Он простынью липкой навеки скован И кони хрипят над головой. Бунтарский дух наконец-то сломан! Кто памятник сделал ему такой? Зачем страдальцем его изваяли? Он в жизни вовсе не был таким, Но мастерски ноги его заковали И бронзой залили в науку другим. Кто памятник сделал ему бездушный? Теперь у могилы стою с тоской… Раньше плита смотрелась лучше, И даже казалось, что он живой. Вот он из простыни даже не рвётся, Не оставляя надежды нам. Кто над Поэтом так подло смеётся? Снимите простынь ко всем чертям! Я у могилы стою с тоской, Обида мне сердце гложет и душит. Кто памятник сделал ему такой? Раньше плита смотрелась лучше!