Полковник Ульяшов
И у полковника Ульяшова были вопросы. Много вопросов. И какие! Его, конечно же, не интересовала жизнь разных молодых и прочих шведов вместе с Европой, Америкой и всеми странами Африканского и Азиатского регионов. Его интересовала собственная жизнь. Она, дороже всех мыслимых благ. Потому что — он точно знал — скоро должна закончиться. И не трагический случай тому, не старость, а собственная глупость. Хотя память подсказывала разные жизненные варианты как выкрутиться, выжить, но не как уберечься. Один из них. Он помнил. Много лет назад, четверых советских — тогда ещё советских! — моряков унесло на барже в бушующий океан. Шуму было… Все газеты об этом писали. Штормом баржу сорвало. И не с адмиралами разными или капитанами какими, а именно с рядовыми моряками-срочниками. И не шпаровская это экспедиция, не подготовленная, со связью, продуктами и контролем GPS и GPRS, а случайная, драматическая… Их унесло, и они затерялись… Без воды, без еды, безо всего, вообще. Больше полутора месяцев их в океане носило… Но они выжили. Да! Похудели, естественно (что Ульяшову бы, пожалуй, не помешало), сильно загорели (это полковнику лишнее), вернулись с закалённой советской психикой (чем-чем, а этим Ульяшов, в принципе, переполнен), с опытом выживания в экстремальных условиях. Вот! Последнее («с опытом выживания») Ульяшову как раз бы сейчас! Моряки ели солдатские ремни и сапоги, кажется. На завтрак, обед и ужин. Ели! Размачивали и ели! Кушали, если по культурному. Что как раз полковнику в недалёком будущем и предстояло. Причём, не важно, как и где, но тоже добровольно-вынуждено. Правда, у советских моряков это было жизненной необходимостью, а у полковника, делом чести, то есть вынуждено. Смысл разный, но результат точно будет противоположным. Он не вынесет этого. Категорически. Не подавится, но умрёт, безусловно, и однозначно. Понимание этого, полковника убивало. Сильно и заранее. Но время ещё было. Для действий. Не для слёз — они в душе уже были, ниагарским водопадом текли, их безысходный форс-мажор вызывал, а «для оптимизации процесса в сторону положительной (для полковника Ульяшова) динамики». Что в переводе на обычный язык означает, сбивай, товарищ полковник, молоко лапками в сметану — народная мудрость! — выберешься (Возможно!) Один вариант из миллиона, может и миллиарда. Но, для оптимиста, каким себя раньше считал Ульяшов, больше — меньше, не важно. Главное, вариант был. Значит, на него курс!
Получив от генерала мудрое напутствие (чего раскис? вперёд! действуй! решай!) полковник бросился к музыкантам. Их непременно нужно было задержать. Сейчас и срочно. Никаких отпусков (он теперь врио командира)!
Полковник влетел в оркестровый класс. Запыхавшийся и вспотевший, лицо красное… Остановившись в центре комнаты, она удивительно пустой была, кроме срочников и дирижёра. Срочники чуть со стульев не попадали, стоя на них, окна тряпками протирали, а дирижёр авторучку из рук выпустил, он за столом сбоку сидел, ошарашено на вторжение повернулись.
Оглядываясь, Ульяшов перевёл дух, в классе шла влажная приборка, спросил:
— А где остальные? — Он видимо имел в виду музыкантов.
Срочники и лейтенант (он поднялся со стула, вытянулся), смотрели на полковника с удивлением, срочники даже с грустью.
— Как где, в отпуске… Кто где… Уже! — вымолвил лейтенант. — С утра.
— Почему?
Вопрос был непросто неожиданным, был глупым, недостойным полковника, переглянувшись, отметили срочники, но в нём мог скрываться драматический для них подтекст: они ведь тоже, некоторые, должны были поехать в краткосрочный отпуск (десять дней не считая дороги).
— Приказ потому что… — всё ещё не понимая смысла вопроса, как и самого появления полковника, сообщил лейтенант, и добавил вообще что-то гражданское. — Тю-тю уже… отдыхают. — Тю-тю прозвучало как модуляция, без иронии, без издёвки, как народное выражение.
Ульяшов на модуляции и споткнулся, вспыхнул.
— Как это тю-тю, понимаешь, почему тю-тю, а работать кто за них будет, со мной в смысле, а? Двадцать девять дней осталось, товарищ дирижёр, понимаешь, двадцать девять. А завтра уже двадцать восемь! Понимаете, двадцать восемь!! Считай двадцать семь!
Дирижёр, естественно, такую арифметику не понимал, он так и сказал:
— Не понял, какие двадцать восемь, почему двадцать восемь… У нас сорок пять суток, вроде… И у меня… у всех…
— Какие сорок пять, Фомичёв? Ты с ума сошёл Уже почти двадцать восемь. Понимаешь? Двадцать восемь! И ни часа больше. Времени нет, нет времени. Нужно работать, работать и работать…
Дирижёр ничего не понимал, был сбит с толку, как и его музыканты-срочники, которым «сильно повезло» присутствовать при разговоре двух начальников, мяли в руках мокрые тряпки, переступали с ноги на ногу. Как и лейтенант, зеркально шмыгали носами,
— Где работать, что работать, товарищ по… полковник? — растерявшись, переспросил лейтенант. — Вы про физическую силу? Музыкантам-срочникам тяжёлое поднимать нельзя.
— Про вашу я говорю, товарищ дирижёр, про умственную, про интеллектуальную силу… Понимаете? Про неё! — Воскликнул полковник и начальственно рубанул рукой воздух. — Всё! Объясняю обстановку: всех музыкантов немедленно вернуть… решается честь наших войск, и моя… Я за командира остался, он в курсе… Итак…
Дирижёра как ознобом передёрнуло.
— У меня вечером поезд… — сообщил он полковнику свою новость.
— Какой поезд, какой вечер, отставить! У вас ни одной минуты лишней… — вскричал товарищ полковник. — Не понимаешь? Бери телефон, звони всех немедленно назад… Вам работать надо, готовиться.
Полковник, как-то неожиданно даже для себя, легко заменил местоимение «нам», на «вам». Из чего получилось, что не он теперь отвечает за проблему, а дирижёр. Да, да! И нервничать сейчас должен был не товарищ полковник, а товарищ дирижёр. Удивительная ситуации, странная. Полковник нервничает, а ответственный за мероприятие — лейтенант — удивительно спокоен. Поразительно спокоен. Невероятно спокоен. Как это, почему? Он же сейчас должен — теперь, в смысле — как белка крутиться, как… неужели это не ясно? — Вы не понимаете остроту и важность ситуации, товарищ лейтенант?
Лейтенант не понимал, вытаращив глаза, немо завис, как на люфт-паузе… И музыканты срочники тоже, раскрыв рты, перестали наводить чистоту, с мокрыми тряпками в руках, стоя на стульях, замерли… В удивлении застыли и портреты композиторов, на стенах.
— Кому звонить, им? — всё ещё не по-военному недоумевал лейтенант. — Так они уехали. Звонить бесполезно. Сегодня понедельник, товарищ полковник, уже 14.37. а мы в 10.00 отключили телефоны — так договорились — чтобы не беспокоить. Следующий сеанс связи ровно через неделю с 10.00 до 11.00. Всё. Отпуск же, товарищ полковник, отпуск. Целый год люди ждали! А что случилось? Что за пожар? Я не в курсе.
— Какой пожар, тьфу-тьфу, — сплёвывая через плечо, полковник быстро оглянулся. — Этого нам только не хватало. Никаких пожаров! Мы победить должны, вот в чём!
Дирижёр удивлённо вскинулся, даже шею вытянул.
— Ой, неужели снова Стокгольм?!
— Какой Стокгольм… — Ульяшов в сердцах рукой обречённо рубанул. — Авиаторов…
— Каких авиаторов…
— …Американских? — Подал голос сержант Смирнов. Голос с подоконника прозвучал в контрастном с полковником регистре, восторженном. Там где-то, за бугром, Смирнов запросто мог встретиться со «своей» Кэт. Катрин. Неужели?! Вот радость!!
Ульяшов нервно дёрнул головой.
— Забудьте, Смирнов, а ещё лауреат… Наших, авиаторов, российских.
Дирижёр опустился на стул.
— Не понял… Мы же не… Ульяшов начальственно перебил.
— Вот-вот, и я «не!» — с нажимом, сердито воскликнул он. — Информирую! Возникла настоятельная необходимость авиаторов с вашей помощью победить… Наших, отечественных. Настоятельная и неожиданная. Не пугайтесь. Престиж войск этого требует. Неожиданно, конечно. Мы — командование! — понимаем, переживаем за вас, но… Нам же, — полковник с нажимом исправился, — ВАМ же не впервой… Стокгольмы всякие брать, как говорится. Так, нет, товарищ лейтенант?
Лейтенант всё ещё не понимал.
— Простите, не понял…
— Да чего непонятного, взять и победить вертолётчиков, — пожал плечами полковник. — Все дела.
Срочники ахнули, но не попадали со стульев-этажерок, как должны бы, удержались.
— Вертолётчиков?! — озвучил общий вопрос сержант Смирнов.
— Да, этих… вертолётчиков.
— В каком смысле? — тупо переспросил дирижёр. — Сбить что ли?
На что товарищ полковник простецки хохотнул:
— Во-во, именно… Или они нас… Ха-ха!
В адекватных улыбках скривились и лица присутствующих.
— Шутка, да, товарищ полковник? — Переспросил дирижёр и сам себе ответил. — Конечно шутка. Шутка.
— Да нет, товарищ дирижёр, какие уж тут шутки, всё самое серьёзное, без шуток. — Возразил Ульяшов.
Сержант Смирнов спрыгнул с подоконника…
— А, я понял, — заявил он. — Наверное, марш лучше тех авиаторов нужно сыграть, да, товарищ полковник? Это мы можем…
Лоб Ульяшова пошёл морщинами.
— Это какой ещё марш?
Смирнов прыгнул за фортепиано, открыл крышку, напевая, легко проиграл марш композитора Хайта «Всё выше» «…стремим мы полёт наших птиц, и в каждом пропеллере слышим»…, дирижёр оторопело, Ульяшов мысленно, скептически препарируя слова марша, слушал…
Смирнов прервал исполнение, закрыл крышку фортепиано.
— Хороший марш, товарищ полковник, — заметил он. — Отличный! Как раз про них, про вертолётчиков… Гармония хорошая, слова… Хайт, товарищ полковник.
Полковник с общественным мнением согласен не был, хмыкнул.
— Ничего особенного, товарищ сержант. Мне не нравится. Старая песня… Винты уже не в моде. Сейчас другая эра. Ракет и ракетных войск. За это я и… вот! — Полковник не стал вдаваться в детали своего пари, не та аудитория, да она и не нужна полковнику. Сообщил главное. — Мы их обязательно победить должны, сбить просто. Чтоб не смеялись. Мы — о-го-го уже, понимаешь, в Европе вас знают, пусть и они знают. Они уже готовятся, кстати, я звонил. Назад — получается, нам, — полковник вновь оговорился, но быстро исправил смысл, — вам дороги нет. Ни на какие отступные они не идут. И хрен с ними! Надо — значит надо. Шаг сделал — иди. Слово не воробей… Короче, что делать будем, товарищ лейтенант? Вы у нас ответственный, ваше предложение?
Дирижёр едва не поперхнулся.
— Я?! — прижав руки к груди, переспросил он, и защитился. — Я не могу! У меня поезд вечером: «Москва-Владивосток», товарищ полковник. Скорый.
Уляшов, как ждал, игривым голосом переспросил:
— Да что вы говорите? — и немедленно перешёл на сугубо командный тон, полковничий. — Отставить! Никаких мне, понимаешь, скорых! Этого я не слышал, и вы не говорили. Это отменяется. И без шуток здесь, товарищ лейтенант! Ваши музыканты нужны в полку прямо сейчас, очень срочно, в крайнем случае, завтра. Немедленно! Это приказ. Заварили, понимаешь, кашу… вам и… Что делать будем, ум-м? У вас двадцать восемь дней. Считай двадцать семь.
Фигуру дирижёра смяло…
— Это приказ?
— А что же я здесь с вами, скажите, делаю, чай что ли пью?
Лейтенант уцепился за последнее.
— Кстати, про чай, может…
Ульяшов резко отказался, как обиделся.
— Вы что? Никаких «про»! Всё постороннее отменяется. Только про музыкантов. Ваши предложения, товарищ лейтенант!
Лейтенант растерянно моргал глазами.
— Подумать надо… Вспомнить, географию составить.
Ульяшов наседал.
— Чего вспоминать, какую географию?
Сержант Смирнов пришёл на выручку лейтенанту.
— У нас кто куда поехал, товарищ полковник, — пояснил он. — Страна большая.
Ульяшов отмахнулся. Даже речь произнёс.
— Про страну я уже слышал. Мы с генералом, как и все россияне, гордимся необъятными просторами нашей Родины, несметными её богатствами, и… — Полковник неожиданно запнулся, умолк, похоже, потерял нить разговора, немо вращал глазами. — О чём это я? — Не найдя ту важную мысль, чертыхнулся, махнул на неё рукой. — Короче, не отвлекайте меня, я серьёзно. Делайте что хотите, товарищ лейтенант, думайте, составляйте вашу географию, но чтобы через полчаса, вы, товарищ руководитель, с вашими непременно конкретными, чёткими и ясными для командования предложениями, ко мне в кабинет. Как штык! Подчёркиваю, если вы офицер и настоящий патриот, эээ, наших войск. В противном случае… сами знаете что. И вообще, я вам удивляюсь. Вы, товарищ лейтенант, молодой вроде специалист, серьёзный руководитель, мы так надеялись, только что к нами пришли, с высшим гуманитарным образованием, должны бы всё знать, казалось, и всё продумывать не сейчас, а заранее. А вдруг тревога, вдруг, то да сё. Мало ли… А музыкантов нету. Что делать? Как это? Как на врага, прикажете, идти? Под тру-ля-ля? Нет, только под вашу музыку, товарищ дирижёр, только под оркестр. Так и по штатному расписанию положено, и по… Короче, или грудь ваша, товарищ лейтенант в крестах, как говорится, или голова…
— В кустах… машинально продолжил лейтенант.
— Вот именно. Ха-ха! — Полковник коротко, без смеха, хохотнул, закончил сурово. — Повторяю, это не шутка, лейтенант! Это приказ! Работайте, Фомичёв. Я жду.