В Крыму гуляли две собаки, Всё это правда, а не враки. Гафт это точно написал И все размеры указал. Но, милый Валя, вы, однако, Всё лаете, да на других, А кто же третья, та собака, Облаявшая тех двоих?

Гафт очень многих изметелил И в эпиграммах съел живьем. Набил он руку в этом деле, А остальное мы набьем.

На Гафта? Эпиграмму? Ну уж нет! Ведь от него же никуда не скроешься. А Гафт, хоть он актер, а не поэт, Так припечатает, что не отмоешься…

У Гафта нет ума ни грамма — Весь ум ушел на эпиграммы.

Он гением назвал меня, Но это было днем, А вечером того же дня Назвал меня говном. Но говорить о нём шутя Я не имею прав, Ведь он и вечером и днем Был в общем где-то прав.

Мой нежный Гафт, мой нервный гений, Спаси тебя, Господь, от тех, Кто спровоцировал успех Твоих незрелых сочинений.

И «дико болен», и здоров, И занят страшно, и свободен, И нудноват, и острослов, И свой как будто, и народен.

Жил в Древнем Риме поэт Плавт, Но Плавт не знал, что будет Гафт, Поэтому у Плавта Нет ничего про Гафта.

За чудные природы данные Ждут Гафта небеса обетованные.