Стрелки часов – орудия казни, Какая боль мне в награду? Я сгораю спичкой в ненастье, И душа – в чернилах бумага. Мимолётное чувство размазано кляксой, Мне его не закрасить помадой И не вырезать бритвой опасной. Длятся дни, которые стали осадой. Завязала узлы на счастье, Всё готово для наших обрядов Красной ниткой вокруг запястья И набором смертельных ядов…