Сквозь мрачность враждебных туч Один только путь есть вперед: И познанья стелется луч Из этого мира, в тот.

Я вижу ложь. Среди ночного бденья Слежу бесстрастной, зоркою душой, Как новые она сцепляет звенья И под ее неслышною враждой Как истина меняет облик свой. Я вижу грех. Он дышит черным тленьем, Вползает в тело кольчатой змеей… Чей нежный голос гаснет в отдаленьи?..

Я думала, что ничего, Что бант на ней был ярко-синий, И огненный парик, и что она графиня… Я думала, что ничего. Она ко мне подсела ближе И говорила о Париже — во вне, А в глубине У всех есть храм. Сверкало море, реял хохот детский, Учил их кто-то плавать и грести… И пахло сладостно духами от Coty И лестно было мне быть тоже светской… Дивясь душой какой-то шутке грубой, Ища ответа своего…

Лишь дать зарок последний, тайный И жить спокойно на виду. Что мне до горести случайной? Я завтра в монастырь уйду. …………………………… На сердце наложила знак… Среди житейской мутной страды Стоит спасительный маяк… …Есть тайны тонкие, как тени, Обеты есть, как Божий глас, И есть слова, и есть виденья, Что охраняют в жизни нас… «…И эта женщина, дщерь блуда, Вошла туда, где Он возлег, И с алавастровым сосудом Склонилась у Пречистых ног…»

Есть мир вещей смиренный и упрямый, Под ликом кротости таящий свой закон. Неистребимый, беспощадный И неизменный от времен. Мы так несхожи. Мне чужда Их неподкупная душа. Ни гнев, ни хитрости, ни стих Не соблазняют малых сих. Безмолвно, прочно, безусловно Они живут — и я виновна…

Из суеты дневной в ночную страду Вступаю я, Ни горяча, ни холодна, все та же, Все та же я. Мне на руку легла с немым запретом Рука незримая — остановись! Я поняла: не время быть поэтом…

Давно уже не было острой муки, Не приходил жестокий вожатый, Не клал мне на плечи тяжкие руки, Не требовал от меня расплаты. Но кто ж позовет к себе гостя такого, Кто сам наденет венец терновый? Немудрое тело боится страданья, Но втайне от тела — сердце готово И просит себе наказанья.

За горами, за долами, В некоем спасенном граде Приютился дом в прохладе Под лапчатыми листами. Много в нем людей живало, Но красой его и славой Был ученый ворон Галя И философ Сынопалов. Ворон был известный критик, Хоть угрюмо-молчаливый, Неустанный аналитик, Все исследовал ревниво. К болтунам был беспощаден. Ницше гнал неутомимо, Каждый раз шагая мимо, Он щипал его изрядно. А философ Сынопалов Всех топил в потоках речи… Грохотала, услаждала Всех, попавшихся навстречу…

Там, на земле изборожденной, Мелькнул знакомый ровный след. Кто смог средь пляски исступленной Пройти походкой прежних лет? И там, где слышен неустанно Невнятный гул, звериный рык, Раздался музыкой старинной Простой размеренный язык. Пусть эти звуки устарели И их отвергнул мир, презрев. Но слаще сладостной свирели Старинный, медленный напев. Опять доверием объята, Душа волнуется слегка — И верится — заклятье снято, И к другу тянется рука.