёром нет, ни старшины с Гейл Маккинли. Но, слава Богу, первые опередили вторых, что хорошо. Вот если бы старшина с Гейл первыми приехали — это плохо… Что делать? Как тогда быть?! Кстати, зачем глупые вопросы задавать, если не они первые…. Нервы, нервы…

Освободившись из-под медицинских пут, Кобзев с Тимофеевым вбежали на плац, как передовые участники марафонского забега. Чуть позже появился и дирижёр, подполковник Запорожец. Спокойно шёл, чинно, не спеша.

— Я не выдержу, я не могу… — сходу пожаловался Тимофеев Трушкину и Кобзеву. На Женьку Тимофеева сейчас лучше не смотреть, почти летальный случай. — Я боюсь! Меня трясёт!

— Я говорил… — в сторону, выразительно округляя глаза, меланхолично бурчит Трушкин, щёлкая клапанами своей большой «дудки».

— Затрясёт… такие встряски… — сочувствует Кобзев. — То прыжки без страховки, то анализы, то…

— Да я о другом… — вновь о «своём», напомнил Лёва. — О чём я в курилке тебе говорил, о чём, помнишь?

Оглядываясь на Тимофеева, Кобзев одёргивает товарища.

— О! Ты сейчас чего такого — страшного, предсказатель, не брякни… Окажемся из-за тебя уже не в санчасти, а в каком-нибудь поганом прошлом или в ещё худшем будущем… Не только тогда на банки тебя поставим! Расстреляем. Молчи лучше.

Трушкина это чуть охладило.

— А я что? Я молчу. Он влюбился, я говорю!

— Это понятно. И это хорошо! Потому что пора ему. Был бы я на его месте, тоже бы влюбился.

Тимофеев и слушал, и не слышал, топтался, бедный…

— Мужики, — вдруг взмолился он. — Ну посоветуйте, как быть. Я места не нахожу. Только её и вижу. О ней думаю. У меня всё горит… То колотит… Никогда такого не было.

— Правильно! Это нормально. Отсутствие информации, обратной связи, — высказал причину Трушкин. — Потому и трясёт. Ты же ничего о ней не знаешь! Кто она, зачем она и вообще… Может, у неё кто есть!

— Что? Ты о чём? — не понимал Тимофеев.

Совсем простых вещей не понимал Тимофеев. Трушкин с Кобзевым переглянулись, Кобзев разъяснил.

— Ну правильно Лев говорит, мы ничего о ней не знаем… Из какой семьи? Что за корни, и вообще…

— Да, — уловив поддержку, принялся развивать свою мысль Трушкин. — Может, семья наркоманов-алкоголиков, дед с бабкой коноплю на подоконнике выращивают… Там такое запросто. Я по телику недавно репортаж из Амстердама видел…

— Она из Америки, — поправил Кобзев. — Не тормози.

— Это не важно. Там всё рядом, — небрежно отмахнулся Трушкин. — Не комсомолка, к тому же, — с серьёзным лицом ораторствовал Трушкин. Пошутил наверное так, но под уничижительным взглядом Кобзева немедленно исправился. — Хоть и красавица. Да, красивая девушка. Красивая, и к бабке не ходи. — Кобзев продолжал в упор изучающе смотреть на Лёву. — А что я такого сказал? — оправдываясь, испуганно залепетал Лёва. — Я пошутил. Ну пошутил я! Надо же товарища поддержать… я и это… Юмор, если хочешь знать, как хлеб, я в умной книжке где-то читал, — всему голова. Вот! Нет?

— Не придуривайся, зануда. Завидуешь, да? Не умеешь шутить, не берись! Понятно? Семья алкого-оликов, — передразнил Трушкина, и звучно пошлёпал себя полбу. — Она не на-аша, не ме-естная, дерево ты армянское. Она из Америки, лейтенант! Всем нашим нравится, понял? Главное, Женьке. С ума человек сходит. А ты? Конопля у неё на подоконнике… Сам ты сопля на подоконнике. Будешь выступать, я расскажу ему, что ты нам в курилке с Генкой рассказывал…

— Что? Я! Вам?! Где? Когда? В какой курилке? Поклёп, Женька, не верь, это поклёп! Разжигание национальной розни на почве личной неприязни! Не верь! Да я вообще молчу! — забалтывая, обиженно тараторил, Трушкин, косясь то на Сашку Кобзева, то на Женьку. Тимофеев их кажется и не слышал.

— Мне ничего не надо, — простонал Женька. — Я всё о ней знаю. Всё… Я знаю… Я чувствую. Она… Она…

Почти отталкивая Лёву, Кобзев пожалел товарища.

— Тебе поговорить с ней надо, Жека, объясниться. Мол, так и так… люблю, мол, не могу, цветы…

— Что ты! — Тимофеев в ужасе побледнел. Друзья смотрели на него как на тяжело больного. Такой слабости за Женькой раньше не замечалось. В авангарде всех приключений человек всегда был, а теперь… Действительно пропал парень, заикаться начал. Беда. Плохо дело. — Нет! Я не могу! — мотал головой Тимофеев. — Я подойти к ней не смогу… Ноги… не… Язык… Так сразу! Нет… Нет! Да и как говорить, я же по-англ…

— Во, Женька, идея! — перебил Трушкин, даже обнял друга, не столько от любви, чтоб перед глазами не мельтешил. — Я серьёзно! После работы ко мне домой сегодня пойдёшь. Приглашаю.

— Зачем это? — не понимая, смотрел Женька. — Почему?

— Сам, лично, без посредников, расскажешь моему сыну, как плохо не знать хотя бы одного иностранного языка. Идёт? — предложил Трушкин.

Ну предложил так предложил.

Первым пришёл в себя Кобзев.

— Эй, папаша, ты что! Лёва, армянская твоя душа! Он же у тебя ещё в детсад ходит! Пять лет пацану! Только же именины справляли. Я помню! Уелись!..

Трушкин с этим не спорил.

— И что? И как раз! Я точно знаю, — принялся растолковывать он. — В воспитании важен метод упреждения… Понимаете? Чтоб прямо с горшка ребёнок всё нужное и важное для себя запомнил. С молодости. На всю жизнь. Посмотрит сегодня мой малец на несчастного Женьку, подумает, и запомнит. Лично убедится, как плохо может быть человеку без иностранного языка, и вообще. Живой отрицательный пример всегда лучше тупого угла или мамкиного ремня. Понятно? Потому что педагогика! — Прищурившись, с гордостью заметил. — Великое это дело, я вам говорю, педагогика! — Ещё раз снисходительно оглядел друга, добавил не менее важное на его взгляд. — Заодно и нормально поешь с нами… Похудел весь, с лица спал…

Тимофеев молчал, пытаясь удержать так много сложных слов, Кобзев понял по-своему.

— Да ладно, Женька, не боись. Можно и без иностранного языка. Санька рядом.

— Какой ещё Санька? Ты о чём? Я не понимаю.

Тимоха тупел прямо на глазах. Трушкин смотрел на него с глубоким сочувствием.

— Видал? — заметил он Кобзеву. — Всё уже смешалось в доме Облонских… Он уже Саньку не знает. — Повернулся к «несчастному» Тимохе, особым тоном донося смысл, продолжил почти по слогам. — Санька-Смирнов-рокер-наш-клавишник… Ефрейтор! С тарелками-вон-стоит-молодой-видишь? Почти-все-Европейские-языки-знает-понимает — взял-и-выучил.

— Не все, только три… — тревожно оглядываясь на беспрерывно хлопающие двери КПП, которые неподалёку «светились», напомнил Кобзев.

— Я и говорю… — не замечая поправки, продолжил Лёва. — Санька рядом, он подскажет: «жи ву зе» или как там, «фройляйн», «пани», «мадемуазель» Гейл… А самое лучшее, Жека, пригласи её в Макдоналдс. На мороженое, например… То сё… ля-ля, тополя… — внимательно, изучая друга, с тоской смотрит на Тимофеева, уверенно заключает. — Нет, тебе бы сейчас, пожалуй, водки, парень, стакан, да пару солёных огурчиков, я вижу, и все дела… Язык сам бы тогда нашёл, что сказать, когда надо. Проверено. Аксиома! Работает!

Кобзев хмыкнул.

— Ой, деревня! Ой, село! — одёргивая, восклицает он, вновь оглядываясь на хлопающие двери КПП. — Ля-ля, тополя!.. Работает у него аксиома! Какой водки?! Какой огурчик?! Не слушай его, Женька, пусть он сам в свои задрипанные макдоналдсы ходит, и водку под лестницей пьёт… У него же любовь! — указывая на Тимофеева, укоризненно замечает Трушкину. — Понимаешь, лю-бовь! — произносит это с нажимом и по слогам. — Это… Это… Как первый раз!

— Да, первый… — эхом вторит Тимофеев.

— Кошмар! — скептически бурчит Трушкин.

— Дошло?! — язвит Кобзев. — А ты?! Тут другое нужно. Возвышенное. Классическое. Цветы, например, стихи, консерваторию, музеи, — в сердцах поворачивается к несчастному влюблённому, дружески обнимает его. — Да что он понимает, Женька, лабух этот несчастный! Он давно забыл, что такое любовь. Вообще, наверное, не знает.

— Как это не знает!.. — немедленно ершится Трушкин. — Как это не было! А… А…

— Вот именно, «а», «а»… — вновь дразнит Кобзев. — А я вот, помню, со своей Светкой…

Теперь уже Трушкин перебивает Кобзева.

— А вот тут, уж, пожалуйста, не свисти, друг ситный, — обрадовано тянет он. — Не заливай! Я очень хорошо помню, как ты свою Светку в девичестве охмурял. Очень!.. На моих глазах всё это было! Я — живой свидетель!

— О! Женька, классическое замечание. Ты понял? — Кобзев Тимофеева даже по спине хлопнул, чтоб очнулся, проследил человек за нитью разговора, она могла быть для него интересной, главное, полезной. — Почему в детективах от свидетелей всегда избавляются? А я всё переживал: а надо ли, зачем же, думал, так уж жестоко со свидетелями… — он с сожалением смотрел на Трушкина. — А теперь понимаю… Тебе, Лёва, сильно повезло. Очень сильно! — Сашка с убийственной жалостью смотрел на Лёву Трушкина. — Разворачивалась бы сейчас, Лёва, армянская твоя душа, не любовная, а какая-нибудь детективная история, тебя бы, Лёва, давно бы уже «зачистили», как лишнего свидетеля. Убрали. А так… Повезло тебе, я говорю, живи. — Для убедительности, снова передразнил Лёву — «На его глазах всё было»… Ишь ты, историк-летописец… А кто меня всё время подначивал, ключи от своей квартиры подсовывал. Кто, а? Я, что ли, да? Развратник!

Последнее Лёву сильно зацепило, он вспыхнул. Остальные музыканты, кто неподалёку был, с интересом уже прислушивались, на глаза не лезли, понимали, но прислушивались.

— Что?! Это я-то развратник?! — приглушенным тоном орал Лёва. — Я?! Во, даёт! Да ты же сам меня всё время просил, умолял освободить или найти пустую квартирку хотя бы на десять минут, хотя бы на минуточку… А?! Было? Было?!

— Ну, во-первых, не на минуточку, а на час, не меньше! И вообще, мы не в Госдуме, Лёва… Не будем по пустякам пикироваться. Мы ж друзья!.. Допустим, что я привёл не классический пример. — С улыбкой принялся назад отрабатывать Кобзев. — Допустим! У меня просто тогда нужного опыта не было, молодой был, не опытный. Но я любил. И сейчас люблю. И Светка тоже. И мы имели право проверить свои чувства… не только на словах, но и… в горизонтальном положении. Да! А как же?! — И восхитился собой. — О, как хорошо я сейчас сказал, да, мужики? Классно?!

Трушкин ещё пыхтел, злился.

— Сказал он… Развратник… Сам развратник.

— Да пошутил я, Лёва, пошутил. А ты всё злисься, злисься!.. Проехали, говорю. Забудь. — Закончил серьёзно. — Короче, сейчас я имею право давать товарищу сове… — На КПП в очередной раз хлопнули двери, мелькнуло что-то необычное… — Тихо, мужики, кочумай, вроде приехали.

— Ой, всё! — простонал Тимофеев, поворачиваясь навстречу.

— Не боись, Жека, — успокоил Трушкин. — Мы здесь. — И сладко пропел. — Они-и!! Точно они. Идут! Да, хороша Галя, ой хороша! Хороша! Ничего не скажешь. Фигурка, мужики! А идёт как!.. Как идёт! Класс! А говорили: забитая, немытая Европа! Я бы…

— Что ты сказал? Что? — взъярился Тимофеев.

— Что?! — Лёва поперхнулся. — Я? Я бы… в шаферы, говорю, к тебе пошёл, вот что говорю. Возьмёшь нас, с Кобзевым?

Кобзев не слушал.

— Ну, старшина, — восхищённо качал он головой. — Ну, Константин Саныч, привёз таки нашу невесту, умыкнул. Умница! — кивнул Тимофееву. — И языка, заметь, не знает. Медведь-медведь, а умыкнул девку! Пузырь с тебя, — и торопливо добавил. — И с меня тоже.

— И с меня… Я не Генка Мальцев, не рыжий. — Не отстал Трушкин.

— Само собой. Готовь, кудрявый, бабки.

Общее движение и сумятицу прервал дирижёр.

— Ор-ркестр-р, ста-анови-ись!

Музыканты немедленно выстроились. Дирижёр поднял руки.

— Пр-риготовились! Для встречи справа… — и быстро спрятав от ступившей на плац гостьи кулак, просипел музыкантам. — Попробуйте только не показаться у меня, я вам!.. И-ии, р-раз!.. — резко отмахнул.

Грянул «Встречный».