Лебеди! Они путешествуют по монастырскому пруду, а слева на дорожке — два господина. Не хватает кальция.

— Вы рано празднуете победу, Рудольф. Это всего лишь простые исполнители, три поросенка. Если бы добраться до кого-нибудь из матросов.

— Понимаете, Франсуа, это вряд ли возможно. Воздушное преломление, да и мост поднят, вам ли не знать.

— Но ведь он должен опуститься, должен.

— Вы знаете, дюжины сотрудников хворали после того, как мы испробовали лучи? Это очень опасно. В Вевельсберге считают, что эксперименты лучше передоверить профанам. The slaves shall serve.

Первый порыв ветра, платан изгибается ебливой периной.

— А что если попробовать евреев?

— Понимаю, к чему вы клоните. Это теперь модно… после выборов канцлера… в Берлине просто помешались на этом… Но мне кажется… Или вы что-то знаете?

— Вот именно. Я видел лес костей… Нет, не лес даже, лишь опушку. Но там… не знаю, как описать, Рудольф.

Два шага до скамейки, рука на груди.

— Ничего страшного, сейчас пройдет. Это магний.

И верно, что-то вспыхивает над далекой рощей, словно приземлился фотограф.

— Вы знаете… После того костра…

— Евреи… Я как-то не думал… Хотя есть повод. Леопольд Хильзнер…

Но Прелати не слушает, в груди раскачивается невидимый скворечник, не дает вздохнуть.

— Та страшная зима… синицы замерзали на ветках… Ирод покаялся… Это было чудовищно… Так позорно… Меня преследует сон… Будто бы после казни начался веселый пир. Мы на берегу Лох-Несса, не там, где кибла, а левее. Озеро сжалось, крошечное, как оперетта "летучая мышь". Я совсем пьян, ложусь спать прямо на щебень. Ночью просыпаюсь в крови. Рядом — труп старика, голова отрезана. Ничего эротического, просто удивление. Поодаль у маленького костра на корточках сидит Ирод. Нож в руке… Спрашиваю: "Зачем ты его зарезал?". Он кривится: "Просто так". Я думаю: ведь его разыскивают, я могу его выдать. Потом соображаю: он вернется и отрежет голову мне. Уверенность: непременно вернется через двадцать лет… Потом мы с ним будто отправляемся в путешествие, и я беспокоюсь, не отыщут ли труп. Мы в порту, останавливаемся инкогнито на постоялом дворе. В спальне — большой бассейн, зеленый мрамор. Я приглядываюсь, вижу, что в воде плавает тот самый обезглавленный старик. Но мяса почти нет, только скелет вертится в бурой жиже. Ирод объясняет: пока ты прохлаждался, я растворил его в кислоте. Потом мы гуляем в саду, навстречу — разодетые пары, но несколько и совершенно обнаженных людей, на которых будто бы никто не обращает внимания. Тут я замечаю, что на мне — окровавленная туника. Нет, не просто окровавленная, а пропитанная кровью, за мной тянется след, вижу пунцовые пятна на дорожке. Говорю Ироду: "Нас схватят". А он смотрит на меня презрительно… смотрит презрительно… молчит… Вот так вот. Ладно, в путь.

Молчание. Дождя так и нет.

— Не идет из головы, — нарушает молчание фон Зеботтендорф, — ваше замечание о евреях.

— Да… Евреи… надо попробовать.

Так собеседники невзначай доходят до самых геркулесовых столпов.