На Кавказе прошлых лет, — Это знаю я с пеленок, — Радость, что рожден ребенок, Заряжала пистолет. Ночь в окне иль час рассвета, Но отец спускал курок И вгонял из пистолета Пулю в темный потолок. В старину не без причины В потолок летел свинец. Разве званье для мужчины Есть почетней, чем «отец»! И, когда дождался вести, Что явилась я на свет, Счастлив был с друзьями вместе Сесть за стол один поэт. Там, где, знатные, бок о бок Встали Запад и Восток, Он послал двенадцать пробок, Словно пули, в потолок. Охватило сына гор Чувство гордое при этом, С коим он,                 хоть слыл поэтом, Незнаком был до сих пор. И про первый свой успех Расскажу не по секрету: Званье высшее из всех Я присвоила поэту. Был он просто добрым горцем, Был он просто молодцом, Был он просто стихотворцем, А теперь он стал отцом.