Когда-то давно я писала стихи. Потом, после всяческих жизненных передряг, я их писать перестала. И не только писать, но и читать. Меня теперь калачом не заманишь в поэтические сайты, где большинство умильно описывает всякие там лютики-цветочки, пускает обильную словесную слюну и почему-то называет это поэзией. Если в наше время, когда не творит только слепоглухонемой, ещё можно прочитать что-то приличное и более-менее интересное из области прозы (редко!), то хорошего поэта и днём с огнём не сыскать.

Вообще, зачем расплодилось так много миллионов особей, которым позарез хочется самовыражаться? К чему бы это? Уж во всяком случае, не к добру. И уж точно – не от хорошей жизни. Можно смело заходить в любой поэтический сайт и взяв любой образчик этого трындежа довести его автора до умопомешательства, обнажив все карикатурные стороны его «высоких взлётов в небеса» в приливе вдохновения от нашей супермаразматической действительности и доказав как дважды два, что он просто обыкновенный бездарный мудак, вообразивший себя утончённым служителем муз. Короче, ничего не стоит спустить его с поэтических олимпов на грешную землю и хряпнуть мордой о свинцовую правду жизни.

Но я этого делать не буду. Грешно смеяться над убогими. Хотя иногда их извращённые мозги начинают так стремительно выдавать струю фекалий, что очень хочется навсегда сбежать из этого вредного для здоровья места – интернета. Но потом принюхиваешься, умственная вонь начинает ощущаться уже не так резко, да и реал отнюдь не балует разнообразием развлечений… и остаёшься в этом дурдоме, на который сам себя обрёк много лет назад.

В конце концов, от виртуального нужника ещё никто не помер. Наоборот – когда долго бываешь лишён общества виртуальных дебилов, начинаешь ощущать, что тебе чего-то в жизни не хватает…

Правда, людей моего поколения в инете вообще немного. И опасности он для них никакой не представляет: они выросли на подлинной литературе и поэзии, на нормальном общении, имея более-менее нормальную жизненную позицию и психологические установки. А вот детишек жалко, они будут полными моральными деградантами и мутантами, потому что будут думать, что настоящее – это те розовые сопли из интернета, плоды «творчества» убогих мозгов самовыражающихся дядек и тёток, которым после их малооплачиваемой и нудной работёнки некуда себя приложить, и они массово оккупировали виртуал. А вот всякое там «ночевала тучка золотая» – это муть голубая, которую уже скоро и в школе-то перестанут пихать в детские мозги.

Уверена: дай Бог, если один из тысячи нынешних деток скажет, кто такой, например, Тютчев. А может, уже и никто не скажет…

Так что сидите, дорогие наши рифмоплёты, и плетите свои словеса. Поэзия подохла, и ей уже глубоко наплевать, какую ахинею вы там несёте…