Град Святого Петра, тебя выбелил град, обесцветили высолы красных бригад, невеселых побелок, где в созвездье Весов и в созвездье Часов запирается твой солончак на засов двух ржавеющих стрелок. И не то чтоб Дидим, а почти побратим, блудный брат в друга, в гостя легко обратим в твоих тайных карталах; в них палаткою в храме застыл Севморпуть, вмерз в пространство, которого не развернуть перекройкой кварталов. Но ты все-таки длишься молвою из уст, тенью порскаешь вдруг из куста или в куст, прорастаешь в забытом газоне искусств, не сдающийся клевер; не тебе своё «never!» кричит воронок, стае вечных гусей, ее вектору в срок перелета на север.