Лежит, пространство сотворя, признав со временем родство, инструментарий сентября из планетария его. Кому цыплят считать пора, тот их сочтет и будет прав, а наша песенка стара упавших яблок, сонных трав.

Заметок на полях миры, забытых именин и строк, неотторгаемой игры неувядаемый венок, да фисгармония, как рай на чердаке сквозь пыль и прах: ведь у нее, что ни играй, молитва на уме да Бах.

Переливаясь через край, звучит в окне ночной нонет, но сводит резвый водограй слова и музыку на нет. Сентябрь уводит нас с тобой в такую даль на полчаса, где лишь валторна и гобой вливают в слух наперебой лесных провалов адреса.