Мы все твои дети, забытый раёк, мансарды с холстами цветной уголок, Монмартр подчердачья, где плачут, и пьют, и заполночь хором «Колечко» поют, галёрка искусства, каминный сверчок, одно поднебесье да сцены клочок! С любовью из горней страны назывной, где умбра с лазурью в палитре одной, где взгляд, точно голубя, даль приняла, мечту голубятни, два сизых крыла, где на фисгармонии что ни играй, всё Бах Иоганн да потерянный рай.

Прощай, мастерских городская гряда, притворства волна докатилась сюда, дельцы от искусства, бездельников понт, гламурный гостиничный «евроремонт», начетчик с фамилией Несдоброво. Но жизнь воплощается из ничего.

Плыви, натюрморт, по воздушной реке в Лапуте ночной, перелетном Райке, пейзаж, проступай на воздусях ведут, тебя вытесняют, а ты тут как тут, и в здешнем тумане, что зрячим открыт, улыбка портрета, как прежде, парит. Художник неведом и ходит пешком, гуляет с ним муза, с любимым дружком, быльем поросло, а опять за свое, он дарит ей розу и пишет ее. И сызнова бродит по векам ея то оторопь быта, то свет бытия.

В надмирном окне, растворенном во сне, забытый раёк, вспоминай обо мне!