Виктор сидит в своей комнате на диване, вменяемый, но какой-то помятый, пьет чай. Рядом с ним сидит Богусь. Затянувшись дешевой сигаретой, Виктор встает, вытаскивает один ящик из «стенки», ставит его себе на колени и начинает что-то в нем искать. Наконец достает несколько мятых купюр, распрямляет их и пересчитывает.

Виктор. Броневский. У него ответы на все вопросы. (Поднимает с пола пластинки, которые он забрал у Марианны, и протягивает их Богусю.) Понимаю, это не возместит в полной мере потерю целой коллекции, но все же передай их матери. Эти пластинки — единственное, что уцелело после краха моей супружеской жизни.

Богусь (смотрит на пластинки). Ну и воняют же они.

Виктор. Им почти 30 лет.

Богусь. Эта на русском.

Виктор (качает головой). Нет, мы купили ее в Болгарии, во время нашего первого отпуска.

Богусь. Спасибо. (Откладывает пластинки в сторону.) Все полетело к чертям. (Закрывает лицо руками, дрожит, кажется, сейчас расплачется.)

Виктор подходит к Богусю и прикладывает ладонь к его лбу, как будто измеряет температуру.