Так бы и голодала протестно Томка, так бы и шла пешком Ленка Вотинцева с фанатками за правдой до Москвы, но – увы, или к счастью, не довелось. Прервал высокие помыслы фанаток тот же местный авторитет, отец Боба, Марат Калимуллин. Боб (сын) ему позвонил из поезда. Батя, то сё, мол, не беспокойтесь, всё хорошо, нас везут в Москву на какой-то конкурс. Почему так, и таким образом, он не знает, сопровождающий проговорился. Главное, батя, нужны инструменты, наши: мой сакс, тромбон и труба Стаса, гитара, ты знаешь. Помоги как-то, а? Всех успокой, пусть не волнуются. С нами всё в порядке. Везут в поезде, в плацкартном. Накормили. Где выступать будем не знаем, но приедем точно на Казанский вокзал. Инструменты вот как нужны! Особенно мундштуки…

Просьба сына в такой ситуации, для отца звучит как приказ. Это само собой, естественно. Авторитет задумался. Проблема.

Поезд подошёл к Казанскому вокзалу строго по расписанию, как электричка в Токио. Плюс, минус секунды. Под крышей вокзала снега не было, но мороз присутствовал, как и галдящая толпа пассажиров, встречающих, грузчиков с носильщиками в основном татарской национальности. Молодые ребята, даже шустрые порой, навязчивые. Были и полицейские. Изредка мелькала их форма и «незрячие» – поверх – глаза… Но, что вообще ошарашило музыкантов, на выходе их встретили свои фанатки! Да-да, те, Волобуевские! Ленка, Томка, Ольга, Светка и Валюша. Полный комплект. Вид у них был несколько бледным, но счастливым. Успели! Не пропустили!

Как так?

– Ты посмотри, кто нас встречает? Это же… – На весь вокзал вскричал Вилли, обнимая и тормоша Ленку. – Как вы здесь очутились, девчонки?

– Вас что, тоже? – Удивился Арчи, намекая на принудительный… но его уже обнимала и целовала Томка.

– Нет, нет, мальчики, мы сами, мы сами!

– Мы так рады, мы так рады… Что успели… Вот ваши инструменты.

– И мой? – Вскричал Димка Кузнецов, открывая футляр.

– Ага, и тромбон и труба… Вместе с вашими мундштуками.

– Вот это да, вот так сюрприз! – Открыв крышку футляра своего саксофона, восхищённо цокал языком Боб Калимуллин. – И трости мои здесь, и ноты. Ну, сюрприз.

– Это не мы. Это всё твой папа, Боб, организовал. Томку с Ольгой даже укачало, вырвало.

– Как это? Как вы раньше нас здесь оказались? На оленях, что ли, как?

– А это он нам вертолёт организовал. Бывший ДОСААФ-овский какой-то. Старый-старый но… думали грохнемся, спасибо лётчику – асс! – долетели. Бывший военный какой-то. То ли друг дяди Марата, то ли земляк его, но… Так трясёт. Даже замёрзли. И тошнит…

– Твой папа тоже хотел с нами лететь, но он же с охраной, лётчик сказал не долетим, народу много, бензина не хватит. Вот мы и прилетели. И скорее сюда. На такси. Успели.

– Успели, успели!! Ура, мальчики. Ура! Мы так рады, так рады…

– И мы рады. Ещё как рады.

Сопровождающие музыкантов топтались неподалёку, с кем-то переговаривали по телефонам. Вскоре, уже с каким-то третьим, возникшим из толпы, в эмчеэсовской форме, с офицерскими погонами, подошли к музыкантам.

– Вот, пожалуйста, передаём вам. – Сказал один из них офицеру, глазами указывая на группу ребят. – В целости и сохранности. Даже целее, кажется, – намекая на фанаток.

– Вижу. – Ответил тот. – Принял! Прошу, пожалуйста, за мной, – козырнув, предложил офицер ребятам вместе с фанатками. – Микроавтобус там. – Указал рукой куда-то поверх толпы. Пожал руки сопровождающим, те быстро развернулись, растворились в толпе.