Любимый цветок, помещённый в грёзы, вдохнёт поэзию в жизнь и всколыхнёт глубины души.

Красота цветка естественна и достаточна. О, как же прекрасно спокойное, чуть томное созерцание, переживание восхищения, учащающееся сердцебиение…

Но иногда мы хотим большего.

И тогда во внутреннюю картинку мы помещаем ещё цветок, и ещё один, и ещё… и вот уже — букет.

Букет. Просто букет.

Но образ ширится.

И в нём появляется свободное пространство, которое мы заполняем полочкой, салфеткой, тремя слониками. В кресло сажаем любимого котика.

А из кухни уже доносится аромат капустного пирога.

Из дальней комнаты несутся звуки… да-да, там кто-то меняет перегоревшие лампочки и ругается на свои руки-крюки.

Разгневанный сосед костерит нерасторопную супругу.

Снег и дождь последнего дня февраля настойчиво бьются в оконные стёкла.

Но какое нам до них дело?

Зазвонил телефон. Он на той же тумбочке, что и букет.

Один цветок уже увял.

Стоп.

Нет, пусть же увянут и все остальные.