Снова проблемы

Лейтенант Фомичёв пребывал в жутко минорном расположении духа. Что, по определению, для него было нехарактерно. Но это так. Что и определило тему совещания музыкантов оркестра.

— И что делать будем, что? — кисло спрашивает дирижёр собравшихся музыкантов. Практически все уже вернулись из отпуска. Так или иначе, всех с дороги вернули. — Я в трансе… — Жалуется дирижёр. — Один бас, пантомима, татарский танец, три чтеца, велосипедист смертник, сотня рукопашников, и один БМП зубами… Всё… А там такое, — намекает на концерт у вертолётчиков. — Ну это же кошмар! Смех! Позор! Я этого не вынесу. Осталось всего три недели, за минусом выходных и того меньше. Что делать? Ни одной идеи… Что? Думаем, товарищи-музыканты, думаем, предлагаем. Мальцев?

— Я думаю, в программу можно включить наших Ершова с Бодровым. Один номер, получится. Дуэт, но хороший.

— Одного мало, — не соглашается дирижёр. — Можно по сольному этюду добавить. Я слышал, у них уже получается. Будет три номера.

— Можно. — Кивает головой Мальцев. Только их предупредить нужно, чтоб порепетировали. И привезти потом. Туда — обратно.

— Ладно, три номера я записываю. Что ещё? Товарищи музыканты, что? Думаем, думаем, предлагаем. — Нервничал дирижёр.

И что особо странно, на взгляд дирижёра, не все музыканты были расстроены или опечалены возникшей у дирижёра проблемы. В принципе, в оркестре.

Именно это, вдруг, и подтверждает прапорщик Трубников, Трубкин, если попросту.

— Кстати, я — женюсь, — легкомысленно заявляет он. — Всех приглашаю.

Дирижёр вспыхивает, ну что за детский сад, им одно, они другое.

— Что-о? — взмахивает он руками, как та Серая шейка крыльями на замерзающей полынье. — Трубников, вы мне ещё тут… хохмите, понимаешь. Только шуток мне ваших сейчас дурацких не хватало. Как будем выкручиваться, я спрашиваю, как? Жениться он собрался! Весь полк уже на ушах стоит, на меня, на нас с вами смотрит, а у меня ни одного толковой идеи. Один тупой экстрим. БРДМ зубами. Ульяшов каждый день теребит, спрашивает. Достал.

— А я серьёзно, ребята… эээ… товарищ лейтенант. Её Дашей зовут. Она парашютистка… Музыканты оркестра от удивления, больше от неожиданности, рты раскрыли. Многие знали любовные «похождения» своего товарища во внеслужебное время (сами такие!), знали и его «неформальные» отношения с рыжей фигуристой продавщицей из магазина «Арбат-Престиж». Иногда заваливались к ней со своими «подругами», оторваться, но… неведомая какая-то Даша, причём, парашютистка, это было интересным известием, а в свете заявления товарища, вообще событием.

Один дирижёр «не врубался», на своей проблеме зациклен был.

— Ага, я понял намёк, — ёрничает он. — Всем значит спрыгнуть с крыши. И первому мне. Спасибо! Первая хорошая идея за последнее время, Трубников, спасибо! Огромное вам человеческое спасибо! Главное вовремя! Есть другие предложения? Я серьёзно! Только без чёрного юмора…

А тут и Тимофеев…

— И я, наверное, из армии уволюсь. Домой поеду.

О! И Тимофеев! Дирижёр и все музыканты во все глаза уставились на Тимоху. Хотя с ним всё было понятно. Все знали, ещё полгода или около того, и он к своей Гейл обязательно уедет, точно. Такая любовь! Это решено. Но, странно, как это он так быстро Америку своим домом стал называть. Удивительно. Раньше такого патриотизма (в кавычках) за ним не замечалось.

И снова дирижёр не врубился.

— Да вы что, ити вашу мать, — вскочил, нервно заходил перед музыкантами. — Издеваетесь? Сговорились вместе с Ульяшовым меня в могилу загнать, да? Один требует ни с того, ни с сего срочно ансамбль песни и пляски создать, другой предлагает с крыши спрыгнуть, третий грозит из армии уйти. Вы с ума меня свести хотите?

— Товарищ лейтенант, вы извините, я, например, не шутил, я серьёзно, — подал голос Тимофеев. — У меня подписка кончается, я и подумал…

Дирижёр как удила закусил, всерьёз взъярился.

— Всё, хватит, достали! Всех уволю, всех разгоню, — запричитал он. — Немедленно… Сейчас же… Сразу, как только приказ командования выполним, и, пожалуйста, хоть все, хоть куда, хоть… хоть… Десять… девять… восемь…

Музыканты, слушая «считалку», кто виновато опустил глаза, кто понимающе переглядывался.

— Поехал, — косясь на дирижёра, едва слышно пробормотал Мальцев.

— Ага! Успокаивается.

— Йог! Берёт себя в руки… — только для «своих», перевёл Кобзев.

Дирижёр считал.

— …четыре, три, два один… Гха-гхымм… Всё! — лейтенант шумно выдохнул. Точно йогой маэстро дома занимается, сочувствующе переглянулись музыканты. А шпагат он тоже делает или правую пятку за левое ухо и наоборот, да? говорили их взгляды. — Успокаиваемся, закончили… — Почти ровно произносит лейтенант, и оглядывает всех. — Предлагаем только серьёзные вещи. Кстати, Владимир, про какую это вы Дашу тут нам говорили, я не понял?

Музыканты оживились и по форме, и по содержанию. Потому что Трубкин всё ещё в том же душевном восторге пребывал, а они нет.

— Да, она согласилась. Тоже, говорит, влюбилась… сразу.

— Так… Я что-то не понимаю… Когда это? Мы же все вместе, вроде… Трубников отвечает.

— Вчера.

— Ага, а познакомились когда? — интересуется дирижёр. Действительно, последние несколько дней музыканты все вместе были.

Трубников спокойно отвечает. Отвечает-то отвечает, а в глазах тайный восторг, в голосе радость. Это коллеги запросто улавливают. Музыканты!

— Я же говорю — вчера.

Дирижёр откровенно язвит:

— А! У вас всё на скоростях, значит, «престо-престо», космический век, да?. Понятно! Невтерпёж, я понимаю, приспичило?

Трубников и не обиделся на лейтенанта, как вроде должен был, на взгляд музыкантов, даже ухом не повёл, в том же мечтательно-восторженном тоне ответил и лейтенанту, и… кому ещё?

— Шутите! Если б вы её увидели, товарищ лейтенант, тоже бы влюбились. Она говорит мне: «боишься, что ли, пошли». А я смотрю на неё и… У меня… слов нет. Правда-правда! А потом, старший их кричит, «всё, пошли!» А я от неё взгляд отвести не могу. Они… такие… — Трубников поднял на товарищей взгляд, а глаза у него — все отметили! — мечтательные-мечтательные, восторженные и нежные. — Необыкновенные-необыкновенные у неё глаза, светятся и притягивают. Прямо в меня всего смотрят. И меня словно нет, только её глаза… Потом она повернулась и прыгнула… я за ней и… Её куда-то в другую сторону понесло… А меня завертело. Только её глаза и помню, вроде и удивлённые, и радостные, и… необыкновенные.

Дирижёр, явно не понимая, округлив глаза, боднул головой воздух.

— Так, понятно! Бред какой-то… Рей Бредбери! Без института Кащенко, тут, пожалуй, не…

Кобзев одёргивает.

— Товарищ лейтенант…

Старшина Хайченко, на это только немо ртом воздух ловит, потому что от переживаний за Трубникова во рту пересохло.

— Чего, «товарищ лейтенант», чего? — ехидно передразнивает дирижёр, и заявляет. — Я ничего не понял. А ну-ка, дыхните, товарищ Трубников!

Кобзеву неймётся, совсем забыл про субординацию, и все, пожалуй, забыли, и старший прапорщик тоже.

— Товарищ лейтенант, не перебивайте, — как от назойливой мухи отмахивается прапорщик. — Трезвый он. Это же видно, ну! И что, Вова, рассказывай дальше, интересно, что, ну?

Трубникова переполняло восторженными эмоциями.

— У меня сердце чуть не выпрыгнула от счастья, когда я понял, что это она, она… моя… Даша. Короче, ухнулся потом куда-то… почти на четыре точки… чёрте куда, меня повязали и…

— …В дурдом? — в той же своей ехидной тональности подхватил дирижёр. Кстати, он один — точно — не врубался. Не читал «тему» с листа.

— Товарищ лейтенант, — почти с угрозой призвал лейтенанта к порядку прапорщик Кобзев. Старший прапорщик Хайченко вновь только немо губами на Кобзева пошевелил… Вроде выполнил долг.

Трубкин, ничего не замечая, продолжил:

— Нет, потом она вошла и… её глаза… счастливые и радостные и… тревожные… и опять меня всего как огнём. Я, ей… а она говорит, что тоже любит меня… То есть тоже влюбилась. Представляете? Я чуть под потолком от счастья не подвис… А потом выпили все… Символически… Шампанского… И всё… Я, значит, теперь, это… жених, наверное, или муж, вот! Правда, ещё не решили когда. Но мы всех приглашаем на свадьбу. Вас, всех, в первую очередь. Обязательно.

Тимофеев не выдержал, дружески хлопнул товарища по плечу.

— Ну, ты дал, Вовчик! Полный отпад! Это кино! В натуре детектив с хорошим финалом. Молоток, парень, поздравляю! Молодец!

И Кобзев, непоседа, подхватил:

— Мы все поздравляем. Это здорово. Ты молодец! Дай «пять». О таком я и не слышал: в один день познакомиться, влюбиться, и предложение сделать! Уникальный случай! Я одного не понял: где ты её нашёл? Откуда ты, говоришь, прыгал? И правда с парашютом, что ли?

— Да, вроде…

— Эээ… Подожди! «Да», Вова, или «вроде»?!

— Да! Правда унесло.

?!

— Охренеть! — прикрывая рот рукой, ахнул Кобзев.

— Кобзев!! — одёргивая, прохрипел старшина Хайченко и громко закашлялся.

— Виноват, товарищ лейтенант, — машинально извинился прапорщик Кобзев, в том же восторженно-удивлённом тоне оглядывая коллег музыкантов, спрашивает Трубникова:

— А с какой высоты… С вышки учебной?

— Да не знаю, там высоко было… С самолёта… — всё так же улыбаясь, Трубников пожимает плечами.

?!

— Охренеть! Невероятно… Вован прыгнул с парашютом… Это… это… — Восхищённо сверкал глазами Кобзев, да все они где-то так же смотрели на героя. И влюбиться, и с самолёта спрыгнуть, и предложение сделать… И всё в один день! Это… Это по-мужски. Это достойно. — Молодец, Вован, друг, дай «пять», поздравляю!

К Трубникову потянулись руки…

Один дирижёр ничего не понимал (ну молодой же ещё, пацан!), глазами хлопал.

— Подождите вы, я не понял. Где это вы всё… ну… как говорите… предложение сделали и всё прочее?

Трубников светло пояснил.

— Увидел в Метро. Влюбился… Убедился в небе… Познакомился на земле… в воинской части у этих, у вертолётчиков, кажется, я не помню, там и предложение сделал, и выпили там же…

Ну вот, дошло, у дирижёра (и у дирижёра!!) глаза от изумления на лоб полезли.

— Слушайте, неужели правда?! Фантастика! И во сне такое не приснится. Ну, Трубников, ну, Владимир, я думал вы хохмите, издеваетесь, а вы, ты, оказывается вот какой у нас! Даже не верится. А в небо это фигурально, ты говоришь или как?

Трубников кивнул головой.

— Натурально. Мы с ней обязательно сделаем свадебный прыжок. Приглашаем. Знаете как здорово!

Старший прапорщик Хайченко не поверил.

— Опять в небо?

— С парашютом?! — с сильной долей сомнения, уточнил тромбонист Мальцев.

Дирижёр категорически замахал руками — нет, нет…

— Ни в коем случае… Нет-нет! Спасибо! Это опасно. Я всем запрещаю! Всем! Это приказ! Тем более для музыкантов. Амбушюр и пальцы… С кем мне потом играть? Да и следы на лице музыкантом категорически…

И это было не последним, от чего у музыкантов вновь на лицах возникло удивление. У всех, как у одного!

— А я свою на земле нашёл, — вдруг заявил Тимофеев. — Её Верой зовут. Вера!

— Что?

— Как… какой Верой?! У тебя же… — ахнул Сашка Кобзев.

— Разве не Гейл? — в повисшей тишине спросил старшина.

— Вот как? Уже?! — изумился лейтенант.

— Да нет, товарищ лейтенант, это шутка. Тимоха тоже с парашютом наверное прыгал, башкой ударился! — тонко усмехнулся Генка Мальцев. — Память потерял. Бывает!

— Вы шутите, Тимофеев, шутите? — переспросил дирижёр. Он в Стокгольме с оркестром не был, но наслышан был. Не только весь полк об этом знал, но и, кажется, весь город и вся страна. — У вас же необыкновенная вроде и абсолютная гармония с девушкой, мне рассказывали, с иностранкой, я слышал, любовь?

— Да, товарищ лейтенант, виноват. Так получилось! — опуская голову, признался Евгений.

Музыканты во все глаза смотрели на товарища. Кто не веря, кто осуждая, кто ожидая развития хохмы. «Что-о день грядущий пригото-овил…»

— Женька, это правда что ли? Ты не шутишь, не хохма? — через паузу, на правах первого друга, за всех, спросил Сашка Кобзев. Хотя уже понимал, Женька не шутит, он не врёт. — Зачем же тогда мы все, Санька Смирнов, так старались, переживали. Ты чего? И девчонке голову замутил.

— Да! — выдохнули музыканты. — Зачем?

— Я не знал. Я не хотел. Так получилось. — Мямлил Тимофеев.

— Он войны с Америкой захотел, — с сарказмом заметил Генка Мальцев.

— Ага, этого нам только не хватало, — по-детски ужаснулся лейтенант Фомичёв.

— А что, нам запросто, раз, два и…

— Тихо! Прекратили хохмить здесь! — окончательно прорезавшимся голосом прорычал на Мальцева старшина Хайченко. — Ну-ка, рассказывай, Тимофеев, выкладывай.

Чего рассказывать и как, если он и сам не всё понимал. Чувства смешались. И нежность, и горечь, и… два женских образа рвали душу на части. И если бы он не увидел тогда Веру, Гейл так бы и была, наверное, для него яркой, манящей звездой. Женщиной из другой Галактики, из другого мира. И хорошо, что встретил. Теперь он понимал, почему его раньше так сильно тянуло к Гейл. Она как светящаяся комета с небосклона ворвалась в его сердце. Яркая, недоступная, непонятная, очень красивая и заманчивая. Как электронный синтезатор последней разработки. Большой. Яркий. Иностранный. С огромным количеством функций, с неизведанными возможностями, сильный, мощный, но на чужом языке. Всё вроде есть, а души в нём нет. Светит, слепит, а душу не греет. Нажмёшь на клавишу — отзовётся. Не притронешься — молчит. Женька и увлёкся. Можно сказать совсем «влёкся», почти… Пока не встретил Веру. Вера! Верочка!! И словно перед ним что-то открылось, словно повязку с глаз сняли. Все краски жизни, настоящие, натуральные, тёплые, трепетно радостные, а не анилиновые… открылись перед ним. Вот оно — моё родное. Она! Вера! Верочка!! Та девушка, та! Именно к ней он всю жизнь и стремился, её образ искал, но Гейл заслонила, он и сам в Гейл поверил, убедил себя, и её, кажется…

— Понимаете… В общем, я её ещё со школьной скамьи знаю… оказывается! Она сейчас в консерватории учится. Я её и не замечал тогда — маленькая и маленькая, а увидел… Слушайте, я не узнал её. Такая красавица… и глаза… Да, и глаза… Правильно Вован говорит, и глаза необыкновенные… и… и… голос… Всё в ней необыкновенное. Она в Нижних Чарах живёт. Там я и первый раз в духовой оркестр пришёл, пацаном, и уроки там все мои первые. Столько лет прошло, а приехал, так потянуло… Вот здесь… В сердце. И её глаза, и учителя мои, и… Старые уже… меня ждут. Просили вернуться… Там же и речка, и лес, и краски все… воздух и тишина… школа… и музыканты подрастают. Короче, я решил, я поеду туда. Там мне замены нет, да и Вера… Я Владимира понимаю. С этим бороться не надо. Такому радоваться надо. Как я, или Вовчик. Слушай, Вов, а давай вместе свадьбы сыграем…

— О, я — «за»! — сразу же отозвался Сашка Кобзев.

— И я — «за»! — поднял руку и Генка Мальцев.

Музыканты несколько оживились новой перспективе, двум даже. Начали приходить в себя, зашевелились, задвигались.

— А как же Гейл? — не выпуская главную нить разговора, оборвал эйфорию лейтенант.

— Да! Как Америка? — сурово дополнил старшина, он, например, с Тимофеевым категорически согласен не был. — Мы думали там свадьбу оркестром отыграть.

— Да что нам Америка? — махнул рукой добродушный Генка Мальцев, тромбонист. — Никакой разницы. Здесь даже лучше. Мы же дома!

— Ну а Гейл, всё же? — не отставал лейтенант, настаивал с ответом. — С ней как? Она ведь ждёт, наверное, вы слово ей дали, она надеется.

Вновь в оркестровом классе наступила тишина, все смотрели на Тимоху, по разному смотрели.

— Согласен, с этим плохо, — пряча глаза, со вздохом согласился Тимофеев. — Не знаю. Но, поймёт, наверное. Я скажу. Извинюсь. Всё что было до этого, раньше, не имеет продолжения. Я всё понимаю, но… Моя Вера, это — моё всё! Всё — моё!

— И она, конечно, согласна? — с тонкой усмешкой спрашивает лейтенант.

— Нет, с ней я ещё не говорил, — не слыша никакие усмешки, чему-то своему, улыбается Тимофеев.

— О, так чего же мы тогда… — обрадовано хлопнул руками по коленям старшина Хайченко. — Поперед батьки в спальню торопимся.

Тимофеев на него посмотрел очень внимательно, как впервые увидел, серьёзно и ответил:

— Нет, Константин Саныч, я всё сделаю, чтобы она меня полюбила. Всё-всё! Победим вертолётчиков, если приказ такой, и если не победим — я увольняюсь и еду домой. Первой об этом узнает Вера.

Дирижёр опять усмехается.

— Мы — первые.

Тимофеев замечает.

— Вера уже знает.

До этого молчавший кларнетист Мнацакян, невысокий, щуплый, но тёмный весь, волосатый (два раза в день бреется, два раза в месяц стрижётся!), с большими тёмно-коричневыми глазами, вдруг восклицает:

— Ай, как я рад! Как я рад! Сегодня очень хороший день! Очень! Две свадьбы сразу — это по-кавказски! Я на свадьбу хочу! И не на две сразу, а на одну сначала, потом на другую… Тах-тиберике дум, тиберике-тах, тиберике дум…

Вскакивает с места, начинает вытанцовывать…

Лейтенант испуганно стучит дирижёрской палочкой по пульту.

— Прекратите, прекратите, Мнацакян, отставить… Расплясался тут… Не до плясок сейчас. Не понимаете?

— Так ноги сами же, товарищ лейтенант, на радостях… Радость-то какая… Друзья женятся… Йех! Без Америки обойдёмся. Нужна она нам… Здесь петь будем! Здесь плясать будем! Молодых славить будем! Я хорошее вино организую. Безбаш сам приготовлю… Вах!

Пальчики оближешь! Жирная баранина. Крупно! С фруктами. С овощами… Много! О! Скорее бы, скорее!

— Я — двумя руками «за»! — кричит Генка Мальцев. — Нам нужно торопится…

— Мы все — «за»!

— Танцы потом молодым играть будем, Мендельсона… Успокаивая, дирижёр руки вверх поднял.

— Ладно-ладно, согласен! Скоро обед! Вернёмся к нашим баранам… эээ… к конкурсу… Какие будут предложения?