Человек без души – это страшно наверно, Человек без любви, без мечты и без снов, Человек без надежд, с кучей порванных нервов – Вот в такого и я превратился давно. Человек без огня, что внутри полыхает, Человек, что "любимой" не хочет кого-то назвать, Человек, что живёт, а зачем и не знает, И что это не жизнь не желает понять. Я по жизни иду и судьбу не молю, не ругаю. Как пылинка качусь по бескрайней пустыне моей. И в груди ничего не волнует, не жжёт, не сжимает. Я смертельно устал от бесцельности прожитых дней. А когда, иногда, в сне кошмарном звезда улыбнётся И осветит дорогу, иную дорогу мою. Там, где всё расцвело и "любовь" в каждом слове поётся, И я счастье, как воздух, глотками огромными пью. Но, проснувшись, пойму, что я спал и вздохну облегчённо. Я уже ничего для себя не хочу изменить. Мой колодец души грязной ложью судьбы переполнен И боюсь чью-нибудь душу чистую в нём утопить.