Строгим строем строки Страсть стреножить стремясь, Стих роняешь с руки, Как жемчужину в грязь. Зажимаешь виски И срываешься в путь, Строгим строем строки Страх стараясь стряхнуть.

Чтоб кружево стиха плести, Не надо много доблести, Но надо много тонкости, Чтоб донести подробности. Чтоб навязать ажурности, Не надо много мудрости, Но надо много честности, Чтоб не искать известности.

порою мысли встык, и не найти покой, и слово на язык рифмованной строкой, и не благая весть — пророчества печать, и страшно произнесть, и нету сил молчать.

Исконной сути слов Скупые отголоски Сквозь белый шум Эфиров всех мастей, Сквозь новизну пластов Не струганные доски Великих дум И тлеющих страстей. Тугая вязь корней, Приставок, окончаний, И суффиксов Безумная игра… И с каждым днём больней Различие звучаний. И фениксов Спалить давно пора. Из пепла возродясь На зло заморским штукам, Готова жечь В бездушной пустоте, С сердец смывает грязь, Стучится каждым звуком Родная речь В исконной простоте.

В стихотворном деле суровом Акт творенья необъясним: Человек ли владеет словом, Или слово владеет им… То ли мысль выражаешь фразой, То ли фраза рождает суть… Чередуются раз за разом — Можно только их не спугнуть.

Сиюминутные узоры Проекций собственного я На ткань обыденного вздора — Постскриптум прожитого дня.

Пространным слогом, длинною строкой Кружить над миром с рифмой оголтелой. Сбиваться с мысли, путать тело с делом, И думать, думать: кто же я такой? В ночь формой содержание кроя, Не представлять, как можно по-иному. В том воинстве, доверившихся слову, В седьмой шеренге третий слева — я.

Случайные стихи из чепухи, Из мелочей, из воздуха, из пыли, Из глупостей, которые б забыли Когда бы не случайные стихи. Случайные стихи всегда легки. Как искорка, мелькнувшая во взоре. Написаны в мажоре иль в миноре, Они никак не могут быть о горе, О радости случайные стихи.