Дублей с массовкой киношники сделали всего три раза. Сложно такую ораву пленных фрицев, вместе с конвоем на исходную позицию возвращать. Да и свет потом ставить, и любознательных из кадра убирать, и дым ставить, и декорации обновлять и плёнка… её не много, не резиновая. Но дым стоял коромыслом. Дымовые шашки всё время сбоку поджигали. Вроде даже сожжённые дома фрицам в укор вслед чадили. На самом деле, таким образом киношники ненужную городскую архитектуру от кинообъективов прятали. Авиационный двигатель струю воздуха на тележке в нужном направлении гнал.
Фрицы колонной шли. Без ремней и оружия. Грязные, обросшие… Солдаты конвойного полка выглядели не лучше. Война — не парад. Парад — это после. Позже. А сейчас…
— Стоп! Стоп! Ити-т-твою за ногу! Кто это там, в кадре? Кто, я спрашиваю, улыбается? Стоп! — эхом разносится над колонной гневный голос режиссёра. Он на кране сейчас сидит, выше колонны и над ней. Там же и монитор, на который подаются картинки с других камер. — Испортили кадр. Стоп. Всё стоп!
Колонна устало замирает. Некоторые садятся на дорогу. Одежда это позволяла, такое даже приветствовалось. Чем грязнее, тем ближе к истине.
«Как у нас с плёнкой…», забыв или специально не выключив мегафон, доносится голос режиссёра, обращённый к ведущему оператору. Кинооператоров несколько. Двое с боков, один наверху, двое с наплечными камерами в колонне крутятся. Один как раз перед Валькой. Валька сейчас фриц. Как и Серёга. Валька только что Серёге сказал, поделился с ним своим соображением: «А интересно, моя Наталка с твоей Светланкой нас увидят, или нет. Нас вырежут? Как думаешь?» «Моя Светланка, о!», воскликнул Серёга и расплылся в счастливой улыбке. Не заметил, как этот, который с камерой на плече, под ногами всё путался, как раз красную лампочку на Серёгу включил, засветил его. Режиссёр и озверел.
— Массовка! Массовка! — в мегафоне надрывался голос режиссёра. — Пленные, мать вашу! Вы же актёры! Играть надо! Думать! Переживать! Какие могут быть у вас улыбки? Вас ждёт плен. Голод. Может быть и расстрелы. Кранты вам! Плен. Тюрьма! У вас ничего уже нет. Будущего у вас нет. Хана вам! Вы покойники…
— А и пусть вырезают, — весело щурясь, отмахнулся Серёга. — Они вон стоят. Я их вижу. В платочках, и Артак с ними. Сбоку. У хлебного…
— Где-где?
— Я кому там сказал не улыбаться? Я кому сейчас сказал? Эй, там, четвёртый и пятый в первой шеренге третьего взвода, длинные, я кому говорю? Из-за вас всё снова, а?
— Серёга, а почему я не знал?
— Не кричи. Это на нас по-моему режиссёр ругается. Слышишь? Ты же четвёртый в шеренге, а я пятый… И взвод у нас вроде третий… Третий же, третий, или какой, ну?
— Третий, вроде. А они нас видят?
— Видят. Артак рукой махал. Я видел.
— А меня они видели? Наталка, я имею в виду, видела?
На колонну, неожиданно сверху обрушивается сильный дождь. Не дождь — ливень. А над колонной солнце. Фрицы, поднимая воротники шинелей, натягивая на глаза пилотки, крутят головами…
— Глядеть под ноги. Головами не крутить… Вам холодно. Вы замёрзли! — гремел над колонной голос режиссёра. — Так, приготовились… Хлопушка… Где хлопушка? Хлопушка, мать её! Камера!
— Мотор!
— Пошла колонна! Пошла, пошла…
Дождь, к счастью, быстро закончился. Пожарная машина уехала заправляться. Но шинели промокли. У всех и насквозь. Улыбок уже в колонне не было. Куда-то свалил и оператор. Камеру, наверное, сушить. Только двое в колонне были счастливы. Одними глазами сверкали по сторонам.
2008 год. Январь. Москва