Дают нам книги холодные, мудрые, И в каждой сказано о Нем по-разному. Толкуют Его словами пророческими, И каждый толкует Его по-своему. И каждое слово о Нем — обида мне, И каждая книга как рана новая, Чем больше вещих о Нем пророчеств, Тем меньше знаю, где правда истинная. А смолкнут речи Его взыскующие, И ноет сердце от скуки жизненной, Как будто крылья у птицы срезаны, А дом остался без хозяина. Но только свечи перед иконами, Мерцая, знают самое важное. И их колеблющееся сияние, Их безответное сгорание Приводит ближе к последней истине.