«Вновь звенят шаги по церковным плитам Быть ли мне живым, или быть убитым? Ставят свечки тени моих деяний, Не молитв достойных, а покаяний. У святых от гнева темнеют лица: “Как посмел ты, грешник, сюда явиться?! Сатаною жил, Сатаною сдохнешь – Вот потеха, если хоть Pater вспомнишь!” Ночь уходит в небо кадильным дымом, Ангелы от Бога несут ответ, Разум вопрошает неумолимо – Может, никакого там Бога нет?… В прошлом я побед одержал немало – Гордая Тоскана главу склоняла; Солнцем золотым был под небом синим Мой вчерашний день, ну, а что же ныне? От историй грязных уж не отмыться: Муж сестры родной и братоубийца… Все, что не украла судьба-шалава – Это верный меч, да былая слава. Верный мой клинок из толедской стали – Как холодный луч от слепой луны; Ангелы ответы нести устали, В тишине ночной их шаги слышны. Ангелы идут по церковным плитам, Морщатся брезгливо моим молитвам, Но молиться лучше уже не может Скверный раб Господень Чезаре Борджиа.»