Где-нибудь в Брекчии после мессы под витражом цветным похоронили бы тебя на маленьком кладбище под белым мраморным камушком с черным крестиком. Где-нибудь в Грузии упокоилась бы ты в беседке-усыпальнице на приусадебном участке родственников между огородом и розарием. Где-нибудь сто лет назад в России-матушке спала бы ты под кустом сиреневым за сельской церковью. А здесь и сейчас лечили тебя ядом безвременья, сожгли в пещном пламени, а прах твой развеяли над городской речкою. Вот и плачут по тебе, голубушка, белый камушек Брекчии, розы Имеретии, сирени Врубеля, старый серебристый деревянный крест за городом Мышкиным, горы Рифейские да воды Летейские.