Пустыня спит. Горят светила На ризе ночи голубой. Чья мысль их властно превратила В завет, начертанный судьбой? Кто поспешает в мраке зыбком За звездным факелом во след? К каким восторгам и улыбкам? К каким виденьям юных лет? То мудрецы, цари Востока, Провидцы в жизни и во снах, Рожденье нового Пророка Прочли в небесных письменах. Они чеканные сосуды Везут с дарами… Путь далек. Идут, колеблются верблюды, Вздымая облаком песок… Святое всех роднит со всеми, – Как смерть, как совесть, как грехи. Под утро, в горном Вифлееме, Проснулись в страхе пастухи. Как озарилась их обитель! Само вещает Божество: «Рожден для смертных Искупитель, Идите – узрите Его!» Смиренных духом сочетало Преданье с мудрыми земли: Одно их чувство волновало, Одни надежды их влекли. Для них Избранник неизвестный Уже идет и в этот час На подвиг Свой – на подвиг Крестный Во искупление за нас!