…Сатана ликует там…

На перекидном календаре цифра «18» незаметно сменилась на цифру «15». Но к восклицательному знаку за ним, вчера, добавился и вопросительный. Дни шли, настроение полковника было переменчивым, как и погода. То тоска накатывала, то побеждало позитивное настроение. Как сегодня.

«Хорошо бы хорошо-о-о, было бы, конечно, если б ты ко мне пришё-о-ол, друг ты мой сердечный…» сидя в кабинете командира полка, полковник Ульяшов, где-то глубоко-глубоко в себе, голосом Пугачёвой мурлыкал любимую песню. При этом заметил одну странную для себя закономерность: когда читал служебные бумаги или подписывал, голос Пугачевой сам собой исчезал, выключался, но стоило ему оторвать взгляд от бумаг — голос снова появлялся. Как свет в лампочке от нажатия выключателя. Интересно. Настроение поднимал. Хорошо это? Очень хорошо, конечно! Потому что музыка снова в голове появилась, да! Музыка! Снова! Она от него ушла ещё тогда, вместе с приходом известных печальные события по возвращении из Швеции — с уходом жены — ушла и музыка из головы, исчезла. Нервы, переживания, одиночество, стресс, тоска, то сё… Не до песен. Это понятно. А вот сейчас, полковник вновь услышал в себе музыкальный перезвон и обрадовался. Здорово. Выздоровел, значит. Хороший знак. Прекрасный! Жизнь, значит, налаживается. Хотя, как она там налаживается?! Никак. Подумаешь, музыканты возвращаются! Да если бы не Суслов, ни черта бы они не вернулись. Жуй тогда, товарищ полковник, свои погоны с сапогами… Тьфу! Грустно! Ну вот, только о сапогах подумал, музыка в голове пропала. Эй-эй, ты где-там, назад! Нету её… В оркестр что ли сходить, маршочком взбодриться? Нет, рано, музыкантов ещё мало, добьют только настроение. Хотя бы Пугачёва «вернулась»… Эх… Такая вся… с голыми коленками… О! Только о них подумал и… Как и ждал, вместо Пугачёвой, увидел и коленки, и что выше, и потом груди, руки, губы, волосы… двух, тех, «своих» девчонок, там, в Стокгольме… Даже жаром окатило… Ууу… Тц… «Какое время было! Какие девочки! Какие чувства! Эх!» В голове немедленно возникла бурная музыкальная абракадабра, Ульяшов лицом даже порозовел… Сладостные мечтания перебил банальный стук в дверь кабинета.

Полковник изобразил на лице всё что начальнику положено иметь на лице, когда слышит стук в дверь.

— Да, войдите.

В дверях возникла молодая женщина… Миловидная, в гражданской одежде, выглядит хорошо. Одной рукой придерживает сумочку, другой поправляет локон. Взволнована. Всё это Ульяшов увидел в миг. Выпрямил спину, изобразил на лице внимание и заинтересованность посещением (в кабинет командира полка просто так не ходят). Удивило другое: почему дежурный по штабу не предупредил? Нарушение.

— Разрешите, Лев Маркович, товарищ полковник? Я на минутку, можно?

Полковник отодвинул документы.

— Да-да, я слушаю. В чём дело, какие проблемы? Проходите.

— Я жена старшего лейтенанта Круглова. Командира взвода. Из этой… вашей… эээ… Химик-дозиметрист он.

Ульяшов вспомнил старшего лейтенанта Круглова. Конечно. Он всех помнил. В этом его работа.

— Так, знаю старшего лейтенанта Круглова… Хороший командир… Хорошая рота… И взвод без замечаний… А что такое? Что с ним? Что-нибудь натворил? — участливо проговорил он.

Женщина прижала руки к груди.

— Нет, нет, что вы, он хороший. Всё хорошо! Только… дома мало бывает… это да! Служба. Я понимаю!

Ульяшов понимающе кивнул головой, сочувствую, мол.

— Да, служба! — многозначительно поддакнул он, и умолк. Нужных слов не было. Понимал, женщину нужно поддержать, сказать какие-то подбадривающие, обнадёживающие слова, а у полковника их не было. А всё потому, что жена его бросила, ушла. Тогда он посетительнице сказал первое, что на ум пришло. — Но вот, видите… до полковника можно дослужиться и уж тогда… — И снова умолк. А что тогда? А ничего тогда. Тогда всё одно — служба. Полковник огорчённо махнул рукой, с улыбкой пояснил. — Потом, кстати, тоже времени не хватает… — И заключил пафосно (в этом её спасение, в этом его поддержка). — Для нас, военных, служба превыше всего, потому что — работа, жёнам приходится терпеть. Так, что, вы, говорите, с ним? Рассказывайте. Разберёмся. Поможем.

C некоторой запинкой, женщина всё же ответила:

— Понимаете, он поёт.

— Понятно. — Механически ответил полковник и недоговорив, быстро переспросил. — Что?! Не понял! Чего он, вы говорите, делает? — На лице полковника вознило безмерное удивление и сочувствие. Он, например, ждал совсем другого, более привычного, армейского, может и чего семейно-гражданского, обычное дело, но такого… — В каком смысле?

— В обыкновенном, товарищ полковник, — повторила женщина. — И хорошо поёт. Это мягко говоря! Только стесняется. У вас же, — все жёны офицеров уже знают, — в полку какое-то соревнование среди командирского состава объявлено. Секретное. А голос у него знаете какой, а он стесняется, просто золотой. Я и…

Ульяшов лицом уже изображал понимание и участие, на самом деле пребывал в полной растерянности, на такие темы с ним никто ещё не говорил.

— Ну уж так прямо и золотой, — полковник на всякий случай усмехнулся, но хмыкнул осторожно, по доброму, не обижая посетительницу. — И что он? — Участливо в тоне лица, спросил. — В смысле, почему он сам не пришёл? Что с ним? Где он?

Женщина обрадовано вскинулась.

— Да за дверью. Я привела. Стесняется, говорю же.

Ульяшов на этот раз усмехнулся не таясь, в открытую, по взрослому, по-мужски.

— Хмм… Взводом командовать не стесняется, а петь, значит — как это так? — говорите, стесняется… Нормальное дело. По-мужски. Ладно, разберёмся. Пусть зайдёт, скажите.

Женщина обрадовано вскочила, громко цокая каблучками туфель (совсем непривычные звуки в кабинете!), почти подбежала к двери, открыла её и почти силой втянула в кабинет упирающегося офицера.

— О! Старший лейтенант Круглов! — воскликнул полковник. — Чего вы упираетесь, в чём дело? Меня стесняться не надо. Входите.

Старлей, краснея и бледнея, мялся у порога.

— Да я… Никак нет… Разрешите, товарищ полковник, старший лейтенант Круглов! Здравия желаю.

— Проходите-проходите… товарищ старший лейтенант, — пригласил полковник. — Не стесняйтесь. — Осуждающе качнул головой. — Не знал… Не хорошо! Супруга ваша говорит, что вы хорошо поёте. Более того, голос у вас какой-то, говорит, особенный. Так, нет?

Жарко краснея, Круглов перебил.

— Да какой особенный, товарищ полковник, обычный.

С этим жена категорически не согласилась.

— Как это обычный? А я говорю не обычный, а золотой! Я же слышу. Мне все говорят. Он на службу уйдёт, а мне соседки заказывают репертуар: пусть — то споёт, пусть — это, когда придёт. У нас же в доме слышимость знаете какая, товарищ полковник. Всем всё слыхать. Тем более такой голос.

Ульяшов не знал ещё пока чью сторону принимать: с ней соглашаться или с лейтенантом спорить, по-отечески пожурил офицера.

— Ну-ну, если голос есть, чего ж не петь. Как говорится, стесняться нечего. Покажите. Да-да, покажите нам… Спойте чего-нибудь, Круглов, что получается.

— Здесь? — старший лейтенант удивлённо вскинул глаза, охватывая ими командирский кабинет, не поверил. — Сейчас?

— А чего такого? — По-свойски удивился Ульяшов. — Я же, как-никак, председатель отборочной комиссии полка, так что… Давайте, начинайте.

Старлей растерянно пожал плечами, потоптался, переглядываясь с женой, он — удивлённо, она — гордясь и подбадривая. Входя в образ, Круглов принял боксёрскую стойку, набрал в грудь воздуха…

Резко разводя руки в стороны, оглушительно, громко, красивым низким голосом, басом, чётко интонирует…

На Земле-еее весь р-род людской…

Ульяшов подскакивает, открыв рот, выпучив глаза и хлопнув руками по ушам, зажимает их, останавливает певца.

— Стоп-стоп-стоп-стоп. Оглушил, Круглов. Подожди, подожди. Без дирижёра тут не обойтись, я вижу… Погоди… Не продолжай. Сейчас… Он у нас главный спец по этим…

Лейтенант смущённо подсказывает.

— Это классика, товарищ полковник. Ария Мефистофеля из оперы «Фауст». Шарль Гуно. «Люди гибнут за металл».

Ульяшов энергично кивает головой.

— Во-во, ему как раз и шаркнешь про этого гуно, он большой у нас спец по… металлу… э-э-э… по классике. Сейчас-сейчас. Но молодец, товарищ старший лейтенант! Мощно! Как из ротного миномёта по ушам… Я даже это… а-а, о-о… — Вращает челюстью. — Оглох чуть-чуть! Не приготовился. Сильно удивил — мягко говоря! Скорее ошарашил! Права ваша жена. У меня вот тут… — Полковник стучит себя по груди. — Видел? Аж портреты на стенах закачались. — Нажимает клавишу селектора… — Дежурный! Дирижёра ко мне бегом… Срочно.

Голос из динамика непозволительно переспрашивает.

— Лейтенанта Фомичёва, да, товарищ полковник?

— У нас их два что ли? — рычит полковник. — Фомичёва, конечно. Бегом, я сказал. Срочно.

Голос в динамике извинительно глохнет.

— Есть, бегом.

Полковник, вопросительный знак на календаре за вчерашней цифрой «18» жирно зачеркнул, превратив его в толстый восклицательный. Цифру «17», сегодня, подчеркнул двумя восклицательными знаками. Так вот! Удачный день, хороший!