Григорий Загибайло работал сторожем на бойне. После воинской службы, которая проходила не только на территории Украины, стал он мрачен и замкнут. Не всегда и не вечно, но очень часто, угрюмость и печаль омрачали его лицо, отражая неведомые движения души. Работы в Киеве для себя он не нашел, да и не хотелось окунаться в городскую суету, хоронящую вольный полёт души. Пристроился к родному дяде, руководившему убойным цехом, расположенным в глуши чернобыльского леса. Стал работать «ночным снайпером». Сторожем. Ружьишко приобрёл калибра небольшого, но достаточного, на экстремальный случай. И бродил по округе в гуще леса, еденясь с природой и особо не думая о смысле жизни.
По ночам занимался тем, что отстреливал крыс на территории бойни. Для этого имел пневматическую винтовку-автомат. Прицел ночного видения помогал избегать проблем при ночной охоте.
И так вошел Загибайло в мрачноватый азарт истребления этих тварей, что для него это стало жизненным допингом — выйти ночью и пострелять.
Некоторые живущие по соседству селяне считали его слегка свихнувшимся. Возможно, так оно и было. Гриша воевал на Северном Кавказе, и радости да любви к жизни, такие вояжи обычно не приносят.
Но слова вытянуть про те события из него было невозможно. Курит, слушает, а потом скажет:
— А ты сам прокатись и посмотри.
И всё. А затем берёт автомат и начинает стрелять крыс.
А твари то божьи! Неведомо, как это всё вышло, но однажды на рассвете к нему в постель залезло с десяток этих зверюшек и едва Григория в постели не порешили. Отделался, на своё счастье, уколами от бешенства после десятка укусов. Ходил измазанный зеленкой с ног до головы, но присутствия духа не потерял. С этого момента относился к истреблению крыс как к военным действиям.
Однажды поздним вечером Григорий имел беседу со своим старым знакомым, трактористом Василием.
— Ты знаешь, Гриша, у соседа собаку украли. Пса.
— Звать-то как?
— Кого, соседа?
— Да нет, пса?
— Европа.
— М-да. Ну и имечко. Наверное, уже в Америке. Или нашлась?
— Кто?
— Европа.
— Да куда там, с концами. И бродячий еще какой-то пропал. Все с Европой бегал.
— Да ладно там, проблема. Их вон — тьма тьмущая под каждым кустом весной.
— Любит он ее и переживает.
— Любит? Кого это?
— Европу любит. Такого умного и верного пса, говорит, отродясь не бывало. — Тракторист зевнул во всю ширь и закрыл рот. — Но дело не в этом, — добавил. — Пес стал ему сниться. По ночам начал приходить. И жалуется — пытают, де, басурманы нерусские. Хотят, чтобы я им про родные края рассказал. Кормят халвой и шоколадом…
— Брешет, собаки халву не едят…
— … и вербуют на них работать. Забери меня домой, Ваня, не могу больше. Душа болит вдали от родных краев.
Твой пес Европа.
И тут он просыпается.
— Кто, пес?
— Да нет, болван, хозяин. Просыпается… и такая его тоска берет, такая тоска… Что он наливает стакан самогона, — бах его, выпьет, — и снова на массу. Да и уснет. А там опять Европа жаловаться начинает. Одним словом, беда у Ивана. Быстрей бы хоть жена приезжала. Еще три дня.
— И давно украли пса?
— Да недели две назад. Пес был хороший! Умный и добрый. Ивана жалко. Может, поищем? — Тракторист посмотрел на собеседника.
— Ты что, спятил? — ответил тот. — Чтобы я ходил по лесу и собаку искал? Ну, Вася, к ночи тебя перемыкает. Давай еще по сто и хватит. А то я так и не начну охоту.
— Ну, как хочешь. Хотя ты прав. Где его сейчас искать, если он пишет, что у каких-то басурманов в плену. Гиблое дело. — Помолчал. Налил самогонки. Выпили.
— А ты заходил в сельсовет? — спросил тракторист у ночного снайпера. — Там тебе повестка лежит в военкомат. Уже три дня.
— Я три дня в поле. Повестка, говоришь?
— Да. Ты кто по специальности был в армии?
— Да был.
— Разведчиком, наверное? Или снайпером? В группе захвата ходил? С парашютом в атаку прыгал?
— Прыгал, прыгал.
— Тебя на переподготовку вызывают. Или сборы. Или служить контрактником предложат. Там, говорят, деньги платят.
— Да, надо зайти, забрать повестку. Я, вообще-то, Вася, служил оператором на зенитно-ракетном комплексе. Ну, сбивал там всякие низколетящие болванки. Или высоколетящие. «С — 500» — есть такая штуковина. Уже, наверное, устарела. — Григорий встал с травы и сел на пень. Продолжил.
— Но это все было на срочной службе. Один год — и на дембель свалил. А потом отправился я, Вася на Кавказ, а потом еще и дальше. Там в основном… Эх, вспоминать не хочу. Тошно. А вот «С — 500» помню хорошо. Машина безотказная. Мы ей ворон сбивали.
— Каких это ворон? — лениво спросил тракторист.
— Обыкновенных. Радар настроишь на полную мощность, в пучок волну сожмешь и наводишь на стаю. Хлоп — с десяток валяется. Жаль утки редко попадались. Но если шли утки — весь дивизион был в полной боевой готовности. Это искусство. Тут главное, чтобы твой радар кое-какие самолеты не засекли. Могли тогда быть проблемы. Рассчитываешь на утку, а в результате приходится сбивать ракету «воздух — земля», а потом и самолет, ее пустивший, да еще летающий командный пункт, чтобы не корректировал и не навел еще кого-нибудь. Потом меняй позицию, ставь ложные отражатели-имитаторы… Но если осторожно — то можно. Один раз стаю розовых фламинго завалили. Мясо — чистая курятина. — Помолчал. — По крысам не пробовали. Наверное, одним ударом штук по сто валить можно, если только в кучу собрать их сумеешь. — Задумался. — Но этих тварей так просто на собрание не заманишь.
Григорий замолчал, шевельнул ружьем и уставился в ночную мглу, освещаемую полнолунием. Тракторист, зевая, ушел домой.
Наутро, зайдя в сельсовет, ночной охотник взял повестку, расписался за нее и вышел на улицу. Лето… Красота… вздохнул полной грудью. Еще раз прочел повестку.
«… Явиться в соответствии с Законом…
… при себе иметь… трехдневный запас…
… преследуется статьей №…
Подпись: военком А. М. Плюшко Число… Месяц… Год…»
Осмотрел бумажку, сунул в карман и поехал в райцентр. Там его встретил майор.
— Сержант Григорий Загибайло? Отлично, давайте военный билет.
Стройная, с фигурой и бюстом звезды «Плейбоя»», секретарша сделала ему глазки и заманчиво улыбнулась.
— Как вы говорите? — томно промурчала. — Забегайло?
— Загибайло, — уточнил Григорий и отвел глаза от бюста.
— Билет и повестку, — напомнил майор. Взял, листал, глядел… — Воинская специальность — оператор АРСН, — прочел. — ВУС 1976.12.42184. Ясненько, понятненько. Ну, оператор, а стрелять умеешь?
— Стреляю, — мрачно сказал Григорий.
— А из каких, любопытно, видов оружия, Загибайло?
— АК-74… Там написано.
— Ну, это понятно, понятно… — Продолжал вопросительно смотреть. Григорий глянул на ноги секретарши. Снова на майора.
— Пистолет Макарова «ПМ», пистолет Токарева «ТТ»…
— Во-во! И все? Молодец! — Майор потер ладони. Секретарша налегла грудью на стол и глядела в глаза Григорию не моргая.
— Пистолет Стечкина-2М, — дополнил оператор.
— Ну? Я его в глаза не видел. Говорят — сила! Танкам башни сбивает.
— Врут.
— Врут, так врут. — Сделал в журнале пометку. — Все, Загибайло?
— Да. — Глянул на секретаршу. — Нет. Еще. Шестиствольный пулемет «Стриж -12», калибр 13 миллиметров. Пулемет «Браунинг», калибр 12,6 миллиметра. Пулемет «Беретта», калибр 12 миллиметров. Снайперская винтовка дальнего боя «Бур», калибр 14 миллиметров. Гранатометы всех видов, начиная с «Мухи». ЗРК «Стрела — 12», «Стрела — 10», «Стрела — 6», ЗРК «Стингер». Ну, и там мелочи еще всякие… Легкий миномет ПМ-66 со спутниковым наведением. Дерьмо, а не аппарат. Калибр 29 миллиметров — это издевательство. Ну, и прочее… Могу написать список.
— Хорошо, — ошеломленно сказал майор. — Это прекрасно.
Он сел за стол, накарябал на бумажке несколько строк и вдавил сверху печать — подержал, медленно отпустил. Посмотрел.
— На тебе направление. Садись на автобус и отправляйся в Киев. Военкомат Подольского района. Найдешь. Я позвоню, тебя будут ждать. Давай, Загибайло, так держать! Есть еще и у нас специалисты! — И растворил перед сторожем дверь. Тот буркнул что-то вроде «ну — ну» — и вышел. Сел на автобус. Доехал до Киева. Вышел на автостанции Подола. Рядом Житный рынок. Народу — не пропихнешься. И все шумят, бегут и торгуют. Спросил у милиционера дорогу и, сев на трамвай, поехал в военкомат. Ехал не долго. Прошел пешком через площадь и вошел в здание. Его ждали. В кабинете сидели: толстый, упитанный полковник, похожий на пожарника, и худой лейтенант в очках, смахивающий на зубного врача. Полковник оглядел Григория и сказал:
— Здорово, Загибайло!
— Здравия желаю товар… м… мхрш… — неясно закончил приветствие оператор АРСН.
— Я прочел ваше досье, — оптимистично начал говорить розовощекий полковник — мажор, — и выяснил — вы тот самый человек, который нам необходим!
Последнюю фразу он произнес тоном, с которым вручают важнейшую государственную награду.
— Партийный? Если да, то в какой партии состоите? — полюбопытствовал лейтенант.
— Бог миловал, — не глядя на «зубного врача» ответил Григорий.
— И то верно, — поддакнул полковник, радостно пылая добродушным лицом. — Наша партия едина
— войск вооруженные ряды! Эх, Загибайло, Загибайло… Тебя вот только нам и не хватало. Но нашли! Во-первых, операторов АРСН «С — 500» в наличии у нас уже не осталось. В нормальной физической форме. Исключая вас, сержант. Я не считаю призывников срочной службы, это не наше ведомство. И во вторых. Вы знаток стрелкового оружия, включая НАТОвские стандарты. Сейчас таких мало. А чтобы эти знания совмещались с работой на АРСН «С — 500» — вообще невероятное совпадение…
Полковник упал в громадное, серого цвета, кресло и рукой махнул Григорию — садись. Тот сел и сказал:
— Что я должен делать и сколько будут платить?
В уголке шевельнулся лейтенант — «зубной врач».
— Сейчас вы познакомитесь с одним представителем. Он вам все и расскажет. — Нажал кнопку. Открылась дверь в самом конце кабинета, и вошел парень, лет сорока, среднего роста, коротко стриженый, красное обветренное лицо. Подошел к Григорию и представился: «Юра».
Полковник с лейтенантом зашуршали бумажками и вышли.
— Гриша, — ответил Загибайло.
— Где служил на пятисотке?
— Подписка.
— Хорошо, намекни.
— Там, — показал рукой в сторону.
— Нефтехранилища?
— Угадал.
Юра помолчал, вытащил сигарету, закурил. Угостил оператора АРСН. Пустил пару колец из дыма. Видно было — тренировался. Кольца были солидные. Сказал:
— Две тысячи евро в месяц, контракт на год, возможно продление. Питание и все проблемы за счет фирмы. В случае гибели, удвоенная сумма всего контракта переводится лицу, оговоренному в том же контракте. В случае ранения, увечья, тяжелого заболевания — скользящая шкала расценок — там же, в контракте.
Юра замолчал, затянулся сигаретой и выпустил большое кольцо.
— Две тысячи евро? — уточнил оператор АРСН.
— Да.
— Это мало.
Юра удивленно посмотрел на оператора, у которого неожиданно возник торгово-спортивный рефлекс.
— Мало?
— Две тысячи евро это мало.
— Хм! — представитель неведомого батальона прошелся вдоль комнаты. — И сколько же?
— Четыре тысячи евро в месяц. Подъемные — месячный оклад. За каждую сбитую цель — месячный оклад. В случае смерти, — пятикратная…
— Стой, стой, стой, — замахал рукой с сигаретой Юра. — Григорий, не гони. Тебе мало двух тысяч?
— Я уже сказал.
— Хорошо, настоящий специалист себя ценит. Стреляешь хорошо?
— Мало не покажется. Из «Бура» с двух километров сбиваю бутылку.
— Двадцатилитровую?
— Из-под водки.
— Верить тебе, что пойти да жениться. Но хорошо. Досье на тебя неплохое. Посиди здесь. Пойду, позвоню по телефону.
Через минуту вернулся. Похоже, что и не звонил, а полномочия подобного рода у него имелись. «Маржевщик», — подумал оператор. — «Разницу в карман, похоже, кладет. Или премию получает». Юра сел. Уставился на оператора АРСН.
— Слушай, Гриша. Я сделал все, что мог. 2500 евро в месяц. Подъемные — тысяча. Вылетаем завтра утром. Все остальные пункты остаются на месте, — и откинулся в кресле, прищурено глядя на Загибайло, затянувшись сигаретой.
— Хорошо, демон-соблазнитель. Давай контракт. Хоть расценки и занижены, отработаем, как положено, в полную силу. И, обрати внимание, — я ничего не спросил.
— Я обратил. Загранпаспорта, конечно, нет?
— Конечно, нет.
— Давай сюда гражданский. К утру сделаем заграничный. Фотография на первом этаже, будешь выходить — сфотографируйся. Скажешь, на паспорт, в группу «А». Платить ничего не надо. «Демон-соблазнитель» снял ксерокопию с паспорта Григория. Поставил на нее печать и написал: «Копия верна». Расписался возле печати. Сказал: «На случай проверки документов». Вытащил из стола визитку и протянул оператору АРСН.
— Это наша гостиница. Переночуешь, а утром, к девяти часам я жду тебя здесь. Свежим как огурец. Вопросы есть?
Вошли полковник и лейтенант со своими бумагами, о чем-то громко говоря и не обращая внимания на Юру и завербованного оператора АРСН.
— Пойдем в соседнюю комнату, — тихо сказал Юра. — Заполнишь контракт и получишь подъемные.