Ещё позавчера нужно было сообщить где они загасились. Но Дюбуа Орли, настоящая фамилия Фокин, позже Савельев, потом Тимченко, Стеклофф, Орли, бывший старший лейтенант, командир расформированной в начале перестройки группы специального назначения одного из оперативных отделов КГБ СССР Фокин — забыл фамилиям счёт — нынешняя оперативная кличка «Король», не сделал этого. «Старшой» тройки — человек внешне без возраста, и без особых примет, которые и разглядеть-то было трудно, очень осторожный «дядя», встречу-знакомство организовал только одну, причём, в сумерках московского Царицынского парка, не получил от них информацию о месте их нахождения во Владивостоке. Наверное беспокоится или меры уже принял. Это было плохо. С ним, а то, что он на контору работает или на кого-то из неё, сомневаться Королю не приходилось, «шутить» было более чем опасно.

Уровень подготовки и средства для проведения операции были удивительно впечатляющими. И вооружение и оснащение. Хотя бы Короля одного взять — «вытащить» его из французского Иностранного легиона — из другой страны — это больших денег стоит… И кто вообще знал, что он именно там прячется — никто. Кто и знал, тот давно уже… червей кормит. А вот… Получается, контора «своих» не бросает, на поводке держит. Контора! с уважением и грустью подумал Фокин. Как странно всё в жизни происходит… Он и забыл уже вроде, а они… Или через них. Через них скорее всего.

«Достали» Дюбуа Орли в Марселе. В увольнении. В борделе. Прямо из номера проститутки изъяли. Капрал даже пикнуть не смог, и девка тоже…

Зашёл человек в форме разносчика вин, со своим сервировочным столиком, молодой, услужливый, вёрткий, жестами факира взмахнул в воздухе руками, довольно странно как-то взглянул сначала на неё, потом на Короля, тот уже без штанов «принимал» гарсона, и всё… клиенты отключились. Одним гипнозом Короля взяли. Без применения оружия. А тот всегда был уверен, что просто так его никто и никогда не возьмёт, в крайнем случае, пустит в себя пулю. А тут… Прокололся. Его «сонного» одели, он ничего не помнил, вывели из номера, усадили в машину, сквозь затуманенное сознание Фокин-Орли услышал щелчок, в голове что-то включилось, пришёл в себя… Он в машине, слева и справа мужики. Первой мыслью Фокина было — попался, раскрыли, — суд-высылка-тюрьма, это полиция или служба иммиграции, — не договориться! — но лицо третьего человека, он напротив в микроавтобусе сидел, перед ним и, главное, тупые предметы, упирающиеся Королю в бока с обеих сторон, сказали о другом… Или о возможной амнистии либо исполнении приговора прямо здесь же, без суда и следствия. И оказался прав. Человек с усами и в кепи, не старый, француз, из какой-то видимо секретной службы, предъявил ему условие от которого отказаться Фокин-Дюбуа никак не мог… «Мсье Фокин или как вас правильно, там, в России…», иронизируя, начал он… «Контора! Узнали, откопали, — с ужасом понял Фокин, — всё, конец, высылка, прощай свобода, да здравствует тюрьма… это в лучшем случае». Но полицейский предложил альтернативу, на выбор: немедленный выстрел в голову, это в одном случае, в другом — выполнение небольшого тайного задания в указанном месте. Как в последствии оказалось в России. И свобода. Настоящая… Чисто выполнит, получит чистые документы, с любой визой, новую биографию, с новым лицом, чек на предъявителя на хорошую сумму и билет в любую страну. «Есть такая договорённость, месье!», с нажимом произнёс француз, многозначительно поведя бровью. Если нет — увы! — француз вздохнул: «Пардон, мсье! Ничего личного. Это только работа». Что означало: его сейчас же доставят в одно неприметное место и… обезображенный труп окажется на мусорной свалке. Ни торговаться, ни раздумывать времени у Фокина не было. Нужно было только подписать лист какого-то документа. Фокин подписал. Не читая. Непонятные строчки почему-то немецкого текста рассматривать смысла не было. Фокин молча согласился «оказать услугу». И задание оказалось… Вот это-то и насторожило сейчас Короля. Не важно где это происходило… Да-да, во Владивостоке. Важно другое…

Уж больно всё было просто. Хоть в голове и шумело похмельно от выпитой палёной водки, но он нутром чувствовал «липу». На душе кошки скребли. Глядя на «объект» и на своего напарника, он с каждой минутой утверждался в мысли, что это дело для него последнее. Никаких денег и документов он не получит, его разводят. Как только он передаст объект «старшому», немедленно получит кусок свинца в голову, и напарник тоже. Их уберут, зачистят, как падаль, как собак. Кем они, в принципе, по большому счёту «по жизни» и были… Особенно напарник Фокина, как отмечал для себя Король-Фокин. Бывший мастер спорта по джиу-джитсу и вольной борьбе Веня Чемпион, как он себя называл, в весе «за девяносто» килограммов, теперь спившийся ублюдок, похожий на большую волосатую гориллу, с головой-тыквой, широкими скулами, глубоко посаженными злыми глазами — дегенерат — потрясая кулаками, пьяно хвастал Фокину: «Я всё, братан, могу! Хоть башкой его об стенку, хоть глаза пальцами вырвать или пополам разорвать, я ничего не боюсь, пусть только скажут. Я добью его! Ол-ле, ол-ле! Я чемпион! А хочешь, я его опущу или бабку эту трахну? У меня стоит. На всё стоит. И на тебя, Король! Ха-ха… Ты — король, да? А я — чемпион! Два сапога пара. Ха-ха-ха». Фокину приходилось «объект» практически защищать.

У напарника крыша по любому поводу ехала. Особенно, когда пару стаканов водки проглотит. Тут же норовит по «объекту» ногами поработать или кулаками, как на тренировочном мешке. Пару раз Фокин не углядел… Даже сцепился с чемпионом… Едва не задушил напарника. Всё зря. Веня не обиделся, только чаще стал, глядя на «объект», в странной ухмылке лицо кривить, верхняя губа его, при этом, нервно подёргивалась. Король не оставлял уже их одних… Но не звонил «старшему». Не звонил… Себя было жалко. Свою шкуру нужно было спасать, жизнь. Мучился от этого, переживал. Хорошо понимал, на что идёт… Но не звонил. Не знал, как быть дальше. И чем дольше не звонил, тем тревожнее становилось на душе. Ему нужно было на что-то решаться.

Мелькнувшая в иллюминаторе тень, заставила Фокина схватиться за пистолет. Он растерялся, как быть, если это «старшой» или от него? Стрелять… Отбиваться? На напарника можно было не рассчитывать, он спал, как и «объект». Один под воздействием очередного укола со снотворным, другой от жары и пьяного безделья. Поймав тень взглядом в другом иллюминаторе, Фокин узнал в ней местную старуху, которая приносила еды и прочего… Не ставя на предохранитель, Фокин опустил пистолет. Коротко постучав, бабка осторожно отворила дверь переборки. Спрятав руку с пистолетом за спину, Король махнул ей рукой: «Заходи, мать. Чего тебе? Никого там посторонних?..» Бабка отрицательно качнула головой, чуть поморщилась на их жилище, переступила через комингс…

— Проветрить бы… — вновь поморщилась она. — Думаю, может водочки вам, ребятки? Могу сбегать или ещё чего?

Веня на женский голос проснулся, услышал.

— Ага, мать, сбегай, отнеси моего страдальца в сортир или давай вместе сходим… — и, довольный, загоготал…

Бабка, подыгрывая, хихикнула, но про водку повторила громче. Веня живо отозвался:

— Во, бабка, дуй, давай, за водкой! Как раз бы! Да, Король, скажи… Сколько тебе надо бабок? — Чемпион с усмешкой полез в карман за деньгами.

— Не-не, не надо! — замахала рукой тётка. — Сегодня праздник у нас, гостям бесплатно.

— Гы-гы-гы… — загоготал Веня, тяжело поднимаясь с пола. — Что ли сегодня праздник у девчат, да? Сегодня будут эти… чики-ччики, да? Иди-ка сюда, красавица… — Расставив руки в стороны, Веня шагнул к тётке.

Та испуганно спиной попятилась, перешагнула порог…

— Литра вам хватит? — Спросила она. — И закусочки…

— Два литра давай, если у вас праздник. Гуляем на халяву, эх, ма!.. — Веня, имитируя присядку, широко мазнул руками по груди и по ляжкам, и вдруг прикрикнул на бабку. — Ну, чего, грымза, встала? Бегом, тебе сказали, мочка старая!

Тётка исчезла.

Пьянящая жидкость растекалась по телу, туманила мозг, огнём плавилась в желудке, расслабляла мышцы, сознание. Недавние страхи, как и чувство самосохранения, куда-то отступили, спрятавшись за затылком, уступили место слабому, как лёгкий ветерок в жаркой пустыне, и мутному состоянию покоя и уверенности в собственной отрешённости от реальной действительности. Словно его здесь и нет. Нигде его нет. Только если одежда, трусы… Да и тех в кубрике нет. Король завис где-то далеко над всем этим… Над «объектом», кубриком, «старшим». Плевать он на них хотел. На всех. Он сам по себе, они вообще никто, вместе с чемпионом…

Жара в железном кубрике повышалась, тело покрывалось ещё большим потом, мысли, как и движения рук, вязли, виделись словно со стороны, тело наливалось тупой тяжестью, веки тяжелели, глаза сами собой закрывались. Водка…

Сердце толчками проталкивало отравленную кровь, насыщенную алкогольными и ещё какими-то парами, вызывая странные видения… К этому и раньше Король привык, но боролся. Тряс головой, от чего становилось ещё хуже, он замирал, ожидая, когда мир в голове перестанет вращаться, утихнет гул телеграфных проводов, но лучше не становилась, скорее наоборот… Звон и шум в голове усиливался, словно «наплывающая» электричка из тоннеля. Тяжёлой кувалдой неожиданно стукнулась в лоб мысль — «не надо было пить эту гадость». Но гадкая мысль сама собой исчезала, стоило только на ней сфокусироваться, оставив боль в голове, и след размазанной букашки на ветровом стекле. Напрягая сознание, Король пытался контролировать своё сознание, удерживать тело в сидячем положении, а пистолет с глушителем в руке. Но пальцы рук не удерживали свинцом наливающийся пистолет, предательски разжимались. Перед глазами плыло, в голове и желудке мутило. Водка рвалась наружу… Оказалась, видимо, очень… очень… крепкой… или… закуски мало… Нет, водка была с каким-то корнем, сказала эта… Кто эта? Кто она? Кто это там? Тени плясали перед глазами. Разгоняя туман перед глазами, Король махнул перед лицом рукой, но… тень возникла снова, теперь уже на пороге… Она прыгала, играла с ним, дразнила, издевалась… «Ах ты так? — почти воскликнул Король, как ему показалось. Да это же он, это «старшой», мелькнула злая мысль, — сволочь! — он вычислил, нашёл, Король узнал его… На, получай! Рывком вскинув автоматический пистолет, Король нажал на спусковой крючок… Тишина каюты разорвалась громкими хлопками выстрелов… Король выпустил всю обойму. Тень исчезла. «Ага, напугались», — обрадовано подумал Фокин и уплыл в «космос», впал в пьяное забытье.

Я с трудом выкарабкался из-под дяди Гриши, он тяжеленным сейфом грохнулся на меня, сбив с ног. Спасибо Марго, она третьей шла, первой на помощь и пришла. Нервно икая и причитая, сдвинула с меня дяди Гришино тело. Освободила. Я встал на четвереньки, бронник — ну я же говорил, не мой размер, большеват он! — на сторону сбился, руки спеленал… Но автомат я свой из рук не выпустил, хотя применить не мог… Быстро вскочил… Развернул «защиту». Гудения в голове особого не было, но удивление и некий шок присутствовали. Это точно. Я плохо соображал. В ужасе смотрел на дяди Гришино распростёртое на спине тело… перешагнуть не решался… Ой! — до сознания дошло. «Дядя Гриша!! Неужели… он». Но, нет, слава Богу, дядя Гриша не умер, он пришёл в себя, застонал… Марго, как заведённая, тоже видимо в шоке, нацеливаясь «пустым» автоматом туда, в каюту, кричала: «Руки вверх! Руки вверх! Суки! Сволочи! Бросай оружие! Стрелять буду!!». Наконец она перестала кричать. Дядя Гриша уже пытался освободиться от бронника, я подскочил, сорвал лямки-липучки… Дядя Гриша стонал… На бронежилете дырок не было, я заметил… Бандиты! «О! Там же бандиты. Мы ж на захвате!» Теперь и я пришёл в себя… Мгновенно оттолкнул Марго, подскочил к переборке, сунул ствол автомата в дверной проём… Крик застрял в горле… Не от запаха. А от того, что на нас бандиты никак не реагировали, совсем. Они… они спали! Спа-ли!! «Ит… диотизм!» Двое в полной отключке, третий, худой и бледный, полусидел, безмолвно вращал на нас выпученными в испуге глазами… Получилось всё, как бабка пообещала. Два литра — для них перебор. Но в нас же стреляли. Я же знаю, я же слышал. И дядя Гриша… Дядя Гриша меня и спас. Он меня спас!! Я ведь первым на захват шёл. Да! Первым! Марго видела. Когда бабка развела молча руками, мол, всё, часов у неё, извините, нет, но она уверена, должно уже сработать. «Идитя!» одними губами сказала она. Мы двинулись в указанном направлении. Впереди я, потом дядя Гриша, замыкающей Марго… Но, когда я потянул дверь переборки на себя, дядя Гриша меня резко отодвинул и… В ту же секунду раздались громкие хлопки, слово паровой молот быстро-быстро зачухал, дядя Гриша падающим шкафом отлетел назад, сбил меня с ног…

Визуально убедившись, что бандиты ещё там и спят, мы первым делом помогли Пастухову. Сняли бронежилет, оголили грудь… Мама моя! На груди тёмной синевой наливались огромные, с кулак, синяки. Шесть штук. Шесть пулевых попаданий в бронежилет. Бронежилет выдержал, дядя Гриша тоже, хоть и с трудом. А если бы выше пули легли… Страшно подумать! Нет, бандит попал как раз куда надо. Кстати, я вспомнил, а ведь я не хотел надевать бронежилет, чтоб не позориться перед Марго, а дядя Гриша не побоялся, и она тоже, предусмотрел Михаил Трубач, как знал. Вот что такое опыт, сын ошибок. Я с благодарностью посмотрел на своего спасителя. Он пытался прокашляться и не мог, болезненно кривился, но с каждой минутой ему становилось заметно лучше. Я приподнял его, помог подняться на ноги. Прошли в каюту… Первым делом быстро изъяли у спящих бандитов оружие, два автоматических «Глока», три гранаты «лимонки», два армейских десантных ножа и сотовый телефон. Перевернули бандитов вниз лицом, связали руки за спиной и спутали верёвкой ноги, они не проснулись… Освободили заложника…

— Вы Борис Волков? — спросил его дядя Гриша.

Заложник испуганно вращал на нас глазами. Марго громче повторила вопрос, почти на ухо.

— Не знаю, — в страхе сжимаясь, Волков трясся всем телом.

— Не бойтесь, мы свои! Мы вас освободили, — улыбнулась Марго. — Успокойтесь. Всё хорошо.

— Воздух… Хлеба…

Он, бедняга, оказывается голодный, срочно нужно на воздух. И ему и нам. Здесь действительно… Ффу!

Дядя Гриша что-то коротко кому-то приказал в свой сотовый телефон или сообщил, я не расслышал, не боясь испачкаться, подхватил заложника с одной стороны, я сделал тоже самое с другой. С трудом втроём протиснулись в дверь каюты, так же, спотыкаясь, кое-как поднялись по лестнице, вышли на палубу… Солнце… Воздух… Морской воздух… Целебный. Питательный… О!..

Кстати, я заметил, бабка — адмиральша — вихляя бёдрами, быстро-быстро работая локтями, не оглядываясь, спортивным шагом удалялась от нашей «гостиницы». Курсом на северо-восток — я это по солнцу профессионально определил — вглубь затона. Гасилась бабка. Правильно делает, отметил я, мудрая старуха. Когда лес рубят, от щепок непременно прятаться нужно, предохраняться. Тем более от «разборок».

Пока я таким благостным образом наблюдал за преодолением бабкой сложных препятствий, не заметил, как внизу появилась белая иномарка «МаркII», это наши оперативники подъехали, Михаил Трубач сотоварищи.

Оперативники быстренько собрали в багажник машины наши бронежилеты и учебные автоматы. Туда же и изъятое оружие. Кривясь на запах и брезгуя, в салон машины загрузили бандитов. Бандиты пришли в себя или проснулись, но ничего не понимали, только мычали и подгибали ноги, не желая идти. Олег и Николай с ними не церемонились. Да и Михаил тычками приводил их в чувство, помогал…

— Спасибо. Григорий Михайлович. Мы не прощаемся.

— Нет, конечно. Вам спасибо. Не «потеряйте» свидетелей. А то получится как в тот раз.

— У нас не получится.

— Мы с ними душа в душу «жить» будем, Григорий Михайлович, до самой «крытки».

— Мою просьбу относительно их заказчика…

— Помним, помним, Григорий Михайлович, сразу сообщим вам.

— Спасибо. Я на связи. От вас теперь многое зависит.

— Сделаем, товарищ полковник. Не беспокойтесь. Мы не проколемся.

— А вы не забыли наш разговор? — Сощурившись, в свою очередь, спросил Олег.

— О чём?

— А чтоб в органы вернуться. К нам, например.

— А, это — помню.

— Вы обещали подумать.

— Значит, подумаю. Спасибо, ребята. Будьте осторожнее. Удачи.

— До встречи, товарищ полковник. Пока.

Такой, довольно странный на первый взгляд разговор меня, конечно, насторожил, но я вида не подал, потому что Марго с нами осталась. Вопросов она не задавала, и мне выскакивать нельзя было, чтоб не насмешить, я молчал. Они уехали, мы остались. Остался с нами и бывший заложник Борис Волков. Зачем? А я знаю? Я и тут не спрашивал. Не я же тактик и стратег, а дядя Гриша, товарищ полковник. Ему так нужно, значит, и мне, нам.

Только пыль за «Марк II» осела, подлетели два японских джипа «Ленд Круизер». Валентин Мелехов со своей охраной прискакал, и Василий с ними. За руку здороваясь, местный авторитет с интересом окинул нас с Григорием Михайловичем взглядом, приветливо поздоровался, холодно кивнул головой бывшему заложнику. Так же поступил и Василий. Затем Мелехов с улыбкой обнял Марго. Как словно свою девушку. Мне это не понравилось, но так наверное у них принято, подумал я, у местной мафии, да и дядя Гриша меня рукой придержал. Мелехов отстранился от Марго, восторженно её разглядывая. Следы пуль наверное искал… Погрозил ей пальцем, «Чтоб в последний раз, понимаешь, «самостоятничала». Повернулся к моему наставнику.

— Мы приехал. Можно начинать. Надеюсь, не опоздали?

— Нет, в самый раз, — ответил Пастухов. — Уже увезли.

— Тьфу, ты, так и знал! — авторитет гулко хлопнул ладонью по капоту джипа, братва опустила головы. — Какого хрена! Как дураки вооружались? Говорил же быстрее… Пока на колонке заправлялись, вот и… Короче, остальное у нас, Григорий Михайлович, всё готово. Сделали, как Маргоша сказала. В лучшем виде.

— И хорошо. Я не сомневался.

— Ну так… — хвастливо воскликнул Мелехов, и по-хозяйски указал рукой на машины. — Тогда прошу. Извините, что не лимузин.

— Нам и такой пойдёт, — сказал дядя Гриша, забираясь в салон. — А мы не опаздываем? — спросил он в раскрытую дверь.

Я делал вид, что мне всё в том разговоре понятно, хотя ничего не понимал. Для меня они говорили какими-то загадками, как на другом языке. В разговоре я не участвовал, помня солдатскую мудрость: старшие разговаривают, младшим лучше молчать. В армии во мне это накрепко закрепили. Пока не отучился.

— Извините, Григорий Михайлович, у нас как у вас, фирма веников не вяжет… Ха-ха-ха… — так же хвастливо ответил авторитет и заверил. — Будем в самый раз.

— Добро!

— Тогда поехали.

Марго села с охраной и Мелеховым, а мы с Василием и Волковым в другую…

Ехали молча. Да и о чём говорить? Хотя вопросы у меня были, к Григорию Михайловичу Пастухову в основном. Например. Как это у нас с ним так ловко получается, что до сих пор мы живы? Дважды покушения избежали, от облавы ушли, заложника освободили и… И с местными ментами контакт нашли, и главному милицейскому начальнику соли на хвост насыпали, и с местным авторитетом… тут я покосился на бритую голову водителя, вспомнил, как толстый авторитет Марго нежно обнимал, грубую кочку, на которой меня к потолку в машине подбросило, подумал и, как с экрана ПК, удалил последнюю зап… эээ… мысль. Лучше думать о Марго. О Марго мне думать приятнее. И хорошо, что я с Марго здесь познакомился, и с КолаНиколой… Столько событий. Один только женский труп в гостинице чего стоит, стрельбы сколько, взрывов, ручка-шприц, колосники с яхтой, бабка с палёной водкой и — надёжные бронежилеты. Ну, с бронежилетами это Михаил Трубач, умница, догадался. Это надо признать! А я ещё — дурак! — не хотел. Чуть в бутылку не полез тогда, геройствовал при Марго. Молодец Трубач, уговорил! Он вообще — с Олегом — хорошие парни, не то что Николай. Да и тот, если отбросить его известное отношение к Марго, ничего себе человек, тоже толковый. И всё же, о Николае думать не хотелось… Мысленно я вернулся к последнему счастливому обстоятельству, к бронежилетам. Да!

Пусть они и старые, и второго поколения, и тяжёлые, но дядю Гришу спасли? Спасли. Не пропустили пули? Не пропустили. Правда синяки с кулак оставили. Это жаль. Дядю Гришу жалко. Больно ему, наверное. Да пусть хоть такие! Жизнь спасли, и это здорово! Хорошие бронежилеты, хор-рошие. Наши! Кстати, ещё неизвестно, как повели бы себя хвалёные кевларовые? Пули бы не пропустили, это понятно, но синяки были бы гораздо больше, не с кулак, а с целую тарелку. Намного больнее бы пришлись дяде Грише. И это плохо. Но молодец, старик, жизнь мне спас. Я же выше его, значит, куда бы все выстрелы мне пришлись? Правильно, в живот и ниже пояса. А кому это, спрашивается, надо? Мне точно не надо. Короче, кроме знакомства с Марго, честно скажу, если бы я раньше, там — дурило! — в Москве, знал, куда и на какие подвиги нас здесь занесёт, ни за какие бы деньги сюда не поехал. Если уж только к Марго… или к КолеНиколе. К ним — да. Они вне «конкурса», особенно Марго. Себе-то уж в этом я могу признаться? Могу. Вот же-ж… судьба… Перед глазами проскочила вся цепочка последних событий… Брр… Меня передёрнуло.

— Замёрз? — заботливо склонился дядя Гриша. Мы с ним и Василием, сидим на заднем сиденье джипа. Водитель — бритая голова, и заложник впереди. Водитель склонил голову к открытому окну… Ага, брезгует водила, чистым воздухом дышит, подумал я, а мы нет. Мы на работе. Мы привычные.

— Нет, — отвечаю, — не замёрз.

— Всё прошло. Расслабься, сынок. Это нервы. Успокойся. — Морщась на избитую грудь, старик осторожно обнимает меня. — Половину дела мы с тобой сделали…

Половину?! Как половину? Я чуть не завис над сиденьем… опять на кочке на какой-то подбросило…

— Так это не всё? — спросил я.

Кривясь от боли в груди, дядя Гриша посмотрел на меня внимательно, довольно неопределённо ответил…

— Есть ещё кое-какие вопросы.

Я смотрел на него во все глаза… Не говорит планы, стратег, не открывает… Бережёт мою психику дед, понятно. Ладно, пусть так.

— А куда мы сейчас едем? — спрашиваю. — Опять на конспиративную квартиру? Теперь к этому… — я головой указал на впереди мелькающий джип. Помню, мы на двух квартирах уже побывали.

— Нет, в аэропорт.

— В аэропорт?! А… — воскликнул я, и осёкся.

Но дядя Гриша понял.

— Волька, сынок, о Маргоше ты сейчас не думай, нам срочно нужно отсюда улететь, понимаешь, так надо. Заложника спасать надо, вывозить. Дело прежде всего. Долг. Ситуация резко осложнилась. Резко… Ты понимаешь?

— Понимаю.

— Вот! Заодно и чувства свои проверишь…

— А она?

— А что она? Она тоже.

— Но с ней же Николай, дядя Гриша, Николай! Как вы не понимаете?

— А что Николай? Николай есть Николай… всего лишь!

— Так ведь он её уведёт! Уведёт. Он же с ней здесь… С ней!

Дядя Гриша едва заметно улыбнулся, но ответил серьёзно.

— Понимаешь, сынок, раньше, в моё время, была хорошая песня: «Если невеста уходит к другому, то неизвестно кому повезло». Понимаешь? Неизвестно… А она даже не невеста тебе, она… она…

В этот момент нас вновь резко подбросило на очередной ухабине, и в повороте прижало к левому борту машины… Дядя Гоша схватился за грудь, а я неожиданно больно прикусил язык, неудачно рот потому что открыл, чтобы одёрнуть водителя, но… машина выкатилась на асфальтированное шоссе…